Бог злости

Глава 1

Глиндон

Катастрофы начинаются в черные ночи.

Беззвездные, бездушные, беспросветные ночи.

Такие ночи служат зловещим фоном в фольклорных сказках.

Я смотрю вниз на грохочущие волны, которые бьются об огромные острые скалы, образующие утес.

Мои ноги дрожат на краю, когда кровавые образы проносятся в моей голове с разрушительной силой урагана. Воспроизведение происходит в полном, тревожном движении. Рев двигателя, скольжение машины, и в конце концов, призрачный скрежет металла о камни и плеск в смертоносной воде.

Теперь нет ни машины, ни человека внутри нее, ни души, которая рассеивается в неапологетичном воздухе.

Только шлепки разъяренных волн и свирепость твердых скал.

И все же я не смею моргнуть.

Тогда я тоже не моргала. Я просто смотрела и смотрела, а потом закричала, как преследуемое мифическое существо.

Но он меня не услышал. Мальчик, чье тело и душа больше не с нами.

Мальчик, который боролся и умственно, и эмоционально, но все же смог быть рядом со мной.

Внезапный холодок пробегает по моей спине, и я накидываю фланелевую куртку поверх белого топа и джинсовых шорт. Но не холод пробирает меня до костей.

Это ночь.

Ужас безжалостных волн.

Атмосфера жутко напоминает ту, что была несколько недель назад, когда Девлин отвез меня к этому утесу на острове Брайтон. Остров, расположенный в часе езды на пароме на южном побережье Великобритании.

Когда мы впервые приехали сюда, я и представить себе не могла, что все закрутится в смертельную спираль.

Звезд тогда тоже не было, и, как и сегодня вечером, луна сияла ярко, словно блеск чистого серебра на чистом холсте. Бессмертные скалы — неприметные свидетели багровой крови, потерянной жизни и всеобъемлющего чувства скорби.

Все они говорят, что со временем станет лучше. Мои родители, мои бабушки и дедушки, мой психотерапевт.

Но становится только хуже.

Каждую ночь вот уже несколько недель я сплю не более двух часов, мутный, полный кошмаров сон. Каждый раз, когда я закрываю глаза, передо мной возникает доброе лицо Девлина, а затем он улыбается, когда из всех его отверстий вырывается багрово-красная кровь.

Я просыпаюсь, трясусь, плачу и прячусь в подушку, чтобы никто не подумал, что я сошла с ума.

Или что мне нужна дополнительная терапия.

Я должна была провести пасхальные каникулы со своей семьей в Лондоне, но я просто больше не могла этого выносить.

Это было импульсивно, когда я улизнула из дома, как только все уснули, два часа ехала на машине, еще час плыла на пароме и в итоге оказалась здесь в два часа ночи.

Иногда мне хочется перестать прятаться от всех, в том числе и от себя. Но часто это становится слишком трудно и невозможно нормально дышать.

Я не могу смотреть маме в глаза и лгать. Я не могу смотреть в глаза папе и дедушке и притворяться, что я их маленькая девочка.

Я думаю, что Глиндон Кинг, которую они растили девятнадцать лет, погибла вместе с Девлином несколько недель назад. И я не могу смириться с тем, что они скоро узнают об этом.

Что они посмотрят на мое лицо и увидят самозванку.

Позор фамилии Кинг.

Именно поэтому я здесь — последняя попытка изгнать заряд, накопившийся в моем теле.

Воздух взъерошивает мои медового цвета волосы, окрашенные в натуральный блондинистый, и засовывает их мне в глаза. Я откидываю их назад и провожу ладонью по боку шорт, глядя вниз.

Вниз.

Вниз...

Мое сердце бьётся все интенсивнее, как и шум ветра и волн в моем ухе.

Галька хрустит под моими теннисными туфлями, когда я делаю шаг ближе к краю. Первый шаг самый трудный, но потом я словно парю в воздухе.

