Принадлежащая её врагу

6

Лотти

Я провожу лучший день со своим врагом. Идеальный день и я понимаю, как это жалко, но мне хочется поделиться им с теми, кто поддерживал меня в самые одинокие моменты. Особенно с ListeningToHer — мы обычно переписываемся каждый день, и я чувствую себя виноватой, что они могут переживать, пока я наслаждаюсь.

Я стараюсь выглядеть беспечной, шаркая ногами по песку.

— Это не глупо. — Он достает телефон из кармана.

— Конечно, не глупо, — фыркаю я. — Именно поэтому ты поддразнивал меня этим в ресторане.

Я оставила свой телефон и сумку с вещами в машине, которая привезла меня к церкви — в свадебном платье карманов не было — и больше я их не видела. Вряд ли увижу, учитывая манию моего мужа к безопасности.

— Я собирался отдать это тебе. — Он протягивает телефон.

Что? Это не его телефон. И не мой. Я замечаю, что он не отвечает на мой укол про ресторан. Но даже так у меня округляются глаза. Новый телефон? Для меня?

— Он отслеживается?

Он пожимает плечами.

— Ты же знаешь, я слушал… держал под контролем, — поправляется он, — все, что происходит в Башне Тоттенхэм.

Слушал?

Но он дает мне телефон. Он ведь знал о моем секретном аккаунте. И я замечаю, что он ни подтверждает, ни отрицает, что телефон «с жучком». Я не уверена, что это значит, но все равно беру его из его протянутой руки.

— Что еще ты слышал? — бормочу я, открывая телефон. Там мои любимые приложения — все уже залогинены.

— Достаточно, чтобы понять, что тебе лучше быть подальше оттуда, — отвечает он. — Но я не знал, что ты была пленницей.

— Я не была пленницей, — протестую я вяло, пытаясь быть хорошей, преданной дочерью. Семья — это все, напоминаю себе. Но это ложь.

Я называла себя Рапунцель. Когда я пыталась уйти, отец запер меня в спальне на неделю, и он слишком часто бил меня по затылку, когда замечал, что я пытаюсь поговорить с кем-то тайно в баре или магазине Башни Тоттенхэм, чтобы я не научилась вовремя уклоняться.

— Отец защищал меня от Эдмонтона. От тебя. — Вот, я же преданная.

— Отлично сработало, — сухо замечает Ник.

Я сверлю его взглядом. Ну да. Он просто обязан напомнить, что мы проиграли. Я сосредотачиваюсь на телефоне. Он отдал его мне, и я собираюсь поговорить со своими друзьями. Онлайн-друзьями, но что ж, я беру дружбу и похвалу, где могу.

Я вытягиваю руку и открываю камеру, пытаясь поймать удачный ракурс. Обычно я ставлю телефон на штатив, снимаю себя в комнате на фоне пустой холодной синей стены. Без своей привычной установки мне трудно. Виртуальные фоны удобны, но реальность лучше.

— Хочешь, я сниму тебя? — предлагает он небрежно.

— Сама справлюсь. — Мне не нужна его помощь. Не нужна.

Я несколько минут вожусь с телефоном, пока он терпеливо ждет, приподняв бровь с циничным выражением.

Останавливаюсь, вздыхаю.

— Почему ты делаешь это для меня? Что ты хочешь взамен?

На мгновение мне кажется, что в его взгляде вспыхивает тепло, но оно тут же гаснет. Он протягивает руку:

— Не все имеет цену.

Я фыркаю. В мафиозном мире секретов и лжи это неправда. Если бы было так, у меня была бы дружба и любовь, которых у меня никогда не было… Хотя есть. В одном месте, от одного человека. ListeningToHer не ставит условий нашей дружбе. Даже когда другие мои поклонники требовательны, он всегда терпелив.

— Странно. — Я впервые обсуждаю свои видео вслух, а не печатаю на телефоне. — Никто больше не знает о Рапунцель.

Я привыкла, что мои записи можно отрицать, прятать. Идея, что кто-то другой будет это видеть, тревожит.

— Это наш секрет.

Ник умеет держать слово. Я чувствую это нутром. Я подхожу к нему. Мой большой палец скользит по его запястью, когда я протягиваю ему телефон, и мне кажется, он не замечает или его не трогают искры, которые во мне от этого загораются, потому что он смотрит на меня пристально, без ответа.

— Я люблю, чтобы горизонт моря… — начинаю объяснять, как выстраиваю кадры.

— Я знаю.

Он говорит это так уверенно, что я невольно подчиняюсь. Солнечный свет играет в его черных волосах, подсвечивая их золотом. Он качает головой, прядь почти падает ему на глаз, и у меня возникает шокирующее желание убрать ее.

— Ты смотрел мои видео? — Я думала, ему это безразлично. Он красивый, гораздо старше меня. Зачем ему мои неуклюжие попытки?

Он кивает один раз, потом дает беззвучный отсчет пальцами. Я паникую, не готова, когда красный индикатор показывает, что съемка началась.

