Что немцу хорошо, то русскому смерть (СИ)

Глава 8

Немчик оглаживает волосы:

— Я, наверно, должен все-таки представиться вам. Я имею в виду по-настоящему.

Привстает, и даже делает что-то вроде микро-поклона в мою сторону. «Какой воспитанный мальчик!» — сказала бы мама…

— Меня зовут Гюнтер Унгерн и формально я являюсь вашим сводным братом. Ваш отец после возвращения с Олимпийских игр в Москве, и уже, соответственно, после того, как были зачаты вы, женился на моей матери. Вскоре после этого на свет появился я…

— Ничего не понимаю. В таком случае зачем вам я? Или вы боитесь вида собственной крови? Ну уж за несколько килограммов золота (или сколько там его?) можно и потерпеть.

— Как я уже вам говорил — возникла неожиданная проблема. Иного рода. Моя кровь не работает. А Φридрих Унгерн своей кровью уже никому не сможет помочь.

Он как-то странно дергает кадыком, то ли сглатывает, то ли давит рвотный позыв. Смотрю ему в лицо зачарованным взглядом. Кто бы мог подумать, что моя немецкая семья, столь нелюбимая мамой, даст о себе знать таким вот престранным образом?

— Ваш отец… отказывается ссужать вас своей кровью? И, кстати, почему не работает ваша?

— А он ублюдок, как выяснилось, — Оспа из своего угла мило улыбается.

Делаю сразу два вывода: Оспа немецким владеет уверенно, а вот Гюнтер русским — нет. Вон как крутит башкой и хмурит брови, глядя на Оспу, который внезапно заговорил со мной на родном языке. Даже переспрашивает:

— Что такое ублюдок?

— Бастард. Незаконнорожденный, — поясняю я невинным тоном.

Гюнтер разве что зубами не скрипит, но что поделать — таковы факты.

— А как все-таки вскрылся факт грехопадения вашей матушки?

— Пентаграмма, черт побери.

Немчик отворачивается, переживая в очередной раз свой позор и свою неудачу, а Оспа поясняет. Опять-таки по-русски.

— Ваш отец, когда рассказал своему мнимому сыну о том, что Унгерны были большими мастерами прятать добро, заговаривая его на свою кровь, продемонстрировал кое-что. У него имелась золотая табличка с выгравированной на ней пентаграммой. Такой своеобразный экспресс-тест. Уколол себе палец, капнул, и сразу понятно — Унгерн ты или так, погулять вышел. Только наш умник, прежде чем свою кровь проверить, успел ещё тех дел наворотить. Еще бы. Он ведь не сомневался в том, что уж он-то — истинный Унгерн, потомок древнего рода и практически барон в каком-то там лохматом поколении. А оказалось — фальшивка.

— Но зачем ему я? Зачем эта морока с похищением? Ведь он мог попросить отца…

— Неа. Не мог. Те самые бумаги, которые нас сюда и привели, он у отца-то и выкрал, а потом старикана просто грохнул. Отравил чем-то. По-бабски. Убить как мужчина, глядя в глаза, он, по-моему, просто не в состоянии. Идиот!

— Представляю, как он бесился, когда понял все…

— Это точно. Бесился преизрядно. После того, как выяснилось, что с помощью его крови схрон не вскрыть, он сделал генетический анализ. Сдал образец волос Φридриха Унгерна и клочок шерсти со своего чубчика. Так вот — ничего общего. Тогда-то и выяснилось окончательно, то мамашка нагуляла парня где-то на стороне. Поняв это, он и решил найти тебя. Но чтобы снова не лохануться, поначалу нанял парня, чтобы он добыл ему какое-то количество твоей крови. Пентаграмма показала — ты истинная Унгерн. Так что золотишко мы все равно найдем…

Гюнтер уже какое-то время что-то гневно говорит, но только теперь я обращаю на него внимание. До этого рассказ Оспы мне казалось более важным.

— Я настаиваю на том, чтобы в моем присутствии вы говорили по-немецки!

— Яволь, босс! — ухмыляясь отзывается Оспа.

— А что за бумаги, которые привели вас сюда? Откуда они взялись у отца? — я тоже перехожу на немецкий.

— О! Об этом он рассказывать любил.

