Ночной кошмар Купидона

Глава 1. Какого мужа хочет Аврора?

Аврора

Красивый, умный, ласковый и богатый. Очень богатый!

Так, стоп, если я качества еще и повторять начну, то точно не успею. А у меня миссия, между прочим: успеть настрочить на клочке бумаги, какого я хочу мужа, потом сжечь, кинуть пепел в шампанское и выпить. Как прикажете успеть такое во время боя курантов? Ужас. И ладно бы список качеств был небольшой, но он множится с каждой минутой и грозит вырасти в талмуд из тысячи страниц.

Что поделать, я – привереда, и муж мне нужен хороший, даже отличный. Нет, самый-самый лучший. Чтобы мог обеспечить, с хорошей машиной, домом в пригороде, а лучше квартирой и домом, чтобы умел пожарить на костре шашлык и в то же время был эстетом, любил путешествовать, оказался хорош в постели, умел боготворить женщину. А такие мужики, я вам скажу, на дороге не валяются.

– Аврора Валерьевна, тут такое дело, – отвлекает меня от мыслей о будущем супруге одна из официанток, Софья.

Остальные бегали по залу ресторана, как ошпаренные, стремясь угодить клиентам. Все хотят чаевых, а Новый год в ресторане «Купидон» – щедрый на чаевые праздник.

– Что случилось, Софья? – оглядываю ее куцый хвостик, мысленно поджимая губы.

Ведь совсем молодая, да и внешние данные ничего – блондинка, стройная, к тому же выше меня, а я, между прочим, почти метр семьдесят ростом. У Софьи все данные быть красоткой, но нет, стянет волосы в хвостик, плечи ссутулит и носится по залу, как будто элегантно ходить – это наука похлеще квантовой физики. Даром что блондинка.

Хотя о чем это я… какая красотка? В моде брюнетки. Отбрасываю назад свои блестящие локоны идеального молочно-шоколадного оттенка. Блондинки – прошлый век.

– Компания, заказавшая угловой столик, так и не явилась, – тараторит Софья. – На звонки не отвечают, может быть, отдать их столик? Желающих масса!

– Позвони еще раз, подожди пять минут и отдавай, – киваю ей и машу рукой, чтобы побыстрее от меня отошла. Не нравится мне ее куцая аура.

– Как скажете, Аврора Валерьевна. – И она наконец исчезает.

Аврора Валерьевна. Иногда, когда меня называют по имени-отчеству, я кажусь себе эдакой старушкой лет шестидесяти. А ведь я далеко не старуха – мне всего тридцать.

Но субординация – вещь необходимая, разумеется. Я главный администратор ресторана «Купидон». А ресторан, между прочим, статусный. И интерьер – загляденье: дорогая мебель из настоящего дерева, иссиня-белые скатерти, стильные бежево-коричневые тона в отделке. Сейчас, правда, все завешено гирляндами и сверкает ярче новогодней елки, которая, кстати, тоже имеется – трехметровая красавица стоит в углу неподалеку от сцены, где играют музыканты.

Тридцать… В тридцать женщину старухой не считают. И всё же эта цифра пугает.

Тридцать лет, а так ни разу в загс и не сходила, по крайней мере, в роли невесты. И ладно бы страшная была, с таких взятки гладки, но ведь красавица! Самый смак: ноги от ушей, талия тончайшая, между прочим. Лицо – картинка, высокие скулы, даже не подколотые, свои собственные, а глаза – дорогого темно-янтарного оттенка, язык не поворачивается назвать их скучным словом «карие». И я молчу, сколько стоит косметика, которой пользуюсь. Некоторые и за год не зарабатывают столько, сколько стоит на моем туалетном столике в виде баночек, бутылочек, кисточек и прочего. И про духи тоже молчу. И про платье.

Нет, про платье, пожалуй, скажу!

Светло-бирюзовое платье-футляр до середины бедра из тончайшего и нежнейшего шелка. Совершенно серьезно утверждаю: ткань платья действительно ласкает тело, как и обещали в магазине. Хотя если учесть, за столько я его купила – удивительно, что еще массаж не делает. Треть зарплаты за декабрь. А она у меня гораздо больше той, что получают эти курицы, официантки. В любом случае на себя не жаль, ведь как Новый год встретишь, так его и проведешь. Кроме того, уж чье-чье, а мое тело достойно самой лучшей обертки. Пусть видят, пусть восхищаются.

И вся эта прелесть до сих пор не замужем. Вы представляете?

