Развод. Спутанные жизни

4

У меня аж в горле пересыхает. Не мужчина, а гора. Он стоит в костюме и белоснежной рубашке, скрестив руки, и не мигая смотрит на нарушительницу спокойствия. То есть, меня. Смотрит раздражённо и нетерпеливо. Внезапно мне становится стыдно и неловко. Ну и чего я сюда пришла? Права качать?

— У вас есть жалоба на мою клинику, или нет? — он повторяет вопрос, и я нервно сглатываю.

— Д-да, — заикаюсь, но беру себя в руки, приосаниваюсь и говорю уже твёрже. — Есть.

— Тогда предлагаю перестать кричать на проходной. Продёмте, пожалуйста, в мой кабинет.

Говорит вежливо, но глаза так и горят раздражением. Уже жалею, что приехала сюда и затеяла разборки. Но что мне оставалось делать?

Он жестом приглашает меня пройти вперёд него в коридор со множеством дверей. Переминаюсь с ноги на ногу, но решаюсь, и шагаю в неизвестность коридора, стараясь не смотреть на мускулистого мужчину. «Мою клинику», сказал он. Этот владелец клиники больше похож на профессионального спортсмена, чем на врача.

Дверей много, и они кажутся все одинаковыми. Куда идти?

— Последняя дверь налево, — прилетает вслед подсказка, настолько жёстким тоном, что она ощущается, как удар кнутом.

Куда я иду? Зачем? Что я ему скажу? Такой человек и слушать не станет мои жалкие угрозы судами. Тем более, он явно не хочет меня слушать. Просто не желает, чтобы я кричала на входе в здание и отпугивала клиентов.

Теперь он думает, что я скандалистка. Стоп. С чего бы мне было важно, что он обо мне думает? Пусть себе думает что угодно, лишь бы разобрался с тем, что кто-то в его клинике подделывает документы. Странно, но у меня нет ни капли сомнения, что он бы не стал заниматься чем-то подобным. Ему просто незачем нарушать закон ради денег, он и законными способами зарабатывает неплохо. Это видно сразу. И по одежде, и по манере разговора всегда занятого человека.

Захожу в кабинет, отмечая для себя табличку с именем висящую на двери. Андрей Владимирович Сабуров. Кабинет оказался самым обыкновенным, без золотых стульев или хрустальных люстр, как я могла бы себе представить. Обычный стол, пара стул, ничего лишнего.

Он закрывает за мной дверь, и садится за стол.

— Присаживайтесь, пожалуйста. Я вас внимательно слушаю.

Нервно сглатываю. Он может мне помочь, а может и уничтожить. Вдруг подумает, что я как-то испорчу репутацию клиники? А уж у такого человека точно хватит власти заткнуть мне рот, если захочет.

Сажусь. Смотрю на свои коленки, как провинившаяся школьница. Страшно начинать говорить.

— Недавно я получила бумагу… Вернее, мой муж получил… Наверное, уже бывший муж…

Даю ему результат об отцовстве. Он пробегает по нему глазами и хмурится.

— Вы — мать?

— Да.

— А чего вы хотите от меня?

Я смотрю ему прямо в зелёные глаза. Знал бы он, что я и сама задаюсь этим вопросом.

— Поймите, это просто невозможно. Эта бумага — фальшивая.

— Исключено. Мы не занимаемся подлогом результатов анализов. — Говорит тоном, не терпящим возражений. И что мне делать?

— Тогда, может, кто-то в лаборатории занимается?

— Не занимается. Я уверен в своих сотрудниках.

Ну вот, приехали.

Прийти сюда — было последним шансом пролить свет на эту историю. И единственный, кто мог мне помочь, сейчас сидит напротив, сверлит меня взглядом и ведёт себя как холодная глыба льда.

— Но тест просто не может быть настоящим, поймите меня наконец. Пожалуйста. — Уже умоляю. — Я никогда… В общем… Я всегда была верна мужу. Я ведь знаю, от кого мой ребёнок. А муж ворвался домой, швырнул мне это в лицо, обозвал последними словами, и ушёл. — Говорю, а на глаза опять наворачиваются слёзы. Плевать. Он всё равно с самого начала не собирался мне помогать. Хоть выговорюсь, может, станет легче. — Я осталась безо всего. Мне не на что прокормить ребёнка одной. Моя жизнь разрушена. А после этого лучшая подруга говорит, что это она посоветовала вашу клинику, чтобы муж сделал тест. А потом они сходятся, оставив меня одну с дочерью. Боже…

Замолкаю и закрываю лицо руками. Всё так сумбурно ему вывалила. Но хоть немного полегчало. Это как разговориться со случайным попутчиком в поезде. Ему легче открыть душу — всё равно мы видимся первый и последний раз.

Он тяжело вздыхает, и потирает переносицу большим и указательным пальцем. Я прямо слышу в этом вздохе возглас "Ну почему я должен это выслушивать". Он встаёт из-за стола, подходит к окну и внимательно вглядывается вдаль, сложив руки за спиной.

— Как Вас зовут?

— Марина.

— Марина. — Повторяет он, словно пробует имя на вкус. — Понимаете, Марина, я понимаю Ваше положение. Но ошибка или подлог в моей лаборатории абсолютно исключены.

— Но ведь… Я поняла. Вы мне тоже не верите. Тоже считаете, что я где-то… провинилась, — язык не поворачивается сказать «нагуляла», — а теперь отчаянно пытаюсь выкрутиться. Спасибо, что выслушали. Я, пожалуй, пойду.

Хватит с меня обвинений и оскорблений. Наслушалась. Встаю, и собираюсь уходить.

— Я этого не говорил, Марина. Я вам верю. — От окна он поворачивается ко мне.

Встаю как вкопанная.

— Правда? — забываю, как дышать от облегчения.

— Я вижу, вы искренни. Но дело в том, что вариант только один. Этот ребёнок — и не ваш тоже.