Во власти Змея (СИ)

Глава 48. Змей

Еду по улицам, вообще не представляя куда. Тупо без цели играю с тачками в пятнашки, и в кровь выбрасывается адреналин. Чувствую улыбку на лице. Да, скорость по вкусу. В ёбаном городе далеко не разогнаться, надо бы свалить куда-то, чтобы размяться и почувствовать ветер. Телефон загорается и гаснет, а я вижу полосатую палку, приветливо приглашающую остановится.

Да ладно! Кто-то бессмертный?! Будет весело.

Молодой мент, который не в курсе, кто я, представляется, прикладывая руку к фуражке, просит документы. Вскидываю брови, смотря на него. Богатым, мать его, буду. Не признал.

- Пожалуйста, - вытаскиваю из кармана, протягивая ему ламинированную бумагу. Развлечёт меня. Всё равно не тороплюсь. Слежу за выражением лица. Пиздец через три, два, один.

- Нарушаете, Горячев Александр Леонидович, - читает он правильно моё имя, и поднимает глаза. – Передвигаться по городу можно с разрешённой скоростью в 60 км/ч. А у вас было больше ста.

- Реально? – делаю удивлённо лицо и улыбаюсь. Ладно, в лицо не признал. И даже по докам? – Ну на первый раз простите? – делаю невинное лицо.

Он роется в кармане, доставая оттуда запакованный колпачок, и протягивает мне.

- Серьёзно? – усмехаюсь. Вот весёлый малый, мать его.

- Проверка «Трезвый водитель».

- О, бля, - качаю головой. – Не могу, я пил.

Он удивлённо моргает. Наверное, подобной наглости давно не слышал. А, судя по его безусому молодому лицу, я у него первый. Надо же, везёт мне последнее время на подобную очерёдность. Вспоминаю про Лису, и тут же стираю лыбу.

- Ладно, давай документы, ехать надо, - протягиваю руку в его сторону. Игры кончились, а он выпадает в осадок. Слышу, что кто-то бежит в нашу сторону.

- Выйдите из машины, - требует лейтенантик. Шутки кончились. Буравлю его взглядом, рассчитывая на то, что сейчас хотя бы на номера глянет, и рядом вырастает бородач с пухлыми щеками.

- Он у нас новенький, Александр Леонидович, простите, - задыхается от бега, хотя что тут было бежать. Физическая форма оставляет желать лучшего. Разожрались на чужих харчах. Дёргает из рук ничего не понимающего молодчика документы, вручая их мне. – Приношу извинение, - козыряет, хватая за рукав удивлённого безусого, пытающегося запомнить моё лицо. – Всё в порядке? – интересуется старший, и мне пиликает второе сообщение.

На дисплее значится: Лиса в сети.

- Александр Леонидович, - зовёт мент, а я уже закрываю окно, отгораживаясь от ненужных людей. Набираю номер, ожидая услышать ответ. Не удивлюсь, если сейчас будет мужской бас.

- Да, - знакомый голос.

- Ты где? – интересуюсь, хотя, если подумать, кто такая Лиса для меня? Ничего не значащая тёлка из чужого клана. Который вот-вот утонет в собственном дерьме. И пускай. Мне должно быть похер. Я не должен её спасать. Она никто. Очередная шлюха в постели, от которой сбегаешь поутру. Только почему-то сейчас внутри колотится о рёбра грёбанное беспокойство.

- В отеле «Крокус» на Лапина. Скоро будешь? Я хочу, чтобы ты меня трахнул.

О-па. Какого хера такой вопрос? Сперва свалить. Потом гаситься, отключив телефон, теперь интересоваться, когда приеду. Прикидываю, что сейчас рядом с ней люди Горлова, и в подтверждение темы какой-то хруст, её недовольный голос и сипение в трубку.

А вот и сюрприз.

- Это кто? – слышу недовольное бурчание.

- Смотря кто спрашивает, - тут же пытаюсь по навигатору в тачке найти чёртов отель. Не ищет.

- Отдай, - слышу её голос, и хочется втащить тому, кто сейчас с ней рядом.

- Что тут? – вдалеке другой голос, и я понимаю, что их, как минимум их двое. А отель так и не пробит. Вписываю улицу, тут же вдавливая газ в пол, и валю по направлению.

- Эй, - зову того, кто в телефоне. Сучий потрох скинул, и я уверен, что это люди Ампутатора.

- Блять, - матерюсь, снова набирая. Хер его знает, как мой номер записан у Лисы. Может, «ёбарь моего отца» или «последний мудак», кто знает. Несолидно. Только мне не отвечают, а я прикидываю, что до адреса отсюда не так и далеко. Надо же. Даже не знал, куда свалила, а ехал именно по следу.

- Шеф, - звучит в трубке голос Пики, - я знаю, где она. Еду туда.

- Пиздец, ты шустрый, - хмыкаю в трубку, подрезая тачку, отчего она сразу же начинает истерить сигналом. – Я тоже. Сколько по времени?

- Полчаса, - прикидывает Пика.

- Давай туда на всех парах! У неё гости.

Еду на четвёртой скорости, врезаясь в пробку на красном. Ну нет, только не сейчас. Протиснуться хер выйдет, а впереди, по всей видимости, два оленя не поделили дорогу. Пиздец, нашли время.

Сигналю, чтобы жопы тачек протискивались хоть как-то, но впереди реальный петух не может понять по габаритам, как проехать. Блять. Или тёлка. Реально тёлка, потому что мужики так не тупят.

Рядом останавливается мотоцикл, и решение приходит моментально. Открываю окно, трогая за локоть водителя, и он поднимает шлем.

- Махнёмся? – спрашиваю без тени улыбки, и он хмурит брови. Наверное, думает, что у меня с головой беда. Выбираюсь из тачки, чтобы он не передумал, попутно формирую адрес в телефоне, и он тут же загорается красной точкой. – Мне нужен твой аппарат, чувак, - кладу ему руку на плечо, и мотоциклист тут же её сбрасывает. Блять. Ну вот я ж по-хорошему хотел, и что теперь?

Бросаю взгляд вперёд, понимая, что авария недавно случилась, и придётся ждать комиссаров или ментов. Выбора нет.

- Бери тачку, а я твой мопед, - снова предлагаю, и уже неважно, что ответит, потому что я решил отсюда свалить на двухколёсном.