Катастрофа грандиозных масштабов, как говорит моя маменька.

Поэтому в будущем году мне просто необходимо встретить щедрого, умного, ласкового…

– Аврора Валерьевна, – это уже официантка Маша, – прошу прощения за беспокойство, но у нас проблема. Полусладкое шампанское уже на исходе, предлагать полусухое? Но его берут не так охотно.

– Естественно не предлагать, – хмыкаю я. – В подвале еще несколько ящиков полусладкого белого. Что, никто не удосужился прочесть мои ЦУ?

– ЦУ? – переспросила Маша.

– Так… ты уже неделю тут работаешь, но до сих пор не выучила, что обозначает аббревиатура «ЦУ»? ЦУ – ценные указания, ну что непонятного? С таким рвением, – я поднимаю руки и рисую пальцами воздушные скобки на слове «рвение», – ты у нас долго не задержишься. Марш в подвал, и если разобьешь хоть одну бутылку, премии за работу в новогоднюю ночь не увидишь. Быстро, быстро!

Для пущей убедительности я щелкаю пару раз пальцами, и нерасторопная девица исчезает из поля зрения.

Но на ее месте очень скоро снова появляется Софья. На подносе у нее огромное блюдо с тарталетками с черной и красной икрой. Их там должно быть ровно пятьдесят, как указано в описании блюда. Я быстро пересчитываю их, киваю.

– Двадцать пять с красной, двадцать пять с черной, всё верно.

После происшествия, когда до стола гостя дошло лишь сорок девять тарталеток с икрой вместо пятидесяти, я лично пересчитываю их перед подачей.

– Мне отнести их в ВИП-зал?

– Ну не к себе же домой, – цокаю языком.

У некоторых просто не работают мозги, что тут поделаешь.

Иду следом за Софьей. Пора прекращать править балом и наконец-то насладиться праздником. Такое для главного администратора – роскошь. Работа обязывает бдеть.

Стоит мне появиться в ВИП-зале, как Варвара машет рукой. В прошлом лучшая заклятая подруга-одноклассница, в настоящем начальница и близкая приятельница, она тут же вскакивает с места и зовет:

– Аврора, заканчивай рулить, не пропадут без тебя, пора за стол.

– И это мне говорит владелица ресторана… – хмыкаю, но всё же присаживаюсь на свободное место.

ВИП-зал у нас небольшой – здесь стол всего на десять персон, зато очень уютно. Почти все гости уже собрались, скоро полночь.

– Нет-нет, – пьяненько ухмыляется Варвара, – это я до одиннадцати была владелицей ресторана, сейчас я просто счастливая женщина, которая хочет отметить Новый год с мужем… Где он, кстати? Ты не видела Кристофа?

– Не-а, – качаю головой.

За столом сидят близкие друзья Варвары, ее двоюродная сестра с супругом, а вот нового мужа ни за столом, ни под столом не видать. Мог бы внимательнее отнестись к своей пьяненькой жене, ведь поженились-то всего месяц назад, ему еще по статусу положено с нее пылинки сдувать и в попу ежечасно целовать.

Так, ладно, мне не до чужих мужей и тем более их поисков. Мне бы хорошенько продумать, какого будущего супруга пожелать, тем более что до полуночи осталось всего пшик – пятнадцать минут.

Беру предложенный соседом бокал шампанского, кладу себе в тарелку ложку салата из салата, в том смысле, что, кроме листьев зеленого салата, в этом блюде ничего нет. Да-да, есть в таком платье – смертный грех.

Делаю вид, что жутко счастлива, чтобы никто не приставал с расспросами. Мозг тем временем работает.

Итак, богатый, сильный, умный, добрый… красивый, да. Предприимчивый! Успею написать? Должна. Еще бы уместить всё на клочке бумаги. Так, а бумага где?

Я хлопаю себя ладонью по лбу, вспомнив, что специально приготовленные бумага и ручка так и остались в моем кабинете.

– Варь, я в кабинет буквально на пару минут, – киваю подруге и встаю с места.

Стрелой мчусь к себе. Хватаю со стола заранее подготовленный клочок бумаги, зажигалку и мой именной «Паркер». Если чем и писать важные новогодние желания, так именно «Паркером», ведь так?

Уже собираюсь покинуть свое любимое логово, как вдруг туда буквально вваливается нечто, точнее некто. Высоченное, перекачанное счастье моей подруги, подвыпившее к тому же.

Кристоф собственной персоной…