Имран. Заберу тебя себе

Глава 11

Имран достает телефон, чтобы заказать еду. Так спокойно. Словно не было ни моего побега, ни его ярости, ни того, как он на коленях обрабатывал мои ссадины. Будто мы — обычная пара. Но это ведь не так. Я не понимаю, что думать и как реагировать. Глядя на этого мужчину не скажешь, что он может таким заботливым. Имран больше смахивает на железобетонную стену, что давит и давит. Именно такое впечатление осталось у меня после нашей встречи.

В моей голове — вихрь. Ураган из вопросов, на которые нет ответов.

Зачем? Этот вопрос бьется в висках навязчивым ритмом. Я для него — проблема. Живое доказательство того, что мой отей может вот так, запросто, вломиться в нашу жизнь и всё перевернуть. Дорогостоящая, нервная, непредсказуемая проблема. Так зачем её оставлять у себя? Выбросил бы и забыл! Нет, он не просто оставил. Он вернулся. Нашёл. Забрал. И теперь говорит о каких-то родителях.

Почему сегодня? Где он был все эти дни? Неделю! Целую неделю тишины, за которую я успела убедить себя, что была для него разовой глупостью. Успела почти смириться. И вот он появляется ровно в тот момент, когда я снова оказываюсь на дне. Будто ждал, когда я окончательно сломаюсь, чтобы снова сыграть роль спасителя. Это так унизительно.

И эта… другая. Та самая «Аля», чьё имя он выдохнул тогда в темноте. Если у него есть она, зачем ему я? Чтобы мучить нас обеих? Чтобы я была официальной женой для показухи, а она — для души? Я не хочу быть декорацией в чужой жизни! Я уже была вещью для отца. Не хочу быть ею и для мужа.

Даже если быть фиктивный женой для него — это мое спасение, я все равно не хочу!

Мысли несутся, сталкиваются, рождая новую волну горькой иронии. Если выбирать из двух зол… Да, Имран, безусловно, меньшее. Лучше уж воевать с собственным отцом из-за мужчины, который, по крайней мере, не вызывает физического отвращения, чем быть проданной тому лысому гиене, который видит в женщине только целку и придаток к кошельку. По крайней мере, с Имраном есть за что бороться. Есть какая-то искра, пусть даже это искра ненависти и взаимного непонимания.

Но родители… Боже. Неужели мне мало одной войны? Теперь будет вторая? Ведь если мой отец — враг Имрана, то, наверняка, и вся его семья в курсе. Они будут смотреть на меня как на дочь того, кто им насолил. Как на шпионку, на недочеловека. Меня ждёт настоящая мясорубка.

Имран заканчивает разговор по телефону и поворачивается ко мне. Его взгляд всё так же нечитаем. В нём нет ответов, только вопросы, которые он, кажется, задаёт сам себе.

И самый главный, самый жгучий из всех моих вопросов вырывается наружу, прежде чем я успеваю его остановить:

— Зачем тебе это? Ведь я для тебя — всего лишь проблема. Зачем тебе лишние хлопоты в виде меня… и твоих родителей? — Мой голос звучит тихо, хрипло, но в тишине кухни он раздаётся как выстрел.

Имран садится на стул напротив. Его взгляд становится пристальным, изучающим. Легкая улыбка трогает его губы, отчего на душе становится еще тревожнее. Я вижу, как его глаза скользят по моему лицу, задерживаясь на губах. Щеки предательски начинают гореть. Я резко отворачиваюсь, пряча смущение.

Этого не может быть. Ему не может нравиться то, что он видит. У него есть другая — та самая «Аля». А все это… вся эта странная забота, это «ты моя жена» — лишь способ насолить моему отцу. Очередной ход в его большой игре.

Не знаю, почему, но в голову на данный момент лезет именно эта дурацкая мысль, хотя сердце твердит, что это не так.

Так не смотрят на девушку, которая совершенно безразлична. Которую видят в роли пешки.

— Ты слишком много думаешь, — его голос возвращает меня в реальность. Он произносит это мягко, почти по-дружески, но в словах слышится легкое раздражение. — И не о том, что нужно.

Я готова возразить, спросить, о чем же, по его мнению, мне нужно думать, когда моя жизнь превратилась в сумасшедший дом. Но он опережает меня:

— Завтра поедем в ЗАГС, — заявляет он тоном, не терпящим возражений. — Надо поставить штамп и в твой паспорт.

Эти слова обрушиваются на меня с новой силой. Штамп. В моем паспорте. Официальное, материальное подтверждение этой безумной связи. До сих пор это было лишь записью где-то в реестре, его словом, в которое я не могла до конца поверить. А теперь у меня будет собственное доказательство. Документ, который будет кричать о том, что я принадлежу ему. Законно. Окончательно.

И самое ужасное, что в глубине души, под всеми этими страхами и сомнениями, я чувствую крошечное, предательское облегчение. Потому что этот штамп — это еще и защита. От отца. От того лысого ублюдка. От всего прошлого.

Но признаться в этом вслух? Ни за что. Я просто смотрю на него, пытаясь скрыть бурю внутри за маской безразличия, и тихо киваю. Кажется, у меня снова не осталось выбора. За последние десять дней моя жизнь превратилась в остросюжетный фильм, который, непонятно когда закончится.

Тяжелое молчание повисает между нами после его слов о ЗАГСе. Имран наблюдает за мной, все с той же невыносимой, изучающей улыбкой. И вдруг его взгляд становится жестче. Он хмурится.

— Где ты была все эти дни? — спрашивает деловым тоном. Словно проводит допрос.

Я пожимаю плечами, стараясь выглядеть безразличной.

— У подруги.

— Окей, — он кивает, как будто только что получил важную информацию. — Завтра и твои вещи оттуда заберём.

Я смотрю на него в полном недоумении. Мои вещи? Зачем? Я же сказала, что не хочу здесь оставаться!

Он читает мой взгляд и отвечает прежде, чем я успеваю что-то сказать. Его тон спокоен. И вообще, ведет себя так, как будто он объясняет очевидные вещи глупому ребенку.

— Рано или поздно на тебя выйдут через неё, Алина. Твой отец не отстанет. И тем самым ты создашь ей головную боль. Ты хочешь, чтобы у твоей подруги из-за тебя возникли проблемы?

По спине пробегает эолодная волна страха. Он прав. Черт, он абсолютно прав. Отец способен на всё. А Лера... она помогла мне, рискуя. Я не могу допустить, чтобы она пострадала из-за моего бегства. Боже мой… Вся моя хрупкая уверенность рушится. Я в отчаянии медленно качаю головой.

Имран удовлетворенно усмехается.

— Ну и славно.

— Господи…

Меня будто током бьет. Лера! Я же не предупредила ее, что меня забрали! Она наверняка уже рвет и мечет, не понимая, что со мной случилось.

От стресса и навлившего на меня напряжения я забыла ей позвонить.

— Мне нужно позвонить Лере. Я ей ничего не сказала. Она не знает, где я.

Я смотрю на него, ожидая возражений, запрета. Но он лишь смотрит на меня с тем же странным выражением лица, в котором читается и понимание, и что-то еще, чего я не могу расшифровать.

Включив телефон, вижу пропущенные не только от сестры, но и от коллег. Боже, неужели все уже в курсе того спектакля? Как же я теперь на работу пойду, а?