Жизнь — жестянка (СИ)

Глава 3

Я теряю сознание так быстро, словно у меня есть большая красная кнопка, как на компьютере — нажал и все. Потом правда, когда включать будешь, ругаться начнет. Пенять на то, что некорректно отрубила питание. Ну так и что? Я когда прихожу в себя тоже ругаюсь. Но меня, в точности как и компьютер, полностью игнорируют. В первую очередь потому, что слушать мою ругань просто некому.

Оглядываюсь. Окон нет. Матрас на полу, ведро в углу. Пять звезд! Комфорт по высшему разряду. Они меня что же, похитили? А зачем? Будут пытать, выбивая показания? Так я им и без этого все расскажу. Мне таить особо нечего. Да и кому еще-то рассказывать, как не им?.. Сероглазый Стрельников ведь точно из их команды. С другой стороны — почему я так решила?.. Только потому, что меня с Коршуновым пытались убить тем же способом, что и того парня?

Волосы на загривке опять мгновенно встают дыбом, едва перед глазами возникает картинка: провал автомобильного окна, из которого как чей-то злобный глаз смотрит дуло… Несмотря на накативший приступ страха пытаюсь эту картинку удержать. Уж с чем, с чем, а с собственными страхами я воевать за столько лет научилась просто виртуозно. Враг не пройдет! И победа всегда за мной. Пока что по крайней мере…

Смотрю на застывшую перед внутренним взором картинку. Что-то… Да, точно. Хоть лицо человека, который стрелял в нас с Коршуном, полускрыто оружейным прикладом, совершенно ясно, что это не убийца сероглазого. Масть не та. Тот был типичным русаком — светлый и волосами, и глазами, а этот темный до черноты. Кто-то совсем другой по мою голову? Или у них там целая шайка, и желающие развлечь себя очередным убийством в очередь выстраиваются?

В замке поворачивается ключ. Входит Сергей. В руках пластиковая бутылка с водой. Протягивает. Киваю с благодарностью — пить действительно хочется зверски.

— И что теперь?

— Посидишь тут, пока все не разрулится. Целее будешь. А то ты у нас девушка шустрая. Того гляди добегаешься…

— Вот и спасай тебя от бандитов!

— Это ты себя спасала, не путай. Они ведь тебя пристрелить хотели.

— А вот это ты с чего взял? Твоя машина, ты в ней. Я — лишь случайный попутчик, случайно же оказавшийся за рулем в случайном месте. Так с чего ты решил, что охотились они именно за мной?

Молчит. Смотрит исподлобья.

— Ничего мне рассказывать вы, конечно, не собираетесь?

Вздыхает картинно.

— Нет, конечно.

— Тогда ведь и я молчать буду.

— Да про что ты можешь…

— Про ключ.

Шах и мат. У моего соседа натуральным образом отвисает челюсть. Надо отдать ему должное, он быстро берет себя в руки. Молча выходит, не забыв аккуратно запереть за собой дверь. Кто же они такие — Коршун и Стрелок? И почему я — дура распроклятая, — изучив все в И-нете про Стрельникова, и не подумала поискать там информацию о Коршунове. Сосед, а что я про него знаю? Да ничегошеньки!

Живет один. Постоянной дамы сердца нет. Или хорошо ее прячет. Откуда я это знаю? Да что уж тут юлить? Придется признаться: я пыталась ее увидеть и периодически подсматривала за теми, кто приезжал к Коршуну в гости! Кстати, друзей-приятелей у него в отличие от меня полным полно. Несмотря на то, что участки у нас здоровые, с его территории до меня регулярно доносятся звуки, которые безошибочно дают понять, что мужик умеет провести время весело. Не беден — одни машины чего стоят. Да и дом… Покруче моего будет. Но чем занимается — не понятно. По крайней мере на работу к 9 часам утра ежедневно не ездит. Впрочем, как и я… Зато я могу сидеть на даче безвылазно неделями, никуда нос не высовывая. Он — нет. Отправляется куда-то считай ежедневно. Вот только что это все мне дает? Да ничего.

Несколько раз видела у его дома черный мерседес с мигалкой и неизменным джипом охраны. Как-то даже удалось подсмотреть, кто же в этом мерседесе к соседу прибывает. Что ж, мир действительно до отвращения тесен. Этого человека знают все. По телевизору его показывают не реже Президента с Премьером…

В очередной раз осматриваю место своего заточения и пожимаю плечами. Во всем следует видеть хорошее. Подумаешь — матрас вместо кровати и ведро вместо унитаза! Зато похищение — прекрасный повод закосить от работы! Улыбаясь почти счастливо укладываюсь на матрас. Хоть бы простынку дали! Одно слово мужики…

Черт! Я замираю и приподнимаюсь. Мужики… Мужики…

Внезапно в моем и без того перетруженном мозгу начинается какое-то мучительное шевеление. Что-то такое, связанное с работой… С работой и мужиками…

Точно!

