Жестокая сказка

Глава 14

– Ты принадлежишь мне.

Уверенно и четко, как неоспоримый факт. От этой фразы меня прошибает новой волной дрожи. А член, плотно прижатый к моему заду, становится тверже, даже трудно поверить, что это живая плоть. Ощущение, будто в меня вжимается огромная дубина. Раскалённая железная палка. Толстая и массивная. Разве такой гигантский прибор поместится в женщину?

Так. Может, Граф действительно положил что-то в карман брюк. Может, зря пугаюсь ужасающего размера?

Дура. Хватит цепенеть и молчать. Отвечай.

– Вы не поняли? – прочищаю горло. – Вы не знаете Рустама Ахметова? Никогда не слышали про него? Я не верю. Любой человек в нашем городе понимает, что опасно переходить дорогу этому мужчине. Вы правда решили отобрать у него законную собственность?

Сама не представляю, как последний вопрос срывается с моих губ. Никогда бы не подумала, что по доброй воле назову себя собственностью Ахметова, так сильно унижусь и признаю себя его вещью. Но в данный момент подобный ход кажется отличной идеей. Долгие годы ни одна бандитская группировка не рисковала тронуть бизнес моего отца, в самые смутные и тяжелые периоды нам ничего не угрожало. Слава о клане Ахметовых гремела на всю страну и только полный псих мог пойти против них.

– Я понял, – спокойно произносит Граф. – Ты моя.

– Нет, нет, – мотаю головой и пробую слезть с него, отодвинуться. – Вы совсем не поняли…

– Я буду трахать тебя до утра, – обрывает поток слабых протестов. – Мой член выбьет память об Ахметове. Ты забудешь, что он вообще существует.

Сильно сомневаюсь. Ненависть к этому ублюдку течёт в моих жилах как вторая кровь. Я бы рада забыть, стереть его из своей памяти навсегда. Но тут никакой член не спасёт и не поможет, даже настолько громадный.

Автомобиль тормозит. Меня вытаскивают наружу. Подхватывают на руки и заносят в отель. Дух вышибает от всего происходящего. Огни слепят. Блики подсветки ударяются о поверхность железной маски и я совсем ничего не способна разглядеть. Закрываю глаза, чувствую, как слезы стекают по разгоряченным от волнения щекам.

Граф продвигается вперёд быстро, порывисто. Такой ловкости и скорости не ожидаешь от человека с хромотой. Похоже, он очень развит физически. Его тело твёрдое и горячее. Впечатление, будто под чёрной рубашкой скрыта броня, металлические пластины покрывают широкую грудь и мощные руки.

Я почему-то совсем не хочу ему сопротивляться. Безумие. Стоило бы хотя бы попробовать, вырваться и побежать, сбросить неудобные туфли, рискнуть. Но я не хочу. Проклятье, мне нравится его близость. Дурманит. Пьянит.

Может, я реально пьяная? Алкоголь снова действует? Я не так часто и много пила в своей жизни, чтобы понять, как это работает. Что со мной происходит? Почему мне настолько горячо и хорошо в объятьях незнакомца?

От него вкусно пахнёт. Чем? Разобрать трудно. Наверное, парфюм. Известные и дорогие духи. Черт разберёт. Но я льну лицом к его телу и делаю глубокий вдох. Наваждение. Проклятье. Да что со мной творится? Ещё секунду назад я затеяла торг и угрожала ему гневом заклятого врага, а теперь сама тянусь и ведусь.

Граф должен пугать меня. О нем ходят ужасные слухи. Его лицо скрыто под маской. И дело явно не в правилах клуба. Ему явно есть, что скрывать. Там точно чудовищные шрамы. Уродство.

Отличного мужчину я выбрала для первой ночи. Хромой. Садист. Психопат. Он не боится ничего не свете. Никого. Даже Рустама Ахметова.

Вот. Наверное, в этом причина моей внезапной симпатии. Впервые в жизни встречаю человека, которому Ахметовы не указ.

