Фиктивный бывший и кот в придачу

Глава 7

Только мне могло так повезти. Вот серьезно.

Стою посреди лестницы в нелепой композиции.

Эти дурацкие тапки с заячьими ушами, панды на пижаме, джинсовка поверх, в одной руке пакет с мусором, во второй ключи, в голове - гулкая пустота, как в колокол ударили.

Хирург тем временем закрывает дверь, поворачивается в мою сторону, сталкивается с моим ошалевшим взглядом и тоже явно впадает в кратковременный ступор.

Пауза между нами повисает такая многозначительная, что тут подошла бы какая-нибудь замедленная сьемка. Я успеваю подумать, что у меня даже мусорный пакет в руках не шуршит - видно, тоже от шока застыл.

- Соседка, - произносит наконец хирург. - Серьезно?

Голос ровный, но взгляд - как будто я только что испортила ему весь день.

Я пытаюсь выдавить из себя «доброе утро», но выходит что-то вроде:

- Ымммм….

Князев осматривает меня сверху вниз. Очень медленно. И не моргая.

А я невольно прижимаю мусорный пакет к груди, как будто он может меня прикрыть.

- Интересный наряд, - в голосе такая неприкрытая насмешка, что меня бросает в жар. - Новый дресс-код клиники?

- Это…. я не… - отчаянно ищу слова. - Я дома. То есть… ну, как бы… теперь.

- Ага. Дома, - мужчина кивает, как будто делает себе пометку в картотеке подозреваемых. - И как давно «теперь»?

- Со вчерашнего вечера, - признаюсь обреченно. - Совершенно случайно. Я не знала, что вы… ну, в общем…

Он прищуривается.

- Что я здесь живу? Или что в принципе существую?

Растерянно хлопаю глазами. Такого забудешь, пожалуй…

- Оба варианта звучат так себе, если честно, - язык у меня действует вперед мозгов, и я не успеваю вовремя заткнуться.

У него едва-едва дергается уголок губ, но не в улыбке, скорее в каком-то сухом «ага, понятно».

- Ну, можешь не переживать, - говорит тем временем хирург. - Я не из тех, кто приходит занимать соль и заводить дружбу по подъезду. И в общедомовом чате ты меня вряд ли найдешь.

- И слава богу, - вырывается у меня. - То есть, я хотела сказать, отлично! - пытаюсь поправить положение, но делаю только хуже и обреченно закрываю глаза.

Ну почему ты не можешь просто молчать, Агата?!

Князев делает шаг вниз по лестнице, проходя мимо меня и не оглядываясь.

- И кофе в халате на площадке я тоже не практикую. Так что не надейся на утреннюю болтовню.

На это я все-таки заставляю себя промолчать. А так и хочется сказать какую-нибудь… гадость.

Дверь подъезда хлопает внизу, и только тогда у меня получается выдохнуть.

- Екарный бабай! - выдаю шепотом, прижимая к груди пакет с мусором, как родной. - Вот свезло мне, так свезло…

Сердце колотится так, как будто я только что с экзамена сбежала.

Это не может быть случайность… Нет, серьезно. Какие шансы, что моим соседом станет именно он - и именно здесь?!

Медленно спускаюсь вниз, глядя себе под ноги и считая ступеньки, чтобы успокоиться. Двадцать три ступеньки спустя думаю, что это все-таки может быть и совпадение. Еще спустя семнадцать ступенек решаю, что какая мне, собственно, разница? Мало ли соседей, которых я в жизни никогда не видела? Да и кому я вообще нужна, в тапках с ушами…

Выхожу из подъезда, нервно оглядываюсь, но Князева не вижу - видимо, ушел уже. Или уехал! Такие, как он, пешком наверняка не ходят - передвигаются только на машинах стоимостью с три годовых зарплаты санитарки.

- «Не надейся на утреннюю болтовню», - бурча себе под нос, передразниваю Князева, пока иду к мусорному баку. - Ага, а я прям мечтала с тобой по утрам лясы точить!

Швыряю пакет внутрь и уже разворачиваюсь, когда до меня из бака доносится писк.

О, боже, нет! Там… кажется, кто-то выбросил котят! Или щенят! Нет, мамочки, я этого не переживу снова! Я как-то один раз наткнулась на такое… и рыдала потом целые сутки!

- Нет! - у меня вырывается стон, когда писк повторяется. - Да ну нет же!!! Мне же… на работу надо!

Чуть не топаю своими чертовыми ушастыми тапками, мотаю головой, и после очередного писка… не выдержав, лезу обратно в бак.

Мне везет. Если это, конечно, можно назвать везением. Полусырой слабо шевелящийся мешок лежит прямо сверху на куче мусора.

- Господи-господи-господи.… - развязываю его трясущимися руками, и на свет выползает… нечто!

Мелкое, грязное, клочкастое - одним словом, блоха…

А я вспоминаю пророческие слова моей квартирной хозяйки. Про мужиков и котов, от которых одни проблемы.

- У меня тут, кажется, комбо! - мрачно смотрю на трясущегося котенка. - А как все хорошо начиналось!

