— Та-а-ак, подруга, — протяжно произносит Дашка, дослушав мой длинный и весьма эмоциональный рассказ про Максима. — Ты вообще понимаешь, как тебе подфартило?
— Ну, Даша, — непроизвольно кривлюсь, услышав из ее уст жаргонизм.
— А, что Даша? Такой мужик тебе встретился. И сильный, и умный, — начинает она загибать пальцы. — За честь твою, перед хулиганами, вступился. С больничной подсуетился. Жильем обеспечил.
— Да, мне с ним повезло очень, — при мысли о Максе, уголки моих губ трогает легкая улыбка.
— Повезло? — выгибает бровь Дашка. — Да это чистый фарт!
— Скажешь тоже.
— Он же прям, как какой-то принц из сказки. А ты тут, извини меня, титьки мнешь.
— Ничего я не мну, — возражаю подруге. — Чего ты такое говоришь?
— У тебя на горизонте красавец мужик, который от тебя без ума, а ты ему динамо крутишь.
— Прям без ума?
— Нет, блин, он по доброте душевной с тобой носится, как с хрустальной вазой. — пылко возмущается она моей наивности. — Да у него на тебя стояк. Конкретный такой мужской стояк. Сама же говоришь, у вас все уже чуть ли не случилось.
— Да, — вздыхаю я, вспоминая напор и нежность Максима, — жалко кот помешал.
— Жалко у пчелки. Знаешь где? — язвит подруга. — Ты и сама вон по нему сохнешь.
— Не выдумывай.
— Да ты бы себя видела со стороны, — смеется она, — пока про него рассказывала. Ах, Максим! Ох, Максим! — изображает Дашка томные вздохи.
Жалко педикюрное кресло, на котором она сидит, далеко — не дотянусь. А то бы треснула её, чтобы не дразнилась.
— Возле таких мужиков всегда куча телочек трется, — продолжает Дашка. — Тебе нужно быстрее этого бычка за яйца хватать, пока его какая-нибудь корова с силиконовым выменем в свое стойло не увела.
— Даша, — краснею от таких ее слов.
— Да-да. Именно за яйца. А не вот эти вот, твои томные вздохи и режим динамо.
— Ничего я не "динамо". Мне просто нужно время. Боюсь снова обжечься, — откровенно признаюсь я.
Потому, что это очень больно.
— Ну, не повезло тебе с Виталиком. Что же теперь, все мужики по-твоему козлы?
— Мне кажется, я пока не готова к новым отношениям.
— Знаешь, как говаривала моя бабка, отношений бояться — детей не рожать.
— У твоей мамы поэтому столько братьев и сестер? — подкалываю я её.
— Ты давай мне тут не юмори, Жванецкий в юбке, — сердито бурчит Дашка. — Лучше доставай телефон и набирай Максиму.
— Что, прямо сейчас? — теряюсь я от ее напора.
— Нет, конечно. На рождество ему позвони, поздравь с прошедшим Новым годом!
В голосе Даши сквозит сарказм, а сама она смотрит на меня таким строгим взглядом, что моя рука сама собой тянется к смартфону.
Разблокировка. Контакты. Максим.
Мой палец замирает над экраном.
Дашин педикюр закончен, она встаёт с кресла и подходит к маникюрному столику.
— Ну? — нависает она надо мной.
— А что я ему скажу? — поднимаю я на нее глаза.
— На свидание его позови, — советует она. — Хотя, нет. Стой. Просто вышли ему свою фотку и напиши, что соскучилась.
— И что? — не понимаю я.
— Примчится сам, как миленький.
— Ты уверена? — сомнением смотрю на Дашку. — Поздно ведь уже.
— О, подруга, — смеется она, — Ты похоже совсем в мужиках ничего не разбираешься. Давай сюда телефон я тебя щелкну.
Не успеваю ничего возразить, как она выхватывает у меня из рук мобильный.
— А ну-ка, пойдем. Встань вот там, — указывает она мне направление.
Поднимаюсь из-за стола и иду туда, куда она показывает рукой.
— Здесь? — останавливаюсь возле полуколонны на стене.
— Да. Супер. И давай, изобрази позу поэротичнее, — просит Дашка, глядя на меня, через объектив камеры на смартфоне.
— Это еще зачем?
— Ну, ты Макса соблазняешь или на паспорт фоткаешься?
Щелк. Шелк. Щелк.
— Вот, держи, — возвращает она мне телефон. — Давай, скидывай фотку Максу.
Беру у неё свой мобильник, открываю контакты…
— Нет, не могу.
— Да, что опять не так-то?
— Ну, — виновато потупившись, достаю из рукава свой "козырь". — Формально, я еще за мужем.
— Блин, точно, — хлопать тебе ладошкой по лбу Даша. — Ладно, я на машине. Поехали.
— Что? Куда? — не успеваю я следить за ходом ее мыслей.
— На квартиру, конечно. Документы для развода забирать.
Она хватает меня за руку и тащит, бесцеремонно к выходу.
— Подожди, — упираюсь я.
— Да, что опять не так? — по сердитому тону Даши понятно, что она уже готова тащить меня силком.
— У меня же еще стрижка и укладка!