Жизнь — жестянка (СИ)

Глава 12

Наша потасовка, которую сопровождают крики и грохот, длится слишком долго, чтобы наконец не привлечь к себе внимания. Во входную дверь начинают барабанить. Я разжимаю зубы и зову на помощь. В замке начинает возиться ключ, дверь приоткрывается. Кристоф бросает меня и кидается прочь. Его рывок стремителен. Он отбрасывает в сторону людей, которые стоят в коридоре перед дверью моего номера, и кубарем скатывается вниз. Ему вслед кричат, но никто не торопится его преследовать. Люди просто еще ничего не поняли.

Когда приезжает полиция, я уже немного прихожу в себя под неусыпной заботой толстой тетки с ресепшена. Как раз ее-то я и жалобила, чтобы она все-таки сдала мне номер. Она оказывается хозяйкой гостиницы и наверняка сейчас думает о том, что лучше б ей на те уговоры не поддаваться. Теперь вот расхлебывай…

Я не хочу тревожить бабушку, но все-таки звоню Шарлю. Меня беспокоит то, что, как ни крути, несмотря на мое французское гражданство, которое я получила еще в юности, для местных фараонов я все равно прежде всего — подозрительная иностранка. Шарль прибывает практически одновременно с полицейскими. Те поначалу бузят и норовят выставить его вон, как лицо на месте преступления явно постороннее, но он очень быстро наводит порядок, предъявив свои документы, а заодно для подстраховки позвонив министру внутренних дел. Свою совершенно дикую историю я рассказываю одновременно ему и комиссару полиции. Оба то морщатся, то качают головами. Доказательства налицо — разгром в ванной, следы, которые оставили на моем горле руки Кристофа, оставленный им пистолет с отпечатками его пальцев. Да и сам факт его побега мимо хозяйки отеля и ее мужа говорит в пользу того, что я не вру.

Меня осматривает вызванный на место происшествия врач. Мои показания фиксируют самым тщательным образом. И только потом комиссар позволяет Шарлю увезти меня к себе. Дорогой он оглашает салон машины такими эмоционально насыщенными фразами, что его шофер только и делает, что изумленно косит на шефа глазами. Видимо, ничего подобного ему раньше от мирного и вальяжного Шарля слышать не приходилось.

Кристофа объявляют в розыск. Но по горячим следам задержать его не удается. Забавно. Значит, французская полиция в критические моменты оказывается ничуть не эффективней нашей.

По совету врачей бабушке ничего о произошедшем не сообщают, и я хожу к ней в кофточке с высоким воротом. Только когда здоровье бабули перестает вызывать опасения, мы с Шарлем сообщаем ей тщательно отредактированную версию событий. Но ей и этого оказывается достаточно. Она плачет и не может остановиться. Ее понять не трудно — мальчик, которого она усыновила, которого она вырастила и любила как родного, оказывается ненавидел ее всю жизнь. А потом ради денег поднял руку на самого близкого ей человека.

Но бабушка не была бы бабушкой, если бы не смогла достаточно быстро справиться с собой. Как только слезы высыхают, она начинает действовать. Первым делом вызывается нотариус. В присутствии Шарля и ее лечащего врача бабушка переписывает свое завещание. С этого момента имя Кристофа, маркиза де Ментенон, в нем отсутствует. После к ее ложу прибывает главный управляющий финансовой империи Ментенон — правая рука Кристофа во всех его бизнес-планах. Теперь этому человеку предстоит все делать самому. По-моему он здорово рад. Это прекрасный шанс проявить себя и кое-что отложить на черный день. Никто ведь не станет думать, что все управляющие предельно чисты на руку?

Сестрам Кристофа тоже сообщают о том, что их брат разыскивается за совершение тягчайшего преступления. Почему-то мне кажется, что это известие их не удивляет.

Мне трудно понять, что творится в их головах. Неужели есть люди, для которых деньги настолько важны? Важнее жизни другого человека, важнее собственной совести?.. И ведь Кристоф не был беден! Он собирался убить меня не потому, что в противном случае стали бы голодать его сестры, или он сам. Совсем нет! Нет, не понимаю. И, наверно, никогда не пойму.