Кажется, что для него никто не указ. Персонал отеля смотреть на нас боится. Все отводят глаза, отворачиваются. Тут реакция однозначная. Графа узнают и никто не хочет ему мешать. Ни единого вопроса. Никаких замечаний. Мы спокойно минуем холл, игнорируем стойку регистрации. Дальше – лифт. Нужный этаж. А я, как законченная идиотка, млею в его руках.

Роскошь вокруг воспринимается как нечто нереальное. Сказочное. Это самый большой и знаменитый отель нашего города. Тут все по высшему разряду. Простых смертных не пропустят. Далеко не каждого возьмут прислуживать.

Я отмечаю детали на автомате. Поражаюсь красоте и утонченности. Сочетанию стилей. Гармонии в интерьере, где классика ненавязчиво и умело переплетается с новыми технологиями. Единство и борьба противоположностей.

Но потом все мои мысли сбиваются, когда Граф опускает меня на огромную кровать. Тут уже не до изучения красивостей. Страх накатывает с новой силой.

– Где деньги? – спрашиваю я, сжимая кулаки так, будто готовлюсь обороняться, отползаю к изголовью кровати.

Граф ничего не отвечает. Просто стоит и смотрит на меня. С высоты своего роста. Его фигура крадет весь свет.

– Я не уверена, как все тут устроено. Но просто мне говорили, что деньги вперёд.

Стыдно. До жути. Что я такое несу? Хотя все правильно. Проститутки должны требовать оплату заранее. Если им не выдадут необходимую сумму, то это видимо считается изнасилованием. А если… если проститутка не может определиться со своими собственными желаниями, как это назвать?

Я окончательно теряюсь и выдаю ещё несколько бессвязных фраз. Сама не понимаю, что несу. Мелю языком, что попало.

Граф отходит в сторону и возвращается с чемоданом. Раскрывает его и кладёт на постель передо мной.

– Пересчитывать будешь? – насмешливый вопрос.

Я даже смотреть боюсь на такую сумму. За эти деньги и правда одной ночи мало. Да и обычного секса мало. Миллион. Чертов миллион евро. Сдуреть.

Только безумец заплатит столько.

– Да, – ухватываюсь за соломинку, вернее за пачку денег. – Я должна проверить. Не обижайтесь, пожалуйста, но…

Это же прекрасная идея. До рассвета деньги считать.

– Утром проверишь, – отрезает Граф.

Сбрасывает чемодан на пол. Пачка наличных, которую я успела схватить, сама выпадает из пальцев.

– Раздевайся, – жесткий приказ.

Я избавляюсь от туфель. Максимально медленно. Потом приподнимаю платье до середины бёдер, чтобы стянуть чулки.

– Белье оставь, – распоряжается Граф.

Он смотрит на меня так странно. Страшно. Кожу покалывает от его тяжелого испепеляющего взгляда.

Дьявол. Все в этом мужчине кажется знакомым. И чужим. Так бывает? Это бред, помутнение рассудка.

Я немею от противоречивых ощущений, что раздирают на части. Но не хочу показывать страх. Снимаю платье через голову и отбрасываю.

Кого я боюсь больше? Чего? Незнакомца или своей реакции на него?

Граф опускается на кровать. Матрас моментально проседает. Пружинит.

– Никакой мужчина не дотронется до тебя, – бросает мрачно. – Никогда. Никто не посмеет причинить вреда. Ты моя. Не на одну ночь. До конца дней.

Я должна испугаться. Должна заорать от ужаса. Возразить ему. Запротестовать. Но слова не идут. И все мои чувства обратные. Преступные. Предательские.

Граф рядом. Совсем близко. Прижимается вплотную. Устраивается между моими широко раздвинутыми ногами. Ладони, закованные в перчатки, неспешно скользят по моим бёдрам.

А я сглотнуть не могу. Физически. И дышать нереально. Воздух колом в лёгких забивается. Чудовище. Монстр. Он…

Я обхватываю широкие плечи. Впиваюсь пальцами в мускулы. Подаюсь вперёд и целую его. Впечатываю губы в ледяную поверхность маски. Это не разум. Инстинкт. Глубинный.