Но слова льются сильнее, чем я ожидала, четче. Я смотрю прямо на своего нового мужа и пою о свободе. Вместо того чтобы смотреть в камеру, как обычно, я держу его взгляд, исполняя песню. Я думала, что это будет язвительным намеком, когда идея пришла мне в голову. Но теперь это похоже на благодарность.

Глупость, конечно.

Он не смотрит на экран. Телефон забыт, и я пою для него, мурашки бегут по моей спине, пока мы смотрим друг на друга. Он так же зачарован мной, как я им.

Я тяну последнюю ноту и отчаянно пытаюсь придумать, что сказать своим подписчикам. Не могу. Голова забита мужем.

— Надеюсь, вам понравится этот фон, — говорю я после паузы, мозг наконец оживает. ListeningToHer, мой самый верный и добрый поклонник, оценит это, думаю я. Эта мысль заставляет меня улыбнуться.

— Мне этот настоящий пляж нравится больше. — Николай возвращает мне телефон, и я стараюсь, чтобы наши пальцы не соприкоснулись.

Он — враг, он убил мою мать. Я должна помнить ее слова — семья важнее всего. Кровные узы.

Я отворачиваюсь и опускаюсь на теплый песок, солнце греет спину, пока я редактирую видео, чтобы выглядеть анонимной, но милой. Краем глаза наблюдаю за мужем, спокойно развалившимся рядом.

И вдруг, словно под ним вспыхнул огонь, он выдергивает свой телефон из кармана как раз в тот момент, когда я начинаю загружать свое видео.

Странно.

Видео выходит в эфир, я сижу с телефоном на коленях, взгляд бегает между экраном и волнами, которые накатывают на камни сбоку пляжа. Жду ListeningToHer. Они всегда пишут комментарий сразу, будто у них стоит оповещение.

Я жду. И жду.

Сердце сжимается по мере того, как минуты идут.

— Странно. — Видимо, они не слушают. Может, потеряли интерес. Ком в горле. Снова одна. Этот маленький аккаунт был моей линией жизни. Эта одна связь.

— Что такое? — спрашивает Ник.

— Да так. — Наверное, ничего. Господи, какая же я глупая.

Я отдаю телефон ему, он убирает его в карман.

— Я просто думала, кто-то оставит комментарий к моему видео, а их нет. Наверное, заняты, это же всего лишь песня. — Я горжусь, как ровно звучит мой голос.

— Уверен, он не так к этому относится. — Мой муж смотрит на горизонт.

— С чего ты взял, что это он? — поднимаю брови я.

Он молчит. Ну да. Типично. Автоматически — мужчина.

— Ты не знаешь, — заканчиваю я.

— Пойдем. — Он встает и протягивает мне руки, чтобы помочь подняться. — Время обеда.

— Нам придется подниматься по всем этим ступенькам? — Я как-то не подумала об этом, когда сбегала вниз к пляжу.

— Да.

— Ух. Ну, мне понадобится вся возможная поддержка. — Я принимаю его руку, и он поднимает меня, но не к себе, просто удерживая за кончики пальцев. Я сама не знаю, как к этому относиться.

— Эскалатор испортил бы атмосферу, не находишь?

Мои губы дергаются. Он, оказывается, забавный.

— Повернись.

Он отпускает меня, и я повинуясь делаю то, что он хочет, стараясь не замечать, как легко это дается — быть послушной женой. Он аккуратно смахивает песок с подола моего платья, и я отказываюсь признавать, как тепло становится внизу от его ладони.

Это просто бесстрастное касание.

А что если бы он меня отшлепал? Я не хочу, чтобы мне нравилась эта мысль, но тело не слушает разума. Оно откликается на него, загораясь.

Сдержаться и поблагодарить его, уйти, вместо того чтобы схватить и потянуть вниз — дается с болью.

Но не так больно, как ступеньки. Черт.

За моей спиной Ник едва тяжело дышит, а уже на полпути вверх я превратилась в красную, вспотевшую развалину.

Горло горит. На пределе. Несмотря на унижение, я вынуждена остановиться.

— Хочешь, под толкну? Или нести тебя? — спрашивает он.

Я фыркаю.

— Неси. Ты не сможешь донести меня туда.

В ответ он подхватывает меня на руки. Я краем глаза ловлю его самодовольную ухмылку, когда я вскрикиваю и вцепляюсь в его шею.

— Ты с ума сошла? Опусти меня, пока мы оба не свалились со скалы! — Сердце бьется как сумасшедшее, кровь несется по венам. Он близко. И держит меня так легко.

— Что? Потому что ты такая тяжелая, ptichka? — он продолжает взбираться по ступенькам.

Это имя. Если бы русский язык и его запутанный алфавит не были такими недосягаемыми, я бы уже посмотрела, что оно значит. Но это не важно. Не может быть важно.

— Да, — отвечаю я.

Боже. Его руки на моем теле разжигают меня вновь. На этот раз — желанием, которое отзывается низко в животе. Я прячу лицо в его шее.

— И ты увидишь, что я вся красная и вспотевшая.

— Именно такая мне и нравишься. — Ник сжимает меня крепче, и я таю.