Ситуация поворачивается на 180 градусов. Если раньше бабушка тащила меня ради моей же безопасности во Францию, то теперь все уверены, что мне будет спокойнее в России. Стрельников через скайп кричит, чтобы я немедленно ехала назад. Кондрат пишет о том же. Мой продюсер спит и видит, когда же я опять буду к нему поближе, и он сможет наконец-то как следует взять меня в оборот. И я, кажется, ничего не имею против. Неужели последние события все-таки выбили из меня такую дурь, как творческий кризис?

Но ехать в Россию я пока что не могу. Как представлю, что я вновь одна-одинешенька в своем доме… В том самом, где… Нет, не могу и все тут. Спрашиваю у бабушки в силе ли еще ее разрешение пожить в Ле Туке. Она конечно же подтверждает это, хоть и очень беспокоится.

— Ты уедешь, а мы ведь с тобой так и не поговорили толком обо всем этом кошмаре. И о тех фотографиях, которые меня чуть в гроб не вогнали.

— Бабуль, там не о чем говорить. Правда. Что было — то прошло.

— Но как этот мерзавец все это время смел смотреть мне в глаза, появляться в моем доме? Я… Я приняла решение, маленькая моя. Если этот тип еще раз посмеет попасться мне на пути, я просто убью его.

— Бабуля…

Честно говоря, мне страшно. Бабушка никогда не бросает слов на ветер. А сейчас в ее голосе звучит глубокая, искренняя, непоколебимая убежденность.

— А что бабуля? Я — женщина старая, жить мне осталось всего ничего. Мне не страшно. И тюрьме долго сидеть не придется — раньше помру. А этому гаду жизнь я укорочу. С удовольствием.

И добавляет почти шепотом:

— Счастье, что твой дед до этого ужаса не дожил. Ведь как он его любил, этого Сашку. Говорил борзый, далеко пойдет…

— Он и пошел.

— Чтоб ему на этом пути шею свернуть!

Близится осень. Эта пора во Франции, даже на севере страны, выглядит совсем не так, как у нас в России. Ни тебе гнетущей серости, ни заполоняющей все чавкающей грязи. Иногда промозгло. С моря периодически дует довольно-таки мерзкий ветер. Но лето еще не до конца сдало свои позиции и большинство дней по-прежнему великолепны. Много езжу. В основном на мотоцикле. Здесь мне скрывать свои мото-таланты не от кого и незачем. И каждый день жду каких-то действий со стороны Борзунова… Или со стороны Кристофа.

Ну, кто первый?!

Ставлю на Борзунова, так что почти не удивляюсь, когда в один из дней вижу его у порога своего дома. Входит, грубо оттолкнув меня от двери. Осматривается.

— Очень мило. И чего тебе спокойно не жилось?

На «ты»? Действительно плохо дело…

— Будете убивать?

— Ну да, а ты чего хотела?

— Счастья, любви, мужа, детей…

Вижу, что начинает беситься.

— Тогда не надо было связываться со мной.

Улыбаюсь криво. Хоть все давно для себя решила, умирать страшно. Наверно, это действительно слишком высокая цена: моя жизнь за его испорченную карьеру. Но поскольку я большая любительница заниматься самокопанием, то уже давно поняла: что-то во мне надломилось.

Скорее всего изначальный надлом произошел еще тогда, когда на меня 13-летнюю обратил свои взоры Александр Борзунов. Но потом он сросся и все, скорее всего, обошлось бы. Да вот только все последующие удары, те, что с удивительной настойчивостью настигают меня в последнее время, судя по всему раз за разом приходятся на то же самое, и без того слабое место… А я могу бороться только пока мне есть за что. Сейчас, похоже, ничего такого у меня просто нет… Профессиональный психолог, оценивая ситуацию, которую я же сама и создала, наверняка сказал бы что-нибудь о проявившихся у меня суицидальных наклонностях. Может и так. Им, профессиональным психологам, виднее.

Борзунов делает приглашающий жест.

— Пойдем, пройдемся вон… до скал. Ты ведь не рассчитываешь удрать?

Вынимает пистолет и снимает его с предохранителя. Действует как-то слишком картинно, и моя и без того наверняка вполне себе маньячная улыбка становится еще шире. Не могу поверить, что я когда-то, сидя затворницей в своем тихом загородном доме, мечтала о каких-то приключениях, страстях и чем-то подобном. Прав был мудрец, который сказал: бойтесь мечтать. Мечты иногда имеют неприятную особенность сбываться.