Я все вспоминаю. Дело было действительно в нашем офисе, куда я езжу только на совещания, когда затевается какой-нибудь новый проект. Ну или чтобы обсудить текущий. Мы сидели тогда в кабинете у моего продюсера и как раз мозговали над очередным. Была я, продюсер и Олег — будущий ведущий проекта, матерый новостийщик, вхожий в самый высокие правительственные кабинеты. Когда обговорили все дела, мужики как обычно ударились в сплетни.

Мужики…

Олег тогда что-то такое рассказывал… Причем в этом его рассказе как раз присутствовало имя того самого типа, который регулярно наезжает на дачу к Коршуну… Что же? Я не люблю все эти политические сплетни. Не интересны мне они. Тем более, что ничего конкретного он не говорил. Какой-то там, по словам Олега, назревал скандал в высоком семействе… Первый что ли? Или, может, последний? Ничего экстраординарного. Вот и слушала невнимательно… В чем же там была суть?

Вспомнить мне не дали. В замке опять завозился ключ и на пороге на этот раз возникли сразу оба моих тюремщика. Хму-у-урые. Демонстративно принесли скотч, паяльник и какие-то железки явно из гаража. Я даже развеселилась. Почему-то совершенно не верю в то, что они на самом деле будут меня пытать.

Коршунов:

— Ты извини, соседка. Но если ты нам не расскажешь все про этот самый ключ, тебе придется плакать. Чес-слово не хочу тебя мучить, но ты ведь девочка взрослая, знаешь, что дело — превыше всего. Как говорится — ничего личного, только бизнес.

— Так это именно бизнес? Никакой политики?

Пробный шар удался. Хоть они и пытаются скрыть свою реакцию, она несомненно есть.

— Дура! От любопытства кошка сдохла.

Отвечаю почти на автомате, занятая другими мыслями:

— Я не кошка. Была бы кошка, меня бы мужики любили…

Тьфу ты! Нашла кому говорить такое. Осклабились оба. Стрельников:

— Ну хочешь мы тебя сейчас полюбим? По очереди.

А вот это он зря. Нельзя безнаказанно наступать женщине на больную мозоль. Отвечаю с энтузиазмом:

— Хочу. Телевизор вы мне не предоставили, компьютера лишили, даже книг здесь нет. Пусть хотя бы здоровый секс будет. Надо же как-то время убить…

Коршунов, который все это время старательно хранит на лице злобную мину, вдруг отворачивается, хлопает себя по бедрам и принимается смеяться. Стрельников только разводит руками.

— Ну что с этой идиоткой делать? Не боится она почему-то нас с тобой, братишка, совершенно. Хотя надо бы.

Теперь оба смотрят на меня спокойно и серьезно. И именно эти их спокойствие и серьезность вдруг пугают меня по-настоящему. Потому что на этот раз они ничего не разыгрывают. Теперь они те, кто есть на самом деле. Нормальные ребята, которые просто делают свое дело. И сделают его несмотря ни на что.

Игры кончились.

Я встаю. Иду в угол, в котором раззявив молнию словно перекошенный от боли рот валяется моя сумка. Отстегиваю от связки с ключами тот самый, заветный, для меня уже на самом деле золотой ключик и молча на открытой ладони протягиваю его Коршунову. Просто потому, что нравится он мне больше, чем Стрельников…

Оба смотрят на мою ладонь с недоверием.

— Вот так просто?

— Вот так просто. Предвосхищая дальнейшие расспросы, говорю сразу — что это за ключ, не знаю. Он был зажат в кулаке у того мужика, которого подстрелили в Порше, а потом добили в больнице. Он мне его вроде как передал, но говорить не мог — только хрипел…

Замолкаю, сглатывая. Перед глазами серые глаза на залитом кровью лице, в ушах — хрип вместо нормальной человеческой речи. Так могло бы хрипеть большое, пока еще сильное, но смертельно раненое животное… Прокашливаюсь.

— Так что только ключ и больше ничего.

Коршунов:

— И все это время он просто висел у тебя на связке домашних ключей?!

Пожимаю плечами, отводя глаза. Смотреть на него тошно. Столько презрения и откровенной, ничем не замутненной злости у него на лице.

— Ну ты и…

Коротко размахивается и бьет меня в живот. Растерянный Стрельников пытается Коршунова перехватить, но не успевает… Господи, как это оказывается больно, когда кулаком прямо поддых!.. Больно и страшно. Потому, что хочешь вдохнуть и не можешь. Ну никак не можешь! А они просто стоят рядом и смотрят, как я корчусь и ловлю ртом неподатливый воздух. И Стрельников продолжает придерживать Коршунова за плечо, чтобы тот еще раз меня не ударил… А у того глаза бешеные и руки дрожат…

Выпускают меня только через неделю. В один прекрасный момент молчаливый и хмурый Коршунов просто отпирает дверь и уходит, оставив ее нараспашку. Ни угроз, не обещаний. Все всё прекрасно понимают. Я молчу — и он ничего не предпринимает. Я начинаю болтать — и тут же получаю по заслугам. Причем ему для этого даже ходить далеко не надо будет. Соседи, черт бы его подрал!