Платье задирается, а его предплечье прижимается к задней части моих коленей. Каждое место, где мы соприкасаемся, приносит облегчение, словно все мое тело ждало этого снова. Поэтому, когда мы достигаем вершины и я ёрзаю и протестую, мне не хочется, чтобы меня опускали. Он чуть задерживается, будто ему тоже нравится держать меня. Он скользит, спуская меня по себе, и бедро мое трется о явный твердый выступ.

У него эрекция. Разум не успевает принять это.

— Спасибо, — неловко приглаживаю платье, пытаясь найти равновесие на плотно утоптанном песке.

— Всегда пожалуйста.

Он кивает в сторону дома, и мы идем, пальцы непроизвольно соприкасаются — он ловит мои, и сердце снова колотится, хотя именно он поднял меня по всем этим ступенькам. Он почти не запыхался.

Странно, но мне это безумно нравится.

На светлой кухне он отодвигает стеклянные двери, чтобы их разделяла открытая терраса — может, он всегда так делает, но это помогает: трава, ступеньки, пляж, горизонт, ничем не задетый высотками и смогом.

Он достает тапас из холодильника и шутит, что домработница — находка. Я не особенно привыкла к такому — у меня отец очень официальный — но беру тарелки и миски из шкафа. Пара комплектов — один для него, один для меня. Мы двигаемся вокруг друг друга инстинктивно. Это мило и по-домашнему — притворяемся семьей. Домик на пляже небольшой, и если не думать о совести — я ведь его убью, не так ли? — можно представить, что это наша норма.

Он предлагает поесть на террасе, и пока ветер играет с моими волосами, как игривый щенок, я спрашиваю его о себе. Никаких мафиозных историй. Ни слова о семье. Ни вопроса о том, кто жил и умирал на тропах, что привели нас сюда.

После того как мы вдоволь поели, он приносит мороженое, и мы весь день лежим, глядя на море. Ничего, кроме еды и музыки. Беседа лениво плывет к нашим любимым книгам и фильмам. Нечто общее есть у нас, многое разное, и я восклицаю, что он обязательно должен это прочитать, а то и посмотреть то.

Я не надеюсь, что он когда-нибудь прочтет то, что я ему рекомендую — это тяжесть в животе.

Между нами мерцает ниточка понимания, и когда солнце садится, я не могу удержаться. Я ищу предлоги, чтобы прикоснуться. Убрать песчинку с его рубашки. Провести пальцами по его колену, когда он шутит. Поэтому, когда он случайно предлагает руку, ладонью вверх, я сначала легонько касаюсь его пальцев, как бы невзначай. А потом, когда он небрежно закрывает своей большой ладонью мою руку, я не отдергиваюсь. Мы переплетаем пальцы и принимаем тепло друг друга.

И мысль проплывает надо мной, как пушистое облачко: немного больше такого воздуха, бескрайнее небо и надежность плотного присутствия Ника и я влюблюсь.

Это игра. Я знаю это — сама изображаю. Правда?

Хотелось бы, чтобы мое сердце знало, потому что оно утверждает: сегодняшний день — волшебство. Лучший в моей жизни.

Только когда я захожу в пляжный домик, чтобы сбегать в туалет, и дверь тихо щелкает за мной, грудь сжимается. Воздух внутри стоит, и словно ветер с солью и песком падает прямо в живот.

Я снова окажусь в ловушке.

После лет в заточении признаюсь: сегодня было… потрясающе. Да, из-за пляжа и ощущения свободы. Воздуха, который не пропускался снова и снова через машины вентиляции, ветерка на лице, когда волосы спутываются. Я знала, что вдали от Башни Тоттенхэм и Лондона будет прекрасно.

Я не думала, что полюблю своего мужа, но вот мы здесь.

Мой муж.

Мой враг. Человек, который дал мне оргазм настолько сильный, что я словно вышла из тела, потом целовал и держал меня всю ночь.

Мой видеограф.

Мой личный повар. В каком-то смысле.

И убийца моей матери.

И пока я могу простить его великолепие на пляже, готова ли я отказаться от мести?

Быть с Николаем — как слышать полузабытое любимое стихотворение. Я хочу прижаться к нему и петь во весь голос.

Я могу легко влюбиться в него. Не уверена, что я уже не начала, потому что быть с ним так просто, но это не меняет фактов. Именно Эдмонтон убил мою мать, и война мафий дала отцу повод держать меня взаперти. Он всегда говорил, что в Башне Тоттенхэм есть все, что мне нужно: кинотеатр, два бассейна, спортзал, кафе и рестораны и ночной клуб.

Наверное, я стала жадной, но мне нужны деревья и соленый воздух, песок между пальцами ног и возможность поехать куда захочу в любой момент.

В голове шепчет хитрый голос: Ник — мой муж — обеспечит все это, да еще и оргазмы, от которых сердце бешено колотится и я теряю силы.

Вот в чем проблема, не так ли? Что за дочь я буду, если влюблюсь в убийцу своей матери? Единственного человека, кто заботился обо мне, и который по сути признался в ее убийстве.

Клетка Николая лучше — она красивая, большая, удобная. Но это все равно клетка. И я возвращаюсь в заточение. Остается только одно.

Я должна убить его, прежде чем потеряю решимость.