Если кратко, то рассказ Гюнтера таков: отец моего отца, соответственно мой дед, Генрих Унгерн, оказывается, как и я был историком и имел доступ к самым разным архивам. В сорок пятом, когда советские войска крошили остатки фашистской армии в Берлине, он, как видно, не растерялся и притаранил домой несколько ящиков с интереснейшими, как он сказал, семейными документами. Помимо той самой пластины с пентаграммой, рассказов о Крестовых походах и прочего, там нашлись и письма барона Романа Федоровича Унгерна фон Штернберга к немецкой родне (в России ему, как видно, писать было некому, революция раскидала или просто пожрала всех). Из них-то много лет спустя мой отец, Фридрих Унгерн, и узнал о том, что где-то на просторах огромной России у него есть не только дочь, но и хранится «фамильное золото» запечатанное фирменным унгеровским заговором «на кровь». На свою голову как-то за бутылочкой шнапса он не удержался и об этом своем открытии рассказал подросшему и возмужавшему сыну… Хорошо же он его воспитал!

— Но почему, если эти бумаги просто лежали в архиве, ими не заинтересовался кто-то раньше? Как получилось, что тот же мой дед не стал искать клад?

— Ань, — это уже Оспа. — Ну мозг-то включи. Кто бы позволил иностранцу что-то там такое искать на широких просторах СССР? Отсюда до Монгольской границы всего пятьдесят км. А в приграничные зоны, насколько я знаю, иностранцам вообще ход заказан был. Сунулся бы, его бы замели на счет раз!

Киваю. Прав. Потом, в девяностых, уже можно было и искать что угодно, и вывозить что хочешь, но дед умер, или уже не в силах был кладоискательством страдать, а Фридрих Унгерн, надо полагать, в ту пору семейной историей интересовался мало. Зачем история молодым? Вот когда начала подступать старость, сел разбирать бумаги, оставленные ему отцом. Сел и на свою беду нашел…

С этим понятно. Ясно и с Павлом, и с первой попыткой похитить меня, когда в заложницах по ошибке оказалась Маша. Но зачем было стрелять в меня на Тверской, возле «Пилзнер Урквела»? Об этом и спрашиваю. Гюнтер только таращит на меня глаза.

— Это вы что-то перепутали. Может не в вас, а в кого-то другого стреляли?

— Странно… Какая-то ерунда получается…

Оспа тоже недоумевает, причем опять по-русски:

— А ты что ль подумала, что это немчик твой? Не-е-ет. Как бы он без твоей особы до золотишка бы тогда добрался?

— А где, кстати, все?

— Здесь, неподалеку. Подобраться, правда сложновато. В том доме, где был штаб Унгерна, и в подвале которого он и соорудил тайник, теперь сельское отделение полиции располагается.

Начинаю смеяться. Оба смотрят на меня довольно-таки злобно. Гюнтер потому, что опять ничего не понимает, Оспа по другой причине. Но по-моему это великолепная шутка судьбы. Из разряда — близок локоть, а не укусишь.

— Ну и что вы в связи с этим предполагаете делать?

— Уже делаем, и ты нам в этих наших делах прекрасненько поможешь.

Понимаю, что он имеет в виду, довольно быстро.

Оказывается, дом в котором мы сейчас сидим, и который принадлежит глухонемому Фонарю, — расположен наискосок от бывшего штаба Унгерна, а нынешнего полицейского участка. Только улицу перейти. Или прокопать…

Объясняет Оспа это мне дорогой. А путь наш из сухой и уютной горницы лежит в подвал, в одном из помещений которого берет свое начало довольно-таки широкий подземный ход. Сделан он по всем правилам шахтерского искусства — потолок грамотно подперт деревянными столбами и досками в распор. Вот только ход этот пока что никуда не ведет.

— Еще метров десять копать. Ты этим и займешься. Не будешь копать — не будем кормить. Будешь копать плохо, и есть тоже будешь плохо. За ударный труд — десерт. Все поняла? Приступишь прямо с утра, а то я себе уже все руки сбил, блин!

На ночь меня запирают в какой-то задней комнате, в которой окна снаружи забиты досками крест-накрест. Здесь есть кровать, покрытая битым молью шерстяным солдатским одеялом. Подушка выглядит так, что я ее отправляю в угол комнатенки. На ней не то что спать, сидеть и то противно.

Матрац, правда, не лучше… Пропади оно все!

