Имран. Заберу тебя себе

Глава 17

Лифт, паркинг, его машина. Мы выезжаем из подземелья. Имран ведёт машину так же, как управляет своей империей, — без суеты, с полным контролем. Тишина в салоне давит.

— Расскажи мне о проекте, — внезапно говорит он, не отрывая глаз от дороги. — О той буферной зоне, которую ты набросала.

Я смотрю на него, не понимая. Сейчас? Сейчас, когда я не нахожу себе места?

— Имран…

— Говори. Проговаривай мысли вслух. Это поможет не погружаться в то, чего ты пока не можешь изменить.

И я начинаю говорить. Сначала сбивчиво, потом всё увереннее. О лоджиях, которые должны быть не просто балконами, а продолжением жилого пространства. О перераспределении света, о «дышащих» планировках. Я говорю о доме, в котором хотела бы жить сама. Он слушает, иногда задаёт короткий, уточняющий вопрос. И это странным образом работает. Мой ум, цепляясь за знакомые профессиональные категории, понемногу отползает от края паники.

Звонит телефон Имрана.

— Да. Отменяем. Перенесите на следующую неделю.

Пауза.

— Все. Я сегодня недоступен. Все решения у Захара.

Ещё один звонок.

— Нет. Консорциум может подождать. Отправьте им мои извинения и корзину от «Идеи». Включите в счёт.

Он отменяет встречи одну за другой. Я знаю, насколько это важно. Эти звонки — отзвуки того мира, который вращается вокруг него и его решений. И он без колебаний останавливает этот мир ради того, чтобы быть со мной.

Внимательно смотрю на его профиль, на сосредоточенное, каменное лицо, и чувствую, как в груди, рядом с ледяным комом страха, теплится что-то новое, хрупкое и пугающее.

Через двадцать минут пути телефон Имрана вибрирует снова. Он слушает собеседника, его лицо ничего не выражает.

— Понял. Спасибо.

Он кладет трубку и на секунду поворачивается ко мне.

— Максим на связи с главврачом. У твоей матери подтверждённое сотрясение мозга и трещина теменной кости. Сознание возвращается, но она дезориентирована. Операция пока не требуется, однако за ней установлено круглосуточное наблюдение. Твой отец, — он произносит это слово с лёгким, но различимым презрением, — задержан. Возможно, сестра написала заявление. С ним сейчас разбираются. В палате с ней твоя сестра.

Закрываю глаза, делаю глубокий вдох. Ужас от диагноза смешивается с диким облегчением: она жива, приходит в себя, этот… А отец… Видеть его не хочу!

— Спасибо, — шепчу я.

— Не за что, — коротко отвечает он. Потом, после паузы, добавляет: — В этой больнице есть хорошее нейрохирургическое отделение. И… хорошие связи. Будут присматривать, не волнуйся. И все будет хорошо.

Это не пустые слова утешения. Это факт, который он установил. Я так хорошо чувствую себя рядом с этим человеком — словами не передать. Так и тянет признаться ему, но… Не могу.

Именно о таком мужчине я всегда мечтала. Однако не доводилось познакомиться. Да, до свадьбы Имран был холодным, даже… порой непонятным. Но сейчас я действительно ни о чем не жалею.

Мы попадаем в бесконечную пробку на Садовом кольце. Нервы снова натягиваются. В тишине он снова начинает говорить. Но уже не о работе.

— Моя мать, — произносит негромко, глядя на красные огни стоп-сигналов впереди, — была похожа на тебя. Не внешне. Упрямством. Умением видеть суть.

Застывает, желая услышать каждое слово. Его мама что, умерла? Почему он говорит о ней в прошедшем времени?

— Она была архитектором. Тоже могла одним взглядом найти изъян в самом идеальном, с точки зрения других, проекте. Все, что я знаю — в основном благодаря ей. Научила, что прочность конструкции важнее ее внешнего блеска. И что любая система, будь то здание или бизнес, должна иметь «буферные зоны». Пространства для маневра, чтобы не треснула при первом же давлении. И сейчас ты, можно сказать, повторяешь ее слова.

Молчу, боясь спугнуть момент откровенности.

— Она рано умерла. Не выдержала таких… нагрузок. Постоянно была в работе, часто нервничала. — голос Имрана на миг становится жёстче. Он откашливается. — Поэтому я знаю, что ты чувствуешь. И знаю, что твоя мать, позволившая тебе сбежать от нелюбимого, — сильная женщина. Таким женщинам нужно просто дать правильную поддержку в нужный момент.

— Соболезную.

Слёзы, которые я с таким трудом сдерживала, наконец катятся по щекам. Но это не слезы беспомощности. Это облегчение, что кто-то понимает. Понимает без слов. И этот кто-то — Имран Карахан.

Я протягиваю руку и касаюсь его руки, лежащей на рычаге коробки передач. Он не отдергивает её. Через секунду его ладонь разворачивается и накрывает мою, сжимая её с такой силой, что кости слегка хрустят. Он дает слово. Обещание, что я не одна.

Когда мы наконец подъезжаем к массивному, мрачному зданию городской клинической больницы, я уже дышу ровнее. Паника не ушла, но её смягчила странная смесь из благодарности и… любопытства к нему. К человеку, который за несколько часов превратился из невольника в супруга, из хозяина — в союзника. А сейчас, в этой машине, становится чем-то гораздо более важным. Опорой.

Он паркуется, выходит, обходит машину и открывает мне дверь.

— Готова? — спрашивает.

Я киваю и выхожу, поправляя пиджак брючного костюма.

— Готова, — говорю. Моя рука сама находит его.

Наши пальцы сплетаются. Мост между двумя людьми, которые только что начали выстраивать свою общую, новую и такую важную конструкцию. Мы идём вперёд, навстречу боли и страху, но… я сейчас точно не одна.

