Витамин

ГЛАВА 2. НАСТОЙЧИВЫЙ ПРОВИЗОР

— Эммм… Прямо так?

— Да. Укол внутримышечный.

— Чёрт… Вы понимаете как странно это всё… Вы даже не врач…

— Но у меня есть белый халат… И бейджик…

— Да, это прекрасно для ролевых игр… Но ситуация немного не та…

— Я не с этой целью. Это жест гуманизма, не вуайеризма…

— Лаааадно… Только быстро… Такой позор, — обречённо вздыхаю я. Расстёгиваю куртку и приспускаю пижамные штаны с маленькими снежинками.

— Милая пижама, — слышу из-за спины.

— Давайте быстрее. Мне капец как неловко.

Парень протирает мою кожу спиртом и быстро ставит укол, прижимая ранку кусочком ваты.

— Вот и всё. Не больно? — мягко интересуется он.

— Нет, нормально. Спасибо большое…

— Не за что. Хорошо, что вы на меня напали…

— Это у меня тут спущены штанцы, кто ещё на кого напал. Но всё равно спасибо. Ладно, я пойду, — Натягиваю куртку, а сама как будто жду продолжения. Правда не совсем понятно чего. Словно этот парень должен воткнуть в меня что-то кроме иголки.

Но стоило мне пройти несколько шагов, у выхода из подсобки я опять потеряла ориентиры и чуть не грохнулась.

— Да ё маё, — чертыхаюсь я, хватаясь за стену, чтобы опять не рухнуть на пол.

— Давайте я вас проведу до дома, если вы не против, — предлагает парень.

— Не надо… Вы работаете, не хочу для вас проблем, — мне и правда уже дико неловко из-за всей этой ситуации.

— Ещё как надо. Сейчас, я только пальто накину, одну секунду.

В панике я пытаюсь сбежать, кое-как преодолеваю торговый зал. Толкаю дверь на выход, но чёртовы ступеньки просто бесконечные. Пожалуй лестница к райским вратам будет проще. Настойчивый провизор нагоняет меня почти у самого выхода, а у меня дикая одышка и стенокардия как у столетней старухи.

— Вы пытались сбежать? — на нём чёрное элегантное пальто и серо-чёрный шарф, выглядит как аристократ.

— Я не показываю незнакомцам, где живу. Правило выживания знаете ли…

— Но пятую точку — запросто показываете. Мне кажется этот пункт надо добавить в ваши правила выживания, — резонно замечает парень. — Давайте познакомимся, чтобы вы расслабились. Меня зовут Виктор.

— Ага, я на бейджике прочитала, — сухо отвечаю я, толкая дверь выхода.

— Вы тот ещё Шерлок… Ну тогда вы должны назвать своё имя…

— Эммм… Аня, — ляпнула первое, что пришло на ум.

— Вас не так зовут… Врушка! — торжествующе уличает меня во лжи навязчивый незнакомец.

На улице пошёл снег, идти стало сложнее, особенно, когда пытаешься отбиться от странного спутника.

— Вы издеваетесь? Всего хоро-шего, — остановившись, и уперев руки в бёдра, чеканю я, а потом снова пускаюсь наутёк.

На ходу пытаюсь застегнуть куртку, но чёртова молния зажевала шарф.

— На карточке было написано Снежана… Или вроде того… Давайте помогу с молнией, — слышу откуда-то сбоку, снег застилает глаза.

Он мягко, но уверенно берёт меня под локоть, заставляя остановиться.

— Кто ещё тут Шерлок?

— Просто, конспирация не ваш конёк. Признайтесь. Давайте же помогу, вы испортите вещь, — его мягкий голос не вызывает ощущение опасности, и, честно признаться, мне очень хочется доверять хоть кому-то в этот гнусный день.

— Застряла зараза, ни туда и ни сюда, — грустно вздохнув, посетовала я на упрямую хищную молнию.

Его пальцы ловко извлекают нитки от шарфа из плена молнии.

— Готово, — плавным движением он застегивает мою куртку, стараясь не прищемить мой подбородок.

На долю секунды его пальцы касаются моего подбородка, краска приливает к лицу.

— Ладно, идёмте… Только знайте, если вы собираетесь меня насиловать, кажется у меня ковид.

— Я привит, поэтому… Меня это не остановит, — умеет же негодяй пошутить так, чтобы разрядить атмосферу.

— Ну хоть о вашем здоровье можно не переживать, — ворчу в ответ, но чувствую, как начинаю смягчаться, мне приятно его внимание.

