Развод с драконом-тираном. Хозяйка проклятого поместья

Эпилог

Весна пришла без фанфар. Просто однажды утром Марта вышла во двор, вдохнула и сказала:

— Пахнет землёй. Нормальной.

И это было лучше любого титула.

Мельница работала. Хлеб стоил денег. Настои Веры покупали не из страха, а из доверия. Деревня больше не закрывала двери при слове “Чернокамень”. Двери теперь закрывали только на ночь — по привычке и безопасности.

Совет прислал письмо. Длинное. Вежливое. С требованием “пересмотра”. Рэйгар прочитал, молча сложил, отдал Вере.

— Ты решаешь, — сказал он.

Вера не сожгла письмо. Она положила его в книгу учёта.

— Пусть лежит, — сказала Вера. — Документы полезны, когда ими подпирают стол, а не людей.

Рэйгар улыбнулся. И в этой улыбке было меньше льда, чем когда-либо.

Они не сыграли свадьбу в столице. Не надели на себя новый круг. Они сделали другое: вечером, у печи, когда дом пах хлебом и спокойствием, Вера положила на стол новый лист бумаги.

— Договор, — сказала она.

Марта шумно фыркнула, но принесла перо.

Рэйгар поставил подпись — глядя Вере в глаза.

Вера поставила свою — и под ней написала не фамилию, а слово:

Чернокамень.

Не как род. Как выбор.

Когда они остались вдвоём, Рэйгар коснулся её браслета и тихо спросил:

— Ты не вернёшь “Арден”?

Вера покачала головой.

— Я верну то, что важнее, — сказала она. — Себя. А фамилии… — она усмехнулась. — Пусть Совет подавится ими.

Рэйгар наклонился ближе.

— Тогда мы будем… как?

— Рядом, — сказала Вера. — И равными.

Он кивнул. И всё остальное осталось за дверью, там, где слова уже не нужны.

А на третью ночь после того, как они переписали “сделку”, Вера проснулась от тихого звука.

Не скребка.

Не шёпота.

От стука — как будто маленький ключ ударил по камню.

Она подошла к окну и увидела: на дальнем холме, там, где раньше туман лежал плотной белой тряпкой, теперь стояла тень.

Не сущность. Не пасть.

Силуэт человека в сером плаще, который держал в руке тонкий свиток.

И когда Вера моргнула — силуэт исчез.

Но на подоконнике осталась маленькая металлическая чешуйка. Не Совета. Не Рэйгара.

Чужая.

Вера подняла её и почувствовала: она тёплая.

— Новая работа, — тихо сказала она в темноту.

Чернокамень молча слушал.

И на этот раз — не выбирал жертву.

Он ждал приказа хозяйки.