Босс, будьте моим первым!

Глава 17

– Какой, к чёрту, спортза-а-ал? – вою в микрофон телефона. Не люблю я эти сборища людей… Особенно в воскресенье! Да там столько мужиков! Дофига! Я раньше пыталась ходить в тренажёрку, но не могла толком заниматься из-за внимания похотливых баобабов. Поэтому увлеклась вместе с Риткой женским бадминтоном. Там на тебя никто, как на кусок мяса, хотя бы не смотрит. – Ты намекаешь мне, что я потолстела?

Подрываюсь со стула, бегу в коридор, где стоит зеркало в полный рост. Кручусь перед ним, разыскивая изъяны. Неужели раз в неделю на теннисном корте маловато? Вон и животик как-то видно, и кожа на попе одрябла…

Всё же щётки от целлюлита не действуют, да?

– Не, ты чего, нет-нет. Просто работа у тебя сидячая… Чтобы не заплыть, надо иногда куда-то ходить… Может, познакомишься с кем-то!

Ах, значит, не заплыть!

Пыхчу от злости прямо в динамик:

– У нас, между прочим, обмен веществ у всей семьи хороший!

– Да не обижайся. Я пытаюсь тебя в люди вытащить, затворница. Давай, короче, через полчаса заберу тебя, поедем и позанимаемся. Форма же есть?

– Есть, – бурчу, вспоминая, куда положила легинсы и лонгслив. А кроссовки я помыла?.. Блин, как-то всё неожиданно, а я не подготовлена.

– Ну вот и всё. Заеду за тобой.

Отключается.

Тяжело дышу от возмущения. И ещё раз смотрю в зеркало.

Ладно… Со мной же брат. Клеиться никто не будет. А если смотреть, то… О, я футболку огромную надену. Ага, а она у меня есть? Не-а. Западло…

Огорчённо выдохнув, откладываю телефон и с каким-то неприятным ощущением принимаюсь собирать свои вещи. Будто в школу собираюсь, а не в зал.

Не хочу-у-у-у!

Боря приехал через полчаса, как и обещал.

Мы вместе едем на тренировку. Завожу себе карточку на разовое посещение. Мне предлагают тренера, но Боря отказывается и берёт всё в свои руки.

Мне пипец…

Он же спортивный фанатик! Приходится им быть. Он худеет всегда быстрее, чем набирает мышечную массу. Поэтому качком его назовёшь с трудом, даже несмотря на ежедневные тренировки. Худой и длинный, но подкачанный.

Переодеваюсь и заодно читаю молитву. Чтобы сегодня я дошла до дома, а не доползла.

Завязав шнурки и взяв с собой арсенал в виде воды и полотенца, выхожу из раздевалки. Брат уже недовольно стоит в коридоре, поглядывая на свой фитнес-браслет. И при виде меня начинает ныть:

– Мы уже могли кардио сделать. Не могла побыстрее штаны натягивать? Не уложимся же так!

– А нечего меня было с собой тащить, – бубню себе под нос.

– Всё, хватит, – осекает меня, быстро закрывая тему. Вот же мужик, блин! Ведёт меня ещё куда-то. – Браслет надела?

Проверяю свой фитнес-браслет.

– Надела, – закатываю глаза.

– Отлично. Не отлынивай, всё увижу. Сначала делаем кардио. Я минут пять на дорожке, ты пятнадцать. Две минуты ходишь – одну бежишь. Понятно?

– Понятно, – проговариваю, как обиженная девочка. Нахожу свободный тренажёр и встаю на дорожку. Прошу брата показать, как она работает. Почувствовав себя тупой, с трудом запоминаю. Борька занимает беговую дорожку напротив. Засовывает наушники в уши и бежит так, будто украл на рынке килограмм яблок, а теперь драпает от полиции.

А я наушники не взяла… Буду скучно смотреть по сторонам.

Опасения мои не сбываются – я залипаю на брата-героя. Бежит так быстро, что мне самой становится плохо. Я аж забываю, на что мне нужно жать, чтобы побежать.

Через пять минут Боря вытаскивает наушники и, тяжело дыша, слезает с тренажёра. Важно подходит ко мне, вытирая со лба пот. Кивает на дисплей моей беговой дорожки:

– Чего не бежим, лентяйка? – нажимает какие-то кнопки, и лента под ногами ускоряется. От испуга хватаюсь за ручки и шевелю батонами. Привыкнув к небольшой скорости, расслабляюсь. Фух… Больше перепугалась от неожиданности… – Ещё восемь минут. Я пойду пока к администрации сбегаю.

– Хорошо, – кивнув, продолжаю занятие. Задумавшись, ухожу в свои мысли и сверлю одну точку взглядом.

Через минуту начинаю запыхаться. Так, ещё минуту, и надо будет ходить…

Смотрю на дисплей.

Блин, а чего он тут нажимал-то, чтобы переключиться? Я не запомнила.

Может, самой что-то нажать? А если поломаю? Не-не, лучше сдохну, но пробегу. Это ж не тяжело! Вон по корту надо тоже сигать туда-сюда, и ничего.

Просто надо следить за дыханием.

Раз-два, раз-два.

Взгляд на вход, в голове пустота.

Глаза вечно утыкаются в чьи-то фигуры.

И на одной я зацикливаюсь, потеряв дар речи. Буквально облизываю, словно худеющая девушка шоколадку…

Вот это икры… Бедра в чёрных шортах с красными вставками. Под цвет кроссовок. А у него есть вкус… А какие руки! Мышцы играют на свету.

Плечи широкие… Но помещаются в проход. Конечно, тут всё для таких, как он, и сделано.

Собственно, в проходе он и останавливается.

А я закусываю губу и пытаюсь отвести внимание от столь античной фигуры. Она почти такая же, как у Горячева… Я вчера хорошо прочувствовала все его рельефы, когда он сажал меня на стол.

А потом сделал тако-о-о-ое… что об одном воспоминании коленки дрожать начинают. А сладостные воспоминания заполняют голову.

Боже, я схожу с ума.

Прохожусь по мужской крепкой шее, острому кадыку, который, ещё чуть-чуть, и закроет аккуратная подстриженная борода.

Да что за мода – косить под Горячева? Или из-за вчерашнего я зомбирована и вижу только его?

Глаза утыкаются в его физиономию.

А я от увиденного чуть не грохаюсь с беговой дорожки.

Босс тут!