Новогодний реванш

Глава 18

18 Ноября

Эбби

— Я не успела спросить: как прошёл день? Есть хорошие дела на рассмотрении? — спрашиваю я Дэмиена, проводя пальцами по его темным волосам. Они длинные, но всё ещё подходят для адвоката, когда зачёсаны назад. Но мои руки всё испортили, когда он ел меня… Мой живот подпрыгивает от воспоминаний, и я уверена, что он знает об этом, судя по его взгляду.

Кажется, он читает меня лучше, чем кто-либо другой, что одновременно пугает и успокаивает меня.

Несмотря на это, он глубоко вздыхает.

— Всё… нормально. У меня новое дело, которым я занимаюсь, и коллега помогает мне с ним. Так что я фактически провёл весь день в конференц-зале с этим придурком, напоминая ему, что я практикую дольше, чем он водит машину. — Я смеюсь вслух, а он улыбается.

— Он тебе не нравится? Ты же основатель, верно? Почему бы не избавиться от него? — Дэмиен вздыхает и проводит рукой по моим волосам, позволяя им струиться по обнажённой спине. Он всегда кажется таким очарованным моими волосами, прикасаясь к ним и наблюдая, как они рассыпаются.

— К сожалению, он внук моего со-основателя.

— О, — говорю я, моё нутро замирает, потому что я голая в постели с мужчиной, который говорит о моём бывшем, а он об этом не знает. К счастью, Дэмиен не уловил этого чувства.

— В любом случае, мне нравится проводить свои дни, придираясь к нему, потому что он проводит свои дни, часть из которых ненавидя меня, а другую — целуя меня в задницу. Это интересный баланс. — Я улыбаюсь, а он смеётся. — О, тебе это понравится. Помнишь, я говорил тебе, что он бросил ту бедную девушку, а она разместила его номер на каком-то фан-сайте? Я тебе не говорил, но несколько недель назад он появился на работу весь покрытый блёстками. Она положила их в вентиляцию его машины, и они разлетелись повсюду, когда он включил отопление.

Я широко улыбаюсь, мне нравится этот мысленный образ и подтверждение того, что всё идёт по плану. — Я до сих пор иногда вижу немного на его одежде. Я не знаю, застряли ли они в его вентиляционных отверстиях, или они впитались во всё, но каждый раз, когда я их вижу, я смеюсь. — Он улыбается, и по крайней мере я знаю, что он тоже получает от этого какое-то небольшое удовольствие. — О, и пока мы были в конференц-зале, его мобильный телефон продолжал звонить. Думаю, после того, как она указала его номер на том сайте, она приклеила его номер к связке ключей или что-то в этом роде? Так что в течение недели ему звонили люди и говорили, что нашли его ключи. К концу дня он просто поднимал трубку и вешал её.

— Подожди, правда? Это так смешно, — говорю я. Я наполовину взволнована тем, что из первых рук узнала, что наш план работает, но всё равно у меня сводит желудок. — Кто-нибудь что-нибудь сказал? — спрашиваю я, надеясь, что это не слишком отвлекает.

— Нет, сегодня в офисе было довольно пусто из-за приближающегося Дня благодарения. Несколько человек взяли отгулы или работают меньше часов на этой и следующей неделе. — Я воспринимаю смену темы как спасательный круг.

— Не могу поверить, что День благодарения на следующей неделе, — говорю я усталым рыком. — Как месяц пролетел так быстро? — Такое ощущение, будто только вчера я идеально нацепила на голову кроличьи ушки, чтобы выйти за дверь на ту вечеринку. Боже.

На этой неделе мы с Кэм вычеркнули из списка ещё несколько мелких дел. Портной, который обычно выполняет всю работу по пошиву новых костюмов Ричарда, позвонил в среду, явно не зная о разрыве. Интересно, знал ли Ричард вообще, что я та, кто занимается этим, или он просто полагал, что это волшебным образом каждый раз сделано идеально. Он спросил, остаются ли мерки прежними, и я велела ему убрать ещё полдюйма с брюк. Не настолько, чтобы они не подошли, но достаточно, чтобы Ричард подумал, что он набирает вес.

Интересно, что, делая эти звонки без личины его девушки, я определённо чувствую себя очень личным помощником и менее любимой партнёршей.

Как я могла быть такой глупой так долго?

— Какие у тебя планы? — спрашивает Дэмиен, вырывая меня из воспоминаний.

— Что? — Я не могу вспомнить, о чём мы говорили. Истощение от долгой, захватывающей ночи подкрадывается к моим гнетущим мыслям.

— На День благодарения? Что ты делаешь? Делаешь ли ты что-нибудь? — Его пальцы рисуют узоры на моей коже, заставляя приятные мурашки бежать по моему телу.