Мои руки широко раскрываются, и я закрываю глаза. Как будто я одержима альтернативной силой, я не осознаю, что остаюсь стоять на месте, или что у меня чешутся пальцы, чтобы нанести краску на что-нибудь.

Что угодно.

Надеюсь, мама не увидит мою последнюю картину.

Надеюсь, она не запомнит меня как наименее талантливого из своих детей. Позор, который не смог дотянуться даже до кончика своего гения.

Чудачку, чье художественное чувство испорчено всеми неправильными способами.

— Мне так жаль, — шепчу я слова, которые, как мне кажется, сказал мне Девлин перед тем, как улететь в никуда.

Свет проникает за угол моих закрытых век, и я вздрагиваю, думая, что, возможно, его призрак поднялся из воды и идет за мной.

Он скажет мне слова, которые рычал в каждом кошмаре.

— Ты трусиха, Глин. Всегда была и всегда будешь.

Эта мысль подстегивает те образы из кошмаров. Я кручусь так быстро, что моя правая нога соскальзывает, и я вскрикиваю, падая назад.

Назад...

К смертельному обрыву.

Сильная рука обхватывает мое запястье и тянет с силой, которая вырывает дыхание из моих легких.

Мои волосы разлетаются за спиной в симфонии хаоса, но мое зрение все еще сосредоточено на человеке, который держит меня одной рукой. Однако он не оттаскивает меня от края, а наоборот, держит под опасным углом, который может убить меня в доли секунды.

Мои ноги дрожат, скользят по мелким камням и заостряют угол, под которым я стою, и возможность падения.

Глаза человека — мужчины, судя по его мускулистой фигуре, — закрыты камерой, которая висит у него на шее. И снова ослепительный свет падает прямо на мое лицо. Так вот в чем причина поразительной вспышки минуту назад. Он фотографировал меня.

Только тогда я понимаю, что влага собралась в моих глазах, волосы трагически растрепаны ветром, а темные круги под глазами видны из космоса.

Я уже собираюсь сказать ему, чтобы он потянул меня, потому что стою буквально на краю, и боюсь, что если попытаюсь сделать это сама, то просто упаду.

Но тут что-то происходит.

Он отводит камеру от глаз, и мои слова застревают в задней части горла.

Поскольку сейчас ночь и только луна дает хоть какой-то свет, я не должна была видеть его так ясно. Но я вижу. Как будто я сижу на премьере фильма. Триллера.

Или, может быть, ужаса.

Глаза людей обычно светлеют от эмоций, любых. Даже горе заставляет их сиять от слез, невысказанных слов и безвозвратных сожалений.

Но его глаза тусклы, как ночь, и так же темны. И самое странное, что они по-прежнему неотличимы от окружающей обстановки. Если бы я не смотрела прямо на него, я бы подумала, что это животное.

Хищник.

Может быть, монстр.

У него острое, угловатое лицо — такое, которое требует безраздельного внимания, как будто его создали для того, чтобы заманивать людей в тщательно продуманную ловушку.

В его телосложении чувствуется мужественность, которую не могут скрыть черные брюки и футболка с короткими рукавами.

Посреди этой морозной весенней ночи.

Мышцы его рук выступают из материала без намека на мурашки или дискомфорт, как будто он родился с холодной кровью. Рука, которой он сейчас держит мое запястье в заложниках и фактически останавливает мое падение к смерти, напряжена, но нет никаких признаков напряжения.

Без усилий. Вот слова, которые следует использовать для него.

Вся его манера поведения пронизана абсолютной легкостью. Он слишком холоден... слишком пуст, так что кажется, что ему даже немного скучно.

Немного... отсутствующий, несмотря на то, что он здесь, во плоти.

Его полные, симметричные губы сложены в линию, между ними висит незажженная сигарета. Вместо того чтобы смотреть на меня, он смотрит на свою камеру, и впервые с тех пор, как я его заметила, в его радужной оболочке мелькнула искра света. Она быстрая, мимолетная и почти незаметная. Но я ловлю ее.

Единственный момент времени, когда его скучающий фасад мерцает, темнеет, отступает на задний план, а затем исчезает.

