Любовь - слепа

ГЛАВА 26. ВРУШКА

Несколько секунд пытаюсь прийти в себя, чувствуя как предательски намокли подмышки. Пульс стучит, кажется у самого горла, а перед глазами маячит эта дерзкая фразочка: "У меня привстал…"

"Вот же зараза! Ну можно было так затупить?"

В панике удаляю фото у себя и получателя. Через секунду приходит сообщение: "Поздняк метаться. Я заскринил))"

— ЭТО БЫЛО НЕ ТЕБЕ!!! — "ору" я капслоком.

— А КОМУ??? — отвечает в моей же манере. Да ещё три вопросительных знака влепил, в ответ на мои три восклицательных.

— Девчонкам в чат хотела скинуть, — отвечаю, стараясь сдерживать эмоции.

— Куда намылилась? — тут же прилетает ответ.

— В клуб, — отвечаю нехотя, но знаю, что ЭТОТ добьётся своего и выудит из меня информацию.

— Надоело со старпёром гонять? — в этот момент прямо слышу в голове его саркастичную интонацию.

— Не мели чушь, — отвечаю сухо.

— В какой клуб идёте? — не унимается малолетний тиран.

— Не твоё дело, — моё терпение уже заканчивается.

В раздражении бросаю телефон в диван, он пружинит и отлетает на пол.

"Боже, только живи!!!"

Дрожащими пальцами беру чёрный глянцевый кирпичик с пола. Вид треснувшего защитного стекла удручает.

"Фух, вроде работает… Надо позвонить Матвею, пока этот балбес ему ничего не наплёл".

В трубке слышу невыносимо долгие гудки, но вот любимый мягкий баритон отвечает.

— Привет милая, — вибрации его голосовых связок чудесным образом вызывают волны тепла в теле.

— Привет. Чем занимаешься? — вопрос конечно так себе, но что поделать, это импровизация.

— Алина, ты там? Я тебя не слышу… Алло… Ты меня слышишь?

"Ну ё маё, похоже микрофон накрылся… Ну что делать теперь?"

Сбрасываю вызов, и скрепя сердце, набираю сообщение его братцу. Тот отвечает не сразу, как ни странно.

— Передай Матвею, что у меня телефон накрылся. Микрофон не работает.

— Эй, алё нах… Вы совсем офигели? Я может занят, — ответ более чем резкий меня слегка ошарашил.

— В носу ковыряешь? — звучит глупо и по-детски, но с этим подростком переростком я теряю последние крохи остроумия.

— Дрочу на твою фотку, — этот нахал за словом в карман не лезет, каждая его фраза, как взрыв петарды под окном в ночной тишине.

— Ну хватит может?! Ты достал!

— Щас подожди сек… Руку вытру, — отвечает нахал. От этой наглости у меня аж дыхание перехватило. А воображение живо подкидывает картинку, крупная ладонь с тонкими длинными пальцами блестит от влаги….

"Чёрт, да чтоб тебя!"

— Не смешно нихрена!

— Точняк. Всё в сперме… Просто кабзда…

От этого странного диалога меня бросило в холодный пот, а руки задрожали мелкой дрожью.

— Я так давно не кончал, благодарочка…

"Вот сучёнок!!!"

— Шлёшь мне сисько-фотку, а потом звонишь моему брату… Какая же ты мерзкая… Но мне нравится.

— Я сказала, что это случайность! — у меня просто нет слов, как он всё выкрутил. От волнения тошнота подступает к горлу.

— Не звезди. Думала обо мне?

— Макар, это не смешно правда…

— Лана, ща…

Несколько минут ожидания даются мне с огромным трудом. Большой заусенец вырван с мясом, а на его месте наливается крупная алая капля. Через пару минут приходит голосовое от Матвея.

— У нас есть рабочая трубка, может Мак завезет тебе? Ещё не спишь?

— Нет не надо. Завтра отвезу в сервис, — мне так стыдно за свою ложь, не хочется уже ни платья, ни клуба, ни танцев с подружками.

— Ему не трудно, он всё равно нихрена не делает. Хоть какая-то польза…

— Ладно, пусть завезёт.

— Буду через 15 минут, — в голосе младшего из братьев слышится триумф.

"Ну да… Кто бы сомневался".

Смотрю на часы, уже пора выходить, чтобы успеть в клуб к назначенному времени.

"Подожду его на улице…"

Тёмно-зелёная "Нива" подъезжает к моему дому как раз, когда я выхожу из подъезда. Несмотря на позднее время, он сигналит мне и орет в окно.

— Добрейший вечерочек! — физиономия разукрашенная синяками и ссадинами так и сияет, ему явно не сиделось дома.

— Тише ты, соседей перебудишь! — шиплю я сквозь стиснутые зубы.

