Метида

40

ЗАХАР.

Как назло отец заставил с утра носиться с новыми контрактами. Встречи с партнерами. Глянул на телефон. Одно сообщение с утра от моей девочки. После обеда написываю… нет ответа. Решил позвонить.

"Абонент находится вне доступа сети" — когда в тридцатый раз мне выдал динамик, сорвался.

— Где она?! — звоню Кириллу уже вечером.

— Понимаешь — пауза — сами найти не можем…

Как кувалдой по башке! Рву в аэропорт. Меня чуть не закрыли… орал, словно потерпевший, чтобы нашли мне место на первом же ближайшем рейсе. Знобило от неправильности происходящего. Не могу ее потерять.

Дом Вики. Мама ее. Они очень похожи. Прочитав боль в моих глазах, обняла. Хорошая у меня теща. Правильная. Накапала нам пустырника… хотелось что-то убойней, но нельзя. Нужна трезвая голова. Крутится вокруг меня. Пытается накормить. А сама еле держится.

Ее нет третьи сутки! Какого хера делают ее сослуживцы? Одни отмазки лепят. Подключил все связи. Толком не ем, не сплю. В зеркале чудовище обросшее, с больными глазами. Пресловутые трое суток — убивают по-настощему. Пишу заявление в полицию. Кого надо убить, купить или порвать?… все отдам, все!

На ее матери лица нет. Бледная, как смерть. Вызвал ей скорую. Упала в обморок… держалась и не устояла. Инсульт.

Отец Вики, Константин, молча протянул руку. Не ожидал. Между нашими семьями какая-то древняя палка раздора. Северин сделал шаг навстречу… ради нее.

Лежу на ее кровати, вдыхая ягодный аромат с подушки и хочу выть от бессилия. Ее не кому там защитить. Может она голодная, может ей больно… только бы жива. Начал молиться. Пятые сутки…

Звонок телефона заставляет вздрогнуть… В смысле, опознать тело? В голове гул. Пошатываясь иду к двери. За дверью стоит Кирилл. Друга трясет. Он кивает, на авто, что надо ехать… ехать в морг.

Коридоры. Не чувствую нихера. Что говорят…совсем не понимаю. На столе лежит тело. Тонкая рука из под простыни.

— К сожалению, лицо изуродавано… — врач откидывает простыню.

Зажмуриваюсь. Тошнота подходит к горлу. Открываю глаза и вижу детали… не совпадение. На теле тату те… да не те. Что я, любимого тела не узнаю, которое изучил до миллиметра? Кто-то пытается мне впарить, что Вика мертва. Усердно! Девушка очень похожа. Но это не моя жена!

— Вы узнаете? — спрашивают меня.

Молчу. Шарниры мозга выдают со скрипом разное…

— Это не она! Это не моя жена — говорю твердо — да и тест ДНК покажет.

Разворачиваюсь и вылетаю из холодного ада. В коридоре ждет Кир и его отец. Кидаю на ходу, что не опознал и лечу к выходу. Отдышаться, глотнуть свежего воздуха. Не выдерживаю. Меня сгибает пополам. Кричу, схватившись за голову.

Найду, кто эти шутки шутит — буду убивать медленно.