— Я еду домой. Ну, я возвращаюсь в свой родной город.

— Да? К родителям? — Я сморщила нос в знак "нет".

— Нет. К сестре. У меня нет… родителей. — Я делаю паузу, как это делают те, кому приходится объяснять отсутствие родителей. — Ну, есть. Они не мертвы, я так не думаю. Но я не… разговариваю с ними.

— Но у тебя есть сестра? — спрашивает он, полностью обходя неловкий разговор о моих родителях, за что я ему благодарна.

— Да, есть, — говорю я, широко улыбаясь, потому что в этом мире мало вещей или людей, которых я люблю больше, чем мою старшую сестру. — Она практически вырастила меня. Она… Она удивительная. — Его белоснежная улыбка всё ещё видна в лунном свете,

— И ты поедешь к ней на День благодарения? Только вы двое или…

— О, Боже, нет. Миллион и семь человек. Она няня, и она вышла замуж за дядю детей, так что, по сути, унаследовала огромную семью. Племянницы, новорождённый племянник и Рон — отец моего шурина. — Я вздохнула. — Плюс друзья. Мой родной город маленький, но дружный. Так что, по сути, это один огромный День благодарения друзей.

— Ты взволнована, — говорит он с улыбкой, и я киваю.

— Очень даже. Это всего в часе езды отсюда, но я не так часто их вижу. У меня нет машины, так что регулярно добираться туда — целое испытание. Мне придётся вернуться на Лонг-Айленд к Чёрной пятнице, но это будет стоить того. — Я останавливаюсь, глядя на него, понимая, что улыбка полностью завладела моим лицом. Я очень сомневаюсь, что она сверкает в лунном свете, как его. Его рука движется, пересекая лунный луч и временно прерывая его, прежде чем он убирает прядь волос за моё ухо. — Что ты делаешь на День благодарения? — спрашиваю я, вспоминая манеры, которые Ханна вдалбливала мне годами. “У нас могут быть дерьмовые родители, Эбс, но мы не обязаны быть дерьмовыми людьми.”

— Заказываю еду на вынос, — говорит он со смехом.

— Что?

— Ничего не происходит. Моя семья переехала из города много лет назад. Моя мама ненавидит холод, как и ты. — Я улыбаюсь его привычке запоминать всё, что я ему говорю. — Мои родители приедут на Рождество, но до тех пор для меня это еда на вынос и парад по телевизору.

— Ты живёшь в городе. Зачем смотреть парад по телевизору?

— Ты когда-нибудь ходила на парад «Мэйси»⁹? Это сумасшедший дом безумных туристов.

— Верно. — Я делаю паузу, улыбаясь ему, тонкая золотая цепочка, скрывающаяся под его одеждой, болтается, когда он облокачивается на руку. — Так ты никуда не собираешься?

— Нет. — Я делаю паузу, размышляя, не является ли то, что я собираюсь сделать, невыносимо глупым.

Это так, так глупо.

Это противоречит всем инстинктам, чтобы всё было просто, непринуждённо и незамысловато.

И уж точно это противоречит необходимости беречь своё сердце и свою жизнь.

Но я всё равно это делаю, отчасти потому, что я идиотка, а отчасти потому, что никто не должен быть одинок в День благодарения.

— Ты бы… хотел поехать со мной домой? — спрашиваю я, слова мягкие, и тут же жалею о них.

Это не очень похоже на "крутую девчонку, поддерживающую отношения со старшим, высокопоставленным адвокатом".

Я отступаю назад, пытаясь скрыть свой промах. — Я имею в виду, это просто мысль. Правда, чтобы ты не был одинок, потому что это просто угнетает. Никакого давления, клянусь. Это непринуждённо. Не серьёзно. Обещаю. Я просто… ненавижу идею…

Он прерывает меня, улыбаясь ещё шире, чем прежде.

— Если ты предлагаешь, я буду там, rubia.

— Что?

— Я сказал, если ты предлагаешь, если ты хочешь, чтобы я поехал, я поеду. — Он улыбается так, как он улыбается, когда я думаю, что он считает меня милой.

— О.

— Только если ты не хочешь, чтобы я поехал, тогда мы можем…

— Нет, нет, я хочу! — быстро говорю я. Слишком быстро. — Чёрт, не так. Я просто хочу сказать, что хочу, если ты хочешь. Не в смысле "я хочу познакомить тебя с моей семьёй", а в смысле "приходи, насладись праздником с хорошими людьми". — Ещё одна широкая улыбка, прежде чем он двигается, перекладывая меня на себя. — Они такие. Хорошие люди, я имею в виду. — Боже, заткнись, Эбби! Его рука запускается в мои волосы на затылке, и он мягко прижимается своими губами к моим.