Стараясь не сильно стучать каблуками, спешу к машине.

— На фотке было лучше… Тебе надо завязывать с пиццей. Матвей слепой, но я то нет, — даже в полумраке салона, озарённого тёплым светом уличного фонаря, явственно вижу блеск его глаз.

— Иди нафиг, я не для тебя старалась, — недовольно бурчу в ответ, но рефлекторно втягиваю живот.

— А для кого? Для мудаков в клубе? Папика ищешь? — ехидно вопрошает он, приподнимая рассечённую в драке бровь.

— Не твоё дело… Давай уже телефон!

— Не шипи! Ты и симку то не сможешь переставить. Давай помогу…

Он без лишних слов выхватывает у меня из рук смартфон и несколькими ловкими движениями переставляет симку.

— Только смотри, он почти разряжен. Я поставил на зарядку, пока ехал, но тут ваще чутка прихватилось…

— Разберусь, спасибо, что привёз. Мне пора, — сухо отвечаю я и берусь за ручку двери.

— Давай подкину до клуба…

— Не надо, я на такси, — мой каблук уже коснулся асфальта.

— В таком виде… Не стоит, — он оглядывает меня с ног до головы и облизывает губы.

— А что не так с моим видом? — почти выкрикиваю ему в самодовольное лицо.

— Чутка перебор, — невозмутимо отвечает он.

— Бред. Я вызову из приложения, это безопасно.

— Давай я подвезу тебя и заодно телефон зарядится, — его голос спокойный и уверенный, никогда даже тени сомнения нет в его словах.

— Ты правда редкая заноза, — моя нога возвращается на резиновый коврик под креслом.

— Эт да, — Макар улыбается, придерживая лопнувшую губу. — Так чё… Говори адрес.

— Надо позвонить Матвею, — бормочу я, не понятно кому адресованные слова.

— Ну так звони, если надо. Разрешения просишь? — равнодушно пожимает плечами парень.

Бросаю на него испепеляющий взгляд.

— Какой у него номер?

— Ха! Как ты его не выучила ещё!..

— Не выучила…

С вальяжным видом он декламирует на память номер Матвея. В трубке раздаются спасительные гудки и тёплый родной голос.

— Привет. Ну как, всё работает?

— Да, теперь я опять на связи, — чувствую, как щёки краснеют, хорошо, что сейчас темно и Макар этого не заметит.

— Мак тебя не достаёт?

— Нет… Он уже уехал, — вру я, сгорая от стыда, а может это ложный стыд, ведь могла бы и правду сказать, но выбрала не её.

— Ты спать? — нежно спрашивает мой мужчина.

— Да наверное, — снова вру.

— Ну ладно, спокойной ночи. У меня на завтра есть сюрприз для тебя. Ничего не планируй.

— Хорошо. До завтра, — отвечаю слишком сухо, но мне хочется поскорее прервать разговор. Нажимаю на сброс и натыкаюсь на лукавый карий взгляд.

— "Уже уехал?" — серьёзно? Ты не сказала ему! — в его голосе слышится торжество, словно какая-то из его мыслей нашла подтверждение.

— Слишком многое придётся объяснять, — невнятно бормочу я, уставившись на проносящиеся в ночи витрины.

— Ох, ну ты бы перетрудилась, ясен хрен. Многое придётся объяснять, — повторяет мои слова, противно коверкая интонацию.

— Мак, следи за дорогой, ладно…

— Ладно, — с деланным или реальным равнодушием отвечает парень.

В машине всю дорогу царит напряжённое молчание, я продолжаю ковырять заусенцы, провоцируя боль.

Только на всю орёт "Noize MC — Выдыхай"

Затянись мною в последний раз…

Ткни меня мордой в стекло…

Дави меня, туши мою страсть

— Буду дымить назло…

Боль на фильтре грязным бурым пятном

— Всё, что мне от тебя останется.

Урна — мой будущий дом,

И вряд ли мне там понравится

Серым пеплом осыпятся вниз

Те мечты, что не сбудутся никогда.

Меня вряд ли раскурят на бис,

Шанс если и есть, то один из ста

Тебе травиться никотином моим,

Тебе кашлять моими смолами.

Выдыхай скорей мой последний дым

И закрывай окно, а то холодно

Меня непроизвольно трясёт, очень надеюсь, что в темноте этого не заметно. Макар довозит меня до клуба и сухо прощается.

— Ну пока, врушка.

— Я не вру… Просто не всё говорю. Спасибо, что подвёз.

— Да не за что…

У входа меня уже ждут девчонки, замершие в немом недоумении.

— Это что за такси было? Супер эконом-класс? — ехидно цедит Даша, картинно откидывая за спину накрученные белокурые волосы.

— Ой, угомонись, главное доехала. Ну что погнали?! — слишком громно и нарочито говорю я.

