Его тыквенный пирожок

Глава 9

Пампкин

Я послушно открываю рот, когда Миллер подносит ко мне ложечку крем-брюле. Даже не подозревала, что десерт может быть таким волнующе изысканным — или, быть может, дело вовсе не в самом десерте, а в нем. Он заставляет меня смотреть на вещи иначе, ощущать иначе. Я ловлю себя на том, что не могу оторвать от него взгляда — как зачарованная. Его присутствие словно переписывает законы моей реальности.

— Последний кусочек? Неужели ты действительно влюбляешься в меня? — игриво шепчу я, едва сдерживая улыбку. Это было лучшее, что я когда-либо пробовала, и я не могу удержаться от легкого поддразнивания. Но он не отвечает. Его лицо остаётся бесстрастным, а я спешу сгладить сказанное: — Шучу, конечно.

Смело. Слишком смело. Кто вообще говорит о любви на первом свидании? Хотя... если учитывать те часы в самолёте, можно считать его вторым.

— Фрейд однажды сказал, что шутка — это правда, замаскированная под улыбку, — тихо произносит он и наклоняется ко мне ближе. — А я не воспринял это как шутку.

Эти слова бьют током в самое сердце. Что он сказал? Что чувствует? Мы едва знакомы, а я уже теряю голову. Но почему-то это кажется не таким уж невозможным.

Миллер облизывает губы, и я чувствую, как сила притяжения между нами становится невыносимой. Когда он неожиданно поднимает меня на руки и сажает к себе на колени, я прижимаюсь к нему, позволяя себе утонуть в поцелуе — требовательном, властном, и таком желанном. Его губы слаще любого десерта. Я хочу его всего, до последней капли.

он ждет моего согласия, не торопясь, не нарушая границ.

— Почему бы тебе не выяснить, что я скрываю под ним? — шепчу я, прикусывая губу, и откидываюсь на локти. Моё бельё — просто удобство, но я забываю о смущении, когда вижу, как он на меня смотрит.

— Никогда, моя krasota... — Его взгляд скользит по моему телу, в котором нет ничего идеального, но под его взглядом я чувствую себя богиней. Я расстёгиваю лифчик — открыто, без страха. Моя грудь обнажена, соски напряжены от возбуждения, и я хочу только одного — чтобы он дотронулся, поцеловал, узнал.

— Теперь моя очередь наслаждаться десертом, — говорит он, опускаясь передо мной на колени.

Я не успеваю ничего сказать. Его дыхание скользит по мне, горячее, голодное, и я понимаю: сейчас я — его лакомство. Вся. Без остатка.

Миллер касается влажного пятнышка на моих трусиках носом, вдыхает меня, как самый дорогой аромат.

— Ты такая сладкая, моя krasota…

— Тогда попробуй, — отвечаю я дрожащим голосом, из которого уходит вся застенчивость. Всё, что я чувствую — это желание. Остальное уже не имеет значения.

— Я узнаю, так же ли ты прекрасна на вкус, как и на вид, — говорит он, прежде чем впиться в меня губами.

Не могу сдержать стон. Его язык — медленный, дразнящий, и всё, чего я хочу, — это раствориться в этом ощущении. Один его палец, и я теряю контроль. Мир взрывается белым светом, когда я кончаю, выкрикивая его имя.

Он нежно целует мои бёдра, стягивает с меня трусики... и вдруг всё меняется.

Миллер выпрямляется, засовывает трусики в карман. Его лицо холодно. Раздражение вспыхивает в его взгляде, как буря, и я не понимаю — что я сделала не так?

— Поправь платье, — произносит он ровным, чужим голосом.

Я быстро надеваю бельё, соскальзывая с края стола. Он отворачивается, и я больше не чувствую тепла между нами. Только стыд и боль от того, как стремительно всё рухнуло.

Он говорит по-русски по телефону — что-то срочное, отстранённое. Я смотрю на него, и в груди поселяется тревога: он что-то скрывает. Или, быть может, просто охладел. Мне страшно от того, как много он для меня значит... и как мало, вероятно, я — для него.

— Готова? — спрашивает он, наконец оборачиваясь.

Я заставляю себя улыбнуться.

— Да. Я бы хотела уйти.

И всё же... в душе я кричу, чтобы эта ночь не заканчивалась.