Вылезаю на белый свет и только тогда понимаю, что все это время просидела в подвале собственного дома. В дальней кладовке, в которой не бывала по-моему ни разу с того момента, как закончилось строительство. Изящненько, ничего не скажешь…

Больше всех моему возвращению в мир живых радуется мой продюсер. И тут же начинает требовать сценарий, который пока что так и не написан. Еще очень рады мужики из сервиса, в котором зависла моя машина. Она уже несколько дней как готова, а я куда-то пропала.

Больше радоваться некому…

Друзья давно привыкли, что я объявляюсь на их горизонте весьма эпизодически, зато могу неделями просто не брать трубку при включенном телефоне. Так что они меня и не теряли. А бабушка в отъезде. Вернется только через четыре дня тогда и позвонит.

Собаку что ли завести? Буду с ней гулять… И она никогда меня не бросит и не предаст… И в живот кулаком не ударит…

Сижу дома. Забрала только машину из сервиса — вот и все. Видеть никого не хочу. Покопалась в И-нете. Хотелось знать, что же произошло в большом мире за время моего вынужденного отсутствия. Кое-что нарыла. Во-первых, сообщение об аварии на «бетонке». Тут все, как Коршунов и планировал — сумасшедшие лихачи не справились с управлением и вылетели на встречку прямо под грузовик. Об участии в аварии шального Порше со мной за рулем — ни слова.

Во-вторых, натыкаюсь на статью, в которой рассказывается о крупной антитеррористической операции, в ходе которой погибло несколько боевиков. Первоначально удивляет, что проводилась она не на Кавказе, а в Москве. А потом вижу кое-что, что объясняет мне очень многое. В том числе и о тех людях, с которыми я невольно связалась — о Коршуне и Стрелке. Дело в том, что к статье прилагаются до дрожи реалистичные фотографии, которые плохо знакомые с нормами морали журналисты ничтоже сумняшеся выложили на всеобщее обозрение. На одной из них как раз и запечатлен труп того самого мужика, который стрелял в сероглазого Стрельникова. Стало быть этот вопрос закрыт…

Через пару дней на дорожке, которая ведет в порогу моего дома, прямо у калитки нахожу здоровенный букет цветов, а в нем карточку с одним единственным словом: «Извини».

Почему-то сразу решаю, что это Коршунов, который как и я до сих пор переживает тот факт, что сгоряча ударил меня. Сердце радостно подпрыгивает. Беру ручку, быстро пишу ниже: «Извинения приняты». Перебегаю улицу и сую кусочек картона в щель между досками его калитки.

Реакция есть, но совсем не такая, как я, дура наивная, ждала. Следующим утром нахожу ту же карточку торчащей уже в моей калитке. С короткой угловатой припиской: «Не по адресу». Значит не он… Делаю вид, что факт этот меня совсем не задевает. Вот только врать самой себе — занятие бесперспективное…

Но если это не Коршун, кто же тогда передо мной надумал извиняться? Собственно вариант остается только один — Егор Стрельников. Стрелок… Позвонить узнать? Вот только позвонить я никогда не решусь. Не дружу я с телефоном. Редкая у нас с этим достижением технической мысли антипатия. Проще подъехать. Тем более знаю куда. И даже блондинку и ее выдающийся бюст тревожить не стану. Сразу в к задней двери можно подойти. Подкараулю, увижу, что он в это свое турагентство вошел, зайду в проулок и постучу. Такой вот чудо-план…

Как ни странно он довольно быстро приносит свои плоды — хороша б я была, если бы Стрельников на работе неделю не появлялся! Но нет — слава богу, вот он. Вижу, как он паркуется на огороженное специальными съемными столбиками (видимо именно для него) место и входит в свое агентство. Заставляю себя немного подождать — ведь нужно же ему какое-то время, чтобы поговорить со своей блондинкой, дойти до кабинета…

Все, пора. Запираю свою машину, удачно припаркованную на другой стороне улицы, но как раз напротив щели между домами, в которую выходит Стрельниковская задняя дверь. Начинаю неуверенно топтаться, прицеливаясь, чтобы половчее перебежать дорогу. Пока не получается. Стою. И вдруг вижу, как Егор Степанович Стрельников собственной персоной появляется в проулке, поводит вокруг себя глазами и деловито следует куда-то в сторону от проезжей части.

Эт-то что еще такое?

Наконец машины останавливаются на светофор и мне удается перебраться на ту сторону. Не раздумывая ныряю в проулок — следом за Стрелком. А что мне еще остается? Во-первых, любопытно узнать, что это он такое затеял, а во-вторых, следующий раз могу и не решиться, чтобы приехать поговорить.