Он сгибает свою руку кренделем, а я хватаюсь за него, отмечая, какие твёрдые у него мышцы. До дома идти недалеко, поэтому путь обходится без приключений. Даже странно, что я пару-тройку раз не распласталась в грязно-снежной каше.

— Ну вот и мой подъезд, — неловко переминаюсь с ноги на ногу.

— Ясно, открывайте, — уверенно и спокойно велит мне Виктор.

— До квартиры что-ли будете провожать? — я уже начинаю закипать, не люблю, когда мне что-то навязывают.

— А то… Таков мой коварный план. Не на морозе же вас насиловать, — снова разряжает свой шуткомёт незнакомец-прилипала.

— Точно маньяк, — фыркаю я.

— Вы как будто меня убеждаете в этом, — улыбается парень.

— Вам показалось…

В подъезде я с трудом преодолеваю один лестничный пролёт до своей квартиры, благо, живу на первом этаже. Изо всех сил стараюсь не сопеть, но левую ноздрю так адски заложило, что я становлюсь похожа на бракованную резиновую игрушку. Виктор как истинный джентльмен делает вид, что не замечает комичности моего положения. Он доводит меня до квартиры и ждёт, пока я войду.

— Ну вот и всё, я дома. Спасибо ещё раз, — кажется я вежлива даже с потенциальными маньяками.

— С наступающим. И выздоравливайте поскорее, — мило улыбается потенциальный маньяк, и мне даже как-то обидно становится.

— Ага, постараюсь, — лепечу в ответ. Закрываю дверь, а сама стою и слушаю, как он спускается по ступенькам.

Что это было вообще? Может это бред от лихорадки? Но место укола слегка побаливает, свидетельство того, что у меня не галлюцинации. Снимаю верхнюю одежду и ложусь на диван, накрываясь пледом. Задумчиво потираю руку, которая ещё помнит прикосновение к бицепсу Виктора.

"Алё, центральная. Ты переживаешь разрыв и слишком уязвима" — просыпается голос разума. "Хватит думать про этого мужика, тем более, если он плод твоей больной фантазии."

По телеку как всегда марафон новогоднего зашквара. Кто придумал сделать историю про алкаша символом Нового года? И по всем же каналам его крутят…кроме Камеди Паб, конечно, новогодние передачи которого становятся всё больше похожи на «очень голубой огонёк». Всюду фальшь, искусственные лица с искусственными улыбками, видимость веселья.

"Ну его, этот бред… Поем и завалюсь спать…"

Но мои попытки заказать доставку терпят фиаско.

"Зашибись, значит мой новогодний ужин — яйцо и старый кусок сала, помнящий усы Сталина."

Хочется выть от голода, бессилия и безысходности. Ехать к родителям не вариант, ещё заражу их. Придётся встречать Новый год бобылём на голодный желудок. Достаю пачку аскорбинок, закидываю кисло-сладкий кружок в рот. Вкус детства. Время движется к девяти, мысли невольно возвращаются к новому знакомому.

"Интересно, почему такой красавчик и одинокий? Точно какой-нибудь утырок…"

Мне хочется зафукать его, разнести этот привлекательный образ до основания, чтобы снова не вступить в большую зловонную кучу, под названием «мужчина».

"Этот год я посвящу себе, своей карьере, телу. Запишусь в спорт-зал в конце концов."

Эти мысли меня немного ободряют, как вдруг раздаётся звонок в дверь.

"Кого ещё черти несут? Наверное к соседям их бухие друзья ломятся…"

Но звонок повторяется. Внутри меня начинает закипать злость, а лицо от гнева начинает гореть.

"Кому не спится в ночь глухую?!"

Издаю злобный рык в подушку, но встречаю только её хлопковое равнодушие. Обняв себя за плечи, иду к входной двери.

Не открывая воплю:

— Кто там, блин?!

— Ваш личный маньяк! — отвечает задорный мужской голос.

"Хоспаде-Исусе, это же красавчик-провизор… Что происходит?"

— Я уже спать легла…

— Вы говорите во сне? — настойчивости парню не занимать.

— Что вам надо?

— Это визит вежливости… Хотел проверить, как вы.

Нехотя открываю дверь. Ну, как сказать нехотя, это скорее смешанные чувства. Именно в этот момент я рада, что он пришёл.

— У меня всё нормально, жить буду. Вашими молитвами…

— На молитву это было не очень похоже, — он иронично выгибает бровь и я сразу вспоминаю произошедшее накануне.

— Да уж… Скорее на прелюбодеяние.

— Ну не особо. Хотя можно устроить. Надо только желание загадать… Волшебная ночь, все дела…