Выходим из дома и идем к морю. Когда я замедляю шаги, больно толкает меня в бок пистолетом. Наверно чувствует себя настоящим мачо, крутым до необычайности. Начинаю хихикать. Смотрит с удивлением.

— Крыша поехала? Да?

— Ага. Тихо шифером шурша крыша едет не спеша.

Есть такое понятие — театр абсурда. Никогда не была театралкой, но в чем там суть примерно знаю. В абсурдистских пьесах мир представлен как лишённое логики и какого бы то ни было смысла нагромождение фактов, поступков, слов и судеб. Определение это настолько идеально подходит к моей теперешней жизни, что я даже не удивляюсь, когда из-за скалы, мимо которой мы должны пройти, чтобы попасть к морю, нам навстречу выходит Кристоф. Еще один по мою душу!

Бабушка как-то сказала мне, что самый серьезный грех — это грех несвоевременности. Когда люди совершают те или иные поступки, говорят те или иные слова невовремя. Несвоевременно. Смотрю на Кристофа и думаю: грешен? Или совсем наоборот? Как все теперь повернется?

— Отойди от нее, ты урод.

Кристоф говорит это Борзунову, но тот ведь по-французски ни в зуб ногой.

— Что ему надо? Это твой хахаль?

Это уже Борзунов интересуется. По-русски. На лице у него написаны изумление и даже испуг. Ведь у Кристофа, как и у него самого, в руках присутствует пистолет. В очередной раз чувствуя, что стала действующим лицом в какой-то сумасшедшей сказке вроде «Алисы в стране чудес» голосом послушной девочки перевожу и даже поясняю:

— Он хочет, чтобы вы убирались отсюда, потому как намерен убить меня сам и делиться ни с кем не желает. И это не мой хахаль.

— Сам вали отсюда, — вскипает Борзунов и направляет пистолет на Кристофа.

Опять перевожу.

— Что это за тип? Ты трахаешься с ним? — это уже Кристоф.

Бздрынь! Словно игла на заезженной пластинке с мерзким звуком перескочила назад. И почему каждого из них так интересует половой вопрос? Секс важнее жизни? «Руки вверх! Секс или жизнь! Что?.. А, нет. Кошелек можете оставить себе».

Поясняю уже Кристофу, что с Борзуновым я не трахаюсь, а иду к морю, чтобы он меня там убил. Причем хочет он это сделать опять-таки сам, так чтобы никакой Кристоф ему не мешал. В конце опять-таки невольно хихикаю. Какой там театр абсурда! Ничья фантазия не сравнится с теми вывертами, что другой раз преподносит нам жизнь! Два убийцы торгуются за то, кто именно из них двоих пустит мне пулю в лоб, а я им их препирательства еще и перевожу!

Стоим. Пистолеты в руках у этих двоих нервно подрагивают. Уж перестреляли бы друг друга что ли? Но они, естественно, и не думают открывать пальбу. Может ребята только что обрели друг друга? Теперь объединят свои усилия. Поставят меня к стенке, как в фильмах про гражданскую войну, и расстреляют сразу из двух пистолетов. «Заряжай! Товсь! Пли!»

Дальнейшее происходит глупо, как все в моей жизни. Кристоф делает шаг назад, видимо, все-таки решив свалить. Смысл стрелять в меня, если за него это готов сделать другой человек? Под ногу ему попадается небольшой камешек, он оступается, чтобы удержать равновесие взмахивает рукой, в которой на его беду зажат пистолет. Борзунов, который и без того на пределе, видимо, воспринимает это как угрозу для себя и стреляет. Раз, другой, третий. И правда перепугался…

Кристоф мертв. Это очевидно даже мне. Идиотская смерть. Вполне достойная его. Борзунов тащит меня за собой. Видно все же хочет проверить, труп перед ним, или нет. Наклоняется. Ну вот. Больше ждать никакого смысла. Толкаю его изо всех сил и отскакиваю в сторону, выхватывая из кобуры под курткой свой пистолет.

Ну да. Я хоть и дура с суицидальными наклонностями, но не настолько, чтобы ждать своих убийц с покорностью жертвенного барана. Сразу после того, как Кристоф ударился в бега, я попросила Шарля сделать мне разрешение на ношение оружия. С его связями это оказалось несложно. Подобрать пистолет мне помог Жан-Поль, который несмотря на всю свою гламурную несерьезность, на самом деле служит во французской полиции. Он же дал мне несколько уроков стрельбы…

Глаз у меня оказался верный, рука, когда я не с перепою, не дрожит. Так что… Мы с Борзуновым стреляем практически одновременно, но результат разный. Я попадаю, он нет.

