Телефон чуть не выскользнул из вспотевшей ладони. Сигарета обожгла пальцы.
Эндрю выругался, прижал трубку плечом и затушил окурок.
— Алло?
— Чего надо?
— Встретил тут девушку одну… Ты еще не знаешь, да? Я ей расскажу ту нашу историю.
— Что?
— Расскажу, как все было тогда. Про Анну.
— С чего вдруг? И кому — ей?
— Дочь ее.
Молчание на том конце телефонной трубки напрягало, но за прошедшие годы Эндрю привык к определенной свободе. Поблажкам. Комфорту. Да и не просит он ничего за молчание, так… мелкие подачки. Сейчас — и того не надобно.
— С виду — вылитая Анна. Те же глаза, волосы…
Все еще молчание. И это заставляет потеть сильнее.
Хорошо же, что он сообщает? Первым, как и тогда.
Кто владеет информацией, тот владеет миром. И он, Эндрю, предоставляет эту информацию. Да и то… сам не все знает и понимает в той истории.
— Вряд ли она шум поднимет, а доказательств-то никаких… Забитая какая-то, хоть и упряма. Не отстанет. Одиночка к тому же. Так что… А нам помирать скоро, так хоть душу облегчим.
Сказал и тут же подумал, что они-то живут дольше людей. Ему, может, и помирать, и скоро, а она еще жить да жить будет.
Несправедливо как.
— Дочери? Ты хочешь сказать…
— Я не знаю, кто отец, — перебил, поморщившись. — Анна с кем угодно могла…
До сих пор больно вспоминать, что она выбрала не его. Предпочла какого-то раздолбая, о похождениях которого весь город сплетничал.
Он, Эндрю, мог бы быть отцом ее ребенка. Он мог бы прожить с ней жизнь. Счастливую жизнь, а не то, на что она его обрекла.
Все под откос пошло с того мига, как она не тот выбор сделала.
А предупреждали ведь!