Отдам папу в добрые руки (СИ)

Глава 3

Андрей.

Сказать, что я обескуражен — ничего не сказать.

Меньше всего сегодня я ожидал увидеть на пороге своей квартиры бывшую. И я спокойно вынес бы встречу с любой из своих экс-пассий, но Саша…

Удивительно, какую власть над нами имеют некоторые люди. Дело в особых феромонах? Биохимическом составе крови? Может быть, это что-то эзотерическое, вроде души или энергии?

Не знаю, но встреча с Сашей разогнала мой сердечный ритм до опасных для жизни значений. Пульс теперь долбит в уши, а ладошки потеют, как у подростка.

— Как тебе, папуль? — Дашка выдергивает меня из мыслей.

Она кружит вокруг своей оси, и пышная юбка парит над полом.

— В самое сердце! — Хватаюсь за грудную клетку и приваливаюсь к стене. — Наповал сражён вашей красотой, миледи!

— Ты всегда так говоришь, — дуется Даша. — А серьёзно?

— Дашуль, ну разве я когда-то тебе врал?

— Мм… — Она подносит указательный пальчик к губам. — Про Деда Мороза.

— Он существует.

— Снова враки, — вздыхает Дашка. — Мужчины, что с вас взять… Посмотри, какие здесь бусинки! И стразики!

Да, принцесса моя сияет, как рождественская звезда. Аж глазам больно.

Она подходит ближе, позволяя мне рассмотреть платье получше.

Действительно, хорошая работа. Миленько, со вкусом.

— Пап, а ты знаешь эту тётю, да?

— Какую? — Прикидываюсь последним болваном.

— Ту, что платье привезла. Ты её по имени называл.

— Да мы… пересекались однажды.

— Врунишка, — хитро улыбается Дашка.

А я вздыхаю, с тоской вспоминая то время, когда дочь была не такой взрослой и смышлёной. Прекрасные были времена!

Теперь же эта лиса буквально читает меня, как открытую книгу. Уж не знаю, в кого у неё такой дар, но точно не в мать — в битве эмоционального интеллекта Лиля проиграет даже табурету.

— Мне понравилась эта тётя. Красивая.

— Да-а… — поддакиваю на автомате. — В смысле… Для женщины, она, определённо, привлекательна. Не то, чтобы она меня привлекает, просто…

Заткни фонтан, Горский! Ты делаешь только хуже!

Я стараюсь вопросы других женщин пока мягко обруливать. Да, я не святой, но с Дашкой обсуждать такие вещи рановато. Она в общих чертах знает ровно столько, сколько ей положено знать по возрасту.

— Да ладно! — Хохочет Даша. — Чего ты так напрягся? Может, на благотворительный вечер ты лучше пойдёшь с ней, чем с этой Жабой Сергевной?

— Жанной, Даш. Она Жанна. И с чего вдруг мне приглашать на бал курьера?

— Она не курьер. Она бизнес-леди! — Оскорбляется Дашуля так, словно я задел лично её. — Между прочим, папуля, это платье она сама сшила. Ага-ага.

Сашка? Шьёт платья?

Присаживаюсь перед дочкой на корточки, захватываю в пальцы нежную ткань, разглядываю поближе.

Искусная работа. Ровные швы, тончайшая невидимая леска, на которую пришиты бусины. Их ведь здесь сотни! Сколько же часов она угрохала на то, чтобы создать такое платье?

Значит, бизнес свой.

Молодец.

А ты, Горский, чаевые ей втюхал… Дурак.

— Так! — Спохватываюсь, глядя на часы на запястье. — Дашуль, сейчас Анна Ивановна придёт, а я уеду. Ты помнишь?

— Помню, — Дашка закатывает глаза. — На свиданку с Жабой Сергевной помчишь.

— С Жанной. С Жанной Сергеевной.

Даша строит кислую рожицу.

Жанна ей совсем не нравится, что меня поражает — эта женщина действительно старается найти подход к моей дочери. Покупает подарки, пытается быть милой, интересуется Дашиной жизнью, да и в целом производит впечатление человека, любящего детей.

Но как-то не срастается у них.

