Случайный брак с боссом

Глава 5

В практике почти любого психотерапевта есть клиент, который начинает видеть в тебе не профессионала, а всепонимающую идеальную девушку. Он забывает, что ты общаешься с ним за деньги, и начинает воображать, что у вас отношения.

Я сминаю карточку и прячу ее в карман.

– Все в порядке? – тут же реагирует Макаров.

Он перестаёт ухмыляться, да и взгляд становится серьезным. А я еще льстила себе, что умею сохранять лицо. Не фига. Меня можно читать как открытую книгу.

– Мне пора домой. – Я изображаю легкую улыбку и открываю дверь сильнее, заставляя босса отодвинуться подальше от моей машины. – До завтра, Алексей Дмитриевич.

Ответа не жду.

Захлопываю дверцу и завожу мотор.

Я поворачиваю к главной дороге, а в голове закручивается ураган мыслей.

Мою машину вскрыли.

Вскрыли, чтобы положить цветы.

Да какая разница, для чего?! Главное, что в нее залезли!

Это уже не просто звонки и сообщения, это преступление.

Не тяжкое, но все же.

Мама права? Надо звонить в полицию?

Хотя что ему сделают? Погрозят пальчиком. На товарищей с навязчивой идеей это не действует. На них вообще мало что действует.

Я протяжно выдыхаю. От сладкого аромата начинает мутить. Я люблю цветы, но во всем важна мера. А тут можно задохнуться, букеты навалены друг на дружке, словно их экскаватором загружали.

– Очень похоже на то, что ты вляпалась, Ирина, – говорю себе, бросая взгляд в зеркало заднего вида. – С этим придётся разбираться.

Главное, не проговориться маме. Иначе она начнёт звонить мне каждые полчаса с контрольным вопросом: «Ты жива?» И не дай мне бог не ответить после второго гудка! У нее случится инфаркт, в котором будет виновата моя нерасторопность.

Я торможу на перекрёстке с красным огоньком светофора. Использую паузу, чтобы полистать сотовый. У меня есть заметки по каждому клиенту, которому я давала частные консультации.

Так-так, где же он?

Оптовый покупатель роз находится на второй станице.

АРТУР, 35 лет, программист, тяжелый развод… Я пролистываю строчки с медикаментами, которые он принимал. В конце файла ставлю пометку о том, что произошло сегодня.

– Болезнь прогрессирует, – замечаю мрачно.

Следом на глаза попадается заметка с именем АЛЕКСЕЙ МАКАРОВ. Я вбила только его имя сегодня утром. Я готовилась к первому рабочему дню и решила снять напряжение. Записала его как своего клиента, чтобы поменьше думать о нем как о грозном боссе.

Я открываю его заметку и дописываю всего одно слово.

НАРЦИСС.

Домой я приезжаю под музыку из триллера. Она навязчиво звучит в моей голове, пока я оглядываю родной двор. Я так и жду подвоха. Но делать нечего, я выхожу из машины и быстрым уверенным шагом направляюсь домой. К счастью, добираюсь до двери без приключений.

Ночь тоже проходит спокойно. Новый виток дурдома начинается с восходом солнца. Мой телефон буквально взрывается потоком сообщений, пока я принимаю утренний душ. Первым делом сыпятся романтические послания, приправленные сердечками и поцелуйчиками.

Артура прорывает. Становится ясно, что он очень долго держался и теперь, как человек, который сорвался с жесткой диеты, не глядя опустошает весь холодильник. Он пишет ванильности и пошлости, от которых у любой нормальной девушки случится несварение.

Я как будто попадаю на сайт знакомств. Меня то называют сударыней, то сравнивают цвет моих глаз с погодным явлением. То присылают стихи ужасного качества.

Альковная бомбардировка продолжается целый час. Артур не обращает внимания на мое молчание и каждые пять минут напоминает о себе. Я как раз успеваю собраться и выехать на работу. Только сперва заезжаю во двор неподалёку, чтобы выгрузить цветы в мусорный контейнер. Иначе от аромата можно сойти с ума!

Артур тоже вспоминает о цветах. Он вдруг интересуется, понравились ли мне букеты.

Не завяли?

Не испачкали салон?

Какие купить в следующий раз?

Я признаюсь себе, что моей взаимности он не добьётся, а вот нервного тика – вполне. Я пока надеюсь просто-напросто переждать бурю. Я включаю режим абсолютного игнорирования и занимаюсь своими делами.

На девушек, которые достойны финала моего босса.

– Нет, перенести данные нельзя, – отвечает мне Анфиса. – Сегодня вы снова будете работать в кабинете господина Макарова.

А он осторожный.

Или принимает меня за вазу, которая хорошо вписывается в интерьер его кабинета.

– Мне дождаться его?

– Я провожу вас. – Анфиса берет стаканчик кофе со своего столика, отпивает и указывает мне путь. – Я покажу, как можно вызвать меня по внутренней связи. Там на столе есть телефон.

Я киваю.

– Я жду имена до одиннадцати, – добавляет Анфиса, бросая взгляд на золотые наручные часы. – Я пошлю за девушками такси, и мы проведём еще один разговор.

– Смотрины будут прямо в офисе?

– Не смотрины, – Анфиса кривится, – а совещание.

Через пару мгновений я вновь оказываюсь в кабинете Алексея Макарова. Анфиса включает ноутбук, вводя пароль, и демонстрирует, как пользоваться телефоном.

– Чай? Кофе? – добавляет она скороговоркой.

– Нет, спасибо, Анфиса. Мне хватит воды.

Я указываю на две бутылочки, которые стоят на подносе вместе с бокалами. Анфиса уходит. В комнате тут же воцаряется неуютная тишина. Даже зябко становится. Кабинет слишком большой, и в нем преобладают серо-металлические цвета.

Неужели Макарову здесь нравится?

Может, ему и девушку такую надо?

Холодную и строгую?

Как его стол с гранитной столешницей.

Я переключаюсь на анкетные данные финалисток, но мигающий сотовый вскоре отвлекает. Артур успел поменять тактику. Он устаёт от тишины и переходит к шантажу.

Говорит, что не может выносить мое молчание. Что он одинок, глубоко несчастен и может сотворить с собой что-то плохое. Ему нужна моя помощь. Ведь только такая нежная, тонко чувствующая девушка, как я, может его спасти…

Он снова скатывается в поэзию.

Мне же приходится сделать пару дыхательных упражнений. Вдох-выдох, представляем морские ленивые волны и концентрируемся на ударах сердца. Они замедляются с каждой волной, все медленнее и медленнее…

«Тварь!» – приходит новое сообщение от Артура.

«Сука!»

Оскорбления сыпятся градом. Я только успеваю моргать, но самое жуткое ждёт меня в конце. После потока брани начинают приходить адреса.

Мой домашний адрес.

Адрес прошлой работы.

Новой.

Пункт выдачи, откуда я забираю посылки из интернет-магазинов.

Мой спортивный зал.

Дом моей мамы!

Боже…

Я поднимаюсь с места, еще не понимая, куда рвусь, и резко разворачиваюсь.

Ой!

Я ударяюсь обо что-то каменное, пошатываюсь на ногах и слышу, как мой сотовый ударяется о пол. Адреналин и шок бьют меня, как трепичную куклу. Я едва не оседаю вслед за телефоном, но чужие руки не дают.

Они тоже каменные.

Сильные. Мужские.