От меня беги

25. Девочка чемпиона

POVМаргарита Ахметова

Рассматриваю простое двухэтажное строение серого цвета. Оно не старое, и новым не назовешь.

— Уже передумала? — усмехается Владимир, глядя на меня.

Выгляжу наверняка глупо, потому что не изображаю привычную веселую девочку.

Мне интересно, где проводит время Димочка.

И нет. Мы не общались с ним. Я, как уважаемый сталкер, перешерстила его профиль.

Не густо, если честно. Пара фоток, на которой видны очертания спортивного зала.

Мониторинг плюс моя не убиваемая логика равно Шумов занимается боксом.

Неожиданно.

Не то чтобы я представляла его в юбке с ракеткой в руке, но… бокс?

Мне всегда казалось, что на ринг выходят очень агрессивные личности. Так скажем, скинуть стресс, въехав кому-то в рожу кулаком.

И Дима… Он вроде безвредными методами пользуется.

— Тимур не поймет твоего желания заниматься фитнесом… Хм-м-м, здесь.

Да, не элитный спортивный зал. Без пафосной рекламы. Стопроцентно у папы будет ко мне горочка вопросов, присыпанная пудрой недоверия, но мой мозг уже сгенерировал парочку достойных ответов для Тимура Тагировича.

— Ему и не нужно понимать, — поворачиваюсь к Владимиру, забираю свою спортивную сумку. — Со мной только не надо идти. Мы же договаривались, чтоптичка будет учиться летать.

Это его слова. Не мои.

То, что выпорхнуло из моего рта, дядь Вова назвалжалким шантажом.

Мелко. Не спорю. Мне не комфортно от такой постановки условий, но главное ведь результат.

Он молчит, и я молчу. У него чудо-женщина на двоих. У меня возможность пересечься с маньяком.

Конечно, я могла пойти простым путем. Написать Шумову. Не просто так он поставил лайк к моей фотографии. Только во мне проснулся дух той самой авантюристки. Сюрприз!

— Что?

Закидываю сумку на плечо и внимательно смотрю на дядь Вову. Скала, а не мужик. Папу же я бы ледяной глыбой назвала с огненной начинкой. Не удивительно, что Леночка мечется.

— Как будто дочку замуж выдаю, — ворчит, проводя рукой по голове, словно есть, что поправлять. — Иди уже, — кривится, отмахиваясь в сторону здания.

Улыбаюсь. Можно было и не использовать шантаж и дожать на слабости.

С внутренним визгом иду вперед. На мне новые кроссовки и спортивный комбинезон, подчеркивающий места, над которыми я упорно тружусь на тренировках. В сумке сменная одежда и обувь. Я не часто попадаю в залы. Там ведь много людей, а папочки фобия, поэтому у нас в доме полный боекомплект спортивного инвентаря на любой вкус. Поднимаюсь по ступенькам. Захожу внутрь.

Простенько. Кручу головой по сторонам. У них нет стойки и администратора. Хмурый охранник, у которого я узнаю, где находится зал для фитнеса и отделение для боксеров.

Меня отправляют на второй этаж, зарегистрировав в журнале, а вот Димочка занимается на первом. Незадача…

Иду по коридору к лестнице. На стенах стенды с расписанием, именами работников. Ближе к перилам что-то вроде ступенек почета для чемпионов. Стеклянная конструкция с медалями и разными наградами. Пробегаю по ним глазами и… замираю. Дмитрий Шумов. Его фото на ринге. Шаг назад. Жадно осматриваю своего маньяка. Матушка-природа, ты точно издеваешься надо мной! У него тело греческого Бога! Нереально красивые мускулы, рельеф. Челюсть отвисает. Слюна скапливается во рту, будто меня покормить не успели.

— Я слышу твои мысли, — вздрагиваю от шепота на ухо, наступаю на ногу Артёму и хватаюсь рукой за перила, чтобы не упасть. — Привет, — обаятельно улыбается.

Видно, что не веселиться сюда пришел. Волосы влажные. На коже капельки пота. Уставший, но в то же время довольный взгляд.

— Привет, телепат, — крепче впиваюсь пальцами в лямку от сумки. И снова блещу улыбкой.

Ну застали за откровенным. Что теперь?

— Кого ищешь? — наклоняется и шепчет. — Может, кого-то с громкой фамилией?

— Олеся Кирилловна Штах, — вроде правильно сказала.

— Хм, — брови Майорова взлетают вверх. — Тогда тебе наверх.

— Ты тоже боксом увлекаешься?

— Не так, как наш чемпион.

— Не так, это как?

— Он – профи. Я – любитель.

Киваю.

— А…

— Димы здесь нет.

Плечи опускаются. Шанс с ним пересечься случайно мизерный, и он прошел мимо меня.

— Период восстановления. Тренер его домой прогнал, — поясняет, облокотившись о перила.

Точно! Авария. И как я не подумала об этом?!

— Майоров?! Это ты так воду пьешь?!

Артём смешно приседает, поглядывая назад. Там мужчина в возрасте. Взгляд убийственный. Свисток на шее. Спортивный костюм из девяностых с лампасами по бокам. Классический образ тренера.

— Извини, девочка чемпиона, мне пора умирать.

Уходит. Я поднимаюсь на верх с колючим чувством разочарования внутри. Девочка чемпиона. Улыбаюсь. Это что-то значит? Или…

Вторая дверь справа открыта. Заглядываю. В небольшом зале с зеркалами и станком около стены стоит фигуристая девушка. Немного старше меня. Брюнетка.

— Олеся Кирилловна?

Оборачивается. Рукой зазывает к себе. Захожу.

— Переодеться можешь там, — указывает на дверь, — как будешь готова, начнем.

— А-а-а… — непонимающе смотрю на пустой зал. — Где остальные?

Вопросительно вскидывает темную бровь.

— Остальные? Мне оплатили индивидуальные занятия. Сегодня начнем с горячей табаты. Готова?

Владимир Юрьевич, твою мать!