Другая история(Сборник конкурсных фентези-рассказов Темного Двора-Литературный клуб Lady-Webnice)

Повторный поворот (Нина Дьяченко)

Не каждый день тебе в машину садится Девушка твоей мечты.

Я вырулил из-за поворота, чтобы обнаружить тонкую женскую фигурку, голосующую возле дороги. Жрица Любви? Не похоже. Даже в блеклом отсвете фар, на секунду выхвативших её из темноты позднего вечера, я отметил облик, полный благородства. Словно какая-то леди, сбежавшая из романов Джейн Остин. Только в современном тёмном плаще, с распущенными по плечам пышными чёрными волосами, и с бледным – явно от холода – лицом.

«Женщины!» - мелькнуло в голове с каким-то превосходством. «Зима, поздний вечер, минус двадцать – а они не надевают шапку, чтобы похвастаться красивыми волосами».

Я остановился – не мог ни остановиться. Я неплохо знал эти места – до ближайшего мотеля ехать и ехать, а уж если сойти с ума и пойти пешком – то не меньше семи часов. До утра. Если доживёшь.

За змеящимся поворотом темнел густой лес, а впереди, куда я направлялся, лес разряжался голыми полями, и только несколько домиков местных фермеров стояли на огромном расстоянии друг от друга. Мимо таких «красот» приятно ехать в быстром, хорошо отапливаемом поезде, на верхней полке, глядя на мелькающие перед глазами станционные фонари.

Конечно, она могла быть преступницей – эта мысль мелькнула у меня в голове, но я её подавил. Бояться женщины? Смешно! Пусть даже она и была вооружена. Я всегда считал себя безбашенным готическим романтиком и любил с друзьями устраивать дебоши на мёртвых кладбищах, пить абсент в склепах и совершать дикие оргии на поруганных могилах.

Впрочем, это было давно, в пору моего семнадцатилетия. Сейчас мне уже 22 – совершеннолетний по законам практически всех стран. Но отголосок былого фатализма не отпускал меня до сих пор, проявляясь сам по себе, в самых неподходящих ситуациях.

Как, например, появление на безлюдной дороге высокой и красивой молодой женщины без шапки в очень морозную ночь.

- Доброй ночи, - она улыбнулась. А секунду назад почти незаметно просочилась на переднее сидение, рядом со мной. Поправила волосы, в которых застряло несколько снежинок – снега почти не было, лишь медленное кружение редких белых обломков.

Я повернулся к ней, разглядывая: застёгнутый под горло плащ, тонкие, правильные черты лица, большие тёмные глаза, бледные от мороза, почти белые губы, словно припорошенные инеем.

Ко мне никогда раньше не садилась в машину девушка моей мечты…

- Вам куда? – поинтересовался я, нажимая на педаль газа.

- Куда-нибудь, - улыбнулась она ещё шире. Зубы у неё были белые и безукоризненные – словно продукт рекламы зубной пасты. – Высадите меня, когда я вам наскучу.

- Хм, а если это случится посреди какого-нибудь леса? – я ухмыльнулся в ответ, желая её поддразнить.

Равнодушное пожатье плеч: - Не важно. В любом случае, я уйду – и скажу вам спасибо. Вы ведь сжалились надо мной, - теперь в её глазах появились искорки насмешки. – Другой бы испугался.

- Да… надо бы ещё решить, кто из нас маньяк, - задумчиво протянул я.

Девушка разразилась приятным, тихим смехом, совсем непохожим на женские визгливые хихиканья.

- У меня тут есть термос с горячим – я надеюсь – чаем, - я кивнул назад. – Могу пожертвовать половину. У меня даже есть бутерброды – мама готовила, так что они почти идеальны.

- Ты женат? – неожиданный вопрос в лоб.

- Не-а, - ответил я, мотая головой, так что светлые, длинные и даже чистые волосы разметались, слегка задев её щеку. – Я – певец. Человек творческий, так что мне не до детей.

- У тебя выходят диски? Ты где-то выступаешь? – заинтересовалась девушка, подавшись ко мне.