— Я знаю, что ты имеешь в виду, Эбигейл. Если ты предлагаешь, я принимаю. — Затем он снова целует меня; жар, который, кажется, приходит только тогда, когда его губы на моих, захватывает моё тело и наполняет меня безудержной радостью.

Чёрт.

Я в полной жопе.

Когда я вырываюсь на воздух, он улыбается мне, но дышит так же тяжело, как и я.

— Так ты хочешь поехать со мной домой? — спрашиваю я, убирая волосы с его лба.

— Только если ты придёшь на ужин с моей семьёй после Рождества, — говорит он в ответ.

От его слов у меня сжимается живот. К тому времени он, вероятно, будет считать меня манипулирующим куском дерьма, говорит мне мой разум.

Но с чего бы это? — спрашивает дьявол ангела на моём плече. Это непринуждённо, просто и он согласился на это. Странно, что дьявол имеет поразительное сходство с Ками, а ангел похож на Кэт…

Это всё ещё кажется простым и непринуждённым? — спрашивает голос в моей голове, продолжая разговор с ангелом Кэт и дьяволом Кэм.

— Ты не должен этого делать, — это всё, что я могу сказать в ответ.

— Ты везёшь меня домой? — Он крутит прядь светлых волос, висящих рядом с его лицом, и заправляет её мне за ухо.

— Если хочешь, но это не очень важно.

— Это так, Эбигейл. — Его слова рикошетом разлетаются вокруг меня, разбитые осколки реальности встречаются с разрушающимся ландшафтом моего плана мести.

План, который требует, чтобы это оставалось непринуждённым, чтобы я не стала плохим, ужасным человеком.

И чтобы у меня хватило мужества довести этот план до конца.

Чёрт, чёрт, чёрт.

— О.

— Да, "о". — Я не прошу его уточнить, рассказать мне, что именно означает "о". Может быть, если мы не произнесём эти слова вслух, если мы не скажем, что это быстро выходит за рамки непринуждённости и веселья, это не будет иметь значения.

— Так? — спрашивает он, глядя на меня. Луна прекрасно показывает золотые искорки в его карих глазах, и я думаю, что могла бы смотреть на них часами, медленно документируя небольшие различия в оттенках, форме и частоте. — Если я поеду с тобой домой на День благодарения, ты пойдёшь на Рождество с моей семьёй?

Я смотрю на него, напоминая себе о миллионах причин, по которым я должна сказать "нет". Причин, по которым я должна признаться во всём прямо в эту секунду и предстать перед расстрелом, чтобы вернуться и приступить к реализации своего плана, но на этот раз не втягивать в него человека без жертв.

Но я не могу.

И это не потому, что я хочу закончить этот план. Чёрт, план с каждым днём имеет всё меньшее значение.

А потому, что он смотрит на меня с мальчишеским ожиданием, даже с волнением, а на серьёзном, деловом Дэмиене это так чертовски мило.

И я соглашаюсь.

Как идиотка, которой я явно являюсь.

— Да, Дэмиен, мне бы этого хотелось. — И с этим его улыбка озаряет комнату, и я решаю, что ради того, чтобы только стать свидетельницей этого момента, это был правильный ответ.

— Ты ей понравишься, — говорит он, улыбка угасает, его лицо становится более задумчивым.

— Твоей маме?

— Да. Ты ей понравишься. — Я широко улыбаюсь ему и позволяю той игривой, озорной части себя, которую я скрывала годами, выйти наружу.

— Я всем нравлюсь. — Моя улыбка, должно быть, заразительна, потому что она переходит на его губы.

— Определённо. — Он наклоняется вперёд, прижимаясь своими губами к моим. — Ты была добра к Шэрон, — говорит он, как будто меняя тему.

— Она напоминает мне о том, какой могла бы быть моя мама, а также о моей сестре. С ней легко найти общий язык. — Я вдыхаю, чувствуя тягу к открытию, к объяснению. — Мой отец бросил маму, когда я родилась — слишком много ответственности, двое детей и жена. Она обижалась на нас за это, потому что она жила ради моего отца. Она жила и дышала им, и когда он отбросил её в сторону, она не знала, как с этим справиться. — Я останавливаюсь, думая о том, как продолжить, но также вспоминая прозрение, которое было у меня с Шэрон. Что я шла по этому же пути с Ричардом, чтобы повторить историю. Историю семьи, живущей ради мужчины, которому на меня наплевать.

— Ханна, моя сестра… она обижается на неё за это. Что вполне разумно, я думаю. Ханне пришлось практически растить меня. Мама редко бывала дома и просто… не очень, когда бывала. Но я? Я понимаю, в какой-то степени. Она потеряла себя из-за мужчины и так и не смогла вернуть эту часть. Я… Я понимаю. Шэрон смогла распутать клубок, чтобы быть сильной для своих девочек. Это достойно восхищения. — Мои ногти прочерчивают невидимые линии на толстом бицепсе Дэмиена, пока я пытаюсь избежать взгляда жалости, который всегда появляется, когда я говорю о своей семье кому-то новому.