Когда добираюсь до конца проулка, то обнаруживаю, что впереди тупик, а Стрельникова и след простыл. Вот те на! Куда ж он мог?.. Ведь не Гарри Поттер, чтобы через магические стены ходить. Да и плащ-невидимку ему вроде бы взять негде.

У низкого строения, которое замыкает собой проулок, свалена куча ящиков и стоит помойный бак, аккуратно прикрытый крышкой, а не раззявленный как обычно. Выглядит это… не по-московски. Странно. Чем черт не шутит? Лезу сначала на ящики, потом на бак. Так и есть. Отсюда легко можно попасть на крышу. Перебираюсь, иду вперед и понимаю, что если спрыгну, то окажусь в гаражах. Стоят они где-то стена к стене, где-то между ними имеются узкие проходы. Очень удобно, если ты хочешь, чтобы все думали, что ты сидишь себе тихонько в офисе, а тебе до зарезу надо куда-то по-тихому отлучиться.

Немного поколебавшись — высоко, зараза! — спрыгиваю… И тут же оказываюсь в чьих-то объятиях. Мужик, который меня так ловко прихватил, огромен. И силен. Я понимаю это после первой же попытки выдраться из его захвата. Кричать я тоже не могу — его лапища закрывает мне большую часть лица вместе со ртом и носом.

Из-за соседнего гаража появляется Стрельников с нехорошим выраженьем на лице. И столбенеет. Словно не меня, а Медузу Горгону увидел. Мужик за моей спиной тоже видит его реакцию.

— Ты ее что ль знаешь?

Стрельников кивает.

— Отпустить? — это тот, что сзади.

Все еще лишенный дара речи Стрельников кивает опять. Капкан из рук неизвестного разжимается. Тут же отпрыгиваю в сторону. Теперь могу получше рассмотреть того, кто меня поймал. Если бы я не была в столь плачевном моральном состоянии, обязательно бы влюбилась не сходя с места. Мечта! Плечи, руки… Глаза веселые и кажется даже умные.

— Чему обязан?

Это Стрельников. Вежливый. Наверно от изумления. Пожимаю плечами.

— Цветам и записке.

Дергает уголком рта.

— Так это ты из-за них за мной по крышам лазаешь? Интересно, что было бы, если б я тебе еще и колечко с камушком каким-нибудь подарил?

— Ну так не подарил же!

Взводит очи к небесам. Картинно вздыхает. Мужик, которого мне никто так и не потрудился представить, тихо посмеивается. Я решаюсь.

— Я… Мне ничего не надо. Просто… Просто скажи — почему? Почему он меня тогда ударил? Я же ничего…

Сначала думаю, что не ответит. Но потом Егор все-таки начинает говорить.

— Сорвался он на тебя просто. Крайней ты оказалась. Тот парень-то нам всем друг был. Настоящий. Понимаешь? Коршун с ним воевал вместе. Через такое прошли… А тут это. А главное нас никого рядом тогда не было. Дела кое-какие разруливали довольно далеко от столицы… Если бы ты в игры свои идиотские играть не принялась, а ключик сразу ментам отдала, Андрюха, может, был бы жив. Раз ключ уже у ментов — какой резон его добивать? По крайней мере, Коршун именно так думает.

— Но я ведь… Я не играла ни во что, пойми! Я просто не знала, что мне делать. Что я — агент 007? Я никогда в жизни ни с чем таким не сталкивалась. Одно знала точно — нет ничего глупее отдавать ключ, из-за которого парень погиб, в полицию. Была уверена, что те или потеряют его, или просто засунут в вещдоки и забудут… Я… Я не хотела. Я просто не знала. И страшно очень было. Все ждала, что ко мне явятся и прихлопнут как муху.

Стрельников морщится, но по крайней мере слушает. Дожидается пока я закончу, а потом берет под локоток и традиционно направляет в сторону от себя. Получается, что в одну из щелей, что ведут из гаражей на волю.

— Высказалась? Полегчало? Ну и дуй отсюда.

Я почти не сопротивляюсь. Ну почти…

— Ты ему передашь мои извинения?

— Нет. Хочешь — иди и убеждай его в своей невиновности сама.

Сама! Все-то я бедная одна да сама…

Стрельников опять подпихивает меня в спину, побуждая шевелить ногами. Но я опять упираюсь. С моим пространственным кретинизмом я в дворах старой Москвы как пить дать заблужусь. Не хочу я туда!

— Ну что еще? — в голосе Стрелка хорошо сыгранная мука.

— А вы не могли бы меня подсадить обратно?

— Куда, блин? — на сей раз не играет. Страдание вполне искреннее.

Киваю на крышу гаража, с которой только что спрыгнула.

— У меня машина там…

Переглядываются с тем мужиком. Взгляды соответственные. Разве только пальцем у виска не вертят. Наконец здоровяк пожимает своими пудовыми плечищами, подхватывает меня и как пушинку закидывает на крышу.

— Так годится? — смотрит снизу вверх, улыбается.

