Если счастье близко…

2

Ростик переехал на съемную квартиру спустя неделю, как получил диплом. Никто теперь его не донимал и не терзал душу расспросами; он был предоставлен самому себе и вот этому чуточку радовался. Тех денег, которые копил на свадьбу, вполне хватало, и хватит еще на несколько месяцев безделья, а там – будь что будет.

Ростик присел за барную стойку, заказал водки и лимон. Выпил. Потом еще заказал и выпил. Настроение улучшалось. Пожалуй, самое время самому себе рассказать о том, что все его переживания – пустяки, и ломаного гроша не стоят. Он попросил еще налить ему водки и нарезать лимон.

– Мне кажется, вам нужна компания, – рядом с Ростиком присел мужик, подал знак бармену налить водки и ему.

Ростик посмотрел на незнакомца – почти лысый мужчина лет пятидесяти; густая щетина с проседью покрывала его худое лицо, а темные как ночь глаза, которые он прищуривал, блестели.

– Компания мне ни к чему, и так хорошо, – сердито сказал Ростик и выпил очередные тридцать грамм, закусив лимоном.

– Да, ты, парень, грубиян! Может, хватит от жизни отнекиваться. К тебе сам черт пожаловал, а ты все не угомонишься.

– Черт? – Ростик еще раз внимательно посмотрел на мужчину и с ухмылкой добавил: – А где же твои рожки, черт?

– Оставил в преисподней…

Бармен налил водку в рюмки, поставил блюдце с нарезанным лимоном и сахаром, и скрылся.

– Если ты не опомнишься, в следующий раз приду по твою душу. Хватит пить, – мужчина крепко сжал руку Ростика, когда тот собирался взять стопку с водкой.

– Да кто ты такой, черт тебя подери?

– Я уже сказал, – спокойно ответил тот. – Не хочешь со мной говорить, не надо. Я здесь не для того, чтобы язык чесать. Мне нужно передать тебе кое-что от твоего покровителя. Вот, – мужик достал из внутреннего кармана сверток и протянул его Ростику. – Здесь книга, которую ты должен почитать. Сегодня же. Не знаю, правда, как ты это будешь делать – глаза твои косят. – Мужик прищурился и несколько секунд всматривался в Ростика, потом прибавил: – Ладно, это твои проблемы. Все, я задание выполнил.

Незнакомец засунул сверток Ростику под пиджак, встал с барного стула.

– Эй, мужик, погоди, – опомнился Ростик, протрезвев, – мы еще увидимся.

– Да, завтра приходи, поговорим. Сюда же в это время. Только книгу прочитай, дурень!

Проводив незнакомца взглядом, Ростик долго смотрел то на бармена, косившегося на парня, то на рюмку с водкой, и то и дело оглядывался по сторонам. Потом попросил у бармена стакан воды и жадно выпил.

– Слышишь, парень, – обратился он к бармену, – ты видел и слышал то же, что и я?

Парень, лет двадцати, пожал плечами:

– О чем вы? Что-то не так с выпивкой?

Ростик молча встал, рассчитался за заказ и вышел из заведения. Он около часу ходил туда-сюда по улицам, прокручивая все, что произошло полчаса назад. «Мне явно нездоровится, – озадачился он. – Надо что-то менять, иначе попаду в психушку».

Ростик вызвал такси и через двадцать минут прибыл домой. Снял пиджак, разулся и пошел в кухню, захватив с собой сверток от незнакомца.

Как и говорил мужик в баре, это была книга, внешне самая обыкновенная, правда, без автора и названия. Ростик покрутил ее. Открыл первую страницу и начал читать.

Чтение его быстро увлекло, а буквально через пять минут – ошеломило. Он курил и жадно читал, в одной позе, боясь шелохнуться. Вспотевшими от волнения руками он перелистывал страницу за страницей, в горле стоял ком. Сначала у него появилось чувство, что книга словно написана о нем, но дочитав до сороковой страницы, он окончательно понял, что она о его жизни, начиная с рождения, заканчивая той минутой, когда он, переехав в съемную квартиру, открыл бутылку водки и без закуски залпом выпил полстакана сорокоградусной.

Всерьез разволновавшись, он перелистнул. Нахмурился, поморгал. Еще раз перелистнул. Дальше текста нет, пустые страницы.

– Что за ерунда! – рыкнул Ростик. – Где продолжение?