Утром невыспавшаяся и злая приступаю к трудам своим неправедным. И уже через полчаса выбиваюсь из сил. Это вам не на даче у Сашки вскопать грядочку, которую рыхлят и холят ежегодно. Здесь земля спекшаяся, глинистая. Лопата от нее так и отскакивает, откалывая какие-то жалкие кусочки. Может пусть уж лучше сразу убьют?.. Фонарь некоторое время следит за моими действиями, потом уходит и приводит за собой Оспу. Теперь и он имеет возможность полюбоваться на то, как «легко» у меня продвигается дело.

— Тьфу ты!

Отталкивает меня и сам берется за лопату.

— С такими темпами мы до осени копать будем. Ладно. Будешь тачку с землей возить. А потом пойдешь нам жрать приготовишь. Все поняла, фройляйн Унгерн?

— А что герр Унгерн в раскопках не участвует? Белы ручки боится ободрать?

В ответ только смотрит злобно. Значит угадала. Мой сводный братец (формально-то все так и есть!) предпочитает использовать наемный труд. Какое-то время действительно занимаюсь тем, что вожу туда-сюда тачку с землей, которую удается отколупать Оспе. Отвожу ее к небольшому подъемнику, за которым работает Фонарь. Куда уж он потом выкопанный грунт девает — непонятно. Может, на зло соседям ночами сельский колодец засыпает? Или делает каменистую горку для редких альпийских растений? Тогда, правда, получится не горка, а целый Эверест. Точнее Монблан, раз уж речь зашла об Альпах.

Впрочем и эти мои упражнения с тачкой сегодня не надолго. Вскоре Оспа отправляет меня готовить жратву под присмотром моего лже-родственника. В холодильнике — вселенская пустота. Но на полках в кладовке нахожу тушенку. Уже дело.

Картошка с тушенкой — что может быть лучше? Готовлю, как мне кажется, так, чтобы хватило и на обед, и на ужин. Но уработавшиеся Фонарь и Оспа, при уверенной поддержке хорошо отдохнувшего Гюнтера, уминают все за раз… Да-а… Вот что значит отсутствие опыта. В нашей с мамой семье мужчин ведь никогда не водилось. Даже и предположить не могла, что они столько едят!

После обеда все возвращаются на круги своя: Гюнтер — на диванчик, Оспа — к лопате, Фонарь — к подъемнику, я — к тачке. Заодно сообщаю Оспе, что жрать мне скоро будет нечего вне зависимости от качества моей работы. Продуктов-то в доме — тю-тю. Обещает, как только появится такая возможность, отправить в магазин Φонаря и просит составить списочек, что купить.

Как все по-домашнему, семейно…

Зато вечером мне уже без разницы, есть ли у меня подушка или ее нет, и как выглядит то место на матрасе, куда я кладу свое лицо. Я засыпаю как только тело принимает горизонтальное положение. Снится мне как обычно какая-то ерунда. Что Оспа лопатой откалывает от глиняной стены в тупике подземного хода комья земли, а когда я высыпаю их из тачки в подъемник-то это вроде бы уже и не земля, а золотые самородки. А потом золотой становится тачка. Я протягиваю руку, прикасаюсь к стене и из-под моих пальцев в глине начинают разбегаться золотые жилы. Царь Мидас отдыхает! Во сне вспоминаю, что он, к чему бы не прикасался, превращал это в золото, причем дело кончилось тем, что он дотронулся до самого себя и тоже стал золотой статуей. Всерьез (сон же!) размышляю как мне применить новообретенные способности, после чего целеустремленно пробираюсь назад по подземному ходу, чтобы как следует пощупать Оспу, но — увы! — просыпаюсь…

Будит меня Фонарь. Просто трясет за плечо и делает жест рукой — мол, поднимайся. Встаю и тут же валюсь обратно. Мое тело. Мое бедное непривычное к физическому труду тело. Мне кажется после вчерашнего у меня болит каждая мышца, каждая косточка и каждый сустав. Но разозленный Оспа, который вваливается в мою каморку, когда я долго не появляюсь на кухне, и слышать ничего не хочет.

— Скоро привыкнешь!

И ведь прав — через неделю полный рабочий день с тачкой в руках меня уже не убивает, а просто очень сильно утомляет.

