Мой дорогой Влад

Глава 7

Март — ноябрь 2017

Две тысячи семнадцатый год стал для меня сложным. В сентябре две тысячи шестнадцатого я рассталась с человеком, с которым два года состояла в отношениях, но даже в семнадцатом все еще не знала, как реагировать на разрыв.

Вроде бы я никогда его по-настоящему не любила, но после того, как мы разошлись, боль была такая, что хотелось кричать в голос.

Кое-как, погруженная в свои проблемы, я закончила университет и оказалась в совершенно другом окружении — журналистском. Проводила интервью, задавала вопросы, отчитывалась перед редакторами.

Мой офис находился в центре города. Во время рабочей паузы я выходила на улицу, покупала себе еду и, прячась в уютном сквере, садилась на качели и наслаждалась видом старого офисного здания из красного кирпича.

Потеплело. Посвежело. Дни стали дольше, люди радовались. Я сидела на качелях и думала о разном: о мире, о себе, о будущем.

Я так и не стала той, кем мечтала стать.

Не бесстрашная. Голос редактора на первых порах моей работы пробирал меня до мурашек.

Не самая успешная. Мне удалось устроиться в одно из лучших англоязычных изданий в стране. Я начала неплохо зарабатывать, познакомилась со многими влиятельными людьми, но журналистика всегда была лишь неким прикрытием, чтобы было что отвечать на вопрос, где я работаю. Я полюбила свою работу, и все же…

Я по-прежнему хотела писать, хотела зарабатывать этим на жизнь, но пока писательское дело было лишь подработкой, не более. Человека, к которому я бы обращалась в первую очередь, чтобы дать ему прочитать мою книгу, я тоже не встретила, несмотря на достаточно привлекательную внешность.

Иногда мне казалось, что счастливее всего я была там — в комнате Влада, когда мы вчетвером ели чипсы, запивая их колой.

Меня пугали подобные мысли. Я ненавидела себя за то, что в те моменты, когда мне бывало по-настоящему больно, думала о том, что Влад обязательно нашел бы для меня слова утешения.

Я не ответила на его сообщение. Не знала, что можно сказать человеку, с которым не разговаривала почти семь лет. Но, должна признать, он выбрал правильный подход: написал так, будто просто решил продолжить разговор, начатый, например, вчера на кухне.

Я старалась не шпионить, но получалось чертовски плохо, и руки сами тянулись к компьютеру и к его аккаунтам в соцсетях. Я рассматривала его фото, пытаясь понять, вернулся ли он в Киев или еще нет. А потом резко закрывала ноутбук и ложилась на кровать. И думала…

Он изменился. В двадцать четыре года Влад выглядел, как взрослый мужчина: широкоплечий, высокий и, увы, еще более привлекательный. Его внешностью я наделила Таира Ревокарта — одного из героев книги, над которой работала в тот момент. Хотя… возможно, все мужчины, которых я описывала в своих историях, так или иначе напоминали Влада.

Мой друг, мой Влад, как же я тебя любила! Почему ты оказался таким подонком и разрушил мою веру?! Я бы стала совсем другой, если бы не знала, что ты сделал с той девочкой.

Из-за Влада я не могла любить. Я была уверена, что даже идеальный мужчина в состоянии совершить такой жестокий поступок, который совершил Влад, поэтому вступала в отношения только с теми, кто не был способен вскружить мне голову, проникнуть в сердце. Мне казалось, что так я буду в безопасности и сумею предотвратить надвигающуюся беду…