(Не) мой жених

Глава 10

Анна

— Ты где? — обеспокоенно спрашивает Лев, стоит мне поднять трубку. — Уже давно должна была вернуться в офис. Что-то случилось?

— Лев Германович, — специально официально обращаюсь к любимому. — Мой рабочий день закончился полтора часа назад. Теперь я имею права на свою личную жизнь.

— Твоя личная жизнь — это я, — отмечает мужчина и я так и чувствую его улыбку на том конце провода. В голове сразу возникает картинка, где он откидывается на спинку кресла, оттягивает галстук и продолжает со мной говорить, смотря в окно глупой улыбкой на губах.

— Тогда у меня сейчас… частная жизнь, — поправляюсь, дразня мужчину.

— А есть разница?

— Не а, — тяну рассмеявшись. — Я в салоне красоты. Хочу немного имидж поменять, — рассказываю ему, рассматривая журнал в очереди ожидания.

Войдя в навороченный салон красоты, который мне посоветовала когда-то Агнесс, я рассчитывала, что здесь мне дадут преобразиться и всё пройдёт гладко, но ко мне сразу же подошла стилист с розовыми волосами и удивлённо поприветствовала… Беллу, пригласив к себе на парикмахерское кресло, но я вежливо отказалась, объяснив, что я не та, за кого она меня приняла. А также попросила другого стилиста, нового, который точно незнаком с Беллой и ненароком не сделает меня ей. Но эту девушку придётся немного подождать, потому что сейчас у неё клиент.

— Зачем? — спрашивает Лев. — Тебе твой собственный стиль идёт.

— Он делает меня похожей на одну погибшую девушку, — ворчу на него, слегка злясь, что он этого не понимает, хотя прекрасно знает обо всём этом. — Хочу быть собой.

— Что-то случилось?

— Ничего такого, просто меня раздражает, что меня за неё все принимают, — восклицаю, заметив своего стилиста, махнувшего мне рукой, приглашая к себе. — Я перекрашусь в чёрный и ещё что-нибудь сделаю, что кардинально поменяет меня. Все вокруг ожидают от меня то, что я буду вести себя как она. Понимаешь? Они даже смотрят на меня с трепетом, словно я божество какое-то…

— Всё, кто знал Беллу её как минимум уважали, — заключает мой жених. — Может тебе стоит всё же подумать, перед тем как это сделать? Взвесить своё решение несколько раз и лишь тогда действовать? Поверь, сейчас ты поступаешь сгоряча. Оставаясь собой, ты будешь иметь авторитет над всеми.

Ага, конечно! Для них Белла авторитет, а я так… ничто. Жалкая копия.

И мне это не раз показывают и указывают.

Лев неправ. Он не знает всего, что творится, слепо считая свою Бэллочку самой лучшей.

— Я не собираюсь пользоваться тем, что заработала Белла! — громко произношу на эмоциях, обратив на себя внимание всех присутствующих. — Я своё сама завоюю.

Сев в кресло перед стилистом, продолжаю разговор с любимым, с каждой секундой злясь на него всё сильнее. Девушка тут же начинает орудовать расчёской в моей голове, задумчивым взглядом оглядывая фронт работы.

Лев ведь моя вторая половинка, а ни капли меня не понимает.

Обидно. Горько. И больно.

Так будет всегда?

— Аня, может, иногда стоит прислушаться к тому, что я говорю? — интересуется Лёва, пытаясь сохранить спокойствие. — Пока ты похожа на неё, они сразу начнут с тобой обращаться как с равной и тебе не придётся карабкаться с низов. Белла — нарабатывала это всё не один год, и я тебе советую, не потому что не хочу, чтобы ты менялась, а потому что так для тебя сейчас лучше. Я ведь знаю…

— Ясно, — обиженно бросаю. — Пока, — отключаю телефон, смотря на своё надутое выражение лица, игнорируя последующие звонки мужчины.

Разве он не понимает, почему я решилась на эту кардинальные меры? Так сложно догадаться? Или ему плевать на мои нервы, которые портятся с каждым «Белла Игоревна то… Белла Игоревна се… Белла такая… Белла рассекая»

Он просто не хочет потерять свою погибшую невесту в моём лице, вот и всё!