Странное все-таки существо человек. Или это странная я? Знаю ведь, что после того, как ход будет прорыт, мы доберемся до тайника и воспользуемся моей кровью, как ключом, меня просто грохнут и оставят валяться в этом самом подземном коридоре, чтобы не копать еще и могилку. Знаю, и продолжаю день за днем помогать своим мучителям приближать момент моей же собственной кончины.

Но что я могу поделать? Саботажем мне никто заниматься не позволит, сбежать не удастся, убить или хотя бы оглушить троих здоровых мужиков я не смогу. Отравить? Я бы не побрезговала тем, что это по-бабски, мне не до понтов «настоящих мужчин». Да вот беда — и отравить-то нечем.

Что, интересно, сейчас творится в Москве? Мама, наверняка, в ужасном состоянии. Как бы в больницу не слегла, у нее ведь слабое сердце. На работе только и сплетен о моем исчезновении. Федор… Не знаю, что думает или делает Федор. Иногда позволяю себе помечтать. Представляю, как внезапно распахивается дверь, и в дом, в котором меня держат, врываются с оружием наперевес ребята в черных бронежилетах и шлемах. И Федька среди них. Это, конечно, полная ерунда.

Ему сейчас не до военных действий, небось ещё только-только с больничной койки вставать начал. Но я ведь мечтаю! Могу же я позволить себе хотя бы в собственных мечтах, чтобы все было как надо, как хочется.

Никогда не прощу Павлу, что он мне не дал с Федей поговорить. Ведь он тогда позвонил мне… Если и есть какие-то причины, чтобы души человеческие не улетали на небеса, а оставались на земле в виде привидений — это точно одна из них. Хоть после смерти, а отомщу этому гаду! Начинаю представлять себе, как я — вся полупрозрачная, но обязательно с длинными острыми зубами — проникаю через стену в квартиру Павла, он просыпается, видит меня и начинает орать.

Нечеловечески.

Как сладок мне этот воображаемый звук. Я вообще в последнее время слишком много фантазирую. Что делать? Телевизора-то нет. И книг нет. Только моя непутевая, набитая тоннами ненужных знаний голова всегда со мной. Точнее так: пока что со мной. Кстати, если убивая меня они снесут мне голову, к Павлу буду являться как всадник без головы или черный дембель из «ДМБ» — с собственной башкой подмышкой. Или в «ДМБ» она была на блюде?

Мама, помнится, посмотрела этот фильм и сказала: «Какой кошмар! Как низко пали…» Ну и что-то там в том же роде продолжила. А мне кино понравилось, смешное. Я его иногда тайком от мамы пересматриваю. Она же смотрит только что-то вроде Кустурицы или Формана. Из «попсы» только Тарантино. И то — слава богу.

Фантастические сны, в которых я обращаю все в золото одним только прикосновением, мне сниться перестают. Зато все чаще ночью мне является Роман Федорович Унгерн. Во сне естественно, я все-таки еще не выжила из ума, чтобы наяву подобное видеть. Сны очень похожи. Барон молчит, изредка оглаживает свою клиновидную рыжеватую бородку и смотрит на меня. Пристально, очень серьезно. Он сидит в позе лотоса прямо на письменном столе. Справа — чернильница, слева какие-то толстые замурзанные книги. Одет он в монгольский халат. К нему пришиты погоны, приколоты ордена — Георгиевский крест, ещё какие-то. Выглядит это как минимум чудно, но я знаю, что именно так он в последние годы своей жизни и одевался. Говорил: бойцам моей Азиатской дивизии приятно видеть, что командир носит их национальную одежду.

Удивительная все-таки судьба у этого человека! Европеец до мозга костей, потомок рыцарей, которые некогда ходили в Крестовые походы во имя веры христианской, он заявил о себе, как о буддисте в третьем поколении и всеми силами стремился целиком окунуться в жизнь и верования Востока. В августе 1913-го барон даже решился на откровенную эскападу: вышел в отставку и уехал в Западную Монголию, где действовали отряды легендарного разбойника и странствующего монаха, знатока тантрической магии Тибета Джа-ламы. Под его освященными ритуальной человеческой кровью знаменами Унгерн сражался с войсками китайской республиканской армии за город Кобдо.