Он еще жив, когда я подхожу к нему. Пытается что-то сказать, но уже не может. Голова его откидывается, глаза закатываются. Все. Все… Неужели все?.. Сижу какое-то время на корточках между телами, которые лежат друг напротив друга по разные стороны небольшой прогалинки между деревьев. Потом звоню в полицию. Они приезжают моментально. Что значит провинциальное отсутствие пробок! Долго с присущей французам эмоциональностью кричат «О-ла-ла!» над трупами, потом надо мной. Шарля, который мог бы меня «отмазать», нет. И они везут меня в комиссариат.

Допрос. Многочисленные звонки: в Париж, по-моему даже в Москву. Проверка разрешения на мой пистолет. Опять допрос. Я устала. Как же я устала. Но мне хорошо. Многодневное ожидание, связанное с диким ежесекундным напряжением и страхом, наконец-то завершилось. Кристоф мертв. Борзунов тоже. И у меня нет никаких сомнений в том, что ни одного, даже самого захудалого угрызения совести из-за того, что я убила человека, мне испытать не доведется. Просто потому, что это не человек, а Александр Петрович Борзунов…

Сижу в комиссариате до вечера. Обращаются со мной хорошо. Два раза кормят, поят чаем. К вечеру последние проверки завершены. Несколько раз звонит Шарль, а следом за ним кто-то из Парижа в таких полицейских чинах, что у местного начальства даже погоны начинают топорщится от уважения. Меня отпускают.

А с утра пораньше ко мне в дом начинают ломиться журналисты. И французские, и что удивительно наши. Быстро они… Результат их приезда не заставляет себя ждать — уже в вечерних новостях я вижу себя и слушаю, как разные телеканалы по своему пересказывают и комментируют произошедшее.

Звонит бабушка. Она настаивает на том, чтобы я приехала к ней в Париж. Звонят Жан-Поль и Кнут. Мы хоть и расстались с ними, но разошлись так же легко, как и жили. Мальчики беспокоятся, восторгаются и опять-таки кричат «О-ла-ла». Точнее кричит Жан-Поль. Сдержанный Кнут (сказывается скандинавская кровь!) лишь кратко говорит мне: «Ты молодец». Наконец, звонит Стрельников и возмущенно рычит, чтобы я немедленно вышла из тени и включила скайп. Забавно видеть в одном экране сразу две физиономии. Даже три. Потому что рыжая подружка Стрельникова нет-нет да оттесняет то Кондрата, то Егора, чтобы тоже вставить хоть словечко в наш общий разговор. Они в шоке. Они в восторге. Они не понимают…

— Больше никогда не буду спорить с бабами. Вон оно чем кончается, — говорит Стрельников, смеется и качает головой.

Его подружка тут же дергает его за ухо и обещает припомнить ему эти слова.

— Ксюх, ты прям какой-то супер-киллер. Джеймс Бонд отдыхает.

Это уже Кондрат.

Я еще раз пересказываю им все подробности. Они опять приходят в поросячий восторг от того, что враг повержен, а я отделалась лишь легким испугом.

— Ты теперь у нас знаменитость, — опять басит Кондрат. — Я обещал своим мужикам, что познакомлю их с тобой. Пусть учатся, как вопросы надо грамотно закрывать, понимаешь.

— Мне тут Коршун написал, — Стрельников быстро выстреливает в меня взглядом.

Я лишь задираю бровь.

— До него, похоже информация как до жирафа, с задержкой доходит. Требовал, чтобы мы нашли того психа, что фотографии те с его отцом в И-нет выкладывает. Я ему в ответ — это Ксюха.

Мне по-прежнему больно, но я старательно делаю вид, что это не так.

Я, знаете ли, все еще иногда фантазирую. Представляю себе, как Стрельников или Кондрат встречаются с Коршуном. Причем встречаются уже зная со всеми подробностями, как жестоко и несправедливо он поступил со мной. Естественно они целиком и полностью на моей стороне! Вижу, как Коршун к ним со всей душой — мол, братишки. А те в ответ отворачиваются от него, а потом гвоздят его суровыми словами. Как дура ежевечерне придумываю им речи. Одна пламенней и душещипательней другой. Потом сама же редактирую их, и сама же придумываю то, что отвечает им на их гневные эклиптики Коршунов. Как он винится, повизгивает, осознает «свою вину, меру, степень, глубину».