Я ему, наверное, вообще не нужна. Объявись она сейчас, то он бы без лишних слов ушёл к ней.

Ну хорошо, пусть будет как он ххочет, но кое-что я всё же изменю.

И пусть потом не жалуется!

Хотел свою ненаглядную? Её и получит!

— Девушка, — зову стилиста, повернув к ней голову. — Можете позвать мне вон ту женщину с нежно-розовыми волосами?

— Да, конечно, — кивает и уходит, коротко переговорившись с нужным мне стилистом, они обе идут ко мне.

— Вы что-то хотели? — интересуется женщина, подойдя ко мне с вежливой улыбкой.

— Да, — выдыхаю, уже начиная жалеть, что решилась на эту авантюру. — Я прошу вас заняться мной.

— Я вас чем-то не устроила? — спрашивает девушка, которая должна была быть моим стилистом, но я бессовестно променяла её на розоволосую.

— Нет, что вы, — произношу, виновато улыбнувшись. — Я решила на один эксперимент, но его воплотить сможет лишь она, потому что ей одной известно, чего именно я хочу.

— Что за эксперимент? — включается мой новый стилист, принявшись осматривать мои волосы.

— Я хочу стать Беллой Кравской, — выдыхаю, глядя на неё с коварным выражением лица. — Стрижка, цвет волос, макияж. Всё, как у неё.

— Хмм, — мычит женщина и ведёт бровью. — Будет! Я принесу сейчас каталог, где есть несколько образов, которые любила Белла Игоревна. Выберем тот, что будет лучше смотреться на вашем лице… потому что некоторые различия у вас всё же есть… — тянет, прищурено, оглядывая меня.

Фыркнув и радостно хлопнув в ладоши, разворачивается и идёт к своему рабочему месту, доставая оттуда толстую папку, которую позже раскрывает передо мной.

— Вот здесь. Здесь, — указывает пальцем, и я бросаю взгляд на несколько фото Беллы, поражаясь нашему сходству. Да, я и раньше видела фото девушки, но сейчас при другом свете, без макияжа и так близко я могу уверенно сказать, что мы жутко похожи, особенно сейчас, когда я начала носить волосы с пробором посередине, полностью выпрямляя их, выпуская больше прядей вперёд, потому что так нравится Льву.

Глупая… Он делал из тебя «Кравскую».

Продолжая листать каталог, высматривая Беллу, словно отчаянная ищу в ней что-то, что укажет на наши различия, но их практически нет. и это сводит меня с ума. От напряжения у меня медленно начинается приступ мигрени.

— Аня… Анюта… — неожиданно кричит до жути знакомый голос в моей голове, но его обладателя я не могу различить. Даже мужчина или женщина меня окликают, тоже не понимаю. — Аня, пойди ко мне… Ну, давай! — звучит радостный смех. Детский. Взрослый.

Виски резко пронзает острая боль, происхождение которой мне непонятно, как и происхождение голосов. Роняю каталог на пол, схватившись руками за голову, в попытке унять боль, головокружение и голоса, сводящие меня с ума. Они кричать моё имя разными интонациями. Страх. Боль. Счастье. Радость. Упрёк… Много моего имени. Голос мужской…

А после голос утихает, но лишь для того, чтобы в следующую секунду воспроизвести в моей голове всего одну фразу.

— Запомни, даже стекло не скроем правды…

Боже, что с моей головой? Она раскалывается!

Кто? Кто говорит в моей голове?

Почему я слышу это?

Что вообще со мной происходит?

Мне нужно ещё! Ещё услышать голос и понять, кто это говорит! Тогда возможно я верну что-то из своих старых воспоминаний.

— Девушка, всё в порядке? — спрашивает стилист, одним своим словом и прикосновением убравший и боль, и голоса в голове.

Что нет? Вернись! Я хочу тебя ещё услышать!

Но голоса больше нет…

— Да, — отвечаю нахмурено. — Всё в порядке. Делайте свою работу.

И всё же, что со мной только что было?

Воспоминания?

О чём? О моём имени?