Беру это создание на руки, он такой худющий, что больше похож на тряпочку с ушами. Мокрый, жалкий, а запах… господи!

- Ну конечно, - бормочу, зажав его в уголке куртки и бегом летя в сторону своего подъезда. - Утро, мусор, чертов сосед-хирург, снова мусор, кот, и давай, Агата, попробуй теперь нормально позавтракать!

Забегаю домой, кое-как переодеваюсь сикось-накось, запихиваю новоприобретенную блоху в свой шарф и в какую-то коробку - слава богу, нашлось что-то подходящее. Хорошо хоть времени у меня пока хватает. Нахожу на карте ближайшую ветеринарку, к счастью, всего две остановки на автобусе. В итоге она оказывается даже ближе, чем я думала, но толку от этого ноль.

На ресепшен меня встречает девушка, которая смотрит на меня с коробкой в руках так, как будто я тут им не котенка, а дохлую курицу притащила.

- У вас запись?

- Нет! - качаю головой. - Я в мусорке нашла.… вот. Но он дышит, пищит, можете позвать врача, пусть его посмотрят…

Девушка заглядывает в коробку, морщится.

- Мы таких не принимаем. У нас нет подходящего оборудования. Если он простужен или, не дай бог, с вирусами - он просто… ну…

- Что «он просто»?! - невольно повышаю голос. - Вы сейчас серьезно?! Это живое существо! Можете хотя бы врача позвать?

- Дежурный врач сейчас занят, - на меня кидают высокомерный взгляд. - И вообще, таких - только в госклиники. Или куда-нибудь, где есть стационар. Мы за таких не беремся.

«Таких» - это каких?! У меня аж руки трясутся. Чуть не рыдая от злости и бессилия, разворачиваюсь и быстро выхожу наружу, прижимая к себе коробку.

Так, надо найти какую-нибудь крупную клинику, а не ветеринарный кабинет.

Набираю свою Ба - она вечно говорит, что разбирается в «кошачьих драмах», и кошки у нее не переводятся.

- О, ты нашла себе жильца? - Виолетта хмыкает в трубку. - Отлично. Вот теперь заживешь. Главное, не называй его как бывшего!

- Да какое имя, Ба, мне бы его до клиники довезти, он пищит как чайник на плите! - притопываю ногой. - Куда ты свою Миледи возишь?

Бабуля говорит мне название, я торопливо вбиваю в поисковик - е-мое, на метро час ехать с пересадками! Плюнув на все, вызываю такси.

Доезжаю туда практически на грани истерики. Я и на работу уже начинаю опаздывать, и котенка этого несчастного жалко… Но в этой ветеринарке нас хотя бы не отфутболивают.

- Срочный случай? - спрашивает врач, заглядывая в мой шарф и вытаскивая блоху на свет божий.

- Вы…. вы его возьмете? - сжимаю ладони.

Мужчина кивает, но не слишком обнадеживающе.

- Оставляйте. Попробуем. Но не факт, что справимся. Слишком маленький, явное переохлаждение, слабый, наверняка больной насквозь... Все может быть.

Вцепляюсь в край стола, как будто он - единственное, за что можно удержаться. Мне почему-то очень хочется, чтобы это дрожащее существо выжило.

- Пожалуйста, сделайте все, что сможете, - прошу отчаянно. - Я потом приеду, заплачу, все, что нужно, я…

- Да-да, - кивает врач. - Мы вас наберем. Только телефон, пожалуйста, нормальный укажите. Не какой-нибудь телеграм, а сотовый, чтобы дозвониться. И имя какое у него? Записать надо.

- Э-э-э-э… - черт, а Ба была права, надо как-то назвать. - Компост? - выпаливаю первое, что приходит на язык.

На мусорной куче же нашла…

- Ну, Компост так Компост, - усмехается ветеринар. - На ресепшен все ваши данные оставьте.

Быстро заполняю нужные бумаги, оплачиваю первичный прием и выхожу из клиники на ватных ногах. Смотрю на часы…

- Черт подери!!! - вырывается у меня стон.

До начала рабочего дня двадцать пять минут осталось! Я точно опоздала!

Снова вызываю такси - этот котенок мне на вес золота обойдется - и прошу таксиста поторопиться.

- Э-э-э, красавица, а штрафы ты за меня платить будешь? - укоризненно тянет дядечка с каким-то непроизносимым именем. - Как доедем - так доедем!

Действительно, чего уж теперь…

На территорию больницы я вбегаю спустя сорок минут. Волосы как метелка, не успела даже собрать их в пучок, одежда в беспорядке, про лицо вообще молчу.

Врываюсь в отделение токсикологии на всех парах и буквально врезаюсь - в кого? Правильно. В Князева.

Хирург ловит меня за плечо, хмурится, отступает на шаг и осматривает с ног до головы.

- Ты не слишком ли долго мусор выносишь? Или решила пижаму переодевать по вдохновению?! Почему такое опоздание?!

Хлопаю глазами, пытаюсь отдышаться, сердце колотится, сумка сползает с плеча. И чувствую, как в глазах и в носу начинает щипать. Кусаю губы, стараясь сдержаться, но ничего не получается, слезы сами собой ползут по щекам. От усталости, от нервов, от того, что я реально спасла живое существо из мусорки, а сама теперь выгляжу, как будто только из нее вылезла.

