Любимая игрушка Зверя

Глава 12

Я чувствую, кто-то наблюдает за мной. Кожей ощущаю. Физически. Безумие. Бред.

Но это и правда так. Смутное волнение пожирает изнутри, порабощает мысли, поглощает остатки спокойствия. Тянет обернуться, оглядеться по сторонам и обнаружить источник угрозы.

Я возвращаю куртку Зверю в тот же день. Не собираюсь ничего у себя оставлять, стараюсь избавиться от чужой вещи как можно скорее. Тщательно отстирываю от крови, сушу на обогревателе, чтобы сэкономить время, раскладываю деньги обратно по карманам. А ту сумму, которую потратила на оплату такси, занимаю у соседки. Не хочу быть должной бандиту. Ни единой копейки брать не желаю. Укладываю все в пакет и отправляюсь на работу, в обед прошу одного из знакомых ребят отнести данную «посылку» в проклятый паб «Питбуль». Сама туда сунуться не решаюсь. Других тоже не подставляюю Парень просто отдал охранникам на входе передачку для Зверя и моментально удалился. Никто не успел толком разобраться, никто не начал гнаться за случайным посыльным.

Все проходит гладко. День за днем – тишина. Никаких приключений. От Коляна ничего не слышно. Супруг тоже молчит, ни слова про свои бои не выдает. Меня ни о чем не спрашивает. Видимо, верит в мою удачу, в то, что чудом улизнула от монстра без особых потерь.

Хотя без новых идей муж не обходится. Ему явно не хочется возвращаться к работе в службе такси. Да и средств на ремонт автомобиля больше нет. Клубный взнос нельзя обратно забрать. Теперь вкалывать и вкалывать, только бы на оплату коммунальных хватило.

А Миша прирожденный фантазер. Спокойно усидеть на месте не способен. Вечно пребывает в поиске, его буйный нрав требует активной деятельности.

– Я тут договорился, в рейс пойду, – заявляет супруг. – Встретил на днях отцовского друга, обещал с документами помочь. За пару недель все порешаем.

– Серьезно? – удивляюсь. – Он и правда такой влиятельный, что способен тебя из всех черных списков убрать?

– Ну, это не совсем такой рейс, в какие я прежде ходил, – произносит медленно. – Я даже не моряком пойду.

– А кем тогда?

– Еще точно не знаю, – пожимает плечами. – Официантом или стюардом. Скорее всего, надо официантом идти, так легко чаевые заработать. Но еще лучше барменом. Вообще озолотиться можно. Это ведь круизный лайнер, там люди регулярно напиваются, сорят купюрами направо и налево. За ночь среднюю зарплату получаешь, а за девять месяцев рейса – и вовсе целое состояние без напряга получить можно.

– Миш, ты что? – почти теряю дар речи. – На таких лайнерах адские условия труда. Сам мне раньше рассказывал. Официальная смена – четырнадцать часов в день, выходных как праздника ждешь. Однако по факту впахиваешь без перерыва.

– Ничего, – отмахивается. – Я мужик. Справлюсь. Пора нормальное дело искать, надоело уже копейки считать. Пару контрактов отработаю, зашибу бабла и снова на суше чем-то займусь. Автосервис замучу.

– Наверное, если барменом идти, то опыт требуется, практика, – начинаю неуверенно.

– Ой, ладно, – смеется. – Неужели водку с соком не замешаю? Уж разберусь как-то. Не высшая математика. Нарисуют мне шикарный опыт.

– Ты собираешься документы подделать?

– Посмотрим, по ситуации решу.

Я не спорю. Если супруг загорелся, то его не остановить. Будет, как баран, в стену биться, пока голову не расшибет.

А может, зря в нем сомневаюсь? Может, и выйдет чего?

Меня больше Димка волнует. Связался с дурной компанией, пропадает по ночам, школу опять прогуливает. Ему нужна сильная мужская рука, а Миша в облаках витает, некогда ему сыном заниматься.

Катя тоже странно себя ведет. Еще более тихая и молчаливая, чем обычно. Вся в себе.

Очередным вечером застаю ее за книжкой. Держит учебник в руках, а смотрит мимо. Думает о чем-то, напряжена очень, взгляд горит, губы поджаты.

– Катюша, – обнимаю дочку, рядом присаживаюсь. – Тебе отдыхать пора. Почему не ложишься?

Вздрагивает.

– Все хорошо, мам.

– Я всегда рядом, – улыбаюсь ей. – Помни об этом. Всегда тебя поддержу. Только скажи – любую проблему решим.

Целую ее в макушку, вдыхаю родной аромат.

– Проблем нет, – произносит тихо. – Просто… я встретила Принца.

– Принца? – невольно переспрашиваю.

– Он очень красивый. Очень. Правда, – глаза дочки загораются. – Как из сказки. Высокий. Даже выше папы. Одет во все темное и мрачное. Но от него столько света исходит, что даже больно смотреть.

– Это мультик какой-то? Кино?

– Мама! – восклицает обиженно, отрицательно мотает головой. – Я же не маленькая. Ну, не такая маленькая. Настоящий Принц. Не из мультика.

– И где ты его встретила? – спрашиваю, уже ощущая недобрые подозрения.

– У нас во дворе, – закусывает губу. – Иногда из окна вижу его, иногда близко, вот прямо совсем рядом. Он как будто кого-то ожидает.

