Над Этной розовое небо

1

С высоты Москва кажется волшебной. Мы стоим на крыше отеля «Ритц Карлтон». Тёплая июньская ночь, бледные далёкие звезды, редкие призрачные посетители, попавшие сюда из мира теней. До меня доносятся ночные звуки города из ставшего чужим, нижнего мира. Они вязнут в медленной, стонущей и соблазняющей музыке. Она тихо звучит здесь, на террасе, а может быть только в моей голове. Свет притушен, мы в полутьме.

Все это выглядит нереально и волнующе, как и то, что скоро с нами случится. От сладкой тревоги и лёгкого смятения, немного кружится голова, запахи весны ещё витают в воздухе. Манежная площадь и пряничные кремлёвские башни, лежат у наших ног, ночные огни и магические энергии делают настоящее неузнаваемым и прекрасным. Картинка немного плывёт, и мне приходит мысль, что может, это уже и не Москва, а туманная грёза, просочившаяся из моей головы…

Марко берёт меня за локоть, с силой поворачивает к себе и протягивает бокал:

— Пей.

Он говорит тихо, но голос звучит как приказ, как откровение, как указание свыше. Я чувствую его силу. «Да с какой это стати?» — внутренне пытаюсь слабо перечить, но попытка совершенно бесперспективна. Моя воля, сломлена и сопротивление подавлено прямым взглядом его тёмных глаз, животными токами, исходящей от него силой и, главное — шампанским. Мы пьём уже вторую бутылку «Дом Периньон». Я бы предпочла «Кристаль», но в роскошном лаунже на крыше «Ритц Карлтон» из крутых шампов есть только «Дом Периньон». Да причём здесь… Это сознание пытается подавить рвущийся из недр Ид — моего первобытного, алчного, изголодавшегося злодея. Тьфу. Зачем же ты так опьянела? Не теряй разум, не становись добычей. Губы растягиваются в глупой улыбке.

Я делаю большой глоток, он удовлетворённо кивает, отворачивается и снова смотрит на сказочные огни Кремля. Мне кажется, что он делает это слишком картинно, по-киношному, я фыркаю.

— Когда мне было пятнадцать я потерял родителей, — говорит он и долго молчит. — Думаю, ты можешь понять, что это значит.

О, да! Я как никто могу это понять. Я сама потеряла маму, когда мне было семнадцать. У нас есть кое-что общее, помимо профессиональных интересов. Теперь я смотрю на него даже с теплом и нежностью. Но он этого не видит, он любуется Кремлем.

— После похорон близкий друг моего отца привёз меня в Рим. До этого я ни разу не покидал Сицилию. Была такая же ночь, мы ездили на машине по самому центру, по пустому городу — Колизей, площадь Венеции, фонтан Треви, Ватикан. Огромный величественный Рим, погруженный во мрак и яркие огни, освещающие вечность. Меня это потрясло. Скажи, тебя потрясла первая встреча с Москвой?

Я мотаю головой.

— А с Римом?

Да нет, же нет, разве ты не видишь, что меня потрясла встреча с тобой? Тебе все равно, да? Вокруг тебя сотни восхищённых девиц, правда? И ты можешь брать любую. Ты вообще можешь только брать. Все, что тебе хочется. Ты привык к этому. Плевать… Ещё глоток. И ещё один.

Я ставлю бокал на столик и вслух произношу совсем другое:

— Мне уже пора. Надо ехать…

Сейчас, когда тормоза изрядно отпущены, я могу признаться себе, что второй день неотрывно думаю об этом мужчине. Меня влечёт к нему, даже одна мысль о нем вызывает сердцебиение. Его ироничный взгляд, хриплый голос, сильные руки — все приводит к волнению и заставляет кровь течь скорее. Но я всего лишь невзрачная девчонка, вчерашняя студентка, и я ему не пара. А быть очередным трофеем, подружкой на одну ночь точно не для меня.

Я отхожу от края террасы вглубь, беру свою сумочку, достаю телефон, вызываю такси. Какое-то время он стоит, будто не слышит, словно не в силах оторваться от московского видения, потом сбрасывает заклятье и медленно подходит ко мне, смотрит мне в глаза. Ничего, я выдерживаю, не отвожу взгляд.

— Хорошо, идём.

Мы выходим, вызываем лифт, молча ждём. В области сердца немного горячо, голова чуть-чуть кружится. Входим в кабину. Замкнутое пространство. Никто не войдёт. И что, интересно, ты будешь делать?

Он стоит напротив. Очень близко. Я чувствую его запах, это запах хищника, он разгорячён, смотрит прямо в глаза. На этот раз выдержать его взгляд трудно, и я отворачиваюсь.

