Мой самый-самый...

53. Лиза

Несмотря на все мои попытки, абстрагироваться от телефонного разговора с мужем не получается.

Настроение падает, толпа людей вокруг начинает тяготить, от искусственной улыбки ломит щеки.

И хочется домой, в квартиру моего детства, посидеть с мамой на кухне и выпить пару чашек чая, закусывая ажурными блинчиками, приготовленными на взбитом белке. Рассказать маме про Сашкино решение задержаться на Камчатке, может быть, попросить совет, послушать, как она меня успокаивает.

Забавно, пока я была от матери далеко, я совсем не нуждалась в родительском участии, не испытывала потребности делиться, отмахивалась от ее попыток поговорить более откровенно и даже просила пока ко мне не приезжать. Но, стоило оказаться в кольце нежных маминых рук, почувствовать ее мягкое успокаивающее тепло, и меня прорвало будто. Я теперь говорю и говорю с ней, не переставая. Выплескивая все, что накопилось за последние несколько месяцев. Или даже лет...

Вот и сейчас мне хочется вылить на маму всю свою смутную обиду на мужа и услышать в ответ ее уверенное и спокойное: "Все будет хорошо, Лиз, ничего страшного не произошло".

Но я обещала хотя бы недолго поприсутствовать на фуршете, и потому, вместо того, чтобы вызвать такси до Петроградки, прохожу с Егором и Файзулиным в приемный зал.

Вокруг глубокая полутьма, подсвеченная синим, на сцене один из организаторов распинается в приветственной речи, между высокими круглыми столиками умело лавируют официанты, предлагающие закуски и шампанское в головокружительно высоких бокалах. Беру себе один фужер, пару тарталеток с икрой и останавливаюсь вместе с Егором и Файзулиным у первого свободного круглого стола - стойки.

К нам практически сразу подходит Юрий Андреевич из "Химпласта", у мужчин завязывается активный разговор. Спикера на сцене сменяет какая-то кавер - группа, вокалистка начинает красиво вытягивать бессмертную " Summertime" Гершвина. Люди вокруг шумят, оживленно болтая. А мне скучно. И хочется свалить...Кошусь на часы на экране телефона, и мысленно даю себе обещание, что еще двадцать минут и можно будет спокойно уходить. Полчаса вполне достаточно.

От нечего делать беру у проходящего мимо официанта еще один бокал игристого. К нам присоединяются еще пара мужчин, разговаривают в основном с Файзулиным, из-за музыки и шума вокруг мне мало слышно о чем. А потом эти двое новеньких и вовсе уводят с собой нашего коммерческого директора и мужика из "Химпласта".

Мы с Егором остаемся за столиком вдвоем. Переглядываемся, улыбнувшись. Чокаемся.

- За нас, - предлагает Чемизов.

Киваю. Делаю маленький глоток, чувствуя пристальный взгляд Егора на своем профиле. От этого шампанское царапает гортань, с трудом толкаясь вниз.

- Ты какая-то загруженная, Лиз, что- то случилось? – Чемизов подается ближе, касаясь плечом моего плеча. Этакая дружеская интимность.

Улыбнувшись, отодвигаюсь от него. Мой маневр, конечно, не остается незамеченным. Мы молчим, глядя друг другу в глаза. И я вдруг отчетливо понимаю…блин!

Как же Чемизов на Сашку моего похож.

Рост, телосложение, увлеченность определенным делом, которое он ставит на первое место, ведь такой молодой, а уже руководитель огромного учебного центра, упорство, чувство юмора, манера держаться, четко выраженная мужская грубоватая притягательность. Он правда практически его копия. Только моложе и полощеней что ли…

«Если бы Сашка был точно таким, а не лез в свои горы, он бы ведь мне больше подошел, да?» - эта мысль, как болезненный укол.

Меня даже передергивает, вдоль позвоночника бежит холодок. У судьбы извращенное чувство юмора - вот она мне под нос сует, казалось бы, идеального в моем представлении мужчину, а мне…не надо.

Зачем мне копия, пусть и улучшенная? Я до дрожи хочу свой неотесанный оригинал со всеми его загонами и недостатками. Я к ним привыкла, я их на самом деле люблю, потому что все эти зазубрины и трещинки и есть Сашка. Без них это был бы просто не он. А вот…Какой-нибудь «Егор».

- Лиз, если отвечать не хочешь, может просто потанцуем? - Егор очаровательно чуть криво улыбается, накрывая мою ладонь, лежащую на столе, - Развеселю тебя так. Без слов.

На секунду сжимаю его горячие пальцы и убираю руку.

- Ты классный, Егор, - кидаю телефон в сумочку, перекидываю ее через плечо, улыбаюсь, - Повезет той девушке, в которую ты влюбишься. И это точно будет взаимно, потому что нереально не влюбиться в тебя в ответ… Я знаю, о чем говорю, ты очень на моего мужа похож…

Егор растерянно хмурится, приоткрывая рот. Такого резкого перехода он явно не ожидал. Треплю его по плечу, прощаясь.

­- Так, мне домой пора. Файзулину привет!

В карих глазах Чемизова мелькает раздражение напополам с самоиронией, когда он оживает.

- Похож на мужа…С такой формулировкой от меня еще никогда не убегали. Ты, кстати, забыла сказать «бывшего» мужа.

- Не забыла. Всё, пока!