Лишь через полгода он вернулся на родину и вновь поступил на службу в русскую армию. Но и здесь не перестал пропагандировать свои идеи. Унгерн мечтал организовать свой «крестовый поход». Но на этот раз против Запада, который барон считал источником революций. И деяние это должно было свершиться силами «жёлтых», азиатских, народов, не утративших, подобно народам белым, своих вековых устоев. Унгерн был убежден: только после утверждения на всем Евразийском континенте «жёлтой» культуры и «жёлтой» веры — а именно буддизма ламаистского толка, удастся духовно обновить Старый Свет.

Проводником «желтой» идеи на Запад по замыслу Унгерна должна была стать вновь созданная держава, в которой объединятся все кочевники Востока — от берегов Индийского и Тихого океанов до Казани и Астрахани. Сердцем будущей супер-державы должна была стать Монголия, опорой и «центром тяжести» — Китай, правящей династией — великая династия Цинь, которая была отстранена от власти в результате Синьхайской революции 1911-1913-го годов.

Собственно, ради того, чтобы породниться с будущими правителями задуманной им державы, Унгерн и женился на своей манчжурской принцессе…

Бред буйнопомешанного? Как ни странно — нет. Совсем уж фантастическими эти проекты Унгерна с точки зрения мировой геополитики не являлись: после того как в ходе революций и войн практически одновременно рухнули Китайская и Российская империи, ситуация на Востоке стала такова, что здесь можно было реализовать самые невероятные геополитические прожекты.

В одном только Унгерн ошибся совершенно. Идея его была хороша, вот только реализовывать ее по большому счету было некому. Ни монголы, ни другие «желтые» народы становиться спасителями «прогнившего Запада» не желали. Даже в среде военной и политической элиты Востока идеи Унгерна о воссоздании империи Чингисхана и воцарении буддизма во всей Европе не встретили по сути дела никакой поддержки. Не удивительно: идея барона была доктриной, которую придумал человек белой расы и с целью глобального возвышения именно её представителей.

По всей видимости эту несправедливость в отношении себя чувствовали даже безмерно преданные Унгерну бойцы его Туземной дивизии. Они уважали его, они его боялись, искренне считая барона живым воплощением бога войны, но идти под знаменами его идеи дальше, они не хотели. И скоро показали это барону более чем наглядно.

После того, как Красная армия, к которой присоединились революционные монгольские части, разбив отряды белых, занимает Ургу и другие важные пункты на территории Северной Монголии, Унгерн решает уйти в Тибет. Это место для барона — сакральное. Здесь хранятся тайные знания древних, здесь прячется мистическая и легендарная Шамбала, здесь под тибетскими горами в «подземном королевстве» Агарти живут древние маги, которые из своих пещер незаметно, но совершенно реально правят миром. Но Унгерн — человек дела, а не мечтатель. Искать Шамбалу или входы в Агарти он не собирается. Его цель — вместе со своим войском поступить на службу к Далай-Ламе.

Однако, как выясняется вскоре, никто из его сподвижников следовать за ним не желает. Вспыхивает заговор, организованный группой офицеров Азиатской дивизии.

Унгерну удается спастись, но власть над своими полками он теряет. Барон в сопровождении немногих верных ему монголов уходит в степи. Но дни его уже сочтены. Те самые телохранители-монголы, в преданности которых барон не сомневался ни минуты, нападают на него. Они не решаются поднять руку на своего бога войны — «Цаган-Бурхана». Убить живое божество — слишком страшно. Ведь он может потом вернуться и отомстить. Так что монголы просто обезоруживают Унгерна, крепко вяжут по рукам и ногам, отдают поклоны и уносятся в степь, оставив беспомощного барона в юрте. Он мог бы умереть от голода и жажды. Но судьба распорядилась иначе. 22 августа Унгерна обнаруживает красный разъезд. Думаю, когда красноармейцы убедились в том, что перед ними действительно неуловимый дьявол, бог войны, властитель Даурии и монгольский диктатор, благословенный тибетским Далай-Ламой, революционные солдаты мягко говоря обалдели. Поверить в такое действительно было нелегко. Унгерна доставили в штаб советского Экспедиционного корпуса, а затем перевезли на российскую территорию. Путь мятежного барона закончился в тогдашней столице Сибири — городе Новониколаевске. Здесь, при огромном стечении народа, 15 сентября 1921 года состоялся суд. Барон был признан виновным по всем пунктам обвинения и приговорён к смерти. Вечером того же дня расстрельный взвод привел приговор в исполнение…

Но не зря на древнем гербе его рода было начертано: «Звезда их не знает заката». Имя барона не забыто.

