Мост к сердцу

Глава 12

— Алиса, Раде нужен отец… — папа снова вернулся к так и не оконченному разговору.

— Нужен. Ей нужен любящий отец, а не чужой мужчина, который просто будет терпеть ее присутствие рядом с собой, — убирая со стола посуду, заметила, стараясь говорить ровно.

— Почему ты так уверена, что Соколовский не подходит на эту роль? — открыв дверцу посудомоечной машины, спросил папа.

— Ты встретилась с ним лишь пару раз…

— Ух ты! И кто тебе об этом сказал? — вскинула удивленный взгляд на него, — Игорь не мог.

Он заверил меня, что о наших встречах отец ничего не узнает. И дело было, конечно, не в недовольстве отца. Просто я не была уверена, что у нас с Игорем что-то действительно получится, так зачем раньше времени обнадеживать родителя?

— Ты права. Не от Игоря. Конспираторы, блин, — покачал головой папа, укоризненно глядя на меня.

— Тогда я вообще не понимаю… Если ты в курсе, значит должен был понять, что у нас не вышло…

— Не вышло! — недовольно фыркнул отец, — Это твое мнение, а вот Соколовский с ним не согласен! Иначе на хрена ему интересоваться, как твои дела?

— Папа! — я быстро выглянула с кухни, но малышка была увлечена рисованием и надеюсь, не слышала слова отца.

— Что, папа! Ты думаешь он долго проходит в холостяках?

— Да какая мне разница! Пусть хоть завтра женится, — возмущенно фыркнула, протирая стол салфеткой.

— Он то женится. А ты?

— А что я? В силу гендерных различий я не могу жениться, — усмехнулась.

— В кого ты такая язва? Не можешь жениться, выйди замуж.

— Думаешь стоит?

— Думаю, придется. И подумай о моих словах на счет Соколовского, — бросил папа, покидая кухню.

И я подумала. Правда подумала… Минут так десять…

— Деда, а когда ты приедешь? — мы с моей радостью провожали отца, стоя в коридоре.

— Скоро, малышка, — папа поднял на руки Раду и чмокнул ее в носик.

— А ты будешь мне звонить? — дочь крепко обняла деда за шею, с явным намерением не отпускать.

— Буду. Каждый вечер, — убедительно произнес папа. И лишь тогда получил ответный поцелуй в щеку.

Звонок в дверь раздался, когда я еле-еле уложила дочь. Она ни в какую не желала засыпать. И теперь кто-то за дверью сильно рисковал…

— Алиса Вадимовна? — курьер с дружелюбной улыбкой протянул мне клипборд.

Растерявшись на секунду, и вовсе не от улыбки молодого парня, черкнула на бумаге подпись, не отрывая взгляда от шикарного букета.

— Приятного вечера, — бросил парень и быстро скрылся за дверями лифта. Оставив меня в недоумении рассматривать цветы.

Волков бы не расщедрился на такой букет. Максимум, что я видела от него, три розы. А вот Соколовский, тот мог. Но с чего бы?

Пока несла букет в зал, пыталась угадать отправителя. Но стоило мне найти открытку…

«Не знаю, за что впал в немилость… Перемирие? М.»

— Да, чтоб тебя! Откуда он узнал…

Димка бы ни за что не сказал мой адрес. Девчонок он навряд ли осмеливался расспрашивать. Остается только Тимур!

— Ну, погоди у меня! Мало того, что напился и мне пришлось ехать с этим… Так еще и адрес мой ему слил! — возмущенно тыкала в список контактов, выискивая номер Тимура.

Однако, этим вечером я так и не смогла ему дозвониться.