Смешно. Ребята, как бы хорошо они ко мне не относились, из-за бабы со старым, проверенным в боях другом ругаться не станут. Может выскажут разок что-то вроде: «Коршун, ты не прав». И все.

Интересуюсь:

— Как думаешь, про то, что я убила его отца, он уже слышал?

— Да кто его знает. Больше он у меня на горизонте не возникал. Я, знаешь, послал его.

Вот это да!

— С чего это?

— А с того. Идиот он безмозглый.

Не верю своим ушам.

— Это ты из-за меня что ль?

— А из-за кого? Дерьмо он, если после всего того, что ты для него сделала, так с тобой… Причем из-за фоток, за которые его папашку за яйца подвешивать надо было, а не тебя оскорблять. И все. Закрыли тему. Не хочу об этом.

Кондрат и Стрельников молчат. Я тоже молчу. Влезает рыжая, явно желая разрядить атмосферу.

— Ксень, а ты когда назад в Москву-то? Или теперь в Париже так жить и будешь?

— Нет, вряд ли, Маш. Наверно, буду ездить туда-сюда. И без Москвы мне плохо. И без Парижа… Да и бабушка уже старенькая совсем. Того гляди помрет, а за Шарля так замуж и не выйдет.

Рыжая Машка смеется. Наверно, Стрельников ей о моей бабуле рассказывал. Не мог не рассказывать.

— Скоро тебе точно придется приехать.

Это уже Кондрат. Наклоняется к камере заговорщически.

— Егор с Машкой жениться надумали.

Оба начинают на него шикать. Рыжая даже лупит Кондрата кухонным полотенцем по его чугунной башке. Он прикрывается руками и смеется. Тоже смеюсь. Я очень рада за них. И их свадьба — лучший повод приехать домой.

— Осенние свадьбы — счастливые.

— Вот и мы так решили.

Рыжая сияет. Стрельникову сиять с тем же накалом мешает мужская гордость. Дуралей! Вообще странные они, мужики! Искренне, на глазах у всех радуются всякой ерунде вроде удачного выстрела на охоте или новой машины. А вот открыто радоваться вещам куда более важным в жизни — вроде свадьбы с любимой женщиной, почему-то считается… Ну не то что стыдным, но каким-то… не мужским занятием. «Чему тут радоваться? Хомут!» К старости, конечно, мудреют. Думаю, Шарль, если бабушка наконец-то даст ему согласие, своей радости скрывать не станет…

Интересно, на свадьбу Стрельникова придет Коршун? Хотя о чем это я? Для него со смертью отца эпопея не закончилась. Было бы наивно думать, что его оставят в покое. Оружием с боевиками ведь Борзунов не один торговал. Наверняка были те, кто помогал ему на разных этапах и в разных эшелонах власти. Те, кто действовал вместе с ним. Так что Коршуну, если он хочет жить, придется залечь на дно навсегда.

Вскоре после смерти Борзунова в И-нете начинают ходить темные слухи о том, что в правительстве грядут крупные перестановки. Это нормально. Когда на смену одному большому начальнику приходит другой, всегда начинаются утруски и усушки — чужих меняют на своих. Но тут шепчутся, что якобы перестановками дело не закончится, что полетят головы. Мол якобы вскрылись какие-то крупные махинации, а Прокуратура и ФСБ обладают некими неопровержимыми доказательствами, что за спиной у Президента и Премьера руками Борзунова творилось форменное безобразие.

Для меня это говорит лишь об одном: Коршун «ушел в тинку» не сразу. Что бумагами своими он все-таки распорядился. И распорядился грамотно. Что ж, Сергей не дурак. Я могу сколь угодно долго обижаться на него, ненавидеть его, но сомневаться в его умственных способностях я не стану никогда. Жаль, что все у нас сложилось так, как сложилось…

Свадьба Стрельникова и рыжей Машки назначена на начало ноября. В свой медовый месяц они задумали поехать на Пхукет. Сказали, что будут трахаться, купаться, есть «морских гадов», пить Пино Коладу и кататься на слонах. Именно так по степени важности и частоте осуществления. Кондрат ворчит, что ради такой программы даже и он был бы не прочь немножко жениться.

