Язва на полставки

Глава седьмая. Попробуешь?

POV Тома

– О, а вот и обещанный конь в пальто. А верхом на нём бурёнка в латах, – лежу на спине, растопырив ноги и разглядывая почти безоблачно небо, когда надо мной нависают два мужских силуэта. – Солнышко-то не закрывайте, загорать мешае… А-а-а! Хелп, сос, караул, ахтунг! Убивают! – в следующую секунду спасаюсь бегством.

– А ну иди сюда, егоза! – шикает Даня, надвигаясь в мою сторону. – Как тебе мозгов хватило в окно сигать? Ты представляешь сколько лет этой лестнице? Ты понимаешь, что могла сорваться? – Это… это… – он стискивает воздух скрюченными пальцами, подыскивая нужное определение.

– Безответственно и глупо, – подсказывает Демьян, даже не удосуживаясь поднять в мою сторону головы: стоит и ковыряется в телефоне. Весь такой небрежный: рука в кармане, на моське солнцезащитные очки, хаос на башке. Типа: я тут случайно оказался, сам не понял как.

Ну нормально вообще, а? Вот чего он лезет? Ну тыркается и тыркается. Нет же, в каждой бочке затычка. И где его хвалённая молчаливость? Я у него типа речевого криптонина? Вызываю неутолимый зуд полялякать?

– Именно! – согласно кивает Даня, устав душить невидимку и намереваясь теперь добраться до хрупкой сестринской шеи. Ой, ей. Опасность. На меня наступают, я же резвым зайчиком отпрыгиваю назад, вырисовывая по полянке круги. Прыг-скок, прыг-скок. – Ну и куда ты драпаешь? А ну иди сюда! Уши надеру, мелюзга! Так надеру, на Дамбо будешь похожа!

– Не пойду. Мне они и такими нравятся!

– А я тебя не спрашиваю! Быстро подошла!

– А вот фигу! Не поймаешь, не поймаешь, не поймаешь! – за неимением вариантов прячусь за сидящую Ксюшу, растерянно наблюдающую за нами с поднесённой к губам, но так и не надкушенной клубникой. – Три-четыре, я на перерыве! – делаю стойку «я в домике». – На перерыве, говорю! Значит, трогать нельзя. Ты лучше женской красотой полюбуйся! А то ж так мимо и пройдёшь.

– Чё? – озадаченно моргает тот.

– Ничё через плечо, и через колено сальто. Говорю, Ксения это! – тычу в неё пальцами, как сигнальными стрелочками, чтоб наверняка заметил. А то слепошарый брат у меня какой-то оказался. Дальше носа своего не видит. – Ксюх, а эта бесчувственная чурбашка – Даня. Скажи чурбашке «при-и-ивет», – поднимаю её руку, изображая за неё приветственное махание.

– П-привет, – робко отзывается она. У-у-у, тихоня. Ну да ладно. За миловидное личико можно простить.

– Привет, – во, вот теперь непутёвый родственничек рассматривает куколку уже внимательней. И от меня отвлекается. Славненько. Значит уши мои останутся прежними: миниатюрными и хорошенькими.

– А вы, мальчики, смотрю, уже помирились?

Вопрос предназначается скорее брату, но Игнатенко сподобляется-таки отвлечься от своего увлекательного занятия и обратить внимание на меня. Какие почести, право.

– А мы ругались? – умеете одной надменно вскинутой бровью закапывать людей? Он умеет.

– Не знаю. Вам виднее.

– Ты права. Нам виднее, – отрезает тот и больше в дискуссию не вступает. Вот так, да? Зашибись. Когда звонил, орал, значит, а теперь: я не я, и хата не моя? Не видел, ничего не знаю, мимо не пробегал? Ну да, не барское это дело, с плебеями якшаться. Прям бесить начинает.

В воздухе свистит румяная черешенка. Описывает кривую дугу и прилетает Демьяну чётко в правое затемнённое стёклышко.

– Воу, да я снайпер! – недоверчиво моргаю, поражаясь собственной меткости. Всю жизнь жвачки мимо урны летают с расстояния трёх шагов, а тут на те, попала. Ну вот чем не закон подлости?

Айфон медленно убирается в задний карман, а очки стаскиваются с каменной морды. Зубы сжаты, подбородок подрагивает, на виске венка пульсирует. Ну пипяу…

– Это что … было? – каждое слово как молотком по кривому гвоздику.

Отлипаю от Ксении, озадаченно почёсывая лоб и поправляя уползшую на затылок шапку.

– Виновата. Шальная пуля.

– Шальная п… Слушай, – Игнатенко смотрит на Даню с надеждой. – Можно я ей руку сломаю? Я легонечко. Она ж сама нарывается.

– Нельзя.

– Ну тогда всыплю чуть-чуть.

– Сам всыплю. Когда домой вернёмся, – обещает брат.

– Тю, – мне только и остаётся, что обиженно губы надувать. – А девочек, между прочим, бить нельзя. Девочка может и дать сдачи. Лучше вон, – кивок на Ксюшу. – Развлеки девушку. А я ща быстренько. Туда и обратно. Как хоббит.

– Куда: туда и обратно? – не понял Даня.