— Нет! Не отворачивайся!

— Что?

Он притягивает меня к себе и жадно целует. Ноги слабеют… Я чувствую его вкус — «Дом Периньон», цедра, и немного горького дикого мёда. Его язык проникает в меня, мне не хватает воздуха. Жёсткая щетина дерёт подбородок, губы. Я прижата, вжата, раздавлена, парализована, мне страшно и сладко, чувствую томление и жар, огонь и озноб. Он разжимает объятья, отрывается от меня. Нет, он не насытился, ему просто надо остановить лифт. Нажимает кнопку — его этаж. Дверь открывается. Он делает шаг, останавливается в дверях и поворачивается ко мне:

— Идём.

Я наклоняюсь вперёд, одной рукой держусь за живот, а другую выставляю перед собой, как бы защищаясь. Нет, я не твоя вещь. Со мной этот номер не пройдёт! Надо перевести дух, отдышаться:

— Я с тобой не иду.

— Идёшь.

Он хватает меня за руку и вытаскивает из лифта, тащит по коридору, открывает дверь и вталкивает в свой номер. Там какие-то коробки, пакеты. Я запинаюсь, падаю. Он перешагивает, проходит в комнату, срывает с кровати покрывало.

— Раздевайся! — наклоняется надо мной, поднимает, ставит на ноги и снова впивается в мои губы. Быстро, коротко. Потом рывком разворачивает и целует чуть ниже затылка, ведёт рукой по лицу, шее, спускается ниже. Обе руки сильно сжимают мою грудь, громко выдыхаю. Он ищет тайные крючки на моей блузке, стягивает юбку.

— Раздевайся! Быстро!

Я нащупываю свои замочки и пуговки, а он мнёт, целует, сдавливает меня. Вдруг отпускает, отстраняется, начинает расстёгивать рубашку. Мы стоим напротив друг друга и молча раздеваемся. Ток, электричество, лихорадка Эбола. Только задень — сразу разряд, эпидемия, шаровая молния. Свет фонарей из окна делает все ещё менее реальным. Вижу всё словно в кино. Путаюсь в юбке, застреваю, пытаюсь высвободить ногу. Он передо мной совершенно голый, и до меня доходит его жар, остатки утреннего парфюма, мускус, желание. Он прижимается целует шею, его член упирается в меня, распластывается по моему животу, ощущаю его пульсацию, огонь, запах, силу. Страшно…

Марко поднимает меня на руки и бросает на кровать, срывает намотавшуюся на ногу юбку, наклоняется, кладёт руку на живот и целует в губы, вламывается своим сильным языком в мой рот, заставляет задыхаться, терять сознание. Он проводит кончиками пальцев по груди, сжимает сосок, гладит, целует, лижет, сосёт, тянет одну грудь, другую. Проводит ладонью между ног, по трусикам, они мокрые, подносит руку к лицу и вдыхает мой запах. Истекаю, таю, разливаюсь — я себя такой ещё не знаю.

Он стягивает с меня трусики. Моя последняя броня исчезает, и я остаюсь совершенно открытая и незащищённая. Инстинктивно сжимаю колени, но Марко с силой разводит их в стороны и в этом движении, в раскинутых ногах в разверзнутой плоти, в готовности, мягкости и податливости — мой великий дар, жертва Молоху, направляющему его вздыбленный, жаждущий крови член.

Марко проводит пальцами по моему животу, скользит ниже, по волоскам, по складкам, гладит, прижимает и целует. Я дрожу, изгибаюсь, мой живот напряжен, руки раскинуты, впиваюсь пальцами в простыни, голова поднята, я глубоко дышу и не могу сдерживать стоны, ох не заорать бы.

Он проводит языком по вагине, раскрывает её. Силу этого языка я уже знаю. Ах! Что ты делаешь! Он лижет и сосёт все, что находят его язык и губы.

Да, да! Пожалуйста, не останавливайся! Ещё… Ещё! Ещё!

Он не останавливается. Нежно, или напористо, то едва касаясь, то с силой, ускоряясь и почти замирая, он доводит меня до невесомости, до потери во времени, до безумия. Меня трясёт, я рассыпаюсь на части, разваливаюсь и больше не существую, как что-то единое и целое. По телу прокатываются волны, сладкие конвульсии, они катятся и катятся, и я взрываюсь, кончаю. Шторм Вивальди, буря, ураган! Я чуть дышу, вибрирую, излучаю сияние.

Не успеваю опомниться, как невероятная сила вдавливает меня в кровать — каменная гора мускулов, огромный как минотавр, Марко опускается на меня, ищет мой рот, в его поцелуе я чувствую свой собственный вкус и беспощадность.