Свадьба проходит тихо, безо всякого размаха. Машка приглашает на свадьбу двух своих подруг. Со стороны Егора — Кондрат и двое его парней, которые тоже дружны со Стрельниковым. Один из них внезапно подмигивает мне, и я начинаю подозревать, что он и был тем самым человеком, который в тоннеле под МКАДом забрал мой мотоцикл и отдал нам с Коршуном свою машину.

Кстати, мотоцикл мой таки сперли! Да и сколько еще он мог стоять безнадзорно с ключом зажигания под сиденьем? Даже не пытаюсь заявлять его в угон. Пусть где-нибудь ездит. Когда-то он мне здорово помог… Вот только ничем хорошим это для меня не закончилось.

Собираюсь продать свой дом. Обращаюсь с этим в первое попавшееся агентство. Описываю состояние, место. Наконец, называю адрес и с удивлением слышу:

— Говорите честно, что у вас там такое? Радиоактивные отходы что ли нашли? На днях дом напротив вашего на продажу выставили. Теперь вот вы пришли.

Значит, Коршун тоже не хочет более владеть своей загородной собственностью… Что ж я понимаю его как никто другой.

Рождество встречаю с бабушкой и Шарлем в Париже. Новый Год с Кондратом, Стрельниковым и его рыжей Машкой в Москве. Со смертью Борзунова, а главное с уходом в «пампасы» Коршуна их контора «Ух» по решению сложных проблем сама собой закрывается. И иногда мне кажется, что мужики скучают по старым добрым временам.

Дом мой никак не хочет продаваться, хотя я прошу за него не так и много — ниже среднерыночной цены. Он словно бы упирается, не желая расставаться со своей первой и единственной хозяйкой. То есть со мной. Риэлтерша рассказывает какие-то страсти про скрипы, голоса и тени, которые пугают покупателей во время осмотра. Про то, как выскальзывают из-под ног половики, цепляются за носки туфель ступени и начинает плеваться водой кран. Когда же на спину очередного желающего приобрести недорогую недвижимость сама собой опускается створка ворот, я решаю снять дом с продажи. Раз уж ему так хочется, пусть будет мой.

Зато дом Коршуна продан. В него въезжает какой-то мужик. Я наблюдаю за его вселением в бинокль. Что поделать, от дурных привычек отказываться труднее всего.

Мне он не нравится. Широченные штаны с многочисленными карманами едва держатся на тощей заднице. Волосы до плеч. Чтобы убрать их от лица, частично собраны на затылке в хвостик. В ухе серьга. Причем не просто колечко, а довольно крупная висюлька. Такой серьгой, если жемчужина в ней настоящая, мог бы похвастаться какой-нибудь пират. Он таскает вещи в дом на пару с водителем Газели. Упаривается. Скидывает на пороге куртку, и я вижу, что все его руки в татуировках. Четкие, очень графичные темно-синие узоры начинаются от кистей и скрываются под рукавами свободной майки. Так мог бы позволить себе выглядеть молодой человек, но у этого в волосах полно седины.

Нестоящая замена бывшему хозяину…

Во Франции уже во всю цветут крокусы и нарциссы. У нас еще сугробы по пояс. Но в воздухе все-таки пахнет весной. Ко мне в гости приезжает бабушка. Зная ее общительность, не удивляюсь, когда в один из дней застаю у нас на кухне того самого мужика — нового хозяина дома напротив. Мы знакомимся. Он говорит по-русски с мягким акцентом. Бабушка рассказывает, что Серджо (мой бог! Ну что за мистика!) итальянец.

— Но бабушка у меня русская, — он улыбается и поднимает вверх палец.

Красивый палец. Длинный, хорошей лепки.

Серджо рассказывает, что в Россию приехал для того, чтобы открыть и раскрутить здесь филиал своей фирмы. Он занимается организацией экстремального туризма для тех, кому хочется чего-нибудь «погорячее». Сам Серджо профессиональный дайвер. Объехал весь мир. Нырял там, где не ныряет никто, имеет какие-то чемпионские титулы по технодайвингу и все такое прочее.

Понятно. Он человек свободной профессии — может себе позволить любой имидж. А этот — длинные волосы, татуировки, свободная, не затрудняющая движения одежда — как раз соответствует его образу жизни.

