Развод. Свекровь - а я говорила! (СИ)

Глава 4. Не принц, не на белом коне.

Глава 4. Не принц, не на белом коне.

— Извините, не заметил, — спокойно замечает шикарный мужик, оглядывая меня.

— Меня? Почему я не удивлена… — бурчу про себя.

Еще бы! Я вон какая жалкая… А он. Пялиться нехорошо, да я и не пялюсь, так, бросила взгляд — высокий, широкоплечий, в черной рубашке и стильных брюках. И часы на руке стоимостью с три моих ипотеки, наверное.

Эх… И кому такие “прЫнцы” достаются? Явно не мне…

— Нет, вас как раз заметил, — хмыкает он. — Веселый чемоданчик. Лужу не заметил. Могу компенсировать химчистку.

Смотрю на чемодан. И правда веселый. На нем куча смешных наклеек. Это я еще в студенческие годы с ним моталась в какие-то лагеря, поездки.

А с Кешей-то мы особо никуда и не ездили.

Нет, ну в самом начале в Крым, как это раньше называлось — “дикарями”.

Мой “гений” всё вспоминал, как его отец так вывозил семейство.

Сначала плацкарт — боковушки у туалета, потом халупу снять прямо на вокзале — скворечник, типа как в старом советском фильме про отдыхающих, где окно вываливалось и в одной будочке десять человек могли ютиться.

Зато море! Зато фрукты! Зато романтика!

Никакой, на фиг, романтики!

В плацкарте у него увели бумажник, в котором, к счастью, не так много денег было. На вокзале снять ничего приличного оказалось нельзя — нет, мы сняли, только у мошенников. Хорошо, у меня что-то торкнуло внутри, и я отдала только за половину, пять дней из десяти. Мы вещи кинули, пошли на пляж, возвращаемся — а нас уже ждет хозяйка с полицией. Правда, и тут я оказалась не дура. Поняла, что дама в сговоре с мошенниками, да и с полицией. Но у Кеши была с собой “корочка”, аккредитация — он какое-то время работал на подмосковном телеканале корреспондентом, ему выдали, он ее хранил, срока годности, то есть даты, когда он там работал, на аккредитации не было. В общем, я сунула эту хрень под нос полицейским и сказала:

— Давайте как-то мирно дело решим, или я устрою ор на всю страну.

Решили.

Деньги не вернули, но хозяйка нашла нам другую квартиру, хуже, но ближе к морю…

Зачем я сейчас всё это вспоминаю?

Да потому что стыдно мне.

Стыдно перед самой собой за свою жизнь.

За то, что нашла себе “прЫнца” без белого коня и даже без черного мерседеса. Или наоборот? И даже без коня?

Не важно.

Без всего.

Голого, босого, наглого предателя.

— У вас всё хорошо? Может, вас подвезти? — внезапно предлагает красавчик, обливший меня из лужи.

— Подвезти? Нет, спасибо, не стоит. Машину вам испорчу.

— Я вам одежду испортил, так что будем квиты. Так что? Куда?

— Если бы я знала… — выдыхаю уныло.

Потому что реально — куда?

— Что, Хьюстон, у нас проблемы? — усмехается он. — Ну, на самом деле, скажите, чем я могу помочь?

— Просто проехать мимо? — Не знаю, зачем я ему хамлю? Нет, я спокойно говорю, но правда, что еще сказать? Женитесь на мне? Хм, а, кстати… — Или, может, женитесь на мне?

— Вот так сразу готовы за меня замуж?

— А почему нет? У вас машина большая и часы дорогие, завидный жених, еще и вежливый.

— Может, я маньяк? Или абьюзер?

— О! А может, мне маньяк не помешает? А насчет абьюзера — это вы настоящих абьюзеров не видели, типа моей свекрови, Ады из Ада.

— А вы с юмором. Послушайте, насчет женитьбы пока не обещаю, но… может, поужинаем? А потом я вас отвезу, куда скажете?

Оглядываю себя. Брюки у меня темные, грязи на них не видно. На тренче, конечно, есть грязные капли, но их можно влажными салфетками убрать.

Я ведь как пришла с работы — так и не переоделась!

Эх, я вообще не собиралась возвращаться домой в два часа дня! Просто заказчик соскочил, у нас, у дизайнеров интерьеров, это обычное дело. То неделями по нулям, то за три дня надо выдать концепт, визуализацию, смету и душу продать, то есть вложить.

Работа у меня такая: то густо, то пусто, но в целом мне нравится. Я умею красиво, умею быстро и умею убедить человека, что без латунного торшера в стиле ар-деко его жизнь не сложится.

Этой работой я и Кешу, моего мужа, кормила, между прочим. И ипотеку тянула.

А Кеша… Кеша “творил”.

Так, хватит, сейчас не о нем. В общем, вид у меня вполне презентабельный. Если не считать того, что меня облили.

Можно и поужинать.

А почему бы и нет?

Даже если он маньяк, я сейчас в таком состоянии — пусть сам боится, что я на него нападу!

