Закрывая двери

Пятнадцатая дверь. Антон. Машина Стаса. Часть 2

С лица Алисы сходят все краски. Она так резко крутится, что едва не падает со скамейки. Я придерживаю ее за спину, но, похоже, ей это не нужно. Алиса вскакивает. Останавливает взгляд на машинах, подъезжающих к старту.

На дорогу выходит девушка с флагом, взмахивает им, после чего визг шин закладывает уши.

Алиса, выглядя белее мела, плюхается на скамью. Кажется, даже не дышит. И вижу это не только я.

Мила тянется к Алисе. Сжимает ее руку, лежащую на бедре. Второй — Алиса, что есть мочи, стискивает скамейку.

— Все будет хорошо, — шепчет Мила, а я чувствую, как меня начинает распирать гордость.

Все-таки она самая милая девушка на свете. Алиса посылает ей мимолетную, вымученную улыбку, после чего возвращает взгляд к треку.

Все идет как по маслу. Соперники двигаются впритык друг к другу. То один обгоняет, то другой. Гонка настолько напряжения, что до конца невозможно выявить, кто победит. Стас уверенно преодолевает круг за кругом, пока на последнем его не заносит.

Теперь уже вскакиваем мы все. Мышцы становятся стальными. Дыхание спирает. Сердце на секунду останавливается.

Наблюдаю за тем, как машину Стаса почти разворачивается. Кажется, еще немного, и его вынесет на обочину. На такой скорости он рискует кувыркнуться, в лучшем случае… Чувствую полнейшее бессилие.

Вокруг все замирают, гомон голосов затихает… А в следующее мгновение машина друга уже едет ровно и пересекает финишную черту.

Облегчение растекается по телу. Протяжно выдыхаю. Колени подгибаются.

Вот выпендрежник!

Мила зарывается лицом в мою грудь.

Алиса проносится мимо нас настолько быстро, что я замечаю лишь ее волосы. Закатываю глаза, беру Милу за руку и следую за ней.

Я так надеялся, что Алиса надерет Стасу зад за его выходку, но, похоже, мне не везет, и вместо взбучки друг сегодня получит награду. Вот только я тоже не останусь без приза, забрав ключи от Лексуса Стаса, к которой мы с Милой и направляемся, попрощавшись с ребятами.

— Как тебе гонка? — спрашиваю свою милашку, когда сажусь рядом с ней в машину.

Скрип кожи сидения заставляет меня улыбнуться. Завожу двигатель. Обхватываю пальцами руль, нажимаю на педаль газа и выезжаю с парковки. Машина едет мягко, гладко. Кажется, ей даже не нужно управлять. В груди появляется ощущение полета, и я расслабляюсь.

Только что-то все-таки гложет меня изнутри. Не дает окончательно почувствовать умиротворение.

Бросаю взгляд на Милу. Она сидит, обняв себя. Смотрит в окно и молчит. Молчит! А я задал вопрос!

— Мила, что такое? Тебе не понравилась гонка? — тянусь к ней, чтобы положить ладонь на бедро. Но Мила отшатывается.

Рука зависает в воздухе.

— Мила, — шиплю, сужая глаза.

Понимаю, что мне нужно смотреть на дорогу, но отстраненность моей милашки не дает покоя, поэтому постоянно бросаю на нее тревожные взгляды.

— Мила! — рычу, а внутри все сковывает от беспокойства. В груди словно преграда появляется, даже дышать становится трудно.

Милашка вжимается в кресло. Кажется, такой маленькой… такой потерянной.

Сердце пропускает удар.

— Что с тобой? Тебе плохо? — горло сдавливает, тяжело сглатываю.

Снова кошусь на Милу. Она побелела и выглядит так, будто вот-вот упадет в обморок.

Пробегаюсь взглядом по дороге. Ищу место, где припарковаться, когда слышу шепот:

— Отвези меня домой. Ко мне домой.