Ищу мужа после развода

Глава 12

— Диван раскладывается, — говорит Демьян, накидывая на него плед и хлопая по подушке. — Устраивайся.

Я замираю посреди комнаты, чувствую неловкость. У Демьяна двухкомнатная квартира. Он предложил мне занять гостиную.

— Щедро.

Он даже не смотрит в мою сторону, убирая со стола лишнее. Потом подходит к шкафу.

— Вот, держи, — протягивает мне свою футболку. Чистую, свежую. — Спать удобнее будет.

Я нерешительно беру ткань в руки. В голове проскальзывает мысль, что я могла бы просто сбегать в свою квартиру и взять ночнушку. Но сил нет. Да и желания, если быть честной, тоже.

— Спасибо, — выдавливаю я.

Он кивает, смотрит на меня пристально, а потом резко поворачивается и уходит в спальню. Я остаюсь одна.

Стою рядом с диваном, сжимаю его футболку в руках.

Нахожу в себе силы переодеться. Натягиваю футболку Демьяна и тут же ощущаю его запах. Ощущение… странное. Он высокий мужчина, поэтому футболка на мне выглядит как ночнушка. Прикрывает задницу, вот и отлично.

Забираюсь под одеяло и пытаюсь найти удобную позу, чтобы отключиться. В квартире слишком тихо. Закрываю глаза, но сон не идёт.

Голова работает, мысли скачут. Лера. Рита. Олег.

Как же меня всё это бесит. Я устала быть слабой. Устала терпеть, ждать, надеяться. Пока меня давят, унижают, предают — я просто молчу. Разве это нормально?

Нет. Не нормально.

Я резко открываю глаза. Что бы сделать такого, чтобы Олегу стало так же хреново, как мне?

Он уверен, что я без него пропаду. Что приползу обратно. Что буду молить о прощении, о деньгах, о доме.

Ну уж нет. Я не оставлю это просто так.

В голову пока не лезет ни одной чёткой идеи, но я придумаю. Обязательно что-то придумаю.

Я сворачиваюсь в комок на диване. Чёрт, как же все-таки мерзко, что его руки сейчас, возможно, гладят Риту прямо в нашей постели.

Но если он думает, что я просто приму этот удар и сдамся…

Олег сильно ошибается.

***

Я просыпаюсь от ощущения, что слишком светло. Щурюсь, вытягиваюсь, ощущая, как простыня на краю дивана приятно холодит кожу.

И тут меня резко пронзает паника.

Я распахиваю глаза и резко сажусь на кровати. Черт. Черт, черт, черт! На часах двенадцать. Двенадцать, мать его, дня!

Я проспала работу.

Я резко оглядываю комнату. Прислушиваюсь. Квартира пуста.

Демьян же должен был меня разбудить? Или… не должен? Я хватаю телефон — нет ни одного пропущенного, ни сообщений. Потом вспоминаю, что мы так и не обменялись номерами телефона. Я нервно прокручиваю волосы на пальце, вскакиваю, иду в ванную, потом на кухню.

Замираю рядом со столом. На нем лежит лист бумаги. Идеальным почерком выведено:

"Не хотел будить тебя. Отдохни немного. Чувствуй себя как дома."

Что?..

Я перечитываю два раза. Даже провожу пальцем по буквам. Он что… заботится обо мне? Это как-то слишком мило, чтобы быть правдой.

На несколько секунд я просто стою, вцепившись в записку, потом прикрываю глаза и медленно выдыхаю. Странное чувство внутри — смесь благодарности и… чего-то еще. Чего-то, что кажется слишком неподходящим к этому мужчине.

Я стряхиваю с себя это ощущение, бросаю записку на стол, и вместо того, чтобы пойти к себе, почему-то остаюсь здесь.

Просто завариваю себе кофе, делаю бутерброды, включаю телевизор на кухне и, подтянув ноги на стул, сижу, пью этот чертов кофе и смотрю какой-то дешевый сериал. Я чувствую себя странно расслабленной. И, возможно, впервые за долгое время не спешу никуда.

Сама не замечаю как втягиваюсь в сюжет, вообще не слежу за временем. Кажется, пью уже пятую чашку кофе. Не слишком ли для здоровья?

Я уже на четвертой серии, когда слышу звук открывающейся двери. Черт. Почему Демьян пришел так рано?

Я сижу на кухне в его футболке и в одних трусах! Господи как же неловко! Как я вообще могла попасть в такую глупую ситуацию? И что теперь делать? В окно прыгать? Как объяснить почему не ушла к себе? Ладно, он не оставил мне ключи от своей квартиры, не могла же я оставить дверь незапертой? Но вот то, в каком виде я разгуливаю по его дому…

Я медленно ставлю кружку на стол, чувствуя, как уши начинают гореть. Ладно. Главное — незаметно проскользнуть в комнату и одеться.

Я прислушиваюсь к звукам в квартире. Шуршание, потом шаги. Я вся напрягаюсь! Нет, только не в кухню, прошу! К счастью, кто-то сверху услышал мои молитвы, Демьян зашел в ванную комнату. Это мой шанс!

Я тихонько приоткрываю дверь, выскальзываю на цыпочках в коридор. Шаг второй третий… но, конечно ничего не получается.

В тот самый момент, когда я прохожу мимо ванной и в каком-то жалком метре от гостиной, где осталась моя одежда, дверь открывается и я врезаюсь прямо в грудь мужчины.

— Ой, — резко отступаю на шаг и застываю.

Его ладонь рефлекторно ложится мне на плечо. Горячая. Сильная. И я чувствую, как меня прошибает дрожь.

Я поднимаю взгляд. В его глазах… нечто странное. Сначала удивление, потом… что-то ещё. Темное. Опасное. Завораживающее.

Мы застываем.

Просто стоим в узком коридоре, смотрим друг на друга, и воздух между нами словно пронзают электрические разряды. Я смотрю на него, не смея даже вздохнуть.

Я вижу, как дергается его кадык. Как напрягается челюсть. Как медленно опускается взгляд.

На мою футболку. На оголённые ноги.

Черт.

И, несмотря на то что его футболка на мне как платье, я чувствую себя абсолютно обнаженной.

— Я… — я запинаюсь, голос звучит слишком хрипло, слишком неуверенно. — Я… хотела одеться. Глупо. Так глупо.

Он молчит. Его глаза темнеют. Слишком внимательно меня изучают.

— Прости, — добавляю я, и даже сама не понимаю за что. За то, что осталась? За то, что стою тут перед ним, почти голая?

Его пальцы медленно сползают с моего плеча. Тепло этого короткого касания обжигает кожу, как ожог.

— Тебе идет моя футболка, — хрипло произносит он, и в его голосе… все то, от чего хочется зарыться в землю и исчезнуть.

Я сглатываю. Делаю полшага назад, но не успеваю. Он двигается слишком быстро. Резко. Напористо.

Его ладони хватают меня за талию, и я не успеваю даже вскрикнуть, как оказываюсь сидящей на узкой тумбочке в коридоре. Его руки крепко держат меня, словно боится, что я сбегу.

А я и не думаю.

Я застываю, не в силах пошевелиться.

Его лицо — слишком близко. Его взгляд — слишком горячий.

— Тебе лучше одеться, — тихо произносит он. Его руки остаются на моей талии, пальцы чуть сильнее сжимают, впиваясь в нежную кожу.

Я приоткрываю рот, но не успеваю сказать ни слова. Он впивается губами в мои. Резко. Слишком резко. Мои пальцы цепляются за его плечи, скользят по ткани футболки.

Мир замирает, а я не могу понять какого черта позволяю этому мужчине себя целовать.