Я вернулась за тобой...

Глава 6

Наше время

Сжимаю в руке письмо и поднимаю глаза на Алекса.

— Сколько их? — Зачем спрашиваю — не знаю.

— 144

— Это же…

— Да, по письму каждый месяц. 12 лет подряд.

Я вылетаю из кабинета и несусь к выходу. Покидаю территорию и быстро иду вдоль проезжей части.

— Серёж, забери меня! — Прошу охранника, а он слышит мой трясущийся голос и громко спрашивает:

— Что с тобой? Ты где?

— Не знаю… Отследи и приезжай.

Иду, иду, иду… ноги болят от каблуков. Я скидываю их и продолжаю идти.

В ступни впиваются мелкие камни, я подворачиваю ноги, но продолжаю идти вперед. Спустя 40 минут сил почти не остается. Я сажусь на землю, спиной привалившись к дереву. Прячу руки в карманы, и на что-то натыкаюсь. Достаю и вижу письмо… Даже не заметила, как забрала его с собой. Очень долго всматриваюсь в свое имя и открываю.

«Здравствуй, моя жизнь…

Я не знаю, зачем пишу тебе. Ведь я не отправлю, а ты не ответишь… Никогда уже не ответишь.

Это нужно больше мне, чем тебе, ведь так я могу сделать вдох… Воскресить тебя, пусть даже в своей памяти… Сделать вид, что ты здесь. Здесь… Где-то живешь, гуляешь по парку, заливисто смеешься и… дышишь…

Я могу представить, что ты получаешь моё письмо. Читаешь его. Утираешь слезу со своей нежной кожи и пишешь ответ.

Я так много не успел тебе сказать. Так много не показал тебе. Ведь никогда простого «люблю» не бывает достаточно. А тебе было…

Я бы хотел найти одно слово, которое бы означало то, что я испытываю и чувствую к тебе. Но его нет…Во всех языках не найдется слов, как жить без души, а я живу… Живу и каждый день виню себя, что не успел. Что не отобрал тебя.

Говорят, что мысли любящих людей передаются на расстоянии. Но мои уже никогда к тебе не дойдут.

Если бы ты знала, как я жду тебя… Жду, что однажды ты постучишь в мою дверь. Или я случайно встречу тебя на улице. Или может позвонишь… Но никогда…

Я ненавидел ночи в которых нет тебя, а сейчас ненавижу, потому что там ты… В каждом моем сне. В каждом усталом выдохе. В каждом прохожем человеке.

Я нашел тебя среди тысяч с таким трудом и так легко потерял.

Пока моё сердце бьется — оно бьется для тебя.

Оно болит, кровоточит, замирает и с трудом продолжает свой ход, но всё еще любит… Любит тебя…

Счастье любит тишину, а мы о нем кричали.

Такая любовь, как наша всегда приводит к семье. К уютному домику, к детям и собаке на заднем дворе…

Так бывает, но только не с нами…»

Крепко сжимаю бумагу в кулак и давлюсь слезами. Вдалеке слышу визг шин. Сергей резко тормозит, выскакивает из авто, несется ко мне и падает на колени.

— ЧТО???? ЧТО СЛУЧИЛОСЬ??? — Ощупывает меня руками, проверяя на наличие повреждений, а я реву. Заикаюсь… надрывно, громко и очень больно.

— Сереж… Я…я… — не могу сказать и слова. Он громко выдыхает, и крепко прижимает меня к себе. Я сползаю к его ногам, обхватываю колени и вою. Так отчаянно вою. Сережа водит по моей спине рукой, что-то говорит, пытается успокоить, а я ничего не слышу… Перед глазами бегут строчки… Слова, которые разрывают меня на части. Буквы, которые впиваются в кожу колкими лезвиями и медленно режут…режут…режут… Только он… вижу только слова написанные им, но те…12 лет назад…

Немного успокоившись, Сергей поднимает меня на ноги и ведет к машине. Усаживает в салон, падает на свое место и трогается с места.

Я утираю лицо, достаю телефон и вижу десятки пропущенных вызовов. Перезваниваю на последний номер.

