Отрадна роза, но в шипы одета,

отраден клен, но он зимою гол,

отрадна ель, но нет под нею света,

отраден дуб, но груб у дуба ствол.

Отраден мед, но злы укусы пчел,

отраден перец, но на вкус не сладок,

отраден лук, но дух его тяжел,

отраден Моли[1], но внизу он гадок.

В отрадах вечен горечи осадок,

но тем для нас желаннее они:

ведь человек, увы, он слишком падок

на то, что дарят, только помани.

Что ж мне скорбеть о боли небольшой,

коль счастью век владеть моей душой?[2]

Эдмунд Спенсер


Загрузка...