Я Не игрушка для тебя (СИ)

31. Предновогоднее

Самый лёгкий способ заставить окружающих вас ненавидеть:1. Начать говорить правду.2. Чаще.3. Каждому.

— Пестов, ты рукожопый? — ору на него, когда уже вторая игрушка падает с новогодней елки и разбивается.

Четверых, из нашего класса, подрядили, чтобы украсить в спортзале елку к новогодним торжествам. Танька хихикает. Я вздыхаю и заметаю очередной наш "косяк" в пакет, отношу его подальше и прячу за лавкой. Ираида шкуру спустит за такое. Новогодние шары большие, красивые и наверняка дорогие.

— Рит, ты в чем пойдешь на новогодний вечер? — интересуется Шатрова.

— В себе пойду, — ворчу.

— А я в том, красном платье. Помнишь, мы на днях по магазинам шарились?

Еще б я не помнила! Все мозги мне выдолбила, какое платье лучше:

— Таня! — стону на третьем часу примерки, развалившись на софе — меня уже тошнит от этих тряпок.

— Правда, ведь мне лучше это красненькое, чем то, черное? — крутится рядом, будто редбула накатила и ей все нипочем.

— Бери красное! — рычу. — Как раз год Быка! Будешь бесить всех, разом.

Пока одноклассники продолжали украшать зал, решила вынести битые стекла на мусорку. В школе уже никого, нас ведь после уроков оставили. Накинув курточку, топаю к выходу.

— Вот ты и попалась, змея, — раздается за пять метров до двери.

Оборачиваюсь и вижу Воронцова, и еще двоих парней. В руках Стаса бита. Пакет из моих рук сам выпал. Сжимаю в кармане куртки телефон и мотаю головой, что не надо…

— Боишься, сучка, — шипит Стас.

Окружают, отрезая пути к отступлению. Да, я бы и попытавшись, не успела.

— Помо…, - мне закрывают рот рукой и схватив с двух сторон, тащат к раздевалкам.

Скулю. Дрыгаюсь. Кусаю чью-то руку. Получаю удар по голове. Боль. Шум в ушах. Обмякла. Пусть думают, что вырубили.

— Ты ее не убил? — взволнованный голос одного.

— Че с ней будет? Тащим к запасному выходу и в багажник! — командует Воронцов.

Божечки! Порешить что ли собрались? Я не согласна умирать! Чувствую, как холод обжег кожу. Меня, как мешок, закидывают в багажник авто. Сверху захлопывается крышка. Машина приходит в движение. Слышаться отдаленно голоса.

В кармане начинает вибрировать телефон. Нашарив, вытаскиваю ближе к лицу. Наяривает кто-то с незнакомого номера.

— Да, — хриплю.

— Рит, это Макар, помнишь меня? Что у тебя с голосом?

— Помоги мне! Меня похитили! Сообщи брату, пожалуйста, — трясуться не только руки, меня всю колошматит от боли и страха.

— Ты где, малышка? — в голосе сталь.

— В багажнике. Вывезли из школы. Это Стас Воронцов, — пытаюсь выговаривать не громко, но так чтобы меня поняли.

— Телефон не выключай. Ничего не бойся! Держись, девочка! — отключается.

Выдохнула. По щекам катятся слезы. Устало кладу голову на согнутый локоть. Гул в ушах не проходит. Похоже, все мозги мне стрясли.