— Дмитрий? Это я. — Шумно вздыхаю.

— Амира? Что случилось? Я тебя повсюду ищу, ты где? — Голос мужчины звучит обеспокоенно.

— Я в порядке. Давай потом объясню, ладно? У меня к тебе просьба…

— Да, да, конечно, говори.

— Завтра у меня встреча с каким-то человеком, которого пришлёт Лиам. Ты не мог бы присоединится к нам?

— Конечно! Скинь адрес и время. — Быстро проговаривает.

— Хорошо. Спасибо. Я чуть позже напишу.

Не прощаясь, завершаю вызов, и устало откидываюсь назад.

— Объяснишь? — Сергей крепко сжимает руль, и изредка поглядывает на меня.

— Да… Но позже. Поехали, мне нужно кое-что из моих вещей.

Сергей тянется рукой на заднее сиденье, берет что-то и кладет мне на колени.

— На, почитай пока едем.

Я раскрываю папку и вижу досье на Мазницина. Точно! Я же просила его собрать информацию о нем. Быстро листаю, а Сергей озадачено смотрит.

— Что? — не глядя на него, спрашиваю.

— Ты НАСТОЛЬКО быстро читаешь?

— Хм… нет, просто мне интересен не он, а… — глаза находят нужную страницу.

Сергей заглядывает в папку, а потом на меня…

— Амира, нахрена тебе его тесть?

Перевожу взгляд на парня и ехидно улыбаюсь.

— Когда башенка, на которой восседает Костецкий, начнет рушится со всех сторон — он погибнет под её завалами.

Отворачиваюсь к окну, а в голове уже выстраивается некий план.

Заскакиваю в номер. Роюсь в чемодане, выбрасывая все вещи прямо на пол.

Не то, не то, не то… ВОТ!!!

Верчу в руках маленькую коробку. Раскрываю ей, и извлекаю то, за чем приехала. Наспех переодеваюсь и лечу обратно к Сергею.

Заскакиваю в машину и пытаюсь отдышаться.

— Вези обратно! — Он смотрит на меня, как на сумасшедшую.

— Куда? В лес?

— Да, потом покажу дорогу дальше.

Он отъезжает от бровки, затем лезет в бардачок и швыряет мне на колени пачку салфеток.

— На, вытри лицо. Ты похожа на панду.

Опускаю зеркало и начинаю смеяться.

Ахриненный водостойкий макияж…. Вся морда черная, засохшие темные дорожки после слёз. Не удивительно, что он меня люди в лифте отшатнулись.

Привожу себя в порядок, и указываю Сергею дорогу.

— Подожди здесь.

Иду быстрым шагом к дому, прохожу в кабинет, почему-то уверенная в том, что его хозяин до сих пор там. Открываю дверь, а она отлетает в сторону и громко бьет по стене.

Алекс сидит за столом и хлещет алкоголь прямо из бутылки.

— Алкоголизм в раннем возрасте самый опасный.

Он поднимает на меня взгляд с поволокой алкогольной дымки и молчит.

Подхожу к его столу и кладу на него 2 конверта.

— Он долго смотрит на них, а потом поднимает голову.

— Это что?

Я опираюсь одной рукой о деревянную поверхность, немного склонившись и подавшись вперед.

— Это… — указываю на первый конверт, — безразлично мне, — а Алекс переводит глаза на свое письмо, которое я унесла с собой час назад. — А это… — показываю на второе, — настоящий ты.

Разворачиваюсь и спешно покидаю помещение.

Слышу отборный мат, затем свое имя, а затем звук бьющегося стекла.

Хватаюсь за ручку входной дверь, как она с грохотом закрывается. А на ней его рука.

Алекс стоит за моей спиной, шумно дышит, а потом резко меня разворачивает и больно прижимает к металлическому полотну, придерживая за талию.

— Какого хрена, Амира? — Метает молнии из глаз, а меня это разозлило еще больше.

— Какого хрена? Это ты МЕНЯ спрашиваешь, какого хрена? Это Я тебя должна была спрашивать 12 лет назад, КАКОГО, АЛЕКС, ХРЕНА?? Да только спросить было не у кого…