Благодаря обогревателю в салоне было тепло. Девушка расстегнула пальто – и я увидел тонкий голубой джемпер, обрисовывающий тонкую талию и высокую грудь. Её плечи были как старинной красавицы с какого-то медальона – хрупкий, чуть покатый рисунок. Я сглотнул и поспешно отвёл взгляд – всё-таки я не маньяк, и даже не сексуальный.

То есть, возможно, что и сексуальный – некоторые мои девушки это с придыханием утверждали – но не маньяк.

Я вынужден был её разочаровать: - Я не Звезда какая-нибудь. Просто бард. Никому не известный, кроме узкого круга знакомых-музыкантов. Мы раз в году собираемся на такой себе фестиваль с небольшими призами. И я как раз еду туда.

Даже я сам расслышал в собственном голосе приглашение – и мне стало неловко. Словно голодный пёс, выпрашивающий косточку. А ведь моя последняя девушка была моделью-азиаткой с дивным сочетание восточного колорита и европейских стандартов красивого тела.

Она ничего не ответила, глядя в окно, прямо перед собой.

- Ты – вампирша! – вырвалось у меня само собой. Страха не было – даже какой-то дикий восторг. Словно бы я угадал длинное число в лотерее, обеспечив себе многомиллионный выигрыш.

Она откинулась на спинку, с интересом глянув на меня: - Как ты догадался?

Вопрос прозвучал даже как-то буднично.

- Ну, ты не дышишь. Стекло рядом с тобой не запотевает. И губы бледные, хотя в машине жарко. И пить горячий чай не захотела, хотя ты слишком легко одета для такого мороза, и, если б ты была обыкновенной девушкой – то уже хваталась бы за все горячие напитки в пределах видимости.

- Хм, - она сделала неуловимо быстрое движение – я и опомниться не успел, как почувствовал её губы на своей щеке. Дыханья действительно не чувствовалось. – Какой умный мальчик…

Затем её губы переместились вниз… Я едва успел затормозить – мы чуть не разбились, съехав с дороги. Хотя разбился б исключительно я.

Она пила мою кровь долго и жадно. Это было странное ощущение. Словно ты – коктейль, - который медленно пьют из трубочки. Тягучее, приятное, сладостное ощущение. И с каждым её глотком моё сознание вспыхивало очередной сгоревшей звездой – и взрывалось в голове.

…Я так и не узнал её имени. Она покинула меня, сразу после того, как… превратила.

Я пил её кровь – когда я очнулся, мои губы были алыми, как спелые вишни, а щёки перемазаны красным, как будто я объелся вареньем. Меня чуть не стошнило.

Теперь я постоянно езжу – мне не нравится сидеть на одном месте. «Сплю» либо в своей машине, либо в каком-нибудь лесу. Я чувствую других людей – и всегда просыпаюсь вовремя. Мертвенный сон вампиров – полная чушь.

И, да, мне приходится убивать…

…Я уехал так далеко, что даже не знал, где нахожусь. Поворот – и за ним я увидел высокую женскую фигуру – коротко стриженная блондинка в маленькой белой шапочке. Она неуверенно голосовала.

Я остановился и гостеприимно открыл дверцу – ко мне в машину так редко садятся Девушки моей мечты.

Маленькое, милое личико с большими серыми глазами. Короткая синяя курточка и джинсы, рюкзак за спиной – к нему приколот смешно дёргающийся белый скелетик.

«Кто я? Певица. Так, ничего серьёзного… я только начинаю раскручиваться. Почему оказалась так поздно, зимой, да ещё и ночью возле леса? Поссорилась со своей компанией. Они страшно напились, а потом нанюхались кокаина и устроили драку прямо в машине. Потом у них начались какие-то глюки – и они высадили меня прямо здесь. Вы ведь подвезёте меня?» - и на меня уставились огромные, почти детские глаза.

«Куда тебя отвезти?»

«Не знаю… куда-нибудь… Высадите меня, если я вам осточертею. Своим парням я почему-то надоедаю уже на следующее утро. Сколько мне лет? Шестнадцать».

Странное ощущение дежа вю. Только на этот раз вампиром был я. А моей новой жертвой должна была стать очередная Девушка моей мечты.

Я словно обрёл что-то важное, по-домашнему тёплое, - на краткий срок.

Словно на минуту стал человеком.

Минута закончилась. Я повёз её в лес.

Нина Дьяченко