– Этот Принц, – запинаюсь, – говорил с тобой? С другими детьми?

– Нет, – хмурится. – Мам, он взрослый совсем. Зачем ему с нами говорить? Скучно. Он такой… недосягаемый. Появляется, а потом исчезает. До нас ему никакого дела нет.

Ощущаю явное облегчение. Ну, хоть не извращенец. Сейчас чего только не бывает, любая мерзость наружу лезет. Пусть бы этот Принц только попробовал с моей дочкой заговорить, я бы ему по башке приложила быстро. Похлеще, чем Зверю, врезала бы.

– Мам, – дочка вдруг запинается, краснеет и выпаливает: – А какая разница в возрасте считается нормальной?

– Для чего? – уточняю осторожно.

– Для любви, – роняет глухо и тут же отворачивается.

– Ох, Катюша, у каждого своя судьба, – обнимаю дочь крепко-крепко. – Принц уже свою Принцессу встретил, видимо, ее и ждет у нас во дворе. Однако все должно происходить в правильный момент. Нельзя спешить. С первого взгляда люди влюбляются очень редко. Мы с папой познакомились в школе, но любовь пришла к нам через годы.

– Может, зря? – выдает резко.

– Что? – изумляюсь.

– Да так, – супится. – Иногда Принцы предают своих Принцесс, находят новых, забывают про любовь.

– Тогда это ненастоящие Принцы, – заключаю я.

– Мой – настоящий, – говорит твердо, медлит и прибавляет: – Только не совсем мой. Он взрослый слишком. Даже старый, наверное. И уже влюбленный.

– Катя, – нежно перебираю ее роскошные темные волосы. Тут точно в Мишу пошла, с моей шевелюрой а-ля «три пера» никак не сравнить. – Будет еще любовь. Настоящая. И Принц обязательно будет. Но пока слишком рано.

– Думаешь? – сомневается.

– Да, – подтверждаю твердо.

+++

– Ирка, приглашаю тебя на день рождения, – сообщает мне соседка по месту на рынке. – В эту субботу. Возражения не принимаются. Приходишь в любом случае.

– Спасибо, но… – не успеваю толком отказаться.

– Сразу после работы празднуем, – обрывает Света. – Часик, максимум два. Чего ты ломаешься сразу?

– Надо с детьми посидеть, – сообщаю как есть. – Миша занят, никак не сможет.

– Я же не в ночной клуб зову, – смеется. – Говорю же – час или два. Потолок. Посидим прямо тут, своей компанией. Гурам нам крутое место выделит, еще и вкуснях подкинет. Молодец ты, хорошо надоумила инициативу проявить. Такой мужик и весь мой. А я же круглая дура, счастья под носом не замечала.

Искренне радуюсь успеху этих внезапных отношений. Похоже, брат директора рынка и моя соседка очень вовремя сошлись. Совпала идеальная пара. И мне от него больше нет внимания, и другой девчонке приятно. Лучше не придумать.

А на сердце неспокойно. Тревожно до одури. Вроде повода переживать нет, а нервы успокоить не могу.

– Ладно, – рассеянно обещаю посетить торжество. – На час задержаться смогу.

– На два часа, – широко улыбается девушка.

– Поглядим, – тоже улыбаюсь.

Нельзя совсем никаких контактов не иметь. Надо с людьми общаться. Но я намерена прийти буквально на пару минут, быстро выдать Свете подарок и удалиться.

Очередной рабочий день проходит тихо и мирно, близится к завершению без каких-либо потрясений. Получаю зарплату от хозяина, собираюсь, прощаюсь и следую к выходу. От рынка рукой подать до автобусной остановки, туда и направляюсь.

Темнеет все раньше. Световой день сокращается. Вдыхаю морозный воздух и улыбаюсь, совсем скоро буду дома, начну готовить ужин. Размышляю над возможными блюдами, прикидываю, что сообразить из имеющихся в холодильнике продуктов. Едва ли обращаю внимание на происходящее рядом.

И вдруг реальность взрывает бешеный рев мотоцикла. Ледяной порыв ветра бьет в лицо. Застываю на месте, боясь шевельнуться.

Громадный сверкающий байк проносится мимо и тормозит прямо передо мной, чуть не сбивая с ног. Отшатываюсь. Сердце одержимо стрекочет, ритмично пульсирует в горле. Пытаюсь глотнуть воздух, однако ничего не получается.

Хозяин мотоцикла облачен в черную «косуху», темные джинсы и высокие кожаные сапоги. Байкер, причем бывалый, явно опытный, способный на крутые виражи.

Проклятье. Этот мужчина будто прямиком из ада выбрался. Мрачный. Огромный. Очень высокий. Пусть и сидит, не встает в полный рост, но сразу заметно, какие у него мощные и длинные ноги. Настоящий громила.

Во мне все обрывается. Рвется с оглушительным треском. Что-то внутри отзывается. Откликается. Чует правду.

А потом он снимает шлем. Резко. Рывком.

От осознания стынет кровь и подгибаются колени. Холодный пот прошибает тело. Льдистый озноб сотрясает плоть.

Зверь криво ухмыляется и небрежным кивком головы приказывает мне занять пассажирское сиденье мотоцикла.

Я цепенею, даже страшусь шелохнуться.