А жаль.

Если бы не эта долгая народная память, сидела бы я сейчас себе за своим рабочим столом в институте и размышляла лишь о том, чего бы вечером купить к ужину… Если бы мне повезло, очень сильно повезло, после работы меня бы встретил Федор… Впрочем, о чем это я? Ведь только из-за проклятого барона мы и познакомились, его имя нас и свело. Если бы не Унгерн и его мифические клады, никак, никоим образом я бы не познакомилась ни с Федькой, ни с его друзьями.

Странная штука — судьба. Барон, кстати, был известен своим фатализмом. Его нерушимая вера в предначертанность, неизменную предопределенность судьбы и делала его безбашенным смельчаком. Смысл бояться, если все равно произойдет то, что должно произойти? Смысл прятаться и беречься, если тебе прописано судьбой в этот раз быть убитым? Или напротив остаться без единой царапины, хоть прямо на пулемет иди?

А вот интересно я сама — фаталист? Или нет? Судя по тому, как я веду себя последние дни — точно фаталист. Только приверженец идеи Фатума может с таким спокойствием день за днем рыть себе могилу…

Счет времени я потеряла. Сначала была в таком состоянии, что о том, чтобы хоть засечки какие-нибудь делать, и мыслей не было. А потом уж и смысла не осталось — все равно ничего уже не сосчитаешь. Каждый новый день ничем не отличается от предыдущего. Гюнтер сидит читает или болтает с кем-то по телефону. Мы горбатимся в подвале. Один только Фонарь изредка выбирается на улицу — в основном за продуктами.

Редкий случай: немцу — хорошо, а русским как-то не очень. Меня же в расчет никто вообще не берет — ни русские, ни немцы… Трупы, как известно, вполне интернациональны. Хотя бы потому, что червякам все равно кого жрать — немца или русского.

Дни идут, и неизбежно наступает момент, когда лопата Оспы скребет по камню… Вскоре становится понятно, что это фундамент дома. Видимо того самого, к которому мы стремились все это время. Оспа на пару с Фонарем ставят последние столбы и укрепляют потолок вырытого нами прохода. Вниз спускается даже Гюнтер.

— И что теперь? — спрашиваю я его, пряча за наигранной бодростью дикий страх.

Я как увидела каменную кладку, которую планомерно расчищал Оспа, у меня сердце куда-то прыгнуло, и там сжалось. Даже больно в груди стало. Каждый камешек этой самой чертовой кладки выглядит для меня так, словно на всех на них имеется четкая надпись: «Анна Унгерн. Родилась 1 апреля 1981. Умерла какого-то там июня (или уже июля?) 2012. Покойся с миром».

Гюнтер же, глядя на открывшуюся стену, улыбается во весь рот.

— Теперь нам просто понадобится немного вашей крови.

— А с чего вы взяли, что схрон вот точнехонько здесь?

— Такой уверенности нет, так что придется еще немного покопать. Думаю левее. Если расчеты верны, мы должны были выйти как раз где-то возле левого угла здания, обращенного в сторону улицы. Судя по письмам, свой тайник барон устроил как раз в этом углу… Как только станет ясно, что мы в нужном месте… Ну, вы все понимаете, фройляйн Унгерн.

Значит у меня еще пара, от силы тройка дней… Может кинуться на него с ножом? Ведь выдают его мне на время готовки. Вот буду сегодня сидеть, чистить картошку и можно попробовать. Терять-то все равно нечего. Но Оспа — действительно прекрасно подготовленный профессионал.

Просчитывает ситуацию он на раз. Если раньше я была смирной, потому как все ещё думала, что время у меня есть и быть может меня найдут и спасут, то теперь надеяться мне не на что. А раз так — могу дел наделать. Короче говоря, больше меня к столовым приборам не подпускают. И вообще следят за мной куда пристальней, чем раньше. Думаю, для того, чтобы я из вредности, чтобы хоть как-то насолить своим мучителям, руки на себя не наложила и не лишила бы их источника своей «фамильной» крови.