– Куда-нибудь, где есть буква «Ж». Кофе дошёл. За шмотками следите только. Чай казённое, – перескакиваю брошенный на траве рюкзак и решительно подгоняю Демьяна в спину, увлекая за собой. – И ты пошли.

– Эй, он там зачем? – по строгому возгласу брата очевидно, что мальчики хоть и помирились, да только всё не так просто в Датском королевстве.

– Как зачем? А если меня украдут? Расслабься. Никаких сюсюканий в грязной кабинке, – успокаиваю его я. И хитро добавляю, помятуя недавний разговор про «держись подальше». – Дикий животный секс. Не более.

– Радова, твою мать! – догоняет меня сердитый окрик.

– Шучу! – увожу Игнатенко в тень густой цветущей аллеи на границе сквера. Хорошее место, чтобы притаиться.

Осторожно выглядываю из-за широкого древесного ствола, высматривая оставшиеся на газоне точки. Секунда, десять, двадцать… Вижу, как Даня присаживается рядом с Ксюшей.

Хорошо. Очень-очень хорошо.

Довольно улыбаюсь самой себе, но моментом серьёзнею, встречаясь с ледяными свёрлами, пронизывающими меня насквозь. В попытках спрятаться только сейчас понимаю, что стою, буквально вжавшись в Демьяна.

Ой-ёй-ёшеньки ё-ё…

Мы так близко. Чувствую грудью его размеренное сердцебиение. А вот моё сбивается. Терпкий запах одеколона окутывает в дурманящий саван, щекоча ноздри и заставляя думать совсем не о том…

– Ну и что за цирк? – разносится холодное над ухом.

Смотрю на его губы, вижу, как они двигаются, но не слышу ни слова. Э-э-э… Он что-то спросил, да?

– М-м? – мычащая дура, блин. Пора включать мозг. Давай, заводись моторчик, не подводи хозяйку!

– Говорю, цирк на кой устроила?

– Свахой на полставки подрабатываю. Хочу людям личную жизнь наладить.

– А себе помочь не хочешь? – тот вопросительно отстукивает по моему лбу барабанную бровь. – Брат уже больницы начал обзванивать. Думал, переломанную всю найдём. Исчезла: окно нараспашку, двери заперты. Записки нет, на телефон не отвечает, ищи – сыщи. О себе не думаешь, о других подумай. Он же отвечает за тебя. Волнуется.

– А ты?

Вопрос вылетает, и мозг такой тут же: «ЧТО ЗА…».

Я реально что это сказала? Офигеть от собственной глупости не успеваю. Мы рывком меняемся местами. Теперь вжата в дерево я. Судорожно сглатываю, переставая дышать, когда Демьян опасно близко склоняется к моему лицу…

Щеку опаляет обжигающее дыхание с привкусом сигаретного послевкусия. Дезориентация полнейшая. Прикрываю глаза, буквально дурея от накатившей волны мужского тестостерона, готовой снести меня с ног.

Вау. Это реально мощно.

– Что я? – шепчет он так вкрадчиво, что внутри всё цепенеет. Просто это… слишком горячо. Слишком.

Молчу. Не потому что нечего ответить, а потому что не могу. Алфавит помню, а в каком порядке буквы складывать забыла. Стою и потею, незаметно вытирая мокрые ладошки об комбинезон.

– Волновался ли я? За тебя? – Демьян продолжает издеваться. Именно, что издевается. Играет, как кошка с мышкой. Нависает, опираясь согнутой рукой об древесный ствол и жмётся всё ближе, ближе, ближе… А я от этого потею все сильнее, сильнее, сильнее. – А должен? – ухмыляется он, блуждая кончиком носа по моей коже и вызывая что-то нереальное из нутра. То ли хрип, то ли всхлип, то ли скуление.

Нет. Не пойдёт так. Не хочу быть мышкой.

Пытаюсь отпихнуть Игнатенко, но тот без особого труда перехватывают меня за запястье, сложным взглядом разглядывая татуировки: молнии, звёздочки, надписи, крестик, булавку. Кристально чистые голубые глаза скользят выше, какое-то время рассматривают сизо-жёлтый расплывшийся на плече синяк (собственно, его же подарок), после чего встречаются с моими.

Сердце сдувается как воздушный шарик, но глаза в глаза длятся недолго. В какой-то момент его внимание переключается ниже. Теперь он разглядывает мои губы. Не так, как я. Я на его пялилась оловянно и в прострации. Демьян же смотрит на них задумчиво, словно взвешивая «за» и «против».

В приглашающем жесте чуть приоткрываю рот, обнажая влажную дорожку зубов.

– Попробуй. Вдруг понравится, – предлагаю я, поражаясь собственной смелости.

Нет, я не из робкого десятка, и с ровесниками никогда не трусила, если дело касалось всяких там лямур-тужуров, но с ним всё иначе. Он другой. Взрослее, взыскательней, требовательней, однако…

Однако я бы хотела, чтоб он меня поцеловал.

Сейчас…

– Ты даже не представляешь, о чём просишь.

– Поэтому и хочу попробовать, – в горле пересохло, так что говорить удаётся с трудом. Дышу рвано и часто, присвистывая через раздувающиеся ноздри. Грудная клетка вообще ходуном ходит. И не поймёшь, от чего так колбасит: от страха или в надежде.

– Я просто так не целуюсь. Уверена, что готова идти до конца?