Незнакомец протягивает руку, приглашая к машине.

Делаем несколько шагов, он открывает пассажирскую дверь.

— Да, кстати, я не представился, меня зовут Лука.

— Как? — Замираю, рот открыв.

— Лука. Такое вот редкое имя, бабушка у меня была с чудинкой, да и мама.

— Лука… офигеть.

— Да? — усмехается. — Я тоже так думаю, а вы…

Выжидательно смотрит, ожидая моего ответа. Выдыхаю.

— Лукерья.

— А… как?

Теперь его очередь охреневать.

— Луша, Лукерья. Тоже такое вот… редкое имя.

— Красивое.

— Я тоже так думаю.

Меня усаживают на пассажирское место. Чемодан мой страшненький исчезает в багажнике. Интересно, куда Лука меня повезет?

— Тут недалеко, ресторан “Лук”, я как раз туда ехал.

— “Лук”? — хихикаю. — Интересно, кому пришло в голову так ресторан назвать?

— Мне. Это мой ресторан.

Ого!

С рестораторами я еще не знакомилась.

Да и вообще, если честно, в последний раз я знакомилась с поэтом. На свою голову. Поэтом, который потом решил стать писателем.

Боже, почему я выбрала Кешу?

Нет, он, конечно, мужик видный и…

“Складно звонит”, — так про него даже его “маман” говорила.

То есть умеет вешать лапшу на уши филигранно.

А я, увы, только недавно научилась ее снимать.

— Вы с чемоданом, Лукерья, надеюсь, не в аэропорт? — интересуется Лука.

— Я? К счастью, нет. То есть… наоборот. К несчастью…

Да уж! Если бы в аэропорт!

Если бы этот непризнанный Маркес не спер у меня сто тыщ, я могла бы и в аэропорт! Полетела бы… хоть куда-нибудь!

Понимаю, сейчас за сто тыщ сильно далеко не улетишь, но всё-таки.

Заходим в ресторан. Мой позорный чемодан остается в багажнике машины Луки.

Лука и Лукерья в ресторане “Лук” — это, конечно, бомба!

Уверена, мой Иннокентий Великолепный, гений литературы, и не подумал бы о таком!

Нас провожают не просто за столик, а в отдельный кабинет.

— Какие у вас предпочтения, Лукерья? Что вы любите? Мясо, рыбу, морепродукты?

— А что, меню у вас нет?

— Есть, конечно, просто, если бы вы сказали ваши предпочтения, я бы мог что-то посоветовать.

— А что у вас тут вкусно?

— Конечно, всё! — смеется он. — Плох тот кулик, что не хвалит свое болото, знаете ли. Но есть то, что я особенно люблю. Фирменный луковый суп, конечно, потом паста нери с морепродуктами, стейк, рыба. Всё простое, но приготовлено великолепно. Еще есть свежайшие устрицы и морские ежи.

— Никогда не ела ежей… и устриц… — говорю и краснею, это, наверное, стыдно девушке, то есть женщине в моем возрасте ни разу не попробовать устриц.

— Всё когда-то бывает в первый раз. Давайте попробуем?

Улыбаюсь, потому что отказать не могу.

Он приглашает официанта, а я пока сбегаю в дамскую комнату, чтобы помыть руки.

Выгляжу я, кстати, совсем не плохо!

Волосы хорошо лежат, щечки румяные, губы алые, припухшие, как будто я нацеловалась на ветру. На самом деле я просто их кусала.

Брюки палаццо на мне сидят отлично, светлый лонгслив грудь подчеркивает.

Черт, я хочу понравиться этому Луке, да?

Да.

Уже ищу, кем заменить мужа?

Нет, ну не настолько… Ладно.

Мою руки, захожу в кабинку.

Думаю, что сейчас, как по заказу, должны зайти дамочки, которые будут обсуждать, кого это привел хозяин ресторана, что за замухрышка. Хотя я не она!

Но никто не заходит.

Выхожу, еще раз мою руки, влажной рукой смахиваю с плаща следы от капель — вполне терпимо.

Подхожу к столу и вижу бокалы с игристым вином и блюдо с устрицами и какой-то оранжевой бякой в игольчатых тарелочках. Не сразу понимаю, что это и есть ежи.

— Готовы загадывать желание?

— Это как? — удивляюсь я.

— Ну, когда пробуешь что-то новое, обязательно нужно закрыть глаза и загадать желание, этому меня научил мой первый итальянский шеф-повар.

Эх, желание у меня как раз есть!

Вернуть мою квартиру!

И мужика.

Нет, не вернуть! Кеша пусть катится.

А вот такого, как Лука…

— Сначала бокал за встречу. И знакомство.

Мы выпиваем, потом он берет с тарелки устрицу.

— Закрывайте глаза, открывайте ротик… Их нужно немного пожевать и глотать. Вот-так…

Ощущаю на языке вкус моря, немного кисло от лимона, свежесть такая, не могу сдержать стон удовольствия.