— Марко! А!

Его член врывается в моё тело, раздвигает и разрывает плоть… Удар! Удар! Удар!

Я хриплю. Нет! Не этого я хотела! Мне больно…

— Подожди… подожди…

Но он не останавливается и продолжает снова и снова вколачивать в меня свой член, выбивая каждый раз хриплый и протяжный стон… ещё и ещё… и ещё…

Мои ноги согнуты в коленях, боль постепенно отступает, оставляя только сладкое томление, с каждым новым толчком разливающееся по всему телу. Его член, раздвигает, расширяет и до предела заполняет. Он выскальзывает и снова врывается в мою истекающую мякоть. И это движение — мука, наслаждение… Я и есть это движение. Я понимаю, что двигаюсь ему на встречу. Я извиваюсь, сжимаюсь, всхлипываю и кричу. Я кричу очень тихо, чтобы не разбудить весь отель, закусив губу, почти беззвучно.

Времени больше не существует, есть только томительная сладкая вечность. Я уже на пределе, я не знаю возможно ли все это выдержать. Я обхватываю его голову обеими руками и притягиваю к себе, целую, проталкиваю в него язык. Он рычит и начинает двигаться во мне с такой силой, с такой скоростью, что я не выдерживаю и ору, начинаю дико содрогаться, и задыхаюсь, и ощущаю восторг, и кажется, теряю сознание. На меня обрушивается гигантская волна, и я больше не чувствую Марко внутри себя, зато чувствую горячие капли на животе, груди и лице. И потом новая волна, и ещё одна полностью забирают мои силы. Я ошеломлена и лишена возможности пошевелиться или издать звук.

А потом мы неподвижно лежим на кровати. Голые, вымотанные. Моя голова на его плече, согнутая в колене нога сверху него. Он обнимает меня. Мы все ещё переплетены, соединены и переживаем то, что было несколько минут назад.

— Первый секс нужно отмечать вместо дня рождения, — шепчу ему в ухо.

Он поворачивается, проводит рукой по моей щеке, откидывает прядку волос и нежно меня целует.

— Я тоже чувствую себя так, будто по-настоящему родился только сейчас, — тихо признается он.

Просыпаюсь внезапно. И сразу сердце начинает бешено стучать. Необъяснимая тревога, словно случилось что-то непоправимое, а я не знаю, что именно. Вроде все нормально… Нет, совсем не нормально. Сажусь на кровати. Ай! Жжёт. Зачем же я… А что было делать? Он буквально изнасиловал меня. Да-да, конечно. Изнасиловал. Ты сразу его захотела, как только увидела, как он пялится на тебя у бассейна, ты сама его соблазнила, напилась, была доступной…

Я обхватываю голову. Какую же я сделала ошибку, попалась на крючок, не устояла… Вообще не понимаю, как такое могло произойти со мной. Ведь я не такая… И я не собиралась. Даже не думала об этом!

Думала, думала, ещё как думала… Какая же я…

Ещё очень рано, но за окном уже светло. Я практически не спала. Поворачиваюсь, смотрю на Марко. Его сон спокоен и безмятежен, как у мальчишки. Я рассматриваю его лицо, перебитый в детстве нос, чувственные, чётко очерченные губы. Мне вдруг очень хочется прикоснуться к этим губам. Я вытягиваю руку и легко провожу по ним пальцем. Он хмурится, но не просыпается.

Его подбородок, щеки и шея покрыты густой щетиной. Мне нравится его разглядывать. Я скольжу взглядом по его сильным рукам, рассматриваю синего оскалившегося льва на левом плече, старый шрам на бедре. Он весь жилистый, сплетённый из мускулов римский легионер, голливудский Марк Антоний, мой первый мужчина…

Всего каких-то пару часов назад я задыхалась в его объятиях, а теперь между нами утренний свет и реальность. А реальность такова, что он модный итальянский винодел, его вина покоряют мир, он богатый, привлекательный и заносчивый. Вокруг него сотни женщин, готовых сделать все, что он скажет. И он берет все, что хочет, как хищник. А я… Захотел трахаться — трахнул меня…

Блин, как же стыдно. Закрываю глаза и вижу все подробности ночи. Не может же он так каждую… Значит может… Потом начинаю думать, что может быть всё-таки я особенная и он в меня влюбился. Какое глупое слово… откуда оно? На самом деле, я все прекрасно понимаю.

Сейчас он проснётся и что тогда? Что скажу, как буду смотреть? И, главное, как посмотрит и что скажет он? Вот тебе сто евро на такси?