— Потрясающе.

Я сглатываю ком беспокойства, подкрадывающееся к моему горлу, и он имеет мало общего с тем, что он сказал, а больше с тем, как он это сказал.

Его глубокий голос звучит с медовым привкусом, но на самом деле он затуманен черным дымом.

Это связано с тем, как слово вибрировало в его голосовых связках, прежде чем растечься в пространстве между нами со смертоносностью яда.

Кроме того, он только что говорил с американским акцентом?

Мои сомнения подтверждаются, когда его глаза скользят по мне со смертельной уверенностью, которая сковывает мои дрожащие мышцы. По какой-то причине мне кажется, что я не должна дышать не в ту сторону, иначе рано или поздно я встречу свою гибель.

Подобие света уже давно исчезло из его глаз, и я оказываюсь лицом к лицу с той теневой версией, которая была раньше — приглушенной, тусклой и абсолютно безжизненной.

— Не ты. Фотография.

Это звучало по-американски.

Но что он мог делать в таком пустынном месте, куда даже местные жители не ходят?

Его рука ослабевает на моем запястье, и когда мои ноги соскальзывают назад, несколько камней падают и погибают. В воздухе эхом раздается истошный вопль.

Мой.

Я даже не думаю об этом, хватаясь обеими руками за его предплечье.

— Какого... Какого черта ты делаешь? — Я задыхаюсь, сердце замирает. Чувство ужаса разрывает мою грудную клетку, и я не испытывала ничего подобного уже несколько недель.

— Что я делаю? — Он все еще говорит с абсолютной легкостью, как будто обсуждает варианты завтрака с друзьями. — Я заканчиваю работу, которую ты начала, так что когда ты упадешь замертво, я смогу отметить этот момент. У меня есть предчувствие, что ты станешь хорошим дополнением к моей коллекции, но если нет... — Он пожимает плечами. — Я просто сожгу её.

Мой рот приоткрывается, когда в мой разум врывается поток мыслей. Он только что сказал, что добавит в свою коллекцию фотографию, на которой я падаю замертво? У меня слишком много вопросов, но самый главный из них — какую коллекцию собирает этот сумасшедший?

Нет, не так — главный вопрос в том, кто, черт возьми, этот парень? Он выглядит примерно на мой возраст, по общественным стандартам считается красавцем, и он — аутсайдер.

О, и от него исходит флюид преступника, но не мелкого, обычного. Он в своей собственной лиге.

Опасный преступник.

Он управляет бесчисленными головорезами и обычно скрывается за кулисами.

И как-то так получилось, что я оказалась на его пути.

Прожив жизнь в окружении людей, которые едят весь мир на завтрак, я могу распознать опасность.

Я также могу распознать людей, от которых следует держаться подальше.

И этот американский незнакомец — воплощение этих двух вариантов.

Мне нужно убираться отсюда.

И немедленно.

Несмотря на нервы, атакующие мое и без того хрупкое психическое состояние, я заставляю себя говорить своим бесстрастным тоном.

— Я не собиралась умирать.

Он поднимает бровь, и сигарета в его рту дергается от легкого движения губ.

— Это так?

— Да. Так ты можешь... подтянуть меня?

Я могла бы использовать его предплечье, чтобы сделать это сама, но любое резкое движение, вероятно, будет иметь прямо противоположный эффект, и он может отпустить меня на встречу с моим создателем.

Все еще держа меня за запястье бесстрастной рукой, он достает зажигалку свободной рукой и прикуривает сигарету. Кончик горит как насыщенный оранжевый сумрак, и он не торопится, прежде чем бросить зажигалку обратно в карман и выпустить облако дыма мне в лицо.

Обычно меня воротит от запаха сигарет, но сейчас это наименьшая из моих проблем.

— И что я получу взамен за то, что помогу тебе?

— Мою благодарность?

— Мне это ни к чему.

Мои губы сжались, и я заставила себя сохранять спокойствие.

— Тогда зачем ты вообще схватил меня?

