Волчья страсть

Эпилог

Резко подскакиваю с постели, зажимаю рот рукой и бросаюсь к выходу. Успеваю выбежать из дома и добраться до ближайших кустов, как меня выворачивает. Несколько мучительных секунд я стою, согнувшись и придерживая волосы у лица, а потом тошнота отпускает.

Не понимаю, что со мной. Уже третий день такое. Может, мясо за ужином плохо прожарилось?

Запрещаю себе даже думать о беременности. За прошедшие два года я столько раз надеялась, ждала. Но все впустую. Видимо, Эйра действительно бесплодна. Не удивительно, после стольких выкидышей.

Вытираю рот тыльной стороной ладони и иду обратно в дом. Но навязчивая мысль все же свербит где-то внутри. Проникает через ментальные барьеры. Заставляет сомневаться.

А что если?..

А вдруг?..

Я останавливаюсь у порога и пытаюсь вспомнить, когда были последние месячные. Одну луну назад… Нет! Полторы.

Иногда мне очень не хватает достижений моей цивилизации. Или хотя бы банального календаря.

Шумно выдыхаю, разворачиваюсь и иду к Тойре — местной повитухе. Я должна проверить. Убедиться.

Ее дом совсем рядом, через два от моего. Женщина сидит на лавке и раскладывает пучки трав.

— Эйра, — кивает она. — Давненько ты не заходила. Неужели снова тяжелая?

В ее голосе звучит сожаление. Видимо, помнит, чем заканчивались все беременности Эйры. Вот только она не знает, кто был тому виной.

— Не знаю, — отвечаю я. — Вот пришла проверить.

— Сейчас…

Она встает и заходит в дом. Возвращается меньше чем через минуту с маленьким зеленым листом в руках и протягивает его мне:

— Держи.

Я машинально принимаю лист и непонимающе смотрю на Тойру.

— Ну, — нетерпеливо говорит она, — чего ждешь? Пожуй и скажи, какой вкус.

Послушно кладу лист в рот и начинаю жевать.

— Сладкий, — озвучиваю свои ощущения.

Женщина тяжело вздыхает.

— Тяжелая, — с грустью произносит она. — Может, в этот раз получится, — добавляет без особой уверенности.

Тяжелая? То есть я… беременна?

— С-спасибо, — отрывисто бросаю Тойре и быстро направляюсь к дому.

Сердце колотится в груди. Неужели получилось?

До самого вечера я пребываю в прострации. Что, если я снова не смогу выносить ребенка? А если смогу? Как буду рожать в отсутствии нормальной медицины?

Сижу на постели, поглаживая свой живот и думаю обо всем. Накручиваю свои страхи. Даже когда мой альфа возвращается с охоты, не выхожу его встречать.

Слышу снаружи его тяжелые шаги и резко встаю с постели.

— Что случилось? — настороженно спрашивает Аррон, заходя в комнату. — Ты заболела?

— Нет, я… — запинаюсь, голос дрожит, — …я беременна. Кажется…

Он хмурится, непонимающе смотрит на меня. От волнения я совсем забыла, что ему незнакомо это слово из моего мира.

— У нас будет ребенок, — повторяю я.

В комнате становится тихо. Аррон смотрит на меня, не моргая, застывает и, кажется, даже не дышит. Впервые вижу его таким растерянным.

— Ребенок… — тихо шепчет он.

Опускается передо мной на колени, обнимает руками за бедра и прикладывает ухо к животу.

Секунда. Другая.

Мы стоим неподвижно словно статуи. Потом Аррон поднимает голову и говорит охрипшим голосом:

— Я слышу его.

И тут меня прорывает. Я всхлипываю, по щекам текут слезы. Словно без его подтверждения я не верила до конца.

Аррон поднимается, бережно обхватывает мое лицо ладонями и целует.

— Я люблю тебя, Мира, — признается он впервые за все время нашего знакомства. — Люблю.

— Я тоже тебя люблю, — отвечаю в перерывах между всхлипами.

Его шершавые пальцы безуспешно пытаются стереть влагу с моего лица. Но я не могу остановиться — продолжаю плакать. От счастья.