Проходят два дня и наконец в моей каморке появляется Оспа. В руке у него жгут и шприц. Кошкой отпрыгиваю от него в дальний угол. Он только смеется.

— Не суетись. В случае чего просто отключу тебя и все равно крови твоей попью.

Опять смеется. Уже не моим прыжкам, а своей вампирской шуточке.

— Да и вообще, рано тебе суетится. Убивать я тебя прямо сейчас не стану. Вдруг да опять какая-нибудь лажа выйдет? Я же не этот немецкий идиот, чтобы сначала убивать, а уж потом думать. Так что давай, садись и ручку мне свою протяни.

Но просто я ему все равно не даюсь. Царапаюсь, лягаюсь, норовлю укусить. Однако справляется он со мной быстро. Так, как Павел некоторое время назад. Ухватывает меня половчее, чтобы я до него зубами не добралась, потом нажимает на какую-то точку на шее — и привет. Да что же это такое? Зачем их всех учат такому? Почему мы люди так ловко осваиваем убийства и всякие там калечащие методы, вместо того чтобы научиться вот так же одним нажатием лечить, например, рак? Ну ладно, не рак. Но хоть бы несварение желудка что ли… Так ведь нет! Легко только гадости можем делать: нажал как на кнопку и имеет безгласное и покорное тело на руках. Хоть милосердно — мог бы ведь просто по башке дать…

Прихожу в себя, когда он свое черное дело уже сделал. Жгут смотан, шприца не видно. Небось в карман спрятал. Сам сидит и придерживает мою руку в согнутом состоянии, чтобы ватка не выпала и кровь из проколотой вены быстрее остановилась. Заботливый какой. Но вторая его рука тут же доказывает мне, что всей его заботливости — грош цена. Этот подлец самозабвенно лапает меня за грудь и в штанах у него при этом все так и топорщится! Шиплю:

— Убери лапы, урод.

Улыбается иронично, но руку все-таки убирает. И даже выдает что-то вроде извинения.

— Ты, фройляйн Унгерн, не обижайся. Давно тут как сычи сидим. Без бабы уж не знамо сколько обходиться приходится. Мы ведь с тобой по-человечески? По-человечески. Со всем уважением. А могли бы трахать в хвост и в гриву…

— Спасибо.

— Да не за что. Обращайся, если что. Я — завсегда готов.

Демонстративно оглаживает свой пах. Потом встает и уходит. Сука. Кожа, где он прикасался, даже мурашками покрылась от отвращения. Но следует признать, что он прав. Ни он, ни его «подельники» и правда ни разу не посягнули на мою «девичью честь», а ведь действительно могли бы… Поначалу я этого очень боялась. Но потом как-то успокоилась. Подумала, что я, как потенциальный труп, их просто не возбуждаю. А оказалось, что цела до сих пор по причине их повышенной мужской порядочности. Оказывается бывает и такое. У Ильфа и Петрова был стеснительный воришка, а тут нравственные убийцы.

Оспа возвращается. Уже без жгута и видимо без шприца.

— Велено тебя доставить. Пойдем, посмотришь хоть на золотишко.

Не хочу я на него смотреть, но выбора у меня нет.

Спускаемся в подвал. Здесь уже и Фонарь и, естественно Гюнтер. Яркая, стоваттная лампочка, свисающая с потолка, дает возможность рассмотреть широкий проем у кладки, разрытый Оспой в последние дни. Теперь видно, что это действительно угол здания. Немчик заметно нервничает. Рука его с зажатым в ней шприцем дрожит. Вот он делает от угла дома широкий шаг, отмеряя приблизительно метр, потом останавливается, поворачивается к стене и снимает с иглы колпачок… Струйка моей крови под давлением поршня весело орошает старые грязные камни. Тишина повисает такая, что я отчетливо слышу дыхание стоящего рядом Оспы.

Ничего не происходит.

— Может быть все-таки проход в схрон только с одной стороны… — начинаю я, но в этот момент кладка перед моими глазами как-то мутнеет, словно зрение у меня резко расфокусируется. Я встряхиваю головой и вижу, что теперь в камнях явственно проступает контур двери…

Немчик переводит дыхание так отчаянно, что у него изо рта даже брызги летят. Он подносит ладонь к краю проема и толкает… Ничего. Быстро взглядывает на нас. Толкает с другой стороны — дверь ведь может открываться как слева, так и справа.