— Вау… — а это уже его низкий томный возглас, и я чувствую, как краснею. — Кажется, я вовремя не заметил ту лужу… Луша…

Он так близко, но…

Я сглатываю, улыбаюсь, отстраняясь. Нет, это… это слишком, наверное.

— Желание успела загадать?

— Желание? — хлопаю глазами, снова чувствуя жар на щеках и губах.

Ничего я не загадала.

Просто подумала, что хочу вот такого мужчину себе.

Это же не считается?

Лука как-то странно на меня смотрит, я глотаю шампанское, начинаю рассказывать историю, как впервые попробовала мидий, это было там же в Крыму, с Кешей.

Ресторатор немного хмурится, слыша имя бывшего. Да, да, уже бывшего. А как иначе? Кеша изменил. Выгнал меня. Квартиру его “мамо” отжала.

— Кеша — это муж?

— Кеша объелся груш, мы разводимся.

— О… поэтому ты с чемоданом?

— Именно.

Я пропускаю то, что он на “ты”, почему нет?

Дальше мой новый знакомый показывает, как есть ежиков, мне их жалко, как и устриц, но это безумно вкусно!

— Смешиваем с желтком перепелиного яйца, оно свежее, капля лимона, соевый соус, получается вот такая ароматная желтая смесь, готова? На этот раз о желании не забудешь?

Эх, я и в тот раз не забыла.

— М-м-м, да…

— Именно! Понравилось?

— Очень.

И ты понравился, хочется ему сказать. Забери меня к себе. Я буду хорошей женой. Я готовить умею вкусно, а еще я отличный дизайнер. И человек неплохой.

Дальше приносят горячее — луковый суп. Потом спагетти. Мы едим, пьем, болтаем, а потом…

— Алло? Да, дорогая… Скоро буду.

И все мои мечты разбиваются о грязную действительность.

Он женат?

Хочется запустить в него осьминожкой или разбить бутылку о его голову.

Подлец и предатель.

Все они такие.

— Что ж, Лука, я вижу, вам пора…

— Ничего, у меня еще есть время.

— Но у меня его нет. Поэтому… Давайте-ка достанем из вашей машины мой чемодан, и я вызову такси.

— Я обещал тебя отвезти.

— Вас. Мы же не пили на брудершафт? Да, и сколько с меня за ужин?

Он усмехается.

— Это компенсация за лужу, вы забыли, Луша?

— Не забыла. Мне кажется, мой старенький тренч того не стоил.

Вспоминаю, что на карте мизер, в кошельке есть пятитысячная купюра — это НЗ. Но ради такого случая…

— Луша, что случилось?

— Вас дома ждут. Жена, видимо.

— Жена?

— “Дорогая, я скоро буду”… Как вам не стыдно? Почему вы, мужики, все такие? Что вам неймется?

— Что?

Он хлопает глазами, а меня несет:

— Вы сидите тут с незнакомой девушкой, глазки ей строите, кормите, а дома вас жена ждет! Сидит одна, бедная, переживает, ах, где там мой зайчик, что с ним, почему так долго? А зайчик развлекается! Зайчик уже строит планы, как затащить в постель новую жертву!

— Кого? — усмехаясь, спрашивает этот подлец.

— Меня! — Гордо встаю, хватаю тренч с вешалки. Достаю из сумки кошелек, бросаю на стол пятихатку.

— Спасибо за ужин. И верните мне мой чемодан.

Встает, невозмутимо смотрит, берет деньги.

— Прошу.

Молчу до машины. Меня трясет. В приложении заказываю такси, наобум ставлю точку прибытия — дом подруги Маши. Позвоню ей из такси. Если она меня отправит восвояси — буду искать хостел.

Лука идет рядом молча.

Вот я дура, идиотка! Повелась!

С другой стороны, я не ожидала. И вообще, что такому, как он, нужно от меня? Неужели рассчитывал на бесплатный секс? Видимо, рассчитывал…

Мой чемодан он ставит у моих ног, колесо отваливается и катится по дорожке.

— Я всё-таки обещал вас отвезти, Лукерья.

— Нет уж, спасибо. Не хочу становиться причиной чужих переживаний. Любовницей не буду — ни случайной, ни какой! Вот.

— Похвально, Лукерья. Только вот… С чего вы решили, что я женат? Звонила моя любимая бабушка. Она меня, конечно, ждет, но я свободен и никого не обманываю. Возьмите свои деньги, спасибо за приятный вечер.

Говорит, закрывает багажник и стоит.

Смотрит.

А я… У меня просто пар из ушей идет от стыда. И что сказать?

А ничего.

Дура ты, Луша, дура.

— Извините, — еле пищу и сажусь в подъехавшее такси.

Вот это облом.

Точно.

Не мой день.

Я как знала.

Интуиция не обманула.

Ой, Лушка, ну и дура же ты, такого мужика про…

Вздыхаю и открываю телефон.

Надо позвонить Маше.