— Так и есть, — говорит он, и я глупо надеюсь, что на этом он всё и оставит. Но это Дэмиен, в конце концов. — А ты? Потеряла себя в мужчине? — спрашивает он и чёрт. Но, конечно, он знает.

Я отвечаю.

Я отвечаю честно, потому что это всё, что у меня есть сейчас, разрозненные обрывки и осколки честности, которые я пытаюсь собрать воедино. Я поджимаю губы, двигая ими из стороны в сторону, пытаясь решить, как это сказать.

— Да. Я потеряла себя на четыре года. Долгие годы, когда я очень старалась изменить себя, чтобы удержать мужчину, который меня не хотел. Я… медленно вспоминаю, кто я после этого.

— Ты понравишься моей маме, — говорит он, и это… странный, уверенный ответ на то, что я только что выложила ему.

— Что, что я потеряла себя в мужчине, который не был её сыном? — спрашиваю я со смехом, потому что сама мысль об этом звучит абсолютно безумно.

— Нет. Что ты можешь сидеть здесь, игривая и великолепная, открытая и добрая, и рассказывать мне свою историю о своей семье, о бывшем, о поиске себя, и у тебя всё ещё улыбка на лице. Ты всё ещё излучаешь гребаную радость. — Я дёргаю носом, мне неловко от этих слов. — Что ты можешь встретить женщину, выслушать её историю, убедить её открыться тебе, и позволить ей покинуть твоё присутствие, чувствуя себя и выглядя в десять раз лучше, с уверенностью встретить человека, который словесно, финансово и физически издевался над ней годами. — Я сглатываю, чувствуя себя неловко от такого рода похвалы.

— Моя мама ушла от отца десять лет назад. — Я нахмурила брови, потому что он никогда не упоминал, что его родители были в разводе. — Ей было 53 года, но она поняла, что потратила 32 года на то, чтобы изменить себя и стать такой, какой её хотел видеть мой отец. Она 32 года была идеальной матерью и женой, содержала идеальный дом, готовила, убирала, подбивала счета… всё это.

Дыхание замирает в легких.

— Мы не были богатыми, но мой отец зарабатывал достаточно, чтобы она могла оставаться дома. Она потеряла себя в этом. В необходимости уравновесить весы, сказала она мне. Он работал, поэтому она должна была делать всё остальное. Но как только я переехал, она тоже начала работать, работа у портнихи, которая не давала ей скучать. Мой отец работал в банке, так что у них были похожие часы и похожие физические нагрузки. И потребовалось ещё десять лет после того, как я съехал, а она работала бок о бок с моим отцом, чтобы понять, что даже тогда, когда они были равны, она чувствовала необходимость делать всё. Готовить, убирать и содержать дом, пока он отдыхает. И он позволял ей. Даже настаивал. С годами у них выработалась такая привычка, что это было просто… тем, кем они были.

Я могу это понять.

Я вижу, как это могло произойти, как это могло произойти со мной.

— Моя мама оставила его на год. — Я расширила глаза.

— На год?

— Моему отцу понадобился всего год, чтобы вернуть её, — говорит он с улыбкой.

— О, это мужское обаяние Мартинесов покорило её? — спрашиваю я, возвращая взгляд. Он перекатывается, пока не нависает надо мной, преследуя меня так, как я учусь любить.

— О, да. Также было много унижений. Возможно, я тоже поговорил с ним, помог ему понять, каким идиотом он был.

— Ты хороший сын, — говорю я, мои руки движутся, чтобы коснуться его щеки, едва шероховатой от щетины.

— Да, ну. Сейчас я бы хотел перестать говорить о моих родителях, — говорит он, и я улыбаюсь ещё шире.

— О, да? Почему?

— Прямо сейчас, у меня есть женщина моей мечты, зажатая подо мной и полностью обнажённая, и у меня было достаточно времени, чтобы восстановиться.

— Да, это, должно быть, тяжело, быть стариком и нуждаться в таком большом количестве времени на восстановление, — говорю я, и боже, улыбка почти разбивает моё лицо.

— Что ты сказала, девочка? — спрашивает он, его густая бровь поднята с вызовом.

— Просто, знаешь. Ты старше меня на целых 14 лет. Должно быть, это тяжело — успевать.

— О, я покажу тебе, как это тяжело, — рычит он, покусывая кожу на моей шее, прежде чем двигаться ниже.

И он действительно показывает мне, насколько хорошо он может успевать.

И к концу ночи именно я размахиваю своим измученным белым флагом.