Ты будешь моей! (СИ)

Глава 11. Узел затягивается

На пороге стоит тот самый тип, что приставал ко мне и даже залез на подиум, с которого я по его вине и упала.

— Ты? — выдает он мне, прежде, чем я успеваю отвернуться. Надо же, пьяный, а узнал. — Цыпа, да ты полна сюрпризов. Ну-ка заходи.

— Оставь ее, Мэрс. Сюда иди, — рявкает блондин, который, видимо, у них тут главный. — Потом с бабами покувыркаешься.

— Ты подожди меня, крошка, — нарекает мне этот неприятный тип, заваливаясь внутрь, а я тут же спешу выскользнуть прочь.

Да что это сегодня за ночка. К счастью, мажоры уходят спустя час, и я мне больше не нужно с ними пересекаться. Отрабатываю смену и уже не чувствую ни рук, ни ног.

Как ватная доползаю до такси в пятом часу утра. счастье, что развоз оплачивает администрация.

На душ сил совсем нет и я заваливаюсь спать только поменяв джинсы с футболкой на пижаму.

глаза уже закрываются, а нос улавливает тонкий аромат, идущий от пиджака раскинутого на спинке старого советского стула. Кирилл.

Просыпаюсь по привычке спустя пять часов. Вот теперь точно надо в душ, чтобы прийти в себя. Вместо привычной теплой воды меня окатывает ледяной. Опять авария?

Рычать не на кого. Домываюсь, как могу, и замерзшая настолько, что стучат зубы, заворачиваюсь в полотенце.

Быстро высушив волосы феном и одевшись спешу в кафе. Вот она моя привычная жизнь. И нет в ней никакого Кирилла.

Тихонько вздыхаю, достаю из сумки смартфон, чтобы почитать что-нибудь в дороге, и замечаю несколько сообщений.

Сначала хочу смахнуть, но замираю, когда вижу текст.

“Золушка проснулась?”

Золушка?

Хмурюсь, пытаясь понять, с чего вдруг такое обращение. Может, номером ошиблись.

“Я прихватил твою туфлю, а ты решила взамен оставить мой пиджак?”

Пиджак?

Я тут же вспыхиваю, когда понимаю, кто мне написал. В самом деле Он? Быть того не может. Сердце начинает колотиться как бешеное, но я велю себе успокоиться.

Может, он только по делу. Точнее за пиджаком.

“Я не знала, как тебя найти, чтобы вернуть”.

“Пообедаем вместе. В час ты свободна?”

Эхх, как же хочется написать, что да. Внутри все взрывается на части, но, увы.

“Я работаю до восьми почти без перерыва”.

“Тогда на старом месте, у черного входа в свою таверну” — приходит ответ.

Таверну. Ижь как завернул.

Улыбаюсь, строчу ответ.

Слово за слово и вот уже десятки сообщений, но не успеваю ответить на последнее. В комнаут персонала заходит начальство и я живо прячу смартфон среди вещей.

Поправляю форму и иду в зал.

Время кажется настоящей резиной. Все тянется и тянется. Но как только стрелки часов указывают “восемь” мчусь к раздевалке и тут же обречннно вздыхаю. Батарея села. Опять. Уфф.

Но мы ведь договорились на восемь. Прихорашиваюсь, как могу и только потом иду к выходу. Никакого серого капота не вижу. И вообще никого и ничего.

Подождав еще минут пятнадцать решаю идти к метро. Вставляю зарядку в usb-разьем у кресел, а она ни в какую. Надеюсь, мой “старичок” не умер насовсем. У него такое бывает иногда. Потупит денек, и снова фурычит.

Домой дохожу, когда уже темнеет. В окнах свет не горит, значит, мама задерживается. Успею приготовить ей ужин.

Ага, только сначала обойду огромный черный автомобиль. Даже стекла в нем черные. И встал как хозяин прямо у подъезда, наплевав на всех.

Уж не по душу наших нерадивых соседей приехали большие люди? Пора закрыть этот притон.

В подъезд хочу войти тихо, чтобы проскользнуть незаметной на свой этаж. Не нужны мне проблемы. Своих хватает. Но дверь противно поскрипывает.

Сверху доносятся голоса.

— Видимо, нет дома. Может, в машине подождите?

— Нет, я здесь, — этот голос кажется мне знакомым. Где я могла его слышать?

Тихо поднимаюсь по лестнице и охаю, видя кого принесло прямо к нашим дверям. Тот самый дедушка, которого я встретила на кладбище?

Одет в дорогой серый костюм, на шее синий платок. А рядом с ним высоченный амбал, при взгляде на которого, только одна ассоциация — охранник.

— Ну, здравствуй, Лера. Тебя-то я и жду, — выдает дедушка, и внутри меня все напрягается.

Откуда он узнал, где я живу? А главное, зачем он здесь?