Он постукивает по краю своей камеры, затем ласкает ее с чувственностью мужчины, прикасающегося к женщине, от которой он не может оторваться.

По какой-то причине это вызывает у меня жар.

Он похож на человека, который часто так делает.

Часто.

И с той же интенсивностью, которую он излучает.

— Чтобы сделать фотографию. Так как насчет того, чтобы закончить то, что ты начала, и дать мне шедевр, ради которого я сюда пришел?

— Ты серьезно говоришь, что твой шедевр — это моя смерть?

— Не твоя смерть, нет. Это будет выглядеть слишком кроваво и неприятно, когда твой череп разобьется о камни внизу. Не говоря уже о том, что при нынешнем освещении не удастся сделать хороший снимок. Меня интересует именно твое падение. Твоя бледная кожа будет прекрасно контрастировать с водой.

— Ты... болен.

Он поднимает плечо и выдувает еще больше ядовитого дыма. Даже то, как он скользит пальцами по сигарете и курит, кажется легким, когда это сковано напряжением.

— Это «нет»?

— Конечно, нет, ты, псих. Ты думаешь, я умру только для того, чтобы ты мог сделать фотографию?

— Шедевр, а не фотографию. И у тебя нет выбора. Если я решу, что ты умрешь... — Его верхняя часть тела наклоняется вперед, и он разжимает пальцы на моем запястье, его голос понижается до пугающего шепота. — Ты умрешь.

Я кричу, когда моя нога почти отступает, и мои ногти впиваются в его руку со свирепой потребностью в жизни, бурлящей в моих венах с отчаянием загнанного в клетку животного. Заключенного, просидевшего в одиночной камере чертовы годы.

Я почти уверена, что поцарапала его, но если ему и больно, он не проявляет никаких признаков дискомфорта.

— Это не смешно, — пыхчу я, мой голос задыхается.

— Ты видела, что бы смеялся? — Его длинные пальцы обхватывают сигарету, и он делает затяжку, прежде чем убрать ее ото рта. — У тебя есть время, пока не закончится моя сигарета, чтобы дать мне что-нибудь.

— Что-то?

— Все, что ты готова сделать в обмен на мой рыцарский поступок по спасению девушки в беде.

Я не упускаю из виду то, как он подчеркивает слово «рыцарский», или то, как провокационно он использует слова вообще. Как будто это оружие в его арсенале.

Батальон под его командованием.

Он наслаждается этим, не так ли? Вся эта ситуация, которая началась с моих попыток забыть, обернулась для меня кошмаром. Мой взгляд останавливается на наполовину выкуренной сигарете, и как раз когда я думаю о том, чтобы продлить время, он выдыхает то, что осталось за несколько секунд, и выбрасывает окурок.

— Твое время вышло. Прощай.

Он начинает высвобождаться из моей хватки, но я еще сильнее впиваюсь в него ногтями.

— Подожди!

В его чертах не происходит никаких изменений, даже когда воздух треплет его волосы. Даже когда я уверена, что он чувствует, как я дрожу от отчаяния, как лист, пытающийся выжить.

Кажется, на него ничего не действует.

И это пугает меня до смерти.

Как кто-то может быть таким... таким холодным?

Таким отстраненным?

Таким безжизненным?

— Передумала?

— Да. — Мой голос дрожит, даже когда я пытаюсь держать себя в руках. — Потяни меня вверх, и я сделаю все, что ты захочешь.

— Ты уверена, что хочешь сформулировать это именно так? Все, что я захочу, может включать в себя ряд вещей, которые не одобряются широкой общественностью.

— Мне все равно. — В тот момент, когда я нахожусь на безопасной земле, я ухожу с орбиты этого сумасшедшего придурка.

— Это твои похороны. — Его пальцы обхватывают мое запястье в безжалостном захвате, и он оттаскивает меня от края с поразительной легкостью.

Как будто я не висела сейчас на волоске от смерти.

Как будто вода внизу не открывала свои клыки, чтобы вгрызться в меня между. Может быть, это и не очень хорошо, учитывая, с каким дьяволом я столкнулась.

