Красная шапочка для босса

Глава 37. В лесной беседке

Сижу и моргаю в неприглядном мраке, оцепенев от неприятного шока. За бабушку страшно... и за Волчарина..

Но что я сейчас могу сделать?

Пытаясь отвлечься, вспоминаю последние слова бабули и вздыхаю. Если она так настойчиво напоминала про «крайний левый угол», то это однозначно неспроста. Она у меня вообще редко просто так что-то делает и говорит. Тем более в критической ситуации.

Надо проверить, что там. Может, черный выход?

- Маришка, ты..? - кряхтит знакомый голос нашего соседа.

- Да, Потап Михалыч, - сдавленно отвечаю я.

- Ты прости дурака старого, это из-за меня бандюки тут... - тяжко вздыхает он. - Позвонили, понимаешь, сказали, что приедут из службы соцзащиты - какие-то подписи на новое пособие собирать... про Реву Виссарионовну расспрашивали, интересовались, когда она домой вернется... А я возьми и ляпни, что она по пути домой завсегда ко мне заглядывает - проведать по-соседски, не случилось ли чего. Вот и нагрянули, сволочи! Истинные лица показали. Охохонюшки-хохо!..

Не особо вникая в его жалобы, я вытягиваю руки и наощупь продвигаясь вперед. Под ногами хрустит какой-то мусор.

- А у вас тут в левом углу есть какой-то запасной выход?

- Да нету ничего такого... - растерянно бормочет Михалыч. - У меня тут не убрано, да и прогнило всë... осторожней ступай. Давеча Рева Виссарионовна приходила, секатор старый одолжить у меня хотела... сказала, стену обновлять надо, жуки-древоеды доски источили...

- А, ну понятно.

Руки упираются наконец в шершавую деревянную стену, и я забираю левее. Вот и тот самый угол...

Ощупываю его сверху донизу.

Где-то на уровне колен рука проваливается в широкую щель под свободно болтающимися досками. Сверху они еще как-то крепко сидят на каркасе домовой пристройки, а вот снизу одна труха. Наверное, гвозди просто-напросто провалились в рыхлую массу и перестали выполнять свою функцию.

Небольшое усилие - и хлипкая преграда со скрипом исчезает, открывая узкий, но вполне приличный проем для невысокого человека средней комплекции.

Холодный влажный ветер мгновенно бьет в лицо каплями дождя.

- Ишь ты! - изумляется рядом Михалыч. - Ну и дела... как у меня тут только стенка держалась на таких соплях...

- Давайте выбираться, - предлагаю ему и первая лезу наружу.

Сразу становится чуточку светлее от отблеска уличных фонарей. Михалыч с кряхтением выползает на мокрую траву возле задней стены дома, разгибается и вдруг резво чешет в сторону соседского покосившегося забора.

- Вы куда? - растерянно окликаю его.

- Телефон мой отобрали и в крапиву кинули, поищу!.. - слышу в ответ воодушевленное. - Участковому нашему сигнализировать надо срочно!

Так и хочется резонно спросить, чем нам поможет участковый против группы агрессивных мужиков? Если уж звонить, то прямо по всем известному короткому номеру полиции...

Но сейчас некогда спорить с упрямым пенсионером. Меня прям на части рвет от одинаково сильного желания спрятаться в тихом месте и тяги выяснить, что происходит в бабушкином доме.

Стою, кусаю губы минуты две. И в конце концов принимаю компромиссное решение.

По улице с моей черепашьей скоростью бродить сейчас опасно. Зато задний двор Михалыча, как и у бабули, тоже смотрит на лес. Можно пробраться туда под прикрытием деревьев, и посмотреть издалека с безопасного расстояния, что происходит. А потом уже думать, что делать.

- Потап Михалыч! - торопливо обращаюсь к темному пятну, копошащемуся в зарослях малины и крапивы. - Я на разведку через лес к бабуле пойду!

Он что-то бубнит невнятное в ответ, но я не слушаю - хромаю к дыре в заборе, за которым начинается лес.

Вокруг темно, моросит дождь. Над верхушками деревьев вспыхивают дальние отблески начинающейся грозы, и это мне на руку. Хоть какое-то освещение. Потому что если бы я не знала околодачные тропинки, как свои пять пальцев, то заблудилась бы в темноте сразу же.

Где-то вдали носится эхо сирены, но поначалу я слишком занята тем, чтобы не споткнуться о какой-нибудь сучок под ногами. Только новой травмы еще не хватало... Но звук приближается с каждой секундой. То ли скорая, то ли полиция, попробуй угадай.

Я замираю, прислушиваясь.

Взгляд выхватывает впереди мечущийся отблеск какого-то электрического огонька. И он довольно энергично приближается в мою сторону... Фонарик, что ли?

Первый порыв - крикнуть и попросить о помощи, - я давлю в себе на корню. А вдруг это снова те жуткие типы, приятели Бейбарыса? Но времени порефлексировать особо нет. Что ж - придется на всякий пожарный спрятаться. Хватит уже на наивный авось полагаться.

Отступаю с дачной тропинки в колкую гущу молодого ельника... и с радостью обнаруживаю там знакомые очертания лесной беседки.

Классное место - я не раз здесь останавливалась, чтобы посидеть, послушать птиц и просто побыть одной. Эту беседку дачники-энтузиасты своими руками соорудили. Привязали прямо к веткам роскошной высокой ели крепкий навес от дождя, красиво уложили короткие обтесанные бревна-скамеечки вокруг ствола, а чуть поодаль от дерева поставили мангал для шашлыков и обложили камнями место для костра.

Неловко подныриваю под низкую еловую лапу и с облегчением опускаюсь на бревно. Ждать остается совсем недолго... и когда яркий луч фонаря озаряет тропинку, до меня доходят и мужские голоса.

Их всего два. Один - мягко-вкрадчивый и текучий, а второй - низкий и холодный.

Звуки последнего обжигают сердце радостью. Это Волчарин!