Я не твоя собственность-2

30. Александр Маленков

Ранним утром воздух холодный и морозный, вызывает озноб, легкие с трудом вздыхают. Я включаю музыку и слушаю, пытаясь уловить любой звук, как у леопарда, вышедшего на охоту. Музыка давнишняя и не представляющая особого интереса на пустом складе — ну, не совсем пустом, здесь есть письменный стол и стул — а также имеется хорошая акустика, что заставляет отдельные ноты переливаться и искриться.

Красивая, бередящая душу.

Я вспоминаю, как играл с мамой. Но это было в другой жизни, но сами ноты по-прежнему живые и яркие, словно золотая рыбка, плавающая в пруду. Звуки, наполняют все мое тело. И перед глазами стоит мама, чистая в своей красоте, как белый лебедь. Ах, мамочка. Поведай мне о тех днях, когда мы будем идти по лугам с полевыми цветами.

Я впитываю ее образ и звуки музыки всей своей душой и телом и собираюсь выполнить то, зачем сюда пришел.

Он издает хрюкающий звук, и я поворачиваюсь в его сторону, глядя на него сверху-вниз.

Он раздет до гола, его трясет мелкая дрожь, привязан к деревянному стулу. Во рту кляп из его же вонючих носков, заклеенный скотчем. Крутой парень, нечего сказать. Он издает еще один испуганный звук полного отчаяния, словно индюк. Я начинаю приближаться к нему, пребывая в бешенстве, бл*дь, в ярости. У меня непроизвольно сжимаются кулаки, сердце несется вперед, наполненное адреналином. Я мог бы убить его голыми руками, но я не собираюсь торопиться.

Это слишком легко, а я профессионал.

Музыка звучит у меня в голове. Я вспоминаю первый раз, когда вошел в комнату и обнаружил Далию, сидящую на ковре перед камином в халате, слушающую это произведение. Она повернулась ко мне и улыбнулась.

— Это твоя песня, — сказала она мне и улыбнулась той своей потрясающей улыбкой, словно чертовый ангел. Она больше не улыбается, а просто лежит там в больнице со всеми этими трубочками.

Из-за этого жадного, тупого монстра.

Я останавливаюсь над ним.

— Привет, Ленни.

Его кожа слишком бледная. Без одежды он напоминает трусливого, извивающегося червяка, который очень боится, что его раздавят. Он издает хрюкающие, наполненные отчаянием звуки, желая поговорить. Умоляет и это видно по его глазам. Умоляет поторговаться.

Не выйдет.

— Твоя смерть будет долгой и медленной, — совершенно спокойно говорю я.

Он смотрит на меня, выпучив глаза от страха.

Я с такой злобой пинаю стул, что он падает на спину, у него глаза почти вылезают из орбит. Смешно, если бы я на самом деле выжил из ума, наверное, бы засмеялся от этой картины.

С нечеловеческой силой я поднимаю его вместе со стулом и без особых усилий бросаю об стену. Стул с грохотом ломается, его крик заглушен кляпом. Я подхожу к нему и ударяю по его маленькой белой заднице с холодной свирепостью крокодила. Слезы начинают литься у него из глаз. Господи!

Я достаю пистолет PB/6P9, таким пользуются в армии. Гладкий, поблескивающий, конечно же, русский. Старенький, 1967 года, но он мне нравится. Я вырос вместе с ним. Металл приятно холодит руку, но по опыту знаю, рукоятка очень быстро нагревается от тепла руки. Я привинчиваю глушитель, Ленни смотрит на меня умоляющими глазами. Глупый парень. Он понятия не имеет, что его ждет. Меня бы без причины не называли самым последним сукиным сыном на этой земле.

Твердо я направляю пистолет на его бледное правое колено. Он хрюкает в кляп своих носков. Мрачно улыбаясь, я опускаю палец на курок, и выпускаю свою первую пулю прямо в цель, в его коленную чашечку. Профессиональный киллер наносит мелкие раны, чтобы не было обильного кровотечения.

Он кричит и сам же пачкается своей кровью.

Я прицеливаюсь и выпускаю пулю в его левое колено.

Он крутится, как уж на сковородке, но может не беспокоиться, я сто процентов попаду в цель, даже если он будет извиваться.

Я проделываю в нем раны Иисуса, выстрелив в палюсную кость.

Он воет, больше от ярости, продолжая извиваться и крутиться на стуле.

Цель. Выстрел, такая же рана Иисуса на другой ноге.

Точность потрясающая, я даже удивляюсь, поскольку не занимался этим делом вот уже почти двадцать лет. Я методично прицеливаюсь и расстреливаю у него все основные кости. Перезарядив пистолет, направляю ему между ног на бледного сморщенного червяка, который через секунду превращается в кровавое месиво. У него текут слезы и сопли, но на самом деле, он не так сильно страдает от боли. После первого выстрела, эндорфины выстреливают в кровь, вызывая боль в простреленных местах и онемение. Но настоящей боли необходимо время, чтобы стать сильнее, она будет расти как на дрожжах. Примерно через час раны станут раздуваться до размера грейпфрута и будут пульсировать.

Вот тогда-то филармонический оркестр боли сыграет свою первую ноту.

Я отворачиваюсь от него и тошнотворного запаха дерьма, который исходит от Ленни. Опускаюсь на стул и кладу на стол ноги, и слушаю музыку, выжидая. Я стараюсь не думать о Далии. Она бы точно не одобрила моих действий, но она слишком хороша для мира, в котором я живу, я же нет.

— Поцелуй дождь, когда я буду нужна тебе, — однажды сказала она мне.

— Я целовал дождь прошлой ночью, но ты не пришла ко мне, — шепчу я.

От медленного кровотечения, человек, превратившийся в кусок мяса, хныкающий, плачущий, воющий, рычащий, стонущий, рыдающий и кричащий от боли. Я больше не хочу слушать его рыдания, поэтому направляюсь к нему.

Он все еще отчаянно хочет жить, несмотря на то, что у него нет члена и раздроблены все важные кости. Я вижу это желание у него в глазах.

Я прицеливаюсь.

— Увидимся в аду, — говорю я и выстреливаю, точно в яблочко — прямо между глаз. Можно сказать, что это убийство я совершил, помиловав его.