Мое резкое дыхание звучит по-звериному в тишине ночи. Я пытаюсь его регулировать, но это бесполезно.

Меня воспитывали в духе стальной воли и внушительного присутствия. Я выросла с фамилией, которая больше, чем жизнь, с семьей и друзьями, которые привлекают внимание, куда бы мы ни пошли.

И все же в этот момент все, что я знала, кажется, исчезает. Как будто я отделяюсь от того, кем я должна быть, и превращаюсь в версию, которую даже я не могу понять.

И все это из-за человека, стоящего передо мной. Его черты лица пусты, глаза тусклые и безжизненные, и каждый цвет в палитре — мрачный.

Если бы мне пришлось назвать его цвет, то это определенно был бы черный — мертвенный, холодный и безграничный оттенок.

Я пытаюсь высвободить запястье из его руки, но он крепко сжимает его, пока я не убеждаюсь, что он сломает мне кости, только чтобы заглянуть в них.

Прошла всего минута с момента нашей встречи, но я не удивлюсь, если он сломает мне запястье. В конце концов, он хотел сфотографировать, как я падаю навзничь.

И хотя это странно, это также и ужасно. Потому что я знаю, я просто знаю, что этот американский незнакомец сможет сделать это в мгновение ока и не думать о последствиях.

— Отпусти меня, — говорю я отрывистым тоном.

Его губы подрагивают в уголках.

— Попроси вежливо, и я отпущу.

— Что для тебя значит «вежливо»?

— Добавь «пожалуйста» или упади на колени. Подойдет и то, и другое. Очень рекомендую сделать и то, и другое одновременно.

— А как насчет ни того, ни другого?

Он наклоняет голову в сторону.

— Это было бы и бессмысленно, и глупо. В конце концов, ты в моей власти.

Быстрым движением он снова подталкивает меня к краю. Я пытаюсь остановить грубость его движения, но мои силы оказываются ничтожными перед лицом его грубой силы.

В мгновение ока мои ноги болтаются на краю обрыва, но на этот раз я хватаюсь за ремешок его камеры, за рубашку и за любую поверхность, в которую могу вонзить ногти.

Холод.

Он такой холодный, что леденит мои пальцы и лишает меня дыхания.

— Пожалуйста!

С его губ срывается благодарный звук, но он не тянет меня назад.

— Это было не так уж и трудно, правда?

Мои ноздри раздуваются, но мне удается сказать:

— Ты можешь прекратить это?.

— Нет, ты не выполнила свою вторую часть сделки.

Я уставилась на него, вероятно, выглядя ошарашенной.

— Вторую часть?

Он кладет руку мне на макушку, и тут я замечаю, что он высокий. Такой высокий, что это пугает.

Сначала он просто поглаживает несколько прядей моих волос за ушами. Этот жест настолько интимный, что у меня пересыхает во рту.

Мое сердце бьется так громко, что кажется, оно вырвется из грудной клетки.

Никто и никогда не прикасался ко мне с таким уровнем неоспоримой уверенности. Нет, не уверенности. Это сила.

Подавляющая.

Его пальцы, которые только что гладили мои волосы, впиваются в мой череп и давят так сильно, что у меня подкашиваются ноги. Просто так.

Никакого сопротивления.

Ничего.

Я падаю.

Падаю...

Падаю...

Я думаю, что он все-таки подтолкнул меня к смерти, но мои колени ударяются о твердую землю, и сердце тоже.

Когда я смотрю вверх, я снова нахожу этот блеск. Раньше я думала, что это вспышка света, некое подобие белого в черном.

Я думала неправильно.

Это черное на черном.

Оттенок абсолютной тьмы.

В его радужных глазах светится чистый садизм, когда он держит мою голову в заложниках, и самое страшное, что если он отпустит ее, то я непременно упаду назад.

Пугающая ухмылка приподнимает его губы.

— Стоять на коленях очень рекомендуется. Итак, начнем?