Все-таки он мне нравится. Не то, что Стрельников, хамло этакое. А вот и он:

— И прекрати шляться да воду мутить. Или в самом деле жить надоело?

Надоело! Еще как надоело. По крайней мере так, как я живу. Все-таки надо что-то менять. Заведу собаку, начну опять ходить в бассейн и… И… на выставки какие-нибудь что ли? А зимой буду кататься на лыжах. Там обязательно с кем-нибудь познакомлюсь, он в меня влюбится, женится, и я рожу ему кучу детей. Чтобы уже больше никогда не чувствовать себя такой одинокой и никому не нужной. Чем не план? Просто отличный.

Поднимаюсь на ноги, отряхиваю джинсы, поворачиваюсь… И вдруг вижу чудную картину: какой-то тип быстро присаживается на корточки между моей машиной и той, что стоит перед ней — мне его как раз отлично видно с этой никем не запланированной верхней точки. Рука его при этом проскальзывает под днище моей тачки и на мгновение задерживается там. Затем тип старательно подтягивает шнурок на ботинке, ловко перебегает дорогу и скрывается из моего поля зрения за углом Стрельниковской конторы.

И вот что теперь мне делать? В полицию звонить? Так может он там просто надоевшую жвачку прилепил. Неуверенно оборачиваюсь на оставшуюся позади парочку. Смотрят выжидательно. На лицах — истончившееся долготерпение. Может у Стрельникова в конторе есть фонарик, и мы посмотрим?.. Только посмотрим, а потом я, ежели что, сама же позвоню куда следует… Ох и начнет же он сейчас орать!..

— Егор… Тут такое дело… Там какой-то мужик…

Я начинаю мямлить, и он прогнозируемо звереет.

— Что, справить малую нужду зашел? Твою тонкую натуру это шокирует? Ну так не хрен по помойкам лазить!

— Да нет. Я у тебя просто фонарик попросить хотела.

— Какой на фиг фонарик?!! У тебя крыша что ли окончательно поехала?!!

Так и не представленный мне мужик с живейшим интересом наблюдает за нашей беседой. Ухмылка на его физиономии так меня злит, что я внезапно перестаю мямлить, и тоже начинаю орать.

— Пока нет! На месте крыша! А вот под днищем моей машины теперь какая-то дрянь, которую только что, прямо на моих глазах прилепил какой-то хмырь.

Повисает нехорошая тишина.

— Ты… Ты там не врешь?

Отчаянно трясу головой. Переставший улыбаться здоровяк одним слитным стремительным движением возносит свое крупное тело на крышу гаража рядом со мной.

— Где она?

Показываю ему свою машину. Объясняю.

— Стой тут.

Стою. Он спрыгивает вниз, не пользуясь никакими ящиками. Зачем они ему, когда он вон какой! Вижу как он быстро идет по проулку, ловко лавируя между машинами пересекает улицу и, не обращая никакого внимания на прохожих, ложится прямо на асфальт. При этом голова его ныряет под днище моей машины…

Когда он выбирается наружу, у него в руках я вижу, как мне поначалу кажется издалека, кусок халвы, которая почему-то продается под названием «ойло». Но по тому, как он с ним обращается, понимаю — это не халва. Растерянно смотрю вниз, на Стрельникова. На крышу он взбирается совсем не так красиво и ловко, как его приятель, но результат тот же — Стрелок уже рядом, а потом спрыгивает обратно в проулок и идет навстречу тому мужику с халвой в руках.

— Твою мать!!!

Это Стрельников, и голос у него почему-то сиплый и звучит на октаву ниже обычного. Я торопливо лезу по ящикам следом за ним. С близкого расстояния та штука, которую здоровяк снял с днища моей машины, выглядит все-таки не как халва, а как здоровый кусок сероватого пластилина. Мужик демонстрирует Стрельникову сначала его, а потом какую-то трубочку, которую, судя по дырке в пластилине, он недавно вытащил из него.

— Твою-то мать… — почти что шепотом повторяет Егор.

Мужик с отвращением осматривает свою добычу и кивает:

— Вот и я про то же…

На этот раз на место происшествия прибывает не только полиция, но и крепкие ребята в черном, на спинах которых четыре четких буквы — СОБР. Уже знаю почему. Здоровенный приятель Стрельникова на поверку оказывается офицером спецназа как раз из СОБРа. Чуть позже появляются и другие «люди в черном», но уже в штатском. Еще бы — чудом предотвращен взрыв в самом центре города! К моменту их приезда Стрельников уже проводит со мной подготовительную беседу. А потому я на допросах по большей части молчу как партизан в гестапо.

Охотно рассказываю только о том, что пришла в турагентство за путевкой, беседовала с владельцем — господином Стрельниковым, который проявил к моей проблеме живейший интерес. На это и полицейские, и фсбешники реагируют одинаково — понимающе ухмыляясь косятся сначала на мои ноги, а потом переводят взгляд на грудь: мол мы бы к вашей проблеме при таких-то обстоятельствах тоже отнеслись с огромнейшим пониманием. Идиоты! Но что делать? Дальше сообщаю, что по завершении беседы хозяин кабинета предложил мне покинуть его контору через заднюю дверь. Я вышла и тут же увидела человека, который что-то прилепил к днищу моей машины. Все.