Даша саботирует и пресекает на корню всяческие попытки Жанны найти контакт. А я считаю, Дашке женская рука нужна.

Я до чёртиков боюсь момента, когда она подрастёт.

Неужели мне самому придётся объяснять ей всё об отношениях между девочками и мальчиками? А эти фирменные женские штучки…

Господь всемогущий!

Через десять минут, ровно по часам, на пороге квартиры появляется Анна Ивановна, наша няня. А я, чмокнув дочь на прощание, лечу за город, собирая все обеденные пробки.

Жанна уже названивает.

— Андрюш, ну ты где? — Тянет в трубку недовольно.

— Еду. Мчу на всех парах. Пробки.

— Ты же помнишь, что опаздывать нельзя? Риелтор долго ждать не будет. На дом огромная толпа желающих! Но нам его покажут в первую очередь. Только при условии, что мы не опоздаем!

— Помню.

— Ты уж там поторопись как-нибудь.

— Предлагаешь высунуться в окно и сымитировать полицейскую сирену? Жанна, я ведь сказал, что буду вовремя. Давай отложим истерики. Всё, жди.

Отбрасываю телефон на пассажирское.

Вцепилась же она в этот дом…

Я не уверен, что хочу съезжаться сейчас. Не уверен, что Даша готова. Не уверен, что чувствую к Жане хоть что-то помимо благодарности, однако…

Однако женщин, готовых воспитывать чужих детей не так много. Увы, но это факт.

Никто из моих предыдущих девушек не горел желанием даже просто познакомиться с Дашей, чего уж говорить о том, чтобы стать для неё приёмной мамой.

Родной маме глубоко фиолетово, что происходит с её чадом. Она отдыхает где-то в Сицилии, или, быть может, уже на Кипре. Всё её общение с Дашей сводится к коротким сухим поздравлениям на день рождения, и хорошо, если она угадает дату.

Я покупаю от её имени подарки.

Не хочу, чтобы моя принцесса думала, что мать её бросила, хотя по факту — бросила.

Потому надеюсь, что мой союз с Жанной пойдёт Дашке на пользу и вскоре она проникнется и поймёт, почему я решил жениться именно на ней.

При мысли о свадьбе бросает в жар.

Что-то в голове отчаянно вибрирует, пытаясь донести, что я совершаю ошибку, но я отмахиваюсь от этого чувства, как от назойливой мухи.

Поворачиваю на светофоре и тут же утыкаюсь в пост — гаишник радостно взмахивает жезлом и указывает мне на съезд на обочину.

Чёрт, тебя еще не хватало.

Открываю окно.

— Добрый день. Дорожно-постовая служба, Сержант Ларионов. Ваши документы, будьте добры.

— Конечно, сейчас, — лезу во внутренний карман. — Вот, пожалуйста.

Сержант Ларионов забирает доки, внимательно вглядывается в них. Улыбается.

Да, я хорош на том фото, чего уж!

— Гражданин Кулебяка, а настоящие документики имеются?

Какая к чёртовой бабушке кулебяка?

Забираю водительские права из рук откровенно ржущего гайца. На плотном цветном картоне, уверенной детской рукой старательно выведено «КУЛЕ БЯКА ПРАВА НА МОШИНУ». Под гордым заголовком красуется сама машина — чёрная, с четырьмя колёсами и двумя невесть откуда взявшимися крыльями.

Рядом — счастливый владелец авто, то есть я.

Ушастый, с вызывающими простигосподи ярко-красными губами, растянутыми в блаженной улыбке идиота, и с воздушными шариками в руках. Зато в костюме…

— Товарищ сержант, это дочка… Клянусь, есть права!

— Понимаю, у самого такая же безобразница, — кивает на фальшивую ксиву в моих руках. — Но документы у вас проверить обязан.

Ну, Дашка! Получишь ты у меня!

Копаюсь в бардачке, выворачиваю все карманы.

Настоящих документов, естественно, нет.

Интересно, сколько я вот так катался с этой высококлассной подделкой? Хорошо ещё, гаишник с юмором попался, а то забрал бы машину на штрафстоянку.

— Ну что? Вот вы и приехали, — сержант взмахивает жезлом на выход.

Прости, Жанна. Кажется, дом отменяется.