Зимняя исповедь

Сердцебиение

Я все еще слышу его шепот по ночам, мне кажется, что его сильные руки прижимают меня к себе. Я чувствую тепло его тела, и кожа будто бы все еще горит от его поцелуев.

— Я слышу удары твоего сердца, — шепчу я тихо, удобнее устраиваясь на его груди, водя по ней подушечками пальцев.

— Бешеные?

— Кажется, да, — не могу перестать улыбаться.

— Это все ты со мной сделала! — он щекочет меня, и я задыхаюсь от смеха и эмоций. Он так близко... Так близко.

Кажется, опять удалось задремать. Да, это просто мои сны, такие короткие, но жизненно необходимые. Ради нескольких минут рядом с ним я нахожу в себе силы выключить свет, лечь в холодную постель, свернувшись калачиком, закрыть глаза и досчитать до ста. На самом деле это ничерта не помогает, но в какой-то момент, уже под самое утро, мне удается заснуть.

Тени на стенах. Шаги на кухне. Танцы на стекле. Скрип двери. Ветер воет за окном. Его поцелуй на щеке. Я так устала балансировать над пропастью, но слишком боюсь позволить себе упасть. А есть ли вообще смысл бороться, если мое существование можно назвать борьбой. Нет больше шансов на счастье. Нет больше шансов на любовь. Я тону. Горькое одиночество заполняет мою глотку и мои легкие, я захлебываюсь, задыхаюсь, и что-то тянет меня на дно.

Он обещал мне тайную свадьбу в маленькой церквушке. Он обещал мне маленький домик на берегу океана, обещал, что мы будем просыпаться вместе каждое утро, он будет перебирать мои волосы, а я щуриться от солнца. Он обещал мне вечера у камина. Песни под гитару. Поцелуи под луной. И обещал, что мы заведем собаку. И что в нашем саду будут расти цветы, которые так любила моя мама.

— Не могу уснуть, — говорит он, целуя мочку моего уха.

— Почему? — я уже плохо соображаю, готовая в любую секунду провалиться в сон от усталости. Мое тело впитало его запах. И это сводило с ума.

— Когда ты рядом, всегда так.

— Ммм...

Он усмехается.

— Стук сердца. Слышишь его?

— Да.

— Вот. Он и не дает мне уснуть.

Я не успеваю ответить, погружаясь в приятную темноту, и сквозь сон чувствую его горячие губы на своей коже.

Он говорил, что он — мой, а я — его. Сейчас мне хочется смеяться над собственной глупостью. Над тем, что я ему верила. Но я не смеюсь, я снова плачу.

Снова слишком холодно и слишком ясно. Все кончено. Он больше не придет, и все его обещания оказались пустыми словами. Мой хрустальный замок рухнул, разбился о холодный кафель, разлетаясь на миллион мелких осколков, которые не собрать, и вместе с ним, кажется, разбилось мое сердце.

Он мне ничего не оставил.

Темнота догоняет, сколько бы я ни бежала. Ночь приходит, как бы я ни старалась продлить день. Снова холодная постель, снова счет до ста.

И...

Телефон на тумбочке вибрирует, и экран загорается. Я неохотно тяну руку к мобильнику, открывая пришедшее сообщение.

Сердце пропускает удар. Второй. Третий. Дыхание сбивается.

Я лихорадочно пробегаюсь по строчкам снова и снова, не веря в происходящее. Этого не может быть. Но это его манера. Эти раздражающие точки в конце предложений.

Я так сильно скучаю по тебе. Нам надо поговорить. Сейчас приеду.

Я успела сосчитать до ста? Да. Удары своего сердца. Ровно сто. Слишком быстро. Надеюсь, это не сон.