Человека я описала, но более ничего полезного рассказать оказалась не в состоянии — Стрельников и его приятель категорически запретили мне хоть как-то упоминать мои недавние приключения и историю с сероглазым парнем в Порше. Сами додумаются и увяжут — тогда и кумекать, мол, и будем. А нет — так и слава богу.

Меня терзают еще какое-то время, а потом отпускают, напоследок сообщив, что мне чертовки повезло. Причем повезло дважды. Первый раз, когда я успела увидеть, как мне подсовывают взрывчатку. И второй раз, когда рядом со мной в такой кошмарный момент оказался цельный майор и спец по борьбе с оргпреступностью во всех ее проявлениях. «Это просто чудо, что Кондратьев в это время мимо шел…» Да уж конечно, мимо…

Еду на дачу, но даже не успеваю толком загнать машину в гараж, как рядом со мной вырастает фигура Коршунова. Он мрачен и недвусмысленно дает мне понять, что идти мне следует не к себе, а через улицу в дом напротив — то есть в его тихую обитель. Еще пару недель назад много бы отдала, чтобы он пригласил меня к себе в гости, но теперь изменилось слишком многое.

Начинаю бузить и упираться, почему-то совершенно уверенная, что пластид под днищем моей машины появился не без его участия. О чем и сообщаю этому охочему до рукоприкладства типу в доходчивой форме. От таких моих слов он опять звереет. Но я его не боюсь — собственное раздражение и злость оказываются сильнее страха. Тем не менее наш неравный бой все равно для меня кончается плохо. Коршунов буквально волоком переправляет за порог своего дома. Я визжу и брыкаюсь. Прекращаю только после того, как обнаруживаю в гостиной у камина мирно беседующих Стрельникова и моего нового знакомца — майора Кондратьева.

Оба смотрят на меня с высокомерным удивлением, как два аристократа на капризного ребенка «из простых», с которым не могут справиться его убогие родители. Мне становится стыдно. Стряхиваю с себя руки Коршунова и злобно топая прохожу к свободному креслу.

— Эта та самая девица, которая Андрюху в последний путь проводила?

Это Кондратьев. Интересуется…

И тут я не выдерживаю и начинаю реветь. От того, что жизнь — дерьмо. От страха. От того, что до сих пор не могу забыть того сероглазого, которого оказывается звали Андрей и его такую глупую и страшную смерть…

— Я не понял, это что запоздалая истерика?

Опять Кондратьев. Коршунов и Стрельников молчат. Только после того как мой трубный рев плавно перетекает в редкие всхлипывания больше всего похожие на икоту, я вижу перед собой руку, которая держит стакан с водой. Коршунов. А думала Стрельников. Опять ошиблась. Черт их разберет…

Как только я успокаиваюсь, все трое берут меня в оборот. В отличие от моих друзей, эти меня совершенно не жалеют. И это мне… Да, черт побери! Это мне нравится! Я так устала быть белой вороной, отличной от всех, и вызывающей в первую очередь желание защитить, утешить и пригладить разлохматившиеся перышки, что теперь сам факт, что мне не дают спуску как равной по силе, приносит… ну не удовольствие, конечно, но удовлетворение так точно.

Вопросы из них сыплются как из рога изобилия. Не трудно понять, что все они уверены: история со взрывчаткой — есть продолжение истории с ключом. А из этого следуют два вывода. Первый: я рассказала им про те дела не все. И второй: они сами что-то или вернее кого-то тогда упустили. Били-били и не добили… И этот кто-то теперь хочет добить меня. Просто потому, что я что-то там такое знаю.

Как ни пытаюсь убедить их в том, что рассказала все и даже больше — и слушать не хотят. Работают они надо мной профессионально. Даже на перекуры не прерываются — некурящие все оказались. За здоровьем своим, сволочи, следят. Спрашивают вроде об одном и том же, но каждый раз как-то по-новому. Причем так, что я нет-нет да вспоминаю какие-то детали, которые, казалось, в принципе запомнить было нельзя. Как ни странно, именно Коршунов выступает в роли «доброго» следователя. Стрельников матерится и бесится от моей «тупости». Майор забивает вопросы как гвозди. Словно механизм какой-то, а не живой человек.

Чувствую: еще немного и меня кондрат от всего этого обнимет. О чем им и сообщаю мрачно. Коршунов переглядывается со Стрельниковым и как обычно начинает хохотать. Стрельников же, усмехаясь весьма игриво, лишь сообщает:

— И не мечтай. Кондрат у нас человек разборчивый. Кого попало не обнимает.