Что подумает! Да он уже все подумал… Что тут вообще можно подумать? Голая перед ним плавала… Но это же случайно… И в постель с ним случайно легла? С первым встречным, если разобраться.

Что делать? Подхожу к окну. Тверская уже проснулась, но ещё не превратилась в бесконечный железный поток. Стою, смотрю на проезжающие машины, и эта обыденная картина возвращает меня к реальной жизни. Так! Ладно. Я не жертва. И ждать милости от повелителя я не буду. Точка. Надо уходить.

Спешно собираю разбросанную одежду. Она несвежая, измятая, но вроде целая. Иду в ванную, пытаюсь привести себя в порядок. Главное — быстро и тихо. Через несколько минут выхожу, чувствуя себя немного лучше. Марко лежит на животе. Одна нога выпрямлена, другая чуть согнута, одеяло на полу. Я стою и не могу отвести от него взгляд. Да что ж, его Микеланджело изваял, что ли? Он вздыхает и засовывает руку под подушку. Лучше прямо сейчас, пока не проснулся. Беру сумочку и тихо, стараясь не хлопнуть дверью, выхожу из номера.

Больше всего сейчас не хочется натолкнуться на понимающий взгляд швейцара. Это было бы унизительно… Невольно примеряю на себя роль проститутки, уходящей поутру от клиента. Спускаюсь на лифте, в лобби пустынно, швейцара нет. С облегчением выскальзываю из дверей отеля и некоторое время стою растерянно озираясь, словно не узнаю город, улицу и этот разреженный землистый воздух. Раннее свежее утро, машин мало, людей тоже. Наконец, решаю пройтись пешком, немного прийти в себя.

Шагаю по Тверской. Новый день, новый мир, новая жизнь. Сворачиваю на Тверской бульвар. Вот «Пушкин», здесь мы позавчера ужинали с Марко…

Дворники метут, поливают, подкрашивают. Город оживает, и я очень хочу ожить вместе с ним. Убеждаю себя, что в общем-то ничего плохого не случилось. Мы оба взрослые люди. Мне уже давно было пора расстаться со своей дурацкой девственностью — ещё восемь лет назад. Тогда не вышло, ну и хорошо. Зато теперь все получилось прекрасно. Я испытала огромное удовольствие. Большое спасибо. Но здесь наши пути расходятся… Вот, точно! Наконец-то нашлись правильные слова.

Иду, дышу полной грудью. Привет, Москва! Погружусь с головой в работу — столько всего интересного предстоит. А с Марко мы, наверное, больше никогда не увидимся… Стоп! Чувствую сильный укол в сердце, ведь звучит это очень грустно, даже не грустно, а просто ужасно… Не может быть, чтобы это была случайность, ведь между нами совершенно точно был не просто секс… То есть я что влюбилась? Я даже останавливаюсь. Ну уж нет! Только секс и ничего больше…

Ничего больше… Как это, ничего больше… До меня доходит настоящий смысл этого «ничего больше», я опускаюсь на лавочку и вдруг начинаю плакать. Я понимаю, что дело совсем не в том, что подумает Марко, и не в том, как я выгляжу во всей этой истории. А плачу я оттого, что мне становится совершенно ясно, сегодняшняя ночь — это прошлое, история, она никогда больше не повторится, не будет срывающегося от страсти голоса, горячечных прикосновений, не будет его взгляда, его поцелуев, больше не будет ничего, не будет самого Марко и даже память об этой ночи станет похожей на тающий дым.

Я чувствую себя бесконечно одинокой, заброшенной и никому ненужной. Мне становится горько и тоскливо, я сижу и грустно смотрю перед собой. Раннее московское утро, редкие машины, заспанные прохожие, по щекам катятся слезинки. И никому в целом мире нет до меня дела…

Я представляю Марко, вот он просыпается, садится на кровати, понимает, что меня нет, облегчённо выдыхает… ему тоже нет до меня дела. Он включает телевизор, идёт в душ. Не позвонит, не напишет… И я заливаюсь слезами.

Дзинь. Сердце подпрыгивает — это телефон, сообщение в Вотсапп. Сердце стучит, рвётся из груди. Кто это в такую рань? Он? Достаю телефон. Он! «Где ты?» — читаю, не открывая приложения, чтобы не было видно, что сообщение прочитано.

Где ты? Где ты! Вот она, вот она я! Дура! Обрадовалась. Может быть, это ничего не значит. Я встаю и вытираю ладонью лицо.

— Значит. Ещё как значит! — говорю вслух.

Вызываю такси и пока жду машину, отправляю ответ: «Я дома. Всё хорошо. Спи, ещё рано».

Тут же приходит новое сообщение: «Мы увидимся сегодня?»

Не знаю. Наверное…