Измена. Счастье на десерт (СИ)

Глава 7

Открываю глаза и тут же зажмуриваюсь от ослепляющей лампы. Вижу яркие пятна света сквозь веки.

Сознание еще кружится, в голове легкий туман. Слышу, как в тишине колотиться мое сердце.

Тук. Тук. Тук.

И еще какой-то странный, электронный писк, давящий на мозг.

Пик. Пик-пик. Пик. Пик.

Во рту сухость. Я не понимаю где нахожусь. От этой мысли становится не по себе. Откуда-то из глубины сознания подступает чувство тревоги.

Пик. Пик-пик. Пик. Пик.

Назойливое пищание усиливает ощущение дезориентации.

Делаю еще одну попытку открыть глаза.

Часто моргаю от яркого света, пытаясь осмыслить окружение.

Я в маленькой комнате с белыми стенами и кафельным полом.

Прямо надо мной, большая люминесцентная лампа. Еще две таких же расположились чуть дальше, на потолке.

Улавливаю странный запах. Весьма специфический. Но я не могу определить его точно. Пахнет каким-то чистящим средством. И еще чем-то вроде антисептика.

Я лежу на односпальной кровати, укрытая тонким одеялом с белым пододеяльником.

Рядом с кроватью небольшая тумбочка. На ней какой-то бланк и несколько блистеров с медикаментами.

Перевожу взгляд дальше. Вижу на стене слева окно, сквозь старую тюль на котором, виднеется серое небо.

С другой стороны комнаты — пластиковая дверь со стеклопакетом, сквозь который видна стена коридора, выкрашенная на половину высоты в бежевый цвет.

Пик. Пик-пик. Пик. Пик.

Опять этот звук.

Запрокидываю голову, пытаясь понять откуда он доносится.

Вижу небольшой монитор на железном столике у изголовья кровати. По черному экрану бегают зеленые пиксели, образуя кривую ломаную линию.

Пик. Пик-пик. Пик. Пик.

Только сейчас замечаю, что на моей правой руке закреплены несколько датчиков. Провода от которых тянутся к монитору.

Что со мной случилось? Где я?

Делаю глубокий вдох и пытаюсь собраться с мыслями.

Так. Похоже, что я в больнице. Но, как я здесь оказалась? Последнее, что помню — я танцую в кафе с Максимом.

О, боги, голова просто раскалывается.

Пытаюсь вспомнить что-то еще, но у меня это плохо получается.

Кофе. Да, точно. Помню я пила кофе.

На секунду мне кажется, что я даже чувствую сейчас горьковатый аромат эспрессо с изумительным кремовым послевкусием.

Так. Кажется, еще был десерт.

Тирамису. Нежный и воздушный.

От одного воспоминания о его восхитительном вкусе, по телу разливается волна легкой гастрономический эйфории.

Максим. Он что-то подсыпал мне в кофе? Или в десерт?

Бред. Нет, он не мог. Зачем ему это делать?

Ну, мало ли. Что я вообще о нем знаю?

Он заступился за меня перед кавказцами. Не побоялся один выступить против трех бородатых мордоворотов.

Он работает в кафе… Сейчас, я вспомню его название… Что-то на итальянском… Да, точно — "Buon appetito".

Официантом. Или баристой? Уж очень вкусный кофе он приготовил для меня.

А еще он очень красивый.

Высокий. Широкоплечий. Его голубые глаза. Когда он смотрит на меня, я буквально тону в них. А голос? Глубокий, бархатистый, обволакивающий…

Нет. Он точно не мог так поступить. Только не Максим.

Да и потом, если это сделал он, то почему тогда я оказалась здесь, в больнице? Что-то здесь не сходится.

Вздрагиваю от неожиданного стука в дверь.

Не успеваю сказать — "входите", как она со скрипом приоткрывается.

— Белова, не спишь? — мужчина в белом халате и фонендоскопом, по-видимому врач, заглядывает внутрь. — К тебе посетитель.

Что, какой еще посетитель?

Врач исчезает обратно в коридоре.

Дверь распахивается шире и на пороге появляется мужская фигура.

Вглядываюсь в очертания темного силуэта.

Нет. Боже, нет! Откуда он здесь? Почему?

Нет, только не он!