Притворись моей, девочка!

Глава 17

Даша

Уже в девять утра я провожаю маму. Она немного расстроена тем, что вот так вырубилась вечером, и наш совместный день закончился слишком быстро.

А я вот не расстроена от слова совсем.

Мама берёт свою дорожную сумку, вешает на плечо. Сейчас за ней заедет один из сотрудников её фирмы.

— Плохо, конечно, что я оставляю тебя совсем одну, — говорит она, коснувшись моего лица ладонью.

— Да ладно тебе, мам... Я отлично провожу время.

И я даже не вру. Вчерашний вечер запомнится мне надолго... Особенно мой позорный побег с пляжа. И несвязные объяснения Артёму о том, что мама меня ждёт и будет волноваться.

Вчера мне вдруг стало как-то страшно рядом с ним. Показалось, что у нас всё слишком далеко зашло.

— И всё же, — задумчиво говорит мама, сканируя моя лицо внимательным взглядом. — Эти Соболевы... Они не обижают тебя? Помню, ты никогда не была от них в восторге.

— Ну-у, я же могу за себя постоять, — отвечаю уклончиво. — К тому же... не так уж они и плохи, как оказалось.

Поверить не могу, что это говорю!

— Да ну? — её взгляд становится лукавым. — Понравился мальчик? Артём, я так полагаю?

Я слишком поспешно выдыхаю:

— Нет.

И, чтобы скрыть неловкость, усмехаюсь и добавляю нарочито беспечным тоном:

— Ты же меня знаешь, я не связываюсь с одноклассниками. Они все ещё незрелые... Ведь девочки психологически старше.

Но, кажется, маму я совсем не убедила. Она натянуто улыбается и произносит:

— Дочка, ты ведь знаешь, что я тебя люблю.

И больше ничего. Довесочки «просто так» не следует. А значит, она хочет меня о чём-то попросить.

В этот момент звонит мамин телефон, и она наконец отводит взгляд от моего лица. Дав мне возможность на секунду расслабиться, отвечает на звонок. Говорит в трубку, что выйдет через пару минут. Убирает телефон обратно в сумку и направляется к двери.

— Я тебя люблю, поэтому прошу: не связывайся с этой семьёй, — говорит мама, повернувшись ко мне.

Между мной и Артёмом лишь глупая сделка на десять дней, а потом ничего больше не будет. Но меня всё равно задевает её категоричность.

— Хорошо, не буду, — отвечаю ровным голосом. — Но можно хотя бы узнать, почему?

— Потому что они — Соболевы.

Простое и очень короткое объяснение. Ясно, дело в фамилии... Точнее, в отце близнецов.

— Плохие гены, да? — спрашиваю я, скептически фыркнув. — Поверить не могу, что ты говоришь мне это. Ты же никогда не судила о людях по их родителям или родственникам. Ты всегда смотришь на самого человека.

Моя мама разбирается в людях. Она с нуля построила свой бизнес. И у неё хорошие сотрудники, которые работают с ней годами, и не думая об увольнении. А тут, значит, просто не та фамилия?

Несправедливо.

Чёрт!

Почему меня вообще это заботит?!

— Ладно, не дуйся, Дашуль, — она пытается смягчить своё категоричное заявление. — Вообще-то, я за тебя спокойна. Знаю, что ты у меня девочка неглупая.

А теперь ещё и подмазывается. И на здравый смысл давит. Мама у меня умелый манипулятор.

— Мне пора, — притягивает меня к себе, чмокает в лоб, потом в обе щёки. — Я тебя люблю. Просто так.

— Я тоже тебя люблю, мам, — обнимаю её, вмиг расклеившись. — Пожалуйста, будь аккуратнее. Я ведь тоже за тебя переживаю.

Она — это всё, что у меня есть. Но эти её вечные проекты... разъезды по стране... Иногда мама сутками не выходит на связь, потому что у неё просто сеть не ловит в каком-то Богом забытом месте...

— Не волнуйся, у меня всё под контролем! — она вновь меня целует и отстраняется. — Мы с тобой в этом похожи. Умеем контролировать всё. И делаем всё правильно. Да? — заглядывает мне в глаза в ожидании подтверждения.

Я киваю.

— Да.

Наверное…

Мы прощаемся, и она выходит за дверь.

Я ей только что солгала... В этот раз я ничего не могу контролировать. Ни своей странной тяги к Артёму, ни его самого в стремлении быть со мной. Касаться меня. Целовать...

Что мне делать, я даже не знаю. Но знаю точно, что хочу его увидеть прямо сейчас.

Выждав минут десять, покидаю номер. Хочу пригласить Артёма позавтракать вместе. Ведь нет же здесь ничего такого, верно?