— Ты какая то возбуждённая, что-то приняла? — смеётся Кира, в шутку заглядывая мне в глаза.

— Боже, я уже забыла какие вы сучки, — я смеюсь, но ощущаю неприятный осадок от их слов и обиду за Макара.

В клубе стоит невыносимый шум и духота, я уже давно не была в подобных местах.

— Чуешь? — кричит Даша мне ухо и поигрывает бровями.

— Что? Ты о чём?

— Запах секса! — он смеётся и заговорщицки подмигивает, кивая подбородком в сторону барной стойки, где пристроились несколько симпатичных задниц в брюках.

— Чую только запах пота и кальяна! — отшучиваюсь я, не желая играть в эти игры.

— Совсем ты домашняя стала! — хихикает Даша, а я понимаю, что она дико меня раздражает.

— Надо её напоить! — Кира не отстаёт.

— Я много не буду пить… У меня на завтра планы, — пытаюсь мягко слиться с алко-марафона.

— Так много и не надо! Парочка шотов не повредит, — мурлыкает Кира, зазывая бармена.

Мы располагаемся за стойкой, которая постепенно полностью заполняется посетителями. Вскоре становится так людно и тесно, что меня охватывает лёгкая паника.

— Блин, я наверное пойду… Устала с работы, — стаю с барного стула, закидывая сумочку на плечо, но чувствую, что последние три шота были явно лишними.

— С ума сошла?! А ну не кисни! Идём танцевать!!! — кричит Даша, обдавая лицо запахом алкоголя, от чего меня начинает подташнивать.

Пошатываясь на высоких каблуках и вихляя задом, обтянутым кожаной юбкой, Даша тянет меня на танцпол в самую гущу потных экзальтированных тел.

"О, Боже… Сто лет не танцевала… Чувствую себя бабулей на утреннике у внука…"

Но, то ли горячительные напитки, то ли общая атмосфера вседозволенности, но я начинаю двигаться под музыку. Бедра плавно качаются в такт, руки выписывают замысловатые линии в воздухе. Прикрываю глаза, глядя на дискотечный свет сквозь веки. Яркие вспышки то и дело озаряют сетчатку, проникая сквозь тонкую кожу.

Вдруг кто-то легонько касается моей спины, там где влажная кожа обнажена.

— Эй, это что такое?! — недовольно вскрикиваю, и оборачиваюсь, чтобы посмотреть в лицо наглецу. Но там никого нет.

"Бред какой-то… Совсем у тебя крыша съехала, мать".

Музыка сменяется, а я продолжаю танцевать, самозабвенно отдаваясь ритму. Но на этот раз я чувствую на себе чей-то пристальный взгляд. Открыв глаза, не замечаю никого подозрительного, все окружающие на своей волне. "Похоже, кому-то больше нельзя наливать… Надо выпить воды".

У стойки настоящее столпотворение и я, к тому же, потеряла из виду своих подруг. Копаюсь в сумочке в поисках телефона, но не нахожу его.

"Чёрт, я не забрала его из машины Макара!"

— Эй, можно воды?.. Воды пожалуйста! — но бармен будто не слышит меня.

"Блин, мне так плохо… Надо валить домой, я слишком стара для этого дерьма".

С трудом продвигаюсь к выходу, постоянно ощущая на себе чей-то взгляд. Всё перед глазами пляшет и плывёт, огни и блёстки угрожающе кружатся перед глазами, к горлу подступает тошнота.

"Скорее бы выбраться на улицу… Тут так душно…"

Толкаю первую попавшуюся дверь, похожую на выход, над ней и зелёная табличка горит с соответствующей надписью. Меня обдаёт волной свежести и прохлады, становится чуть легче. Делаю пару шагов вперёд навстречу воздуху, и слышу позади себя громкий хлопок. Оглядываюсь назад, но на двери, которая только что захлопнулась за мной, нет ручки. И открыть её снаружи просто невозможно.

"Чёрт, где это я?"

Оглядевшись по сторонам, понимаю, что это задний двор, тут тебе и мусорные баки, и запах мочи, и темень, хоть глаза коли.

"Вот дерьмо… Да что за конченный день?!"

Подворачивая ноги на потрескавшемся бугристом асфальте, ковыляю по подворотне в сторону огней и уличного шума. Когда сзади слышу как открылась и тут же захлопнулась дверь.

"Кто-то идёт за мной!?"

Но мне не хватает храбрости повернуться и я просто ускоряю шаг, молясь, чтобы не сломался каблук.

"Боже, пусть это будет просто моя паранойя…"

Но, судя по шагам, у паранойи довольно внушительные параметры роста и веса. Рука тянется к сумочке, но я понимаю, что забыла свой тревожный брелок в рюкзаке.

"Блять, кажется я попала…"