Новый Год с незнакомцем

Глава 16

Аня

Сижу, закутавшись в плед, и пытаюсь осознать реальность происходящего. Я на крыше. В канун Нового года. С парнем, которого знаю несколько часов. И почему-то это ощущается абсолютно правильным, хотя должно быть наоборот.

Он обнимает меня со спины, его дыхание щекочет шею. От этого по телу бегут мурашки, и вовсе не от холода.

— Замерзла? — его голос выдергивает меня из размышлений.

— Нет, — качаю головой, хотя нос уже покраснел от холода.

Где-то внизу взрывается очередной фейерверк. Красные и золотые искры рассыпаются по черному небу. Красиво. Почти так же красиво, как его руки на моей талии.

Блин, о чем я думаю? Надо взять себя в руки. Это просто… ну, увлечение моментом. Временное помутнение. Завтра всё встанет на свои места.

Но почему от этой мысли становится больно?

— Эй, — он разворачивает меня к себе. — Ты где витаешь?

— Да так… — пожимаю плечами. — Думаю.

— И о чем же?

В его глазах пляшут отблески фейерверков. Или это те самые золотистые крапинки? Почему я вообще запомнила эту деталь?

— Кажется, я тронулась, — признаюсь честно.

— В хорошем смысле или в плохом? — он улыбается уголком рта.

Господи, эта улыбка. Она делает что-то невообразимое с моим сердцем. И с мозгами тоже.

— Не знаю, — отвечаю. — Наверное, в обоих сразу?

Он смеется — низко, хрипло. От этого звука внутри всё переворачивается. Снова. Как можно так реагировать на человека, которого знаешь несколько часов?

— Знаешь что? — он отпивает шампанское. — Давай не думать. Хотя бы сегодня.

— Легко сказать.

— А ты попробуй.

И целует меня — медленно, нежно. От этой нежности что-то обрывается внутри.

Вкус шампанского на его губах. Запах его парфюма. Тепло его тела. Всё смешивается в какой-то дурманящий коктейль.

Где-то вдалеке начинают бить куранты. Один. Два. Три…

— Загадывай желание, — шепчет он мне в губы.

Четыре. Пять. Шесть…

Чего я хочу? Впервые в жизни не знаю. Обычно у меня список — карьера, квартира, отношения. Всё разложено по полочкам.

Семь. Восемь. Девять…

А сейчас? Сейчас есть только он. Его руки. Его глаза. Его поцелуи.

Десять. Одиннадцать. Двенадцать.

— С Новым годом, — выдыхаю в поцелуй.

Вокруг взрываются фейерверки. Небо расцветает всеми цветами радуги. Но я не смотрю — не могу оторваться от его глаз.

— Знаешь, что я загадал? — спрашивает он.

— М?

— Чтобы ты осталась. Не только на эту ночь.

Сердце пропускает удар. Нет-нет-нет. Так нельзя. Слишком быстро. Слишком…

— Егор…

— Тшшш, — прикладывает палец к моим губам. — Не отвечай сейчас. Просто… подумай об этом?

И я киваю. Потому что, черт возьми, я тоже этого хочу. Хочу узнать, какой он по утрам. Какой кофе пьет. О чем мечтает.

Хочу увидеть все оттенки серого в его глазах. Услышать его смех — не только пьяный от страсти, но и обычный, повседневный.

Может быть, это безумие. Но, кажется, я готова сойти с ума. Точнее уже сошла.

Он притягивает меня ближе, укутывая в плед. Пахнет морозом, дымом от фейерверков и им — этот запах уже въелся в мою кожу, в мои мысли.

— С Новым годом, — шепчет он, целуя мою макушку.

И я улыбаюсь. Потому что, кажется, это будет очень интересный год.

А там… кто знает? Может, через год мы будем встречать его уже не на чужой крыше. А на своей.

Но об этом я подумаю завтра. А сейчас… сейчас есть только этот момент. Его объятия. Фейерверки в небе. И ощущение, что всё только начинается.

Внизу город празднует, взрываются петарды, слышны крики «ура». А мы сидим в своем маленьком коконе из пледа и не хотим никуда спешить.

Потому что иногда лучшие истории начинаются не с «однажды», а с «какого черта я творю».

И знаете что? Меня это полностью устраивает.