- Так, а ну-ка, иди сюда, - меня выводят на улицу, а потом…

…. неожиданно протягивают платок!

- По какому поводу истерика? - спокойно спрашивает Князев.

- Я-я…. т-там… - заикаюсь, пытаясь что-то выговорить, но ничего не получается, и от этого слезы льются еще сильнее.

Он меня уволит, проскальзывает обреченная мысль…

Мне же говорили про него… медсестры. Что он не терпит эмоций, срывов на работе и всего такого прочего. Что он сам профессионал и требует того же от других, иногда - да чего там «иногда», чаще всего! - с перебором.

- Я подожду, пока ты успокоишься, - ровный, очень ровный голос, таким говорят с буйными пациентами и маленькими детьми. - А ты сейчас успокоишься, сейчас еще немного проплачешься, сделаешь один вдох, другой, третий…

Каким-то чудом мой организм прислушивается к этому голосу, подстраивается под мерный счет, который переходит просто в цифры.

- Четыре, пять, вот так, молодец, еще… восемь, девять… давай, дыши, глубже. Пока жива - все можно решить! Двенадцать, тринадцать…

На пятнадцати я понимаю, что слезы действительно отступают.

А на двадцати начинает слегка кружиться голова.

- Это из-за переизбытка кислорода, - Князев поддерживает меня за локоть. - Сейчас скорая какая-нибудь подъедет, под выхлопную трубу встанешь и все пройдет.

- В-вы шутит-те.… ик!.. так… - икнув, делаю последний глубокий вдох и вытираю мокрые соленые щеки.

- Раз начала понимать мой сарказм, значит, уже в состоянии соображать, - хирург протягивает мне очередной бумажный платок - у него все карманы ими, что ли, забиты?!

Сморкаюсь в белую бумажку - чего уж стесняться, теперь-то, когда он меня во всех видах увидел. Да и сейчас… я ж зареванная - просто писаная красавица, кожа тонкая, как у многих рыжих, краснеет моментально, нос распухает, глаза в щелки превращаются… короче, мечта аллерголога просто! Точнее, не мечта, а наглядное пособие.

- Ела? - неожиданный вопрос.

- Что? - непонимающе смотрю на мужчину.

- Ты сказала, что переехала вчера вечером, - спокойно поясняет Князев. - Вряд ли у тебя была еда в запасе, а судя по мусору, который вытаскивала с утра, ты полночи занималась уборкой, так?

Застываю с открытым ртом. Впечатляет… Это он, оказывается, не только мою пижаму с тапками успел заметить, да еще и выводы сделал, причем правильные!

- Д-да, - киваю, сообразив, наконец, что от меня ждут ответа.

- Пойдем, - меня снова подцепляют под локоть.

- Куда?... - растерянно оглядываюсь через плечо. - У меня.… работа…

- Не убежит никуда твоя работа, - фыркает мужчина. - Там еще один администратор есть. На меня сошлешься, скажешь, этот засранец Князев поймал на подлете и заставил пересчитывать утки в хирургии.

Краснею, отворачиваясь.

- Что, думаешь, я не знаю, какие обо мне страшилки ходят по всей больнице? - вот теперь в голосе слышна язвительность, и я вздыхаю.

- Я страшилок не слышала, - отвечаю негромко. - О вас говорят как о профессионале. А любой профессионал имеет полное право.… требовать от других такого же серьезного отношения к делу.

- Интересное мнение, - на меня кидают внимательный взгляд, а потом хирург открывает передо мной дверь - оказывается, мы уже дошли до ближайшей кофейни. - Так, тебе сейчас нужно…

- Американо с обезжиренным молоком… - бормочу себе под нос.

- Сахар тебе нужно поднять, - укоризненный ответ. - Бледная, как поганка. И не вестись на всю эту чушь про обезжиренные продукты, как будто они полезнее обычных!

В итоге мне суют в руки кофе со сливками и пирожок с мясом, а себе Князев берет черный чай без сахара.

- Почему вы.… - мне жутко неловко, я рядом с ним сама себе кажусь еще толще, чем обычно.

- У меня плановая через час, я не ем с утра перед операцией, - внезапно поясняет мужчина.

- Почему? - смотрю на него, распахнув глаза.

- Как-нибудь расскажу, - хмыкает он. - Может быть. Ешь! И пойдем, времени мало.

Кофе оказывается вкусным, пирожок тоже - именно то, чего мне не хватало. И мои утренние страдания уже кажутся абсолютной ерундой. Все будет хорошо, котенок под присмотром ветеринаров, работать мне сегодня на ресепшен, а не санитаркой - в общем, жизнь-то налаживается!

Исподтишка кидаю взгляд на мужчину, который бодрым пружинистым шагом идет рядом со мной, и тут же отворачиваюсь, снова краснея, потому что он в эту же самую секунду посмотрел на меня.

- Значит, так, Агата, - за несколько метров до входа в отделение токсикологии Князев останавливается. - У меня для тебя задание на сегодня.