Мой ледяной принц

Глава 32

Один дома или Синяя Борода

— Где твои родители? — спросила, вжавшись всем телом в закрытую дверь. Затылком опираясь и шумно дыша. Шумно и часто.

От осознания, что мы так поздно одни дома горячие мурашки пробежали по коже. Словно иголки впились в каждую клеточку. До озноба.

Я была не готова к такому повороту событий.

И я очень смущена.

Почему?

Да потому что тут парень голый почти! В одних боксерах передо мной стоит.

Сам ледяной мальчишка. Полуголый.

Со свирепым выражением лица.

И сердечками на груди. И той самой надписью.

Там написано То, Что Говорить Нельзя. Никогда.

Никогда…

Еще и дверь на ключ закрыл. А мой ключ где? Я не помню, куда я его положила… в карман или… куда? Куда же?

У меня резкая потеря памяти и нехватка кислорода.

— Я уже достаточно взрослый, чтобы жить один, Синичкина, — насмехается парень, закатывая глаза. — Они давно уехали по делам.

Информация подвергает меня в шок. Они не придут?

У нас чрезвычайное положение, поэтому я загораюсь алым пламенем на все лицо.

Я уже ночевала в этом доме в гостевой комнате, но тогда все было так спокойно и нежно, можно сказать — по-дружески, а сейчас царит какой-то хаос.

Градус напряжения переваливает за красную отметку.

В голове четко звучит сирена.

Виу, виу!

На полную громкость.

Искры разлетаются по всему периметру, разжигая самый настоящий пожар.

Пепелище.

— Мы одни… — повторяю зачем-то ни то трагичным, ни то восторженным шепотом, пытаясь повернуть ручку двери за спиной.

Но она не поддается.

Глаза Марка загораются темным бесовским пламенем. И откровенной насмешкой.

Он делает шаг.

По моему телу проходит странная дрожь.

Мы снова совершенно одни…

— Тебе нужно раз…раз…раз… Одеться!

Я все-таки смогла сказать это.

Звучит его гортанный смех.

— Не подходи, — шепчу предупреждающе, продолжая ворочать несчастную ручку. С такой силой, будто хочу оторвать. — Иначе…

— Иначе? — выгибает темные брови, улыбаясь одним уголком губ.

— Пожалеешь…

Марк не отвечает. Хмыкает только отрывисто и делает еще один шаг. Я его явно забавляю. Сверкает своими идеально ровными белыми зубами.

И прессом, кстати, тоже. Но нет.

Я туда совершенно не залипаю.

Наступление продолжается. А бежать некуда. Я в западне. И я сгораю.

Сердце ускоряется. Сердце вступает в гонку с разумом.

Мысли путаются.

Мне нужно остаться одной. Сбежать от него…

— Что там? — спрашиваю надломленным голосом. — Почему дверь заперта?

— А ты как думаешь?

Делает тон голоса ниже на октаву.

— Там трупы всех твоих невест? — выдаю осторожное предположение. — Ты Синяя Борода?

— Угадала, — тянет со смешком, принимая шутку.

Киваю, улыбаясь не слишком весело. Я могу прямо сейчас представить Маркушу в этой коварной роли. Это так просто. Что стоит эта его злорадная гримаса, устремленная на меня.

— Она тоже там? — силюсь не подавать виду, что я ревную.

Да я и не ревную вовсе.

Это просто игра.

Нет, это не просто игра.

Это сражение.

Не на жизнь, а на смерть.

Ненависть или любовь?

Вот что важно.

— Кто? — делает еще один шаг.

Глаза в глаза. Не отрываясь.

Пусть все пылает. Пусть все горит вокруг.

Пусть сгорает дотла.

— Она.

— Кто Она?

— Та, что была с тобой в ресторане… ты целовал ее…

И новая порция коротких вдохов. От меня.

Как я вообще осмелилась спросить? Вот так, прямо в лицо. Чувствую себя бесстрашной. Я выросла в собственных глазах. На полдюйма точно.

Марк молча наклоняет голову набок. Губы изламывает в жесткой улыбке.

Еще один шаг. Не прерывая зрительный контакт.

А что там в его лазурных омутах?

Что?

Непонятные эмоции. Неразличимые.

Мне нужно знать.

Я не хочу знать.

Я пришла узнать!

Кто она для него? А я кто?

Ответа нет.

Плечами пожимает. Бездушный… Он такой бездушный…

Ледяной мальчишка. Бессердечный. Плохой парень.

Зловредный Маркушенька. Он же нагло надо мной издевается! Загнал меня в ловушку.

Но я не подам виду. Буду делать вид, что все происходящее задумано лично мной.

— Отвечай…

Требую неуверенно. С дрожью в голосе. Он знает, что я боюсь.

— Может быть…

— Не отвечай!

Головой из стороны в сторону и губу прикусываю. Не надо… не надо… не хочу…

— Проверишь?

— Не открывается, — шиплю рвано. Скорее даже пищу.

Веки на автомате прикрываю. Кислород с трудом втягиваю. И замираю.

Открываю глаза. Снова зрительный контакт устанавливаю.

— В другую сторону, — хрипло.

Вот черт. Я такая дура…

Руки заламываю. Они трясутся и не слушаются. Прикасаюсь к ручке снова.

Поворот. Щелчок. Дверь легко поддается.

Шаг назад. Спиной. В неизвестность.

Голову поворачиваю. Вниз ведет длинная лестница. В подвал.

В темноту.

«В темноте не видно реакции. В темноте можно все. Потому что не видно реакции…»

Там я могу спросить прямо. Не бояться.

Вдох. Выдох.

Вдох. Выдох.

— Не включай свет! — выкрикиваю ему.

Бегу вниз. Дышу отрывисто. Ориентируюсь на ощущения.

Ступенька, ступенька, ступенька.

Еще. Еще. Еще.

Перед глазами лишь непроглядная тьма. Глухая тишина.

И шаги за спиной…