Вероника. Дом там где сердце

Глава 3

Глава 3.

Невидимые сети

Утро выдалось влажным и промозглым, как и положено настоящей английской погоде. Низкое небо висело над крышами, капли дождя стекали по старым стеклопакетам, и казалось, весь дом дышит вместе с этим серым миром.

Вероника стояла у окна, обняв чашку кофе, и молча смотрела на сад.

После активации кристалла многое изменилось. Дом словно стал живым. В нём появилась тёплая внутренняя логика: кухни отвечали потребностям, спальня будто подстраивалась под настроение, а ванна… О, ванна была отдельным произведением искусства.

«Я в литературном особняке, который подстроен под мои мечты, и всё равно чувствую себя на передовой», — усмехнулась она про себя.

С самого утра она занялась настройкой кабинета. Виртуальный экран, скрытый в зеркале, активировался, когда она коснулась кристаллического пера, лежащего рядом с книгой. Система была интуитивной, как будто специально создана для неё.

Она ввела новый логин:

Ник Вер.

Категория: закрытые хроники.

Доступ: только для неё.

Название блога: «Дом, который меня выбрал».

«Если я сойду с ума — хоть будет что почитать. А если исчезну, возможно, кто-то поймёт, куда я делась», — подумала она, печатая первую запись.

Она писала: сухо, логично, с нотками иронии.

Про завещание. Про дом, который открылся без ключа. Про голос в голове, про кристалл. Про странную книгу с кодексом. Без имён. Без адресов. Только с намёками, словно это исследование вымышленного объекта.

Публикация активирована.

Режим: теневой доступ.

Кристалл тут же заговорил, как будто ждал этого момента:

— Подпольный блог? Смело. Надеешься, что тебя прочтут? Или что не прочтут?

— Скорее, что оставлю что-то после себя. Так делают те, кто чувствует себя… промежуточной фигурой.

— Переходной стадией?

— Именно.

После обеда Вероника надела кожаную куртку, тёмно-синие джинсы и высокие ботинки.

Сегодня был день: выход в цивилизацию.

Она выбралась из поместья и поехала в Лондон на пригородном поезде. Её ждал большой список: закупка предметов первой необходимости, антикварный магазин для «проверки почвы», и просто… город.

Лондон встретил её гулом шин по мокрому асфальту, запахом кофе и выпечки из открытых дверей пекарен, и ощущением, что время здесь — вязкое, как сироп.

Она гуляла мимо магазинов, остановилась у витрины антикварной лавки на Чаринг-Кросс, где в окне красовалась старинная подзорная труба, будто доставленная из пиратского корабля.

Проходила мимо Британского музея — величественного, как храм. Его колонны терялись в тумане, и её будто пронзило ощущение: вот бы они знали, какие экспонаты на самом деле у меня дома лежат в сундуке.

Немного позже она дошла до Биг-Бена. Он всё так же стоял — строгий и спокойный, как хранитель времени. Башня, обвитая дождём и ветром, была словно портал сама по себе — только в другую сторону: не в миры, а в прошлое.

В одном уютном кафе на углу Сохо она остановилась перед стеклянной дверью. Потянула на себя — и в этот момент дверь распахнули с другой стороны. Она чуть не столкнулась с высоким мужчиной в пальто.

— Простите, — произнёс он с лёгким акцентом. Голос — глубокий, бархатистый.

Она подняла взгляд.

Блондин. Ярко-зелёные глаза. Чисто выбритый. Высокий — выше её на голову. На пальце — кольцо с зелёным камнем, едва заметное.

— Да уж, — усмехнулась она. — Так внезапно, что я даже кофе забыла.

Он улыбнулся.

— Хорошо, что не телефон.

— Это было бы трагично.

— Позвольте угостить вас чашкой — в качестве извинения за атаку.

Она на секунду замерла. Её внутренний ёжик уже взъерошил иголки.

Но инстинкт журналистки быстро подсказал: иногда, чтобы узнать — нужно наблюдать.

— Согласна. Только если вы — не страховой агент.

— Близко. Аналитик, — ответил он, слегка наклонив голову. — Эван.

— Вероника. Просто… пью кофе. Всё ещё адаптируюсь к английской погоде.

— Тогда я вас понимаю.

Они заказали кофе. Разговор не был ни долгим, ни глубоким. Просто нейтральный. Он не задавал лишних вопросов. Даже наоборот — словно изучал её очень тонко, сдержанно.

Когда она собиралась уходить, он не стал настаивать.

— Рад был знакомству, Вероника. Возможно, ещё пересечёмся.

— Возможно, — сухо ответила она.

Она шла прочь, думая: что-то в нём не так. Слишком выверенный. Слишком спокойный. И в этих глазах — не спокойствие, а… контроль.

Дом встретил её теплом и лёгкой вибрацией.

Кристалл молчал до тех пор, пока она не пересекла порог.

— Ты с ним говорила?

— С кем?

— С наблюдателем.

Вероника замерла.

— Тот блондин в кафе. Он — не просто прохожий.

— Ты можешь читать мысли?

— Я могу чувствовать потоки. Он шёл по следу. Не впервые был вблизи Дома. А ты ему улыбалась.

— Я не флиртовала!

— Конечно. Ты просто оцениваешь риски по глазам. Очень профессионально.

— Ага. Ты ревнуешь?

— Я — артефакт, а не пёс.

Она хмыкнула и сняла куртку.

На кухонном столе лежал конверт.

Старый, кремовый, с гербом и тиснением. Почерк — аккуратный, почти канцелярский.

Она открыла. Внутри — письмо.

Уважаемая мисс Вероника,

В рамках пересмотра наследственных дел и аномальных территориальных включений, мы приглашаем вас на неформальную встречу в здании Института альтернативных исследований при Университете Лондона.

Время: по согласованию.

Контактное лицо: д-р Хэрроу.

С уважением,

Комитет наблюдения, отдел классификации (NE.3)

Она перечитала дважды. И почувствовала, как по спине пробежал холод.

Кристалл молчал. Затем:

— Это не приглашение. Это — предупреждение. Они не знают, что ты умеешь. Но они знают, где ты.

Вероника опустилась на кресло.

Смотрела на письмо. И вдруг ясно поняла: игра началась.