Только после того, как Егор хлопает Кондратьева по плечу, до меня доходит, о чем он говорит. Смотрю на Стрельникова злобно. Взгляд майора тоже не светится любовью — видно шуточки такого рода его уже давно и крепко достали.

Звонит мой телефон. Это, конечно же продюсер, который уже даже не плачет, а откровенно рычит. На этот раз я превзошла сама себя. Сроки действительно не то что поджимают, а уж и не знаю как сказать… Клятвенно заверяю его, что завтра… ну ладно, завтра к вечеру готовый сценарий будет у него на электронной почте. Троица моих новых друзей-приятелей смотрит на то, как я извиваюсь и лепечу с удовольствием истинных палачей.

— Стало быть завтра предстоит сидеть дома и трудиться в поте лица?

Это Кондратьев. Тут же мелко мщу ему за выбранный тон:

— Да. Чем же еще мне время занять, раз вы, господин майор, обниматься со мной отказываетесь?

— У нее жестокая спермофилия на почве полного отсутствия какого бы то ни было присутствия, — пояснят Стрельников и тут же огребает носком туфли по голени.

Он прыгает и матерится, а я тихо радуюсь тому, что в нашем теплом коллективе даже какие-то традиции начинают устанавливаться. Коршунов вот тоже как обычно смеется. Кондратьев лишь качает головой. А я внезапно задумываюсь о том, что же связывает этих троих. Майор спецназа (теперь я даже догадываюсь, кто именно проводил ту антитеррористическую операцию, в ходе которой устранили убийцу Андрея), хозяин турагентства, в котором есть задняя комнатка с такой удобной дверью в безлюдный проулок, и мутный тип, который вообще не понятно чем себе на жизнь зарабатывает, при этом запросто общаясь с представителями нашей правящей элиты. По крайней мере с одним так точно.

— Скажите, господин майор, а у вас Порше есть?

Кондратьев похоже обалдевает от смены темы. Так и возникают в головах мужиков мысли о неисповедимости женской логики. А ведь она есть. Просто не очевидная ему.

— Нету у меня никаких Поршей. С чего вы взяли?

— Да вот все думаю: что у вас троих, таких разных, общего? Такого, чтобы в одних и тех же пострелушках участвовать, от одних и тех же убийц бегать. Или за ними… Одни и те же секреты иметь. И общий ключ к ним… (Про ключ — это я нарочно, с намеком.) И, наконец, не является ли объединяющей силой в вашем тройственном союзе неявный, но очень влиятельный советник Президента Всея Руси нашей Александр Петрович Борзунов…

Повисает нехорошая тишина. Коршунов перестает ухмыляться. Стрельников издеваться. А Кондратьев… Этот просто еще больше хмурится. Интересно кто заговорит первым? Естественно Стрельников:

— Вот думаешь — дура дурой, а как иной раз выскажется, так кажется не просто дура, а вообще мозгов у бабы нет. Тебя куда несет, юродивая?

Отмахиваюсь раздраженно. Ясно ж — ничего они мне не скажут. Встаю.

— Пойду я. Мне завтра рано вставать. Как справедливо подметил господин майор — трудиться надо.

— Труд сделал из обезьяны человека. Глядишь и из тебя толк выйдет.

Это Коршунов. Опять рот до ушей.

— Твоими молитвами…

Небрежно, немного рисуясь, указываю рукой на стойку возле телевизора. Уже давно приметила, что на ней моих фильмов стоит немало. Оглянулся. Вижу, что не понимает. Иду, беру первый попавшийся диск, тот, что лежит прямо возле телевизора — видно недавно смотрел. Подношу ему к носу и тычу пальцем в собственную фамилию, что стоит рядом со словом сценарист. Хмурится, а потом вижу как глаза его лезут на лоб.

— Так это ты?!!

Здрасте вам!

— Паспорт предъявить?

— Нет, ну я знал, что твоя фамилия Соболева…

— И зовут меня, что характерно, Ксения.

— Я просто не думал, что ты… это ты.

Ну да. Живет через улицу какое-то одинокое, до крайности чудаковатое чучело. Ходит в рваных джинсах и растянутых майках, любит иногда о машинах поболтать и вроде толк в них знает… А в остальном, как справедливо заметил Стрельников, — дура дурой. Кто ж действительно подумает, что я — это я?.. Ох, грехи наши тяжкие…

Кондратьев тоже встает, идет к стойке и начинает перебирать диски, высматривая на них мою фамилию. Набирается немало. Оказывается, меня очень греет тот факт, что Коршунов мой поклонник. Точнее не так: поклонник моего творчества. Вздыхаю тяжко, собираюсь уже уходить и вдруг натыкаюсь на глыбу Кондратьева.

— Так вы оказывается звездища?

— Звездищи у нас по сцене скачут в блестящих лифчиках и трусах и время от времени делают вид, что поют. Под их фотками в журнальчиках для настоящих мужчин еще подпись специальную ставят, чтобы путаницы не возникло: Франческа Сидоренко, певица.

— Да не ерепенься ты!