Подхожу к двери его номера. Молюсь, чтобы там не было Тимура. И, не давая себе шанса передумать, стучу в дверь. Получается неуверенно и довольно тихо. Выждав с минуту, решаю, что меня просто могли не услышать, поэтому стучу опять. Через пять секунд дверь резко распахивается.

Передо мной стоит какая-то девушка. Красивая. Блондинка с голубыми глазами. Она немного младше меня, наверное. Во всяком случае, мне так кажется.

— Ты кто? — бросает она неприветливо.

— Я... это...

Боже мой!.. Я даже не знаю, что сказать.

Но кто она?

Дурацкая мысль, что она здесь ради Артёма, норовит вытеснить в моей голове другие, и я тут же блокирую её.

— Меня зовут Даша, — начинаю наконец говорить. Явно слишком долго уже молчу, просто разглядывая незнакомку. — Я пришла к Артёму.

— Его нет, — сразу отбривает она. — Он в спортзале.

Но в этот момент в глубине её глаз что-то вспыхивает, и она всматривается в моё лицо, как мне кажется, внимательнее.

— Ты, случайно, не Даша с гонок? — спрашивает блондинка, опять же, как мне кажется, весьма недоброжелательно.

— Да, я там была, — успеваю признаться, прежде чем...

Лифт с характерным звуком замирает на нашем этаже, и двери распахиваются. Выходит Артём. Его виски и шея блестят от пота. И волосы кажутся влажными. На нём спортивный костюм — штаны и кофта с длинным рукавом. Она наполовину расстёгнута, обнажая широкую грудную клетку.

Артём смотрит на девушку в дверях и на меня. Подходит ближе и сразу же всё ставит на свои места:

— Это Лера — наша троюродная сестра. Лера — это Даша — моя... — спотыкается на секунду и усмехается, ничего больше не добавляя.

Лера произносит без особого воодушевления:

— Ясно. Просто твоя. Так и запишем.

И отходит от двери, оставляя нас Артёмом вдвоём.

Я просто молча смотрю на него. Как-то глупо вышло. Не надо было приходить.

— И? — подгоняет меня Артём, хлопнув в ладоши. — Я очень рад тебе видеть, и меня распирает от любопытства. Чем обязан?

У него такой довольный вид... Как у ребёнка, получившего все игрушки мира. Невольно улыбаюсь.

— Просто хотела пригласить тебя позавтракать.

— Я только за! — кивает он. — Сейчас мне не помешает куча белка.

И демонстративно поигрывает при этом мышцами. Меня, если честно, даже зависть берёт. Он ведь и так всегда выглядит потрясающе. Но находит время, чтобы стать ещё более потрясающим. В то время как я не могу себя уговорить даже на пробежку.

— Мне нужно десять минут, чтобы сходить в душ, — говорит Артём, кивая на дверь.

— Хорошо, — я наконец отдираю взгляд от мышц на его груди. Ну потому что сколько можно уже смотреть? — Пожалуй, я спущусь вниз и займу нам столик.

Сказав это, собираюсь уйти, но Артём придерживает меня за локоть и разворачивает обратно к себе лицом.

— Подожди... Признайся, Даш, что на мгновенье ты испытала ревность, — его губы кривятся в ухмылке, хотя он пытается казаться серьёзным.

Отвечаю довольно безразлично:

— Пфф... Что? Ревность? С чего бы вдруг?

— Ну... Симпатичная девочка в моём номере рано утром... — напоминает о том, что Лера открыла мне дверь.

Я усмехаюсь.

— Ну да. Только этот номер ты делишь со своим братом. И скорее уж я поверю в то, что это Тимур кого-то притащил. Но не ты.

— Потому что я не такой конченый. По твоей версии, — предполагает он.

— Я не считаю тебя конченым.

Хочется его стукнуть. Потому что мне не нравится этот разговор.

— Ладно, не злись, — Артём явно видит перемену в моём настроении. — Просто я хотел услышать от тебя, что ты мне доверяешь. И никогда ничего такого не подумала бы.

Его пальцы с моего локтя успели переползти на запястье. Потом на кисть. Наконец он уверенно переплетает наши пальцы.

Кажется, я теряю нить разговора... Но Артём вовсе не думает его продолжать. Подходит ближе. Наклоняется, приникает к моим губам. И нежно, как-то трепетно целует. А когда отстраняется, на его лице нет ни намёка на улыбку. Глаза кажутся потемневшими.

— Я быстро, — говорит он, отпуская руку. — Увидимся в ресторане.

Артём присоединился ко мне буквально через десять минут. А когда мы позавтракали, я пригласила его прогуляться по пляжу. И теперь мы медленно бредём вдоль кромки воды.

Держась за руки...