Серджо оказывается великолепным собеседником. Много что повидал, кучу всего перепробовал — и в смысле еды, и в смысле разного рода авантюрно-экстремальных занятий. Рассказывает интересно и с удовольствием смеется. Бабушка млеет. Ей его вахлацкий, но при этом очень мужественный облик явно нравится.

Опять смотрю на его перевитые мышцами и татуировками руки, на узкие породистые ладони, на пальцы… Потом встаю и, извинившись, ухожу. Пока поднимаюсь по лестнице и иду до своей спальни слышу, как бабушка внизу, явно стремясь загладить неловкость, которая возникла после моего ухода, говорит:

— Девочка в последнее время слишком многое пережила…

Он что-то отвечает, но его низкий голос до меня долетает лишь на уровне интонаций. Зато слова бабушки по-прежнему слышно четко.

— Нет. Она сильная, справится. Если бы еще не этот человек… Тот, у которого вы дом купили… Его, кстати, тоже звали Сергей, вы знали?

Дальше слышать ничего не хочу. Захлопываю дверь.

Проходит еще несколько месяцев. Теперь мы видимся с соседом почти что каждый день. Сначала не понимаю, что он затевает. Потом все становится очевидно. Серджо ухаживает за мной так красиво, так по книжному правильно, что хоть плачь. Я и плачу. Иногда. По ночам, когда никто не видит. Не хочу слезами портить его замысел. Правда вскоре осознаю, что слезы эти — светлые. Прошлые обиды отпустили меня.

Стрельников и Кондрат куда-то пропали. Ну ладно Стрелок — он по крайней мере молодожен. А куда делся Федя? Меня не оставляет такое чувство, что эти мои так называемые друзья где-то залегли, как в окопе, и ждут, иногда выглядывая, чтобы узнать: будет бомбежка или салют?

Еще через пару месяцев мой новый сосед делает мне предложение, и я принимаю его. Бабушка в восторге. Правда, немного недоумевает, почему мы до сих пор так и не оказались с ее обожаемым итальянцем в постели.

— Очень мило, но… очень несовременно, — с некоторым сомнением говорит она. — А вдруг ты выйдешь за него замуж, а после выяснится, что в постели он ни на что не годен?

Лишь пожимаю плечами, пряча улыбку. Бабуля в своем репертуаре.

Решаем не привлекать церковь к нашим отношениям. Он, как говорит, католик, я вроде бы православная, хотя и не помню уж, когда последний раз в церкви была. Сложности и путаница. Куда проще обычный ЗАГС! Когда мы покидаем его, я уже не Соболева, а Ванцетти. Интересно, каково происхождение этой фамилии?

С моей стороны на свадебном застолье присутствуют бабушка и прибывший по такому случаю Шарль. Стрельников со своей маленькой рыжей супругой. Кондрат по-прежнему сам по себе.

Со стороны молодожена — никого.

Гости засиживаются надолго. Бабушка вместо тамады. Наливает и регулярно подбадривает собравшихся: «Кушайте, кушайте, гости дорогие, все равно нажретесь».

В какой-то момент Серджо под столом ухватывает меня за руку. Смотрю ему в глаза. В них властная тьма… Яростная и порочная. Заглядывая в нее, отчетливо понимаю, сколько скрытой, нами плохо осознаваемой, божественной мощи в том, что происходит между мужчиной и женщиной, если они по-настоящему связаны друг с другом. Как далеко это мистическое действо от банального «туда, сюда, обратно, тебе и мне приятно». Он поднимает меня на ноги и тянет к выходу. Первую брачную ночь мы должны провести в его доме. Бывшем доме Коршуна. Как спутался этот странный клубок…

Мы переходим улицу, он принимается открывать дверь, и я вижу, что рука его дрожит. Ключ не сразу попадает в замочную скважину. Целовать меня он начинает едва переступает порог и не прекращает до самой спальни. Его губы скользят у меня по волосам, по лицу, шее, груди. Я отстраняюсь и любуюсь им. Как же он хорош!

Сложные узоры татуировок обвивают его руки, плавно перетекают на грудь и спину. Я начинаю прослеживать их, ведя по ним то языком, то губами, и так добираюсь до самых кончиков его пальцев. Целую их по очереди. Мизинец, безымянный и средний на правой руке. Указательный на левой. Некогда вырванные с мясом ногти отросли, но все равно они не такие, как те, что рядом. Он замирает, тревожно уставившись на меня. Я же произношу всего одно слово:

— Сережа…