Входим в здание. Тут пахнет антисептиком. Сердце колотится, но уже не так бешено. Имран не подходит к ресепшену. Он идёт настолько уверенно, создается впечатление, будто знает этот маршрут наизусть.

А я ничего не спрашиваю. Просто иду рядом, чувствуя, как взгляды медсестер и санитаров скользят по нам.

Лифт, третий этаж. Длинный коридор с закрытыми дверями. Сразу вижу Алису, которая сидит, сжавшись в комок, на жестком диване у двери в палату 307. Она выглядит такой потерянной и хрупкой, что ком в горле сжимается с новой силой.

— Алиса!

Сестра поднимает голову. Её лицо заплаканное, опухшее. Она вскакивает, и мы бросаемся друг к другу, смыкаясь в крепком, болезненном объятии. Она дрожит, как осиновый лист.

— Как мама? Что говорят? — шепчу я ей в волосы.

— Не знаю, не знаю… Она ненадолго приходила в себя, что-то говорила, но невнятно… Потом снова… — голос сестры срывается.

Я крепко обнимаю её, глажу по спине, но мой взгляд прилип к номеру палаты. За этой дверью находится моя мама. Которая пострадала из-за меня. Совесть мучает, разрывает сердце в клочья. Хочется реветь от бессилия.

Дверь палаты неожиданно открывается. Выходит мужчина в белом халате, с умным усталым лицом и очками на глазах. Его взгляд сразу же находит Имрана. И… на губах врача появляется лёгкая, но такая искренняя улыбка.

— Здравствуй, Имран.

Имран делает шаг вперёд, пожимая протянутую ладонь.

— Рад видеть, Владислав.

Они знакомы. Карахан знаком с нейрохирургом, раз назвал его по имени.

Врач говорит спокойным, профессиональным тоном, но в его глазах читается искренняя озабоченность.

— С пациенткой на данный момент всё хорошо. Угроз жизни нет. Но ударилась сильно. Будем надеяться, что в ближайшее время всё стабилизируется. Паниковать точно не стоит.

Каждое его слово падает в тишину моего сознания, как капля. «Нет угроз». «Не стоит паниковать». Это не общие фразы. Это диагноз от человека, которому доверяет Имран. Воздух снова начинает поступать в легкие.

— Спасибо, — говорит Имран. В его голосе слышна не просто вежливость, но и оттенок благодарности. — Делай всё необходимое. Лишь бы она поднялась на ноги и в ближайшее время выбралась отсюда.

Взгляд Владислава переносится на меня, а потом на Алису. Он оглядывает нас с любопытством.

— Кем тебе приходится пострадавшая?

Вопрос повисает в воздухе. Хочу ответить сама, но… Имран отвечает первым. Быстро, чётко, без тени сомнения. Словно это самая простая и очевидная истина на свете.

— Тёща.

«Тёща.»

Слово раскатывается по тихому коридору, как гром среди ясного неба. Краем глаза замечаю, как взгляд Алисы впивается в меня. Но я не могу оторвать взгляда от профиля Имрана. Он сказал это так… естественно. Как о факте, который не подлежит обсуждению.

Владислав приподнимает брови. Его лицо озаряется искренним, даже немного озорным удивлением.

— О-о-о! Когда это ты успел? Буквально неделю назад планов о женитьбе не было!

Он дружески хлопает Имрана по плечу.

— Все случилось спонтанно, да. Потом обсудим.

— Нужно будет встретиться в спокойной обстановке, познакомиться! — добавляет врач. Его взгляд скользит по мне с новым, оценивающим интересом. — До встречи… И, повторюсь, все будет хорошо. Я обычно не говорю таких слов, но тут уверен.

Кивнув нам, уходит по своим врачебным делам.

Мы остаемся втроем в пустом коридоре. Тут вроде бы очень тихо, но внутри меня настоящий ураган. Столько всего в моей жизни случилось за последние дни, что мозг отказывается анализировать. В голове раздрай.

В груди бушует странная, оглушительная смесь чувств. Испуг — от того, как легко и публично он определил наши отношения. В такой ужасный момент кто-то поздравляет его с женитьбой. Но поверх всего этого, сильнее всего, нарастает волна жгучего, почти невыносимого тепла.

Он сказал «тёща». Он представил меня. Не как случайную попутчицу, не как проблему, которую нужно решить. Он ввёл меня в круг своих личных, доверительных связей. Своему знакомому врачу. Чтобы тот знал, что для него это важно. Чтобы тот относился к моей маме не как к очередной пациентке, а как к чему-то личному.

Это не жест для галочки. А жест собственника. Но не в плохом смысле. Это буквально заявление: «Она моя. Под моей защитой».

Едва врач уходит, Имран снова поворачивается ко мне, и я встречаю его взгляд.

— Всё в порядке?

— Более чем, — тихо отвечаю. — Ты давно знаком с ним?

— Лет десять, — усмехается Карахан. — Если он дал слово, что все будет хорошо, значит, так и будет, Алина.

В этом чудовищном дне, в этом кошмаре, он стал моей самой надежной и неожиданной опорой. И пусть это началось со сделки, пусть я до сих пор ничего не понимаю… но в данный момент, глядя в его спокойные глаза, я действительно чувствую его женой, хотя подобного ощущения не было еще три часа назад.

Я вздрагиваю, когда слышу мужской крик. Повернувшись, вижу, как из лифта выходит папа и его правая рука.

— Какого черта ты сюда приперлась? — Отец обращается ко мне. Только бог знает, как мне сейчас стыдно перед Имраном, который закрывает нас с Алисой собой. — Твоя мать тут из-за тебя. Как не стыдно прибегать, а? Еще и со своим… этим ублюдком!