— Отойди, блин!

Оспа решительно отстраняет немчика и пихает вплотную к двери меня.

— Давай ты, фройляйн Унгерн, попробуй.

Толкаю и сразу чувствую, как кладка под моей ладонью поддается…

— Едрить тя в рот! — выдает потрясенно Оспа. — Ну? Чего ждешь? Толкай дальше!

Я и толкаю. Каменная дверь открывается чуть шире, потом еще… А потом нашему взору открывается довольно просторное помещение.

Пустое.

Немая сцена, которую талантливо, уже не первый век играют на сцене многочисленных театров в конце гоголевского «Ревизора» — ничто по сравнению с той, что приключается в наших рядах тут же, в подземном коридоре, рядом с разграбленным схроном барона Унгерна.

Зато потом… Потом пространство вокруг меня внезапно наполняется диким ревом и грохотом, разрывающим барабанные перепонки, и в тот же миг я слепну от ярчайшей вспышки. Это потом мне объяснят, что сработала свето-шумовая граната под названием «Заря» (интересно о чем думал ее создатель, придумывая это романическое и отчасти революционное название своему адскому изобретению?). Но там, в подкопе, я этого еще не знаю, и в тот момент, когда она взрывается, мне кажется, что наступил конец. Всем нам. Что сработала какая-то бомба, заложенная теми, кто побывал в схроне Унгерна до нас. Что сейчас всех нас посечет осколками, а обвалившийся потолок подземного хода погребет наши тела под толщей земли. Но вместо этого чувствую, что меня, слепую и полностью оглохшую, куда-то энергично волокут. Видимо на улицу. Потому что, когда зрение возвращается ко мне, я обнаруживаю себя стоящей посреди незнакомого мне двора.

Подозреваю, что это двор того самого дома, где меня держали все это время, но я ведь его никогда толком не видела…

Квадратный мужик в бронежилете и шлеме (мечты сбываются!) что-то спрашивает меня, но я ничегошеньки не слышу. Улыбаюсь неуверенно и указываю ему на свои уши. Он смеется и машет рукой. А потом неожиданно треплет меня по спутанной шевелюре. Федька? Нет, не он. Но этот — тоже свой, почти родной, спаситель. Он усаживает меня на лавочку рядом с колодцем, и убегает назад в дом. Через несколько минут вижу, как из дверей такие же ребята в черных брониках и шлемах выводят немчика и Фонаря. Оспу несут следом. И по тому, как его несут, понимаю, что он мертв…

Не смог он просто сдаться. Да еще тем, кого считал ниже себя по мастерству. Мужские понты… Пожимаю плечами и отворачиваюсь. Сил смотреть на него у меня нет.

Когда освободившие меня ребята поднимают забрала на своих шлемах, принимаюсь искать среди них знакомые лица. Но их нет. Потом понимаю почему — это местный спецназ, из Читы.

Дорогой, когда слух ко мне отчасти возвращается, мне объясняют:

— Лезли сюда ваши москвичи, но наше начальство добро им не дало. Сказало: наша операция.

— А как узнали, где искать-то меня?

— Так у тебя на шее радиомаяк.

Улыбаюсь недоверчиво.

— Ты что ж не знала? Ну даешь. В кулоне на шее. Зона покрытия у него правда небольшая, так что пришлось побегать. Но потом запеленговали четко.

То-то Федька сказал тогда — если он у тебя останется, мне спокойнее будет… Позвонить! Мне срочно надо позвонить. Прошу мобильник у парня, который сидит рядом со мной, развлекая разговорами. Мнется.

— Ты ж, небось, в Москву звонить будешь? Значит по межгороду. А у меня на счету денег — раз, два и обчелся. У нас-то тут люди живут не так, как вы там в столице.

Морщусь. Уж это мне отношение к москвичам. И почему все так уверены, что мы в золоте буквально купаемся? Кстати о золоте! Взглянуть бы хоть полглазиком на все то богачество, из-за которого меня чуть жизни не лишили. Спрашиваю. Парень смотрит удивленно.

— Так там же пусто было…

Вот те на! Я-то думала, что это полицейские до схрона добрались каким-то образом, а оказывается — ничего подобного. Уплыло золотишко. Правду говорят — заговоренное, в руки не дается…