Уборщица для Охранника, или Тайный роман двух Миллионеров (СИ)

Глава 13

Георгий

Мне снится какая-то ванильная хрень… Розовые облачка, золотистые лучи пробиваются сквозь них, зеленый луг, журчащий ручейком смех…

Смеется девушка. Я будто бегу за ней… За той, что смеется, и не могу догнать, но мне от этого не тревожно, а весело. Мне нравится эта игра…

И вот я в очередной раз делаю рывок, а она в очередной раз смешно вскрикивает и…

Дзи-и-и-нь!

Дзи-и-и-нь!

Да что за ерунда?

Замираю…

Девушка в моем сне тоже хмуро смотрит на меня…

Дзи-и-и-нь!

Черт!

Это даже не будильник… Это дверной звонок!

А!!!

Елки!

Я дома!

Сплю и вижу себя с Иришкой…

Ну и кто там мне такой кайф сломал?

Скатываюсь с кровати, плетусь в коридор…

– Если у тебя там сейчас какая-нибудь очередная Жанна, – шипит Серега, едва я открыл, – я не знаю, что с тобой сделаю!

– Не, Серый, – лыблюсь во все свои тридцать два, – никого там нет! Я вчера с Иришкой на ночь музеев ходил! – выдаю гордо. – И она меня на ужин потом к себе пригласила, но строго грозила пальчиком, – тыкаю друга в грудь, – что только ужин!

Немного передразниваю высокий Иришкин голос, но мне так кайфово от воспоминаний и от того, что мне сейчас действительно никакие Жанны не нужны, что я заразительно смеюсь, вызывая недоуменный Серегин взгляд.

– И реально нифига не было, прикинь? – приобнимаю друга. – Болтали, пили чай, гуляли…

– Гоха, – обалдело качает головой он. – Ты ж весь сияешь, – произносит он. – Я тебя таким последний раз видел…. – Серый задумывается. – После того, как ты с парашютом прыгнул!

– Точно, – вспоминаю, – был безумно счастлив, что жив остался…

И тут я понимаю.

Точнее, чувствую.

Точнее…

Да плевать!

– Я живой, Серый! – трясу его за плечи, чуть подпрыгиваю, по-детски упираясь руками в плечи друга. – Я живой! – ору на всю квартиру.

– Ах-х-ренеть! – ошалело тянет мой самый лучший друг. – И это всего лишь одна ночь в музее, – хохочет довольно. – Ну ладно, Ромео. Я прощаю тебе, что ты проспал, – машет рукой призывно. – Давай, собирайся!

– В смысле проспал? – хмурюсь, иду в кухню, включая кофемашину. – А сколько времени?

– Счастливые часов не наблюдают? – ехидничает Серега.

– Счастливые трусов не… О-па… – я вернулся в спальню, прошерстил тумбочки у кровати, залез под подушки, посмотрел под одеялом. – Телефона нет!

– Че? Серьезно? – кривится Сергей. – Так мелко?

– Да иди ты! – рычу на него. – Ща поиск в системе задам!

Включаю ноут, ввожу явки и пароли…

– Серег, – смотрю обалдело на координаты, – а трубка-то в нашем офисе!

.

Ирма

– Здравствуйте!

Чувствую себя ужом на сковороде. Но ничего лучше придумать не смогла. Никаких других средств связи с Гошей у меня нет, поэтому я собралась с духом, убрала волосы “под Людку” и пошла сдаваться начальнику охраны.

– Я тут у вас зал ремонтирую, – машу рукой в сторону объекта на первом этаже. – А вот у вас есть охранник, Георгий! – активно хлопаю ресницами, чтобы не вызвать лишних вопросов. – Он вчера у меня там телефон свой забыл, – демонстрирую седому толстенькому мужичку тот самый дорогой гаджет, который вчера действительно забыли у меня.

Только не в зале, а в кухне. Но это ж тонкости.

– Я хотела бы отдать!

– Хотели? – расплывается в улыбке толстый старикашка. – Отдавайте!

Протягивает руку.

А взгляд цепкий! Я бы даже сказала, профессиональный… Мне кажется, что он меня уже просканировал вдоль и поперек и знает теперь не только мой размер одежды, но даже количество пломб у меня в зубах.

– Нет, – кручу головой. – Я хочу отдать лично Георгию!

– Вы знаете, дамочка, – очень обаятельно улыбается этот толстяк, но в сочетании с его взглядом по коже идут мурашки.

И отнюдь не приятные.

– Все дело в том, что я знаю только одного Георгия в нашей компании, которому может принадлежать этот аппарат. И он совсем не…

И тут у него звонит ЕГО телефон!

.

Георгий

– О!

Я поднялся в свой кабинет, звоню начальнику охраны, но почему-то вместо привычного чинного приветствия я слышу в трубке:

– А вот и он! Легок на помине! Здравствуйте, Георгий Александрович. А мне тут ваш телефон принесли!

Твою ж мать!

– Никитич! – ору фамильярно в трубку. – Девчонка принесла?

– Так точно, Георгий Александр…

– Никакого отчества! Сделай вид, что ты иронизируешь!

– Будет сделано, Георгий Алексан…

– Ты издеваешься что ли?

– Никак нет, Георгий Александр…

Но я слышу в трубку его сдавленный смех и выдыхаю.

Все в порядке.

Действительно, похоже на издевку.

Слишком похоже.

Но с этим я потом разберусь.

– Так! – инструктирую своего начальника охраны. – Для нее я твой подчиненный! Ты ей уверенно говоришь: “Да, работает тут такой. Прийти не может!” Придумай сам почему! Командировка, заболел, попал в цунами!

– Заболел он, – слышу беззаботное в трубке.

– Ой… – там же, фоном, расстроенный Иришкин голос. – А чем?

– Андрей Никитич, придумай что-нибудь легкое, но заразное, – шиплю. – Какой-нибудь ротавирус!

– Понос у него! – бодро рапортует мой начальник СБ. – С температурой.

– Чего?! – реву разъяренным буйволом. – Ты обалдел?

– А как же?.. – начинает Иришка. – А, простите, он один живет?

– ОДИН! – почти ору в трубку, забыв, что Иришка тоже может меня услышать.

– Один, – повторяет за мной Никитич, сдавленно хихикая.

– А дайте мне, пожалуйста, его адрес? Может, ему чего-нибудь нужно? – она говорит тихо и смущенно, но я все равно четко слышу. – Я бы к нему съездила.

.