Это странно... И если бы, например, кто-то из школы, увидел нас, то наверняка глазам своим не поверил.

— Что с твоей сестрой? — спрашиваю я ровным голосом.

На самом деле меня уже час распирает спросить об этом. Эта Лера — она очень странная. И почему-то я ей сходу не понравилась — это было написано на её лице. Да и тон девушки был весьма недоброжелательным.

— Не знаю... — Артём пожимает плечами, скользнув по мне быстрым взглядом. — А что с ней?

— Ну-у, она какая-то грустная, что ли... — старательно подбираю слова. — И раздражённая. А ещё подавленная.

— Может, подростковый возраст? — усмехается он. — Или в шестнадцать он уже должен был закончиться? Может, у вас, девчонок, как-то по-другому всё устроено?

Я легонько стукаю его по плечу. Потому что он паясничает и не хочет говорить серьёзно.

— Она спросила меня про гонки, — подбираюсь я к самому главному. — Поинтересовалась, была ли я там.

А ведь я её вспомнила. Лера, и правда, была там с братьями. Только вот почему она так враждебно настроена ко мне?

— Ох уж эти гонки... — тяжело вздыхает Артём. — Да, мы брали Лерку с собой, если ты об этом.

— Вообще-то, это не то, что я хотела сказать.

— Тогда что?

— Знаешь, я уже несколько дней хочу сказать тебе «спасибо», — смущённо произношу я.

— Да ну?

Артём останавливается, не выпуская мою руку. Его взгляд, направленный на меня, вспыхивает интересом.

— Ну да... — облизав пересохшие губы, собираюсь с мыслями.

Хотя это сложно в последнее время. Потому что я всё время рядом с ним. А он действует на меня очень отвлекающе. Причём от всего на свете.

Пришёл в ресторан весь такой красивый... Светло-голубые джинсы и футболка-поло. Кожаная куртка поверх футболки придаёт ему бунтарский вид. А волосы — взъерошенные, а не как обычно идеально причёсанные — довершают этот невероятно идущий ему образ.

Я и в школе всегда подмечала, какой Артём красивый. Но раньше мне было наплевать на это. А вот теперь совсем не плевать.

Ловлю себя на мысли, что с ним постоянно смеюсь как дурочка. И вроде бы даже кокетничаю. А прямо сейчас, когда он развернул меня к себе лицом и взял за вторую руку, ещё и зависла на его лице.

Широкие брови, синие глаза, прямой нос (идеальный, кстати) и губы... Они тоже идеальные, в меру пухлые и красиво очерченные. А ещё волевой подбородок...

— Даша.

Артём начинает улыбаться, потому что я уже слишком долго молчу. Зубы у него тоже идеальные. Белоснежные и ровные. Природа изрядно потрудилась, создавая братьев Соболевых.

— Что? — спрашиваю я.

— Ты хотела сказать мне «спасибо», — напоминает Артём, уже вовсю потешаясь надо мной.

Да, наверное, я выгляжу сейчас нелепо. Потому что, кажется, влюбилась...

Чёрт!

Ну вот, призналась хотя бы самой себе.

— Это правда, что ты врезался в машину гаишников из-за нас с Машкой? Чтобы мы уехать смогли? — выпаливаю я.

Артём как-то нервно усмехается.

— С чего ты взяла?

— Я... Я это... Слышала вас с Тимуром, — всё-таки признаюсь я, опустив взгляд.

— Ты всё неправильно поняла, — почему-то отпирается Артём.

Не хочет, чтобы я его благодарила? Почему?

— Да... Наверное, и правда, не так поняла, — отвечаю озадаченно. — Тогда... Зачем ты это сделал?

Мне, и правда, нужно знать причину такого нелогичного поступка. Они с братом и сестрой могли тогда без проблем уехать. Для них путь был свободен, в отличие от нас с Машкой.

Подняв глаза, выжидающе смотрю на Артёма. Если он солжёт, я наверняка сразу пойму.

Единственное, что не даёт мне окончательно потерять голову от этого парня — это его скрытность.

— Да мы просто угорали в ту ночь, — его голос звучит совершенно бесстрастно. — Тимур угнал ту тачку. Я в отместку врезался в гайцов. Что-то типа состязания по дурости. Кто вытворит дичь покруче!

Зачем он врёт?

Почему не хочет, чтобы я была ему благодарна?

— Ясно, — отвожу взгляд, мягко забираю свои руки. — Ладно. Пошли дальше.

Вновь продолжаю наш путь по берегу. Мы идём возле самой воды, но так, чтобы накатывающие время от времени волны не доставали до наших ног. Артём шагает рядом, но теперь не пытается взять меня за руку. Кажется, размышляет о чём-то...