Как видно умею я расположить к себе людей! И этот съехал с вежливого «вы» и начал «тыкать»… Продолжает просматривать диски. Отбирает пачку в свою здоровенную лапищу.

— Вот эти все смотрел. Молодец ты. Про войну хорошо пишешь. Не врешь особо, как другие любят. Со своей колокольни, по-бабски, но все равно хорошо. С душой.

Улыбаюсь криво. Терпеть не могу говорить о своей работе с поклонниками. Внезапно заговаривает Стрельников. И я совершенно не ожидаю того поворота, который он задает нашей беседе. И вообще моей жизни в целом.

— Мужики? А с чего мы с вами уперлись в то, что сегодняшняя история с пластидом — продолжение старых дел? Может у нашей звездищи почитатель таланта не совсем здоровый на голову завелся? Чем-то ему последний ее фильм не понравился, и он решил ее того-с — взорвать к едрене Фене.

— Ага! И сделать он это надумал как раз у дверей твоей, Стрелок, конторы.

— А я тебе и это объясню. Девушка она у нас странненькая. Все больше дома сидит безвылазно, с компьютером в обнимку. Когда она здесь — машинка в гараже под замком. Когда в Москве — тоже в подземном гараже, где камер понатыкано как свечек в деньрожденном торте. Я проверил. Если едет в город, то к себе на работу, а там тоже охраняемая стоянка, где за ней специальное место зарезервировано прямо рядом с будкой охранника. Я ничего не путаю?

Я вздыхаю — все он верно говорит. У потенциального маньяка до крайности мало возможностей подвесить мне взрывчатку. В магазины я выбираюсь весьма редко, потому как в основном закупками продуктов занимается моя домомучительница Зоя Федоровна, а одежду, если возникает такая нужда, я покупаю за границей. В кино и театры не хожу. Бассейн — и тот забросила. Вот моему убивцу и пришлось использовать первый же подвернувшийся момент.

— Как правило, самое простое решение оказывается самым верным.

Это уже Коршунов. Задумчиво так. У меня от этой его задумчивости мурашки по коже и шерсть дыбом. Еще только маньяка мне и не хватало. Кондрат решает меня утешить. По своему.

— Бред. Маньяк просто прирезал бы ее в том переулочке прямо у тебя, Стрелок, под дверью, кишки бы по помоечным бакам развесил себе на радость — и вся недолга. А вот чтобы пластиковой взрывчаткой с дистанционно управляемым взрывателем… Нет, братишка, это не маньяк.

— Почему? Есть вариант. Даже два. Первый: он бывший военный и пластид для него — естественное и привычное решение. Второй: маньяк — лишь заказчик. Для того, чтобы осуществить собственно убийство, он нанял профессионального киллера.

— Ну ты и накрутил! Тебе, конечно, как раз за это и платят (я навостряю ушки), но все ж в этот раз ты чересчур перемудрил, Стрелок.

Беседа наша заканчивается неожиданно. До сих пор почти не принимавший участия в ней Коршунов встает, поворачивается ко мне и изрекает негромко:

— Ночевать будешь здесь.

Тут же упираюсь:

— Я девушка честная.

На меня только косят глазом. Даже отвечать на мои «глупости» никто не собирается. Начинаю грустить.

— И сколько мне здесь ночевать?

— Пока не разберемся.

— А если вообще не разберемся? Вашему Коршуну на мне жениться придется, потому как я у него тогда окончательно поселюсь. До конца дней. Или мы будем все вместе жить? Дружной шведской семьей?

— Дура, блин. Кто про что, а вшивый про баньку.

Препирается со мной опять-таки Стрельников. Коршунов молчит. Он для себя уже все решил. И мне приходится смириться. Из моего дома перетаскиваются кой-какие вещи, зубная щетка и мой верный ноутбук. Меняются местами машины — в мой гараж Коршун загоняет свой посеченный пулями Порше, а моя девочка переселяется к нему под крыло. Боится что ли очередной порции взрывчатки? Потом все тот же Коршунов провожает меня в комнату, в которой мне предстоит коротать ближайшие дни. Окна выходят в сад. Но всей красотой вида не позволяют насладиться решетки. Очередная, на этот раз вполне фешенебельная, но все-таки тюрьма…

Мой продюсер будет в восторге. Я давно подозреваю, что это его тайная мечта — посадить меня под замок, чтобы я ни на что не отвлекалась и только и делала, что писала.

Обхожу комнату по кругу, осматриваясь. Коршунов от порога хмуро наблюдает за моими перемещениями. Поворачиваюсь к нему.

— Спасибо. Мне здесь, наверно, будет вполне… спокойно.

— Чувствуй себя как дома. Жратва — в холодильнике. Есть захочешь — приготовишь.

Ушел. И слава богу! В сердцах сбрасываю пакеты со своими вещами на пол, а сама плюхаюсь на кровать